the tango song.mp3

... porque no te puedo convencer que no te vendas, roxanne.

[skywalkwr]

❝ you’ve ruined me for anyone else. ❞ morgan/mekhala

O saree no chão, os cabelos longos e densos caindo sobre os ombros, os olhos semicerrados e a maquiagem pesada borrada faziam com que Mekhala se tornasse um quadro arruinado. Por conta da posição que estava, deitada no chão gélido e nua, suas costas queimavam de dor, mas ela não se importava, porque o corpo de Morgan estava por cima do seu, esquentando-a nos lugares certos.

E naquele momento, num instante de pós orgasmo e cheio de segundos pensamentos e até mesmo culpa, a mulher indiana estava derretida, apaixonada, desesperada pelo toque e atenção de Morgan. Quase num instinto, ao devaneio passar por sua mente, levantou seus dígitos para tocar a bochecha cálida, deslizando seu polegar até o inferior melado pela própria umidade. Mekhala estremeceu pelo ato próprio, chegando a cruzar as pernas e pressionar as coxas para descontar o tesão. "Look at you." Seu murmúrio veio com um suspiro desistente, chegando a ressoar quase em uníssono ao confessar alheio.

Mekhala pensou sobre ele. Pensou que Morgan provavelmente falava a verdade, e que estava tão vulnerável quanto ela mesma estava. Pensou que talvez não fosse apenas tesão, e que ela estava tão arruinada quanto si. E, meu Deus, era muito errado ficar satisfeita com aquilo, mas estava. Estava, sim, e muito; porque o sentimento de solidão desvanecia conforme ia acreditando cada dia mais naquela afirmação.

"Good." Aquela palavra saiu quase inaudível de seus lábios, mas decerto que a chinesa escutou pela proximidade das bocas. Mekhala chegou a gemer bem baixinho de prazer, sem qualquer estímulo físico. "I hope you're ruined. I hope no one else ever pleasures you. God, I hope they all make you miserable, and I hope you come back to my arms." Nem sequer filtrava seus dizeres, nem sabia se isso poderia magoar Morgan, mas estava de olhos fechados, e agora usando a mão disponível para abaixar a fronte da mulher para si. "Mine, mine, mine..." Recitou esse mantra conforme sua boca ia se encaixando a dela, e os dígitos se enroscavam nos fios escuros.

[skywalkwr]

naberrics​:

Daphne não sabia o que fazer, como deveria agir em face de um momento como aquele. Apenas conhecia os beijos castos dos romances, que descreviam mais sobre sentimentos do que ações do ato, e os beijos rápidos que o pai dava em sua mãe, apenas um resvalar nos lábios e nada mais. Aquilo em nada remetia a seus conhecimentos limitados, e Dylan parecia conhecer um mundo que ela não possuía acesso, o que também a preocupava. Que tipo de júbilo poderia oferecer a alguém que viu tanto? Sabia pelo calor que sua face estava corada, provavelmente assim como seu pescoço e colo, jamais estivera tão próxima de um homem, sentindo o tronco junto ao seu, acima, é claro, das várias camadas de roupas. Teve vontade de responder ao revirar de olhos, como normalmente fazia, mas não o fez desta vez. Ainda era estranho ter alguém com quem poderia reagir sem o comedimento da sociedade, e ser igualmente correspondida em tais avanços. Eram amigos, sabia bem disso, mas Daphne também sabia que não deveria estar em tal posição com um amigo, ou qualquer outra pessoa, por falar nisso, mas eles nunca foram um par usual.

Mas de todas as coisas que imaginou, nenhuma delas era o que Dylan fizera. Quando a mão alheia largou seu braço, este voltou para a lateral de seu corpo, parado, pois Daphne não sabia o que fazer com ele, não sabia se deveria segurá-lo como em uma dança, se deveria tocar sua face, retribuir o estranho toque, mas nada fez. Ao invés disso, permitiu que ele a guiasse, como fizera ao que parecia uma eternidade atrás, em um baile. Eram muitas coisas para assimilar, a palma quente em seu pescoço, o dedo pressionado em seu queixo de tal forma que ela não conseguiu segurar um suspiro, entreabrindo os lábios e retribuindo o resvalar automaticamente. 

Com o que soara como uma demanda, Daphne o olhou de forma confusa. Quem sabe ele estava brincando com ela, a provocando para revelar vontades unilaterais, e a ideia encheu Daphne de tristeza. Foi por alguns instantes que desviou o olhar do dele, encarando as paredes além dele, esperando que as lágrimas que brilhavam em seus olhos não caíssem e denunciassem seus pensamentos sombrios. Uma ligeira ideia de ele estar brincando consigo não deveria doer tanto, mas doía mesmo assim, porque gostava dele, realmente gostava, ainda que não tivesse plena consciência de tal fato. Então ouviu aquele pedido, e não conseguiu ocultar a surpresa em um arregalar. Ele nunca havia pedido nada a ela, nunca daquela forma tão crua, nunca pronunciando o seu nome. Arrepios correram pelo seu corpo junto a um suspiro doce que era metade alívio, metade resposta ao apertar em sua garganta. Ninguém nunca a tocara daquele jeito. 

“My torment.” Sussurrou, a boca seca, a voz falha, mas havia carinho naquelas palavras. Falava dele, de sua maneira terrível de tirá-la do eixo, entregando-se a reações impensadas, distantes do decoro, mas ele também era seu salvador, seu herói sem armaduras externas, seu amigo, seu segredo mais oculto. Aquele que invadia seus sonhos, para onde seu olhar sempre buscava primeiro em um salão cheio, que a fazia sorrir como ninguém antes. Suas lágrimas agora eram pela infinidade de seus desejos. “End it, or set it aflame, I do not mind.” Não havia dito, mas seus olhos ofereciam a súplica onde as palavras falhavam. 

Estar atento ao seu redor tinha seus benefícios, mas Dylan sabia que poderia cair o mundo lá fora, e ele continuaria assim: corpo a corpo com Daphne, tocando-a de maneiras que sequer imaginou que uma vez tocaria (mas que decerto já sonhou), procurando compartilhar respiração. Seu foco era ela, unicamente ela, e a breve mudança de expressão não passou despercebido pelo rapaz que aparentemente já a conhecia o suficiente para captar aquela oscilação. Automaticamente sua mente foi a milhões, questionando, preocupado, se tinha ido longe demais. 

Numa letargia demasiada, a palma que tocava a garganta feminina veio soltar do toque, deslizando a mão por toda a expansão do pescoço da estrangeira até que parasse no lado. O polegar agora estava na bochecha cheia, o indicador encaixado logo atrás da orelha, os outros dígitos segurando a nuca cálida. Dylan tremulou diante daquelas palavras mais uma vez, e tentou calar a vozinha insistente. Daphne queria estar ali tanto quanto ele. Daphne o queria. Aquele era o primeiro beijo dela, e ela queria, era um tormento pra ela, como era para ele. 

E é claro que existia a preocupação d’ela não gostar. É claro que compartilhava aqueles sentimentos, é claro que sua insegurança também existia, e é claro que tudo isso ficava reprimido o suficiente para não mencionar verbalmente. Assim como não comentou sobre as lágrimas que caíam no rosto dela, suprimiu as palavras em um suspiro, e trocou o ato da fala pelo aproximar de seus lábios e o beijo na bochecha casta. O gosto das lágrimas não incomodava o chinês, que começou uma trilha lenta de beijos pela face de Daphne. “You talk about flames, and fire, and torment...” Seu murmúrio vinha entre um selar e outro, cobrindo as maçãs do rosto dela, o nariz, o cantinho da boca. “You talk, and you talk, and you talk, and this is driving me insane. Insane.” Mal sabia o que estava falando, se sua voz era sequer audível, mas continuava aquele mantra sussurrado contra a pele macia.

“I shouldn’t want to kiss you this much - it’s very ungallant of me, ain’t so?” O sorriso que apareceu em sua boca veio, agora, muito próximo dos lábios dela, porque Dylan voltou sua fronte para frente. “Do not weep, qīn ài de, listen to me.” Mais uma vez, usou da posição da mão para trazer o rosto dela para si, e, pela primeira vez, tocou seu lábio no dela, mas não o suficiente para ser um beijo. Dessa forma, era apenas uma maneira de moldar as bocas. Ele não iria explicar o apelido, mas sabia que ela provavelmente entenderia. “I want to kiss you. You, exclusively.” Aquela última palavra veio encaixado nas bocas, e, meu Deus, Dylan tinha a fronte meneada, os olhos fechados, os lábios entreabertos e ele estava beijando Daphne. Finalmente, finalmente, beijando, selando sua boca a dela.

[skywalkwr]

naberrics​:

@skywalkwr​

O tempo parecia abstrato dentro daquelas paredes, a tarde havia se tornado noite sem dar-se conta do sol desaparecendo pela sacada aberta, e tão logo algo que já não era apropriado se transformava em indecente. Não era correto uma moça estar no quarto de um cavalheiro, muito menos desacompanhada, mas durante aquelas semanas na residência de verão dos Bainton, sem a supervisão materna constante, Daphne se via mais aberta a quebras de decoro. Acompanhava Isobel em seus passeios descalços pelo campo, sem se importar com qualquer possível sujeira em seu vestido, notando que o sotaque da menina se tornava mais proeminente quando ela estava particularmente alegre, sotaque este que a lembrava terrivelmente de Dylan. Até mesmo passou a aceitar os convites de Saliha para praticarem o arco e flecha, tendo certeza que não possuía talento algum para tal esporte, e admirava a certeza de que Saliha era uma filha perdida da deusa Artemis. E imaginou, nos instantes de silêncio, como os músculos de Dylan ficariam no movimento de empunhar o arco.

Dylan. Tudo se voltava a ele, de um jeito ou de outro. Era enfurecedor, não poderia aceitar que no fim todos os seus pensamentos se voltavam para ele, sua imagem, onde estaria, o que estaria fazendo, e decerto aquele teria sido um dos combustíveis daquela briga em particular. Entretanto, a verdade era que não sabia exatamente o que começou, ou como saíram de uma das salas vazias para o quarto dele, como o dia virou noite entre um sopro e outro. Estava no meio de um “you are the most ungallant” quando notou as costas batendo na parede, seus braços presos pelos dele. Os olhos de Daphne se arregalaram em surpresa, um suspirar de susto escapando seus lábios entreabertos, a garganta seca pelas palavras atravessadas. Então o seu olhar desceu para os lábios de Dylan, pela clavícula agora exposta e sua respiração se tornava menos assustada e mais… Algo que não sabia identificar, algo que roubava o ar de seus pulmões, secava sua boca. 

“What are you doing?” A voz era nada mais do que um fio. Sabia, mesmo sem palavra alguma ser pronunciada, que caso tentasse se desvencilhar ele permitiria, havia força nas palma quentes em seus pulsos, mas não violência, e havia uma chama que brilhava nos olhos escuros de Dylan, que certamente eram gêmeos de seu olhar. “We shouldn’t-” Parou, o que eles não deveriam? O que aconteceria? O que Daphne esperava que aconteceria? Mas Daphne sabia bem o que queria, queria ouvir a voz dele tão próxima de seu ouvido que ficaria ecoando dentro de si mesmo depois da separação, queria sentir a pele dele contra seus dedos. Queria beijá-lo, mais do que qualquer coisa.

Nunca havia beijado alguém antes, nem ao menos saberia o que fazer, as histórias não a prepararam para o ato, apenas a sensação que viria, e Daphne sabia que ele teria gosto de laranjas, de ressaca, e entregaria a Dylan o seu primeiro beijo de bom grado para sentir todas aquelas coisas. Seu corpo se movia um pouco em direção a ele, as mãos ainda presas, a sensação de estar tão próxima dele era tentadora. Sabia que ele estava usando o perfume que havia dado, o cheiro se mesclava a pele dele, e Daphne suspirou, suspirou como nunca antes. Não existia decoro, regras, e etiquetas, apenas a necessidade de algo que nunca conhecera. “Dylan… Put an end to my torment.”

Desesperado era eufemismo. Dylan estava quase se afogando na necessidade de estar perto daquela figura que viviam em um constante puxa-empurra consigo. Era exaustivo, e excitante, e o grande objeto das suas maiores fantasias e pesadelos, mas não havia nada no mundo como ser o grande alvo de Daphne — seja para o bem, como no popular dia do baile, ou para o mal, como nas inúmeras e fatídicas farpas trocadas. Com ela, agia na impulsividade, talvez até mais do que o necessário, mas cá estava: de passos firmes e sem rumo, de cenho franzido, respiração descontrolada, olhos presos aos dela. “You’re so infuriating.” Ele não colocou fé nenhuma naquelas palavras. Nem sabia dizer o porquê havia proferido. Mas o fez, impulsivo, tal como seu cérebro enuviado mandou.

E quando menos esperou, seu corpo prendia o de Daphne contra a superfície sólida, fazendo dela uma presa fácil para os avanços que continuava a suplicar. Dylan era fraco por ela, demasiadamente à mercê dos trejeitos delicados, da fúria no olhar, o derreter feminino que ficava visível à fraca iluminação da saleta. E, meu Deus, ela cheirava tão bem que...

O rapaz prensou seu corpo um pouquinho mais contra o dela, instintivamente. As mãos espalmadas sobre a parede, as pernas ousando em se entrelaçar às dela, o suspiro em uníssono ao de Woodville. Dylan era tudo, menos um cavalheiro, e queria beijar a menor mais do que qualquer coisa no mundo. Pouco se importava com os questionamentos dela, e fez questão de deixar isso óbvio ao sequer respondê-los verbalmente, apenas revirando os olhos. Irritaria? Talvez, mas seus pensamentos não eram conscientes. Por sua vez, eram tão primitivos quanto o fraquejar dos joelhos, a gelidez da mão, os suspiros que não conseguiam ser calados. 

E Dylan tentou se segurar. Ele tentou. Mas saber que Daphne via aquilo como um tormento, tal como ele o fazia, foi a gota d’água. Sua destra não veio segurar os cabelos femininos, não veio acariciar a bochecha macia, não veio tocar com gentileza o ombro, cintura ou maxilar. Não. Foi direto para o pescoço feminino, guiando a fronte dela para a sua. O polegar do pianista encaixou no queixo baixo do queixo da Woodville, levantando o rosto o suficiente para encontrar com o seu. Ao mesmo tempo, ele curvava o tronco em busca dela, narizes resvalando com suavidade. “Repeat that.” Naquele momento, suas palavras não refletiam um pedido, não, e isso ficou evidente pela maneira como sua voz rouca ressoou contra ela. A boca salivava, suas pernas formigavam para se encaixar com as dela e ele tentava se lembrar: aquele era o primeiro beijo dela — provavelmente —, era o primeiro, o primeiro, e não deveria ser assim. Instintivamente, aplicou um pouquinho mais de pressão na garganta de Daphne. “Please, Daphne.”

[skywalkwr]

[ GRADUAL ] for receiver to slowly undress sender, caressing and kissing every part of them they expose. (deixo pra você escolher o ship rsrsrs)

Inebriante talvez fosse a primeira palavra a ser usada para explicar o momento que começava a se desdobrar. Afinal, fazia jus ao significado do dicionário — o homem estava, de fato, entorpecido, embriagado pelo aroma da pele macia, em êxtase.

E tinha calma, também, porque naquele momento, nenhum dos dois clamava por pressa. Na verdade, talvez fosse uma necessidade e uma concordância silenciosa que não queriam que aquele momento terminasse. O arrastar de sua boca era tão letárgico quanto o deslizar de seus dígitos pelo tecido que separava os corpos, e por isso, decidiu tomar todo o tempo do mundo para retirar peça por peça. Peça. Por. Peça.

Dedos longos e experientes traçavam a linha entre a clavícula alva e a costura do vestido, trocando o indicador pela boca que salivava pelo toque. Ali, o homem deixou um mordiscar relativamente forte. Ou melhor, forte o suficiente para que ficasse uma manchinha avermelhada para trás, como uma lembrança efêmera do que estavam fazendo ali. Em seguida, deixou um beijo casto na mesma região, e se perguntou se ela cheirava a laranjas. Ou se, na verdade, era ele.

Em demasiada lentidão, começou a deslizar o alto do vestido até o começo dos seios femininos, dando maior espaço para desbravar. Alternando entre beijos e mordiscares, o homem, que não era conhecido por sua paciência, usou da mão que não abaixava o tecido para cobrir a boca dela, abafando qualquer suspirar, qualquer gemido, qualquer respiração. Oras, estavam em público, e apesar de não se importar com o conceito de reputação, sabia que aquilo não era recíproco.

A posição dos dois? Ela, sentada em uma cadeira perdida na vastidão daquela saleta, de saias levantadas até as coxas e parte superior amassada; e ele, é claro, subserviente à posição que se encontravam, estava de joelhos no chão, de paletó jogado no canto, de cabelos desgrenhados e com um sorriso que estampava a boca. Poderia morrer assim: sorrindo, beijando, pingando de tesão.

"Promise me." Seu murmúrio veio em contato com o alto dos seios dela, reverberando a voz baixa e rouca de desejo contra a mulher. "Promise me you'll keep quiet if I take my hand out of your mouth. I must — I need — to take off these fabrics. I need to see you." Eram poucas as vezes que soava assim, com tanta necessidade, porque sua personalidade expansiva era tudo, menos carente, mas honestamente, não dava a mínima.

E foi assim que, com a certeza que ela não iria gemer e entregar a posição dos dois, que tirou a mão que calava seus lábios para, em conjunto com a outra, desenlaçar cada amarra do vestido. Experiente, sim, mas também trêmulo, respirando com dificuldade, e ansioso, sem saber exatamente o que falar ou como elogiá-la. Por isso, todas as vezes que a vontade de dizer alguma coisa começava a borbulhar, o filho das águas trocava a palavra pelo beijo, esperando, rezando, suplicando que isso seria o suficiente para mostrar a ela o quanto a achava bonita. Atraente. Pertencente. E dele.

[skywalkwr]

@naberrics​

A primeira vez que Charles Bainton tocou as mãos nuas de Isobel Davenport, ele não teve sequer a oportunidade de cruzar olhares com ela. 

A história é complicada porque nem sequer o próprio se lembra dela exatamente. Estava demasiadamente escuro, e seu corpo estava tomado por uma exaustão inexplicável, e uma preocupação que enuviava a cabeça preocupada do rapaz. Sua memória falhava, e sequer conseguia confiar no relato de outras pessoas porque, no fim, estavam na mesma situação que ele. 

Pessoas que trabalham em sua residência de veraneio eram capazes de contar mais ou menos o que tinha acontecido, e eram nessas palavras que Charles depositava sua certeza. O breu noturno característico, o silêncio dos quartos ocupados enquanto os amigos dormiam, os cozinheiros e camareiros andando para lá e para cá para se prepararem para o café da manhã. 

Mas, então, cheiro de fumaça. Um calor nada característico vindo das cozinhas. Uma pessoa falando um pouco mais alto, chamando o nome da cozinheira chefe, e outras vozes se mesclando em clamor. Sua mãe afirma que foi um incêndio, ou pelo menos o início de um, mas Charles não se lembra. E, honestamente, nem mesmo o melhor amigo, Dylan, que provavelmente estava de ressaca. Mas isso era assunto para depois. 

O que sua memória lhe presenteia era apenas o levantar de supetão, o inalar dificultoso, a corrida de quarto em quarto para bater nas portas e fazer todo mundo se levantar. E, então, o dela, que talvez tenha sido antes de ter ido acordar Daphne, ou depois, ou... Charles lembra do esvoaçar dos cabelos dourados, da roupa inapropriada para uma dama se encontrar com o rapaz, e do desespero que sentiu ao chamar o nome de Isabel.

Acredita que, naquele começo de dia, ele agarrou a palma feminina (ou foi o pulso?) e a puxou sem muitas delicadezas para perto de si, enquanto caminhava pelos corredores do casebre. Esperava que seu toque não tivesse machucado a Davenport, nem sequer deixado uma marca para trás. Mas talvez tenha acontecido. Ninguém nunca lhe reportou sobre.

Ainda assim, Charles se forçava a pensar. Não sobre o incêndio, nem ao menos sobre o desespero que sentiu. Ele tentava recriar a situação para saber se, um dia, sua mão resvalou contra as dela. Sem as luvas, sem o esconderijo e subterfúgio de um tecido, mas... a sensação crua, pele com pele, que ele nunca tinha parado para pensar (ou entender) o tanto que queria isso. Sentir a mão dela. Era inadequado pensar assim? Talvez, certo? Como um cavalheiro, ele não deveria pensar sobre a pele branquinha, ou as unhas de Isobel — dirá sonhar com isso, mas lá estava ele: de barriga para cima, olhos fechados, concentrado. 

As mãos de Isobel. O desespero de querer salvá-la. Sua voz ressoando o nome dela. A falta de delicadeza. As mãos de Isobel. As mãos de Isobel. As mãos...

[skywalkwr]

naberrics​:

Olga imaginou muitas consequências resultantes de suas palavras, desastrosas e quem sabe irreversíveis, mas novamente Amos a surpreendia. Por que ele não ia embora em fúria pela crueldade de suas palavras? Por que ele não repensava se os seus sentimentos deveriam ser gastos em alguém como ela? Ao invés disso, permanecia ali, mantendo-a no mesmo lugar quando tentara fugir — ela mesma não fazia esforço algum para se desvencilhar —, haviam tantas coisas em uma única palavra que saíra dos lábios de Amos que ela precisou de todo o seu controle para não permitir ceder a pose de frieza. Mas seu olhar entregava, sabia que sim, era uma das coisas que se queixavam sobre Olga, a janela de sua alma que se recusava a fechar. “Amos…” E estava ali, entregue a ele mais uma vez, ansiando, desejando, que Amos ficasse, que fosse seu naquele dia, no seguinte, em tantos instantes de seus dias, sentindo o toque de sua mão tendo apenas o tecido fino separando o calor de sua palma, de seu corpo coberto — por ela, pelas roupas que ela havia colocado —, em contraste ao próprio. Nem ao menos hesitou em entreabrir os lábios para receber os dele, tão doces e familiares apesar do amargor, reafirmando aquele amor mesmo em ressentimento, causado por si. Era com dor que Olga percebia que Amos também vivia em uma prisão, diferente, ao mesmo tempo tão semelhante a dela. E havia jogado suas grades na face dele, o relembrando de sua realidade, suas amarras, e mesmo assim, mesmo assim, ele permanecia ali.

Era uma ironia digna das tragédias gregas, o amor como ruína. Quem sabe nunca devessem ter se conhecido, Amos teria tido sua noite com uma garota qualquer e voltaria para sua esposa acreditando que tivera o suficiente de aventuras, e eles viveriam acreditando que suas vidas eram as únicas realidades possíveis, porém agora que o conhecia, Olga sabia bem que não poderia viver sem ele, o amava mais do que qualquer coisa naquele mundo. Não havia desviado o seus olhos de Amos por um segundo sequer, mesmo que desejasse se desculpar pelas palavras ditas, abraçá-lo e beijá-lo com toda a intensidade de seus desejos possíveis e impossíveis, mas não fez nada disso, nem quando ele afrouxou os toques, quando pediu seu vestido. Lembrou-se de Dubois, e como ela às vezes a chamava de sua Helena de Tróia, assistindo a cidade queimar do alto de seus aposentos, por sua beleza. Quando era cruel, sempre achava que se parecia com ela, que soava como ela, com sua senhora.  “Why shouldn’t I say it? I know what I am. A cruel and ungrateful whore.” Sabia que Amos não gostava quando se referia a si mesma daquela maneira, quando era cruel consigo mesma. Quando dizia palavras que não eram suas. “And as soon as you realize that, less pain you will have.”

O seu esforço em afastá-lo era doloroso, e haviam limites que até mesmo Olga, tão treinada como era, conseguia, pois nada a preparou para Amos, para os sentimentos que tinha por ele, os sonhos que tinha com ele. Podia sentir os olhos marejarem, e só então ela se afastou para pegar o vestido, segurando o tecido claro, quase branco, em ambas as mãos. Cada passo era um temor de que ele havia partido, que encontraria o cômodo vazio quando se virasse. Por sua culpa.

A retribuição e a falta de hesitação de Olga sempre seriam o grande motivo de sua fraqueza. Não tinha como negar (nem para ela, muito menos para si mesmo) que sempre cederia ao encanto do retorno, do estar à mercê. Por isso, aproveitou os segundos que seu nome pairou no ar da mesma forma como se deleitou com o toque de boca com boca, suspirando entregue ao desejo e necessidade mútua que sentiam. Amos conhecia aquela mulher mais do que ninguém e acreditava piamente que os adornos cruéis que aquela mesma mulher vestia não lhe pertenciam. E não, isso não aliviou dor ou apreensão alguma. 

Na verdade, só trouxe uma sensação inquieta de cegueira. Amos não conseguia ver o responsável por afligir tamanho machucado em sua menina. E ainda assim, foi ele que sentiu a fronte se contorcer em dor. Era sempre duro ouvi-la falar assim de si mesma, e a raiva que começava a queimar seu âmago era por pessoas sem rosto.

Por isso, ainda com ela em seus braços, e controlando até seu último fio de cabelo, a voz masculina continuou baixa, comedida. “You didn’t answer my question.” Murmurou, mas sua vontade era de gritar. “You keep talking about my pain, but does it hurt you too? Reciting words that don’t belong to you soothes your own pain?” Tamanha gentileza imposta em perguntas poderia ser sentida a quilômetros de distância, e isso havia se tornado comum para o homem. Ele queria que Olga passasse pela experiência da gentileza da forma que fosse — já que ela era tudo, menos delicada consigo mesma. Portanto, aquele trabalho seria dele. 

E quando ela foi buscar o vestido que escorria das mãos pequeninas, Amos sequer moveu um músculo. Ficou parado ali, exatamente onde ela havia o deixado, de mão estendida para tomar para si o tecido. “Hand me your gown, love.” Ressoou baixo, mas reverberando por cada uma daquelas paredes. “Please.”

[skywalkwr]

naberrics​:

for @skywalkwr​

Seus dedos ainda estavam nos primeiros botões da camisa de Amos quando sua voz a fez erguer a cabeça, sentindo uma súbita vontade de rir, imaginando que aquela era uma das brincadeiras que eles costumavam fazer, fingir que eram de fato um casal aos olhos da sociedade. Então notou — ou será que imaginou aquilo? — um brilho de seriedade nas íris escuras do homem, atiçando algo em seu interior como ferro em brasa. “You would, wouldn’t you?” Apesar da pergunta, parte dela desejava não obter resposta alguma, por isso abaixou o olhar novamente, prestando atenção no trabalho que fazia antes. Não era sempre que Olga o vestia, despi-lo era muito mais de seu agrado; despi-lo era o início de seu desejo, não apenas de seu corpo, mas de seu tempo, de sua atenção, o inverso era o prelúdio de sua cólera. “Can you imagine? Me, being your lady, sitting by your side at dinner parties, holding your hand under the table, dancing with you in the garden because society says married people cannot dance in the ballroom, but we would, outside people’s eyes, because there is no one I would rather dance with.” Ao terminar o abotoar, seu olhar buscou o dele, ficando na ponta dos pés para roubar-lhe um beijo doce. Sorria agora, quase sonhadora, como se uma realidade como aquela fosse realmente possível com eles. 

O afastar veio somente pela necessidade, Olga andou alguns passos para pegar o paletó encostado na cadeira, no mesmo lugar que ele havia deixado na noite passada. Se colocando atrás de Amos, a cortesã ergueu a peça o suficiente para que ele colocasse os braços pelas mangas. “And I could give you children, two or three, running around our house.” O sussurro foi dado próximo ao lóbulo alheio, ajeitando o paletó em seus ombros, o deixando perfeitamente alinhado. Olga jamais teve o desejo de ser mãe, talvez alguma vez em sua juventude, quando sabia que seu dever era casar-se e ter filhos, mas ao se tornar cortesã a ideia era assustadora, perigosa até. Criança nenhuma merecia nascer naquele mundo, por mais ostentativa que pudesse parecer, com suas mansões grandiosas, comidas caras e jóias brilhantes. Sabia, também, que havia um motivo das garotas de Madame Dubois nunca engravidarem, mas Olga jamais quis saber o que realmente havia nos chás que ela mandava servir. “A sweet dream, don’t you think so?” Um sonho doce, que agora se tornava amargo em seus lábios. Jamais poderia segurar a mão de Amos durante um jantar, dançar em bailes, sem receber olhares que a lembrariam o que ela um dia foi, olhares que o julgariam, também, e Olga não poderia suportar ser a causa dos infortúnios para a reputação de Amos. E não poderia dar-lhe filhos, lindas crianças que seriam tão belas quanto ambos, porém que vida bastarda os faria viver ali? Seu passado era um fantasma que dormia em sua cama.

O último toque era a gravata, e mesmo sem ela o Khatri-Eaton parecia mais realeza do que qualquer um da família real. Ele estava lindo, e pronto para voltar ao mundo que a cortesã não pertencia. Olga percebeu, então, que alimentar aqueles sonhos era tolice. Fingir que eram de fato um casal apenas os machucaria mais quando a iminente separação viesse, e ela precisava se lembrar de quem era de verdade, que posição ela estava. Não era mais uma dama da sociedade, o diamante da temporada, respeitada na mesma medida em que era desejada. Seu semblante se fechou, apesar do sorriso brincalhão em seus lábios  que não chegava aos olhos, enquanto fazia nós na gravata de Amos. “I have always wondered… When you fuck her, do you think of me?” Era, no mínimo, cruel, o que fazia, mas aquele era seu intuito, lembrar ambos de quem ela realmente era: Uma cortesã feita para dar prazer a ele e a tantos outros quando seus respectivos cônjuges não eram o suficiente, ser a fantasia possível, a ninfa, a súcubo, o anjo, o que eles precisavam naquele momento. “Does it excite you? Makes you go harder on her? Do you moan my name with your mouth on her skin?” A De Havilland afundou a dor que aquelas palavras lhe causavam tão fundo que fazia frio, afastando-se dele com um olhar que nada demonstrava. “Don’t be silly, mon cher. The risk is not worth it.”

A intimidade de um ato tão simples quanto ser vestido era tão intenso aos olhos de Amos que, por vezes, seu corpo era invadido por tremores involuntários, daquele que era necessário um inspirar mais profundo posteriormente. A atenção que depositava naquele momento poderia ser sentida de longe, e ele, que conhecia os trejeitos de Olga como ninguém — como assim bem julgava —, assimilava cada mudança de expressão que lhe era entregue, tal qual cada palavra. Se assim fosse possível, se embebedaria daqueles dizeres, e o faria de bom grado. “I would.” Resposta curta, evidentemente, e esta abafada pelo o que a cortesã dizia. Idealizações de sonhos inalcançáveis, danças prometidas e casamentos distantes. Tudo que ele, apesar de tão utopista, jamais teve a coragem de imaginar muito além. A dor, como ela provavelmente pontuara na mente, era presente nele também.

Ainda assim, Amos era obediente e até mesmo subserviente aos comandos silenciosos de Havilland, tendo seu corpo a responder de forma quase automática à ela. O braço maleável, que já sentia o calor de seu paletó, as costas retas para que ela pudesse alinhar o tecido aos ombros, as mãos inquietas que abriam e fechavam sem parar, afetadas pela ansiedade. Crianças. Era muito, muito cruel escutar aquilo. O próprio Amos não tinha filhos  — e esse era, obviamente, um tópico de discussão em sua casa. Mas como poderia sequer ponderar a ideia se não conseguia ver mais nenhuma outra pessoa segurando seus herdeiros? Como poderia se, quando fechava os olhos, as feições infantis eram loiras, com grandes olhos azuis e bochechas cheias? Amos apertou os lábios e levantou o queixo, dando-lhe espaço para amarrar a gravata. Até então, ele mal falou.

E não porque não tinha resposta, mas sim porque era cruel. Desesperador, talvez, pensar que Olga era tudo que sempre quis  — era apaixonado até pelo último fio do cabelo dela, obcecado pela voz aveludada, devoto aos pensamentos da cortesã. Portanto, assim que ela terminou de lhe enfeitiçar com aquelas perguntas, as mesmas que incendiaram o corpo do médico a ponto de tornar um ato de vestimenta algo torturante, a palma larga e férvida alcançou o pulso dela — o mesmo que lhe tocava a gravata —, segurando a região com um firmeza, mas não força. Se ela quisesse, poderia se soltar do toque. “Why?” Essa foi a primeira pergunta que conseguiu formular, e bem poderia servir para tudo que foi lhe dito. Por que ela alimentou suas fantasias, idealizações e sonhos? Por que queria saber sobre o sexo por obrigação, a falta de desejo e lascívia? Amos umedeceu a boca. “Why do you think — why do you wonder — that I even fuck her? Do you think I desire anyone else, or long for anyone else that isn’t you?” Com um puxão, o médico trouxe o corpo mais delicado contra o seu, usando a mão disponível para segurar agora a lombar de Olga. Dessa forma, ela estava prensada contra si. “Tell me, Olga, does this thought travel your mind often?” Lentamente, seu tronco abaixou o suficiente para encontrar a boca dela, desesperado com a ideia dela se afastar novamente. “And if so, do enlighten me, does it hurt you? Because thinking of you with anyone else — and I mean it, anyone else —, pains me to the core. I can’t think straight.” Confessou como se estivesse à frente da missa, chegando a intensificar um pouquinho mais ambos os toques. “I don’t fuck her. And don’t ever, ever say that you are not worth of risks.” O tom sério, autoritário e rouco bem reverberou contra os lábios de Olga, mas não havia rispidez em momento algum. Apenas firmeza.

Amos, então, encheu os pulmões de ar antes de aliviar a pressão imposta na cortesã, indicando com a fronte o penhoar da mulher. “Your turn now. Fetch me your gown, darling, I will dress you up too.”

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Olga sempre prezou por controle, ou melhor, sua ideia do que era controle. Sua queda não veio com graça, a santidade em troca da liberdade enquanto se afastava cada vez mais dos sons da igreja, por ironia, trajava o branco destinado às puras, castas. Ela que havia assumido a imagem da serpente, que tentava a perdição das almas que adentravam o submundo boêmio, agora via novamente a luz, esta que a tocava de maneira tão doce que era necessário todo seu controle para tão derreter em seus braços como uma menina. Há muito tempo não se sentia assim.  “If I knew you looked this good, I would tire you more often.” Sua risada acompanhou a dele em provocação, Olga desejava guardar o som da voz dele dentro de si, juntamente a aquele momento doce em que a mão dele, tão conhecida e adorada, tocava sua pele, causando ondas como pequenos raios. O apelido não passou despercebido, e a intensidade do olhar de Olga apenas aumentou, juntamente ao sentimento que as palavras de Amos lhe causaram. “You do.” Sussurrou, mesmo que não houvesse mais ninguém ali. Ainda ressentia os laços que o uniam a outra pessoa — sabendo a sua hipocrisia nisso —, a aliança era um metal gelado em sua pele mesmo quando ele não a tocava com ela, um lembrete de que existia alguém além daquelas paredes, esperando por ele. Então, quando a amargura ameaçava jogá-la novamente, ele a acendia com um carinho além dos laços mundanos. Eles eram mais do que isso. Olga sorria enquanto ele levantava seu rosto, erguendo ambos os braços para envolver os pulsos de Amos, passando os polegares ali. Amava que podia sentir a respiração dele em sua face, sentir o cheiro de sua pele. “It does. You belong here, with me.” Seus lábios se entreabriram, buscando resvalar nos dele. “My darling, darling, love.”

“I am not sure if that was an invite, a wish, a command or just a desire of yours, my love.” Equiparado ao tom utilizado pela mulher, a voz naturalmente rouca do rapaz saiu com som de riso — sutilmente mais soprado, em busca do incitar e, consequentemente, do mesclar das risadas. Em momentos como esse, quando o britânico se sentia at ease na presença dela, ele chegava a se questionar sobre a necessidade daquela barreira que ainda existiam entre os dois. Parte por sua culpa, é claro, principalmente pelo gélido da aliança que pairava em sua mão esquerda. A mesma que veio ser acariciada pelo polegar feminino, a mesma que carregava um peso terrível, a ponto de se tornar um lembrete constante em sua mente. Amos trouxe o rosto dela para mais perto do seu em um ímpeto, numa necessidade absurda de mais proximidade. “I do, I belong where you are.” Pelo resvalar sutil dos lábios, Amos proferiu o murmúrio praticamente contra a boca dela, encaixando-se em Olga como se fossem peças de um mesmo quebra-cabeça. Ali, virou a fronte o suficiente para selar as bocas, mas por um singelo e curto momento. Seu próximo passo foi afastar-se para voltar a encarar aquelas írises, e desvencilhar do toque nas bochechas cheias, porque sua cabeça tinha outros planos. Por hoje, não haveria nenhum lembrete mental. Nenhum ruído. “Here.” Ele sussurrou numa entrega que veio não só com palavras, mas ações: tirando a aliança que envolvia seu dígito anelar e sentindo inclusive a ausência dela, Amos esticou o pequeno anel dourado para sua Olga. “Put this on today, for there is no one else I wish to see bearing a ring such as this one more. Take it.” Ao invés de colocar na palma dela, Amos levou aos lábios da cortesã, resvalando o metal aquecido pela sua pele no inferior carnudo. “It’s yours, take it.”

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De todos os atos de Amos, a sua risada talvez fosse uma de suas coisas favoritas. Amava como o rosto dele se iluminava, seus olhos brilhavam, e ser a responsável pela leveza de suas expressões era algo digno de orgulho, quando sentia que haviam tantas coisas o preocupando. “Is love a sickness, for it needs a cure?” Sorria em provocação, erguendo as sobrancelhas em desafio, mas o ato foi diminuindo aos poucos, dando lugar a seriedade. Haviam duas coisas, aparentemente opostas, que Olga aprendeu enquanto cortesã, não perguntar demais e buscar informações, entretanto optou por nenhuma das duas. Se Amos soubesse sobre amor apenas pelos poetas, então aquilo deveria ser resposta suficiente. Seus dedos dançavam junto aos dele, traçando as mesmas linhas desconexas que ele fazia em si, sentindo seu corpo se arrepiar apenas com aquele toque tão doce. Com o questionamento de Amos, Olga permaneceu em silêncio por alguns segundos. Sabia que ele desejava uma descrição, mas ainda não conseguia dar isso.  “That is something you learn here, but when I think about it, I see that I have learned that far sooner.” De todas as suas histórias, aquela era uma das que menos possuía relutância em contar, afinal era algo conhecido por todos, apesar dos esforços de seus pais em abafar o ocorrido. “Lucky are the ones who find love in unions, be it marriage or the arms of a courtesan, for both are for the highest bidder. Love comes as a luxury.”

Aquela era uma pergunta válida, e deveras interessante. Apesar de ter vindo de um espaço de comicidade, Amos genuinamente ponderou sobre aquele inocente questionamento da cortesã, e seu rosto, antes contorcido em riso, agora mostrava uma suavidade pensativa. Seu amor por Olga poderia ser tudo, menos uma enfermidade. Por mais, ele via tal laço como salvação, não ruína. “Well, some say it is.” Ele também falava em seriedade, porque não havia traços ou resquícios de riso. Apenas, novamente, a conformidade. “Some people go mad because of it, some get saved. In the end, love is nothing, and everything, and it’s sickness, and remedy.” O divagar veio com rouquidão, e longe do olhar piscina da mulher. Amos sentia o peso daquelas palavras como se seu cérebro pedisse clemência, como se estivesse desesperado a entender que isso também se aplicava aos dois. Ele, por outro lado, não escutaria à razão, mas sim ao instante que viviam: seu corpo reagindo aos dizeres alheios, suas mãos desenhando traços, círculos e linhas pela extensão da pele macia. Entendendo que o silêncio também era resposta, e que apesar da honestidade, Olga deixou detalhes presos em seu interior. Amos não a pressionou por respostas. “Far sooner.” Foi o que repetiu no tom mais baixo e mais gentil que conseguiu pronunciar. Quem, em nome de qualquer santidade, poderia ter machucado aquela mulher num tanto que a solução que escapava de seus lábios era de que amor era sinônimo de dinheiro, de luxo? Amos sentiu uma raiva inexplicável, e uma vontade avassaladora de trazê-la para si. E foi o que o fez: seus braços desvencilharam do toque para envolvê-la num abraço, praticamente puxando-a para o seu colo. As pernas femininas em suas coxas, o tronco contra o seu. “You do not need to tell me things you don’t feel comfortable with, my love. Regardless of what it is.” Ela já devia saber de tal fato, mas valia a pena de relembrá-la da posição que estavam: independentemente das aparências, não havia jogo de poder entre eles. “Do you believe in that? That love equals luxury?”

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Aquela era uma imagem que jamais imaginou que teria, alguém além dela, e a senhora que fazia as funções domésticas, adentrando o seu espaço íntimo. Tudo ali era decorado de acordo com seu gosto, afinal era apenas para os seus olhos, e a simplicidade em comparação ao quarto do bordel era visível pela ausência de quadros sugestivos e paredes pintadas de rosa; ainda havia o toque francês, mas menos ostensivo. Encostada no batente da porta, Olga observava com atenção todos os pequenos passos de Amos com curiosidade, mas não estranhamento. Seu olhar foi da maleta até o rosto de Amos, sem conseguir evitar um sorriso em seus lábios ao ouvir o chamado tão carinhoso. “You are the one looking lovely now, mon amour.” Apesar do tom de brincadeira, Olga não mentia. Amos era deveras admirável com seus óculos juntamente aos resquícios de seu trabalho, que agora faziam parte da decoração de sua casa como se sempre estiveram lá. O rosto de Olga inclinou-se sobre a palma do homem, entregue aos seus carinhos. Ela riu, mais abertamente do que normalmente fazia. Ali estava segura para ser ela mesma junto dele, mesmo com a sombra da realidade ainda pairando sobre eles. Ali poderiam fingir que o tempo e as convenções não eram seus inimigos. “I want you spoiled, and I want you to come back to me.” Sua voz agora era um fio, desejosa por coisas além de seu alcance. “This feels like home to you?” As íris claras correram pelo rosto de Amos em expectativa.

Tamanho era seu conforto em um espaço desconhecido que Amos sentia até mesmo os ombros naturalmente tensos relaxarem, respirando profundamente todos os aromas adocicados que envolviam o ambiente. O luxo, mas também o detalhe, e as cores que complementavam a aparência delicada de sua menina traziam um brilho ao olhar de Amos. Decerto que poderia se acostumar com aquilo. Ele mesmo confessou em alto e bom som, ainda que o absoluto não tivesse alcançado seu âmago tal como o som fez. Ainda assim, ele riu; uma risada baixa, grave, que reverberou por seus tímpanos com comicidade e leveza. Era assim que se sentia: leve. “I am the one looking tired, mon petit coeur.” O humor pairou sobre eles tal qual a bochecha de Olga o fez sobre sua palma, e ele deslizou o polegar férvido sobre a pele macia, sentindo a textura já familiar sobre seus dígitos. Sorrindo, o britânico arqueou as sobrancelhas. “I always come back to you, do I not?” Talvez fosse uma brincadeira (e era), mas subliminarmente também era sua maneira de escutar dos lábios de Olga sobre a presença de ambos. Ora, não era mentira; sempre voltavam um para o outro. Prendendo seu contato visual no dela, Amos assentiu. “Anywhere you are feels like home to me.” Era clichê, e ele não se importava, porque em momento algum lhe faltou veracidade. O maior abaixou o tronco na direção dela, envolvendo ambos os lados da face bonita com as palmas calejadas. Dessa forma, conseguia conduzir a fronte da cortesã até a sua, onde pousou a testa sobre a dela. “Does it feel like home to you too?” Seu murmúrio veio em contato com a boca macia, de olhos fechados e cheio de expectativa de qualquer resposta que viesse lhe atingir. 

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Sentir o perfume e a presença de @naberrics​ em outro lugar àquele que estava acostumado era, para dizer o mínimo, capaz de arrancar borboletas de seu estômago e fazê-las bailar pelo corpo todo. Amos sentia o corpo esfriar, e esquentar, e passar por todas as estações só pela sensação de conforto e familiaridade que a casa dela lhe passava. A casa dela, por mais surreal que fosse. “Love,” O chamamento suave veio num tom baixo, enquanto o médico deixava a maleta com seus equipamentos numa mesinha próxima. Ele sorria, dócil, organizando suas coisas a fim de ir ao encontro de Olga. Sua destra veio arrumar a armação arredondada nos olhos. “Your place is lovely. As lovely as you are.” Em passos lentos, o britânico veio se aproximar da menor, envolvendo a cintura fininha com um dos braços e o rosto bonito com a mão disponível. “I might get spoiled, ye’ know, and used to this feeling. The feeling of coming home to you.” A fantasy, completou mentalmente, em chateação, mas afastando o pensamento no mesmo instante. Seus olhos só viam ela, e sua atenção estava voltada unicamente à mulher. Nada, nada mais importava naquele instante.

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The Borgias 2.07 The Siege at Forli

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Por vezes Olga se esquecia o quão pouco Amos conhecia sobre seu mundo, que seu interesse começou porque ele, de fato, era novo naquele lugar, um rosto bonito que ela percebeu em uma multidão de borrões de corpos, e que agora era muito mais do que isso. Permitiu que ele erguesse seu rosto, encarando aqueles olhos escuros que tanto adorava, reconhecendo o carinho em suas feições, em cada gesto e toque. A cortesã retribuiu o sorriso, sentindo-se derreter diante da visão de Amos, se amor tivesse um nome, certamente seria o dele. Olga ouvia com atenção as palavras pronunciadas por ele, uma visão que ela mesmo compartilhou algum dia, mas desejou acreditar novamente naquilo. Com ele. “You speak of love as a poet, doctor. It is beautiful.” Suas palavras, entretanto, eram agridoces. I am not human, pensava, I am a whore. Com um título bonito, com roupas caras e amantes de altas posições que a enchiam de presentes luxuosos, o suficiente para acumular uma pequena fortuna, mas não disse nada daquilo, focando apenas nele. Olga notou duas coisas naquele intervalo da resposta ao seu questionamento, uma era que tudo o que Amos dizia era vago, tornando impossível para que a cortesã soubesse de quem ele estava falando, mas não podia julgá-lo, afinal fazia a mesma coisa. Outra era o ar solto, fazendo-a acreditar que aquele não era o assunto fácil. “No… I knew exactly when it ended.” A mão de Olga foi em busca daquela pairada no cobertor, traçando linhas em sua palma, colocando a própria sobre a dele, mas ainda não entrelaçando seus dedos. “She taught that, in this world, love is for the highest bidder.” Seu olhar então voltou-se para ele, sabendo que havia dado mais um pedaço de si mesma.

Foi impossível não deixar uma risadinha anasalada escapar no momento que Olga lhe chamou de poeta. Amos poderia ser muitas coisas, mas foi criado no ramo da ciência, e coagido a pensar como tal. Portanto, para ele, era demasiadamente difícil pensar além da racionalidade — menos quando estava na presença da cortesã. Diante daquelas írises e dos trejeitos dóceis, as palavras escorriam de sua boca sem sequer passarem por filtros; sem o medo de julgamento, sem a vontade de se segurar. Segundos se passaram desde o riso, que agora se tornou apenas um curvar dos lábios cheios. “Love is, after all, the only thing a man can’t cure. I don’t know much about it, only what the poets tell me.” Parecia convicto e conformado com aqueles dizeres, e sua entonação demonstrava exatamente isso: confirmação convicta. Agora em silêncio, prestando atenção no que ela falava, a mão calejada veio deslizar sobre a mais delicada, traçando desenhos desconexos sobre a pele macia. Atento ao confessar de Olga, o médico nem percebeu que seu cenho franzia. “Who did?” Ele deu uma pausa curta, indo buscar pelo contato visual da menor mais uma vez. “Who told you that love is for the highest bidder?”

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Olga percebeu, com um aperto no peito, o quão entregue estava a ele, e o quanto aquilo a machucaria mais tarde. Ela, que havia se tornado não mais do que a sombra de uma pessoa, um rosto que mal reconhecia no espelho, inexistente quando não sentia as atenções voltadas para si, entregando aquilo que nem sabia que ainda possuía. Amos ria, mesmo com o fantasma do mundo além daquelas paredes, e seu corpo inteiro respondia a ele. “I suppose you are right.”  Um sorriso doce surgiu em suas feições, tão discreto que poderia ter sido uma impressão, mas sabia que ele notaria. Olga gostou de surpreendê-lo, de ouvir a surpresa em sua voz enquanto os olhos de Amos ainda estavam nos dela, e ela se arrepiou. Seu desejo era perguntar um pouco mais, se o seu amor havia sido pela esposa antes do casamento eventualmente esfriar, ou alguém do passado, separados pelas impossibilidades, mas então ele a beijou com carinho, e Olga foi rápida em retribuir o toque, já sentindo falta dele no momento em que Amos se afastou. Além disso, devia a ele a mesma honestidade que lhe foi dada. “I believe I did, in and out of it. As ironic as it may sound, I craved love. But love is not always what the poets write or the musicians sing about.” Pela primeira vez, Olga desviou o olhar para a coberta enroscada em sua cintura, mexendo no tecido sem nem perceber que havia franzido o cenho. “How did you fell out of it?”

Cego aos possíveis desdobramentos de algo tão inocente quanto a conversa que desenrolavam entre os dois, Amos também sentiu o aperto no coração. Por sua vez, os sentimentos eram mistos, e envolviam algo muito mais profundo do que a simples necessidade de tê-la. Aliás, necessidade não era uma palavra boa o suficiente para descrever o que passava em sua mente confusa, que desejava, almejava, aquele toque, aquela atenção, aquele momento entre os dois. Que precisava dela. E por isso, em silêncio, prestou atenção no que Olga dizia, sentindo o cenho franzir em detrimento dos dizeres alheios. “It’s not ironic, nor it’s something to be surprised of — craving love is natural, and it’s part of who we are. Doesn’t it make us human?” E é claro que o médico percebeu que o olhar azulino desviou do seu, e foi num ímpeto que ele esticou a mão para tocar o queixo feminino, levantando-o até encontrar contato visual novamente. O sorriso que ele apresentava era doce, cheio daquele amor que ela própria descreveu anteriormente. “And love can be so many things. Artists see in one way, we do another, and no one’s right or wrong, I believe.” Seu completar veio numa gentileza palpável, típica do homem, mas sem o teor condescendente. Era uma visão crua dos seus pensamentos, dita de maneira crua diante da cortesã. Porém, a pergunta dela veio atingi-lo novamente, mas da maneira que o deixou pensando, não confuso. “I suppose there wasn’t a moment in time that I realized when it ended, or stopped. It just wasn’t... there.” A mão que antes a tocava veio pairar sobre o tecido do cobertor que dividiam, e Amos deixou o ar escapar de seus pulmões. “Have you ever felt like that?”

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Havia uma certeza, outrora assustadora, que quando Amos a tocava, ela realmente sentia. Não era como tantas outras vezes, com tantas outras pessoas, onde ela se forçava a sentir alguma coisa apenas para ter certeza de que era mais do que uma casca bonita para ser vestida, paparicada e usada. Quando ele a tocava, Olga sentia além da pele, além da carne e dos ossos, onde os poetas descreviam uma alma em seus sofridos amores. A cortesã riu com o questionamento dele, beijando os dedos que tocavam seus lábios antes de virar o corpo de lado, a fim de encará-lo com maior clareza. Amava que ainda podia ver algumas de suas marcas na pele bonita e o mesmo carinho em seus olhos escuros. Entretanto, não o respondeu de imediato, parte em provocação, para deixá-lo imaginando sua resposta. “If they all thought that by now, we would be in big problems, mon amour.” Sorriu, um quase irônico, mas deveras sombrio. Amos conseguia ver as rachaduras em sua porcelana, mas Olga não conseguia permitir que ele visse o que existia dentro daquele espaço escuro — talvez ele não a amasse se soubesse, se visse o que existia quando as portas se fechavam e Olga se via sozinha, e ela desejava manter Amos consigo o máximo que poderia. Com um suspiro, a cortesã sentou na cama, a coberta ainda cobrindo parcialmente a sua nudez. “It does not bother me, and I also have a question for you. Have you ever fallen in love before?”

Foi impossível não deixar uma risada escapar, principalmente pela percepção de que, bem, ela estava certa. Ainda que fosse com comicidade, Amos sabia o peso de um riso como o seu — a concordância silenciosa pairou no ar enquanto seu rosto acenava positivamente, trazendo um semblante pensante. “I suppose you are right. But those who matter, do.” You and me, sua mente completou posteriormente. Perdido em devaneios, só foi voltar à percepção do seu redor no instante que Olga se moveu, autorizando-se a passar as írises escuras sem pudor algum pelo corpo e rosto dela. Ainda assim, não tinha malícia; não, era afeição, daquelas que se tornavam insuportavelmente visíveis apenas por um olhar. Mais uma vez foi pego de surpresa, arqueando ambas as sobrancelhas diante da pergunta. “Oh, wow.” O rosto do médico relaxou com letargia, estudando as orbes que o fitava com atenção. “I have. I have fallen in love, and out of it as well.” Confessou num tom mais baixo, rouco, enquanto seu corpo ia na direção do dela a fim de resvalar os lábios sutilmente. Um carinho rápido, singelo, mas presente. Amos se afastou. “Have... Have you?”

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Olga não estava acostumada com o silêncio, e durante muitos anos acreditou odiar a sua presença. Outrora, silêncio representava as paredes de uma casa onde todos se odiavam nas entrelinhas da quietude, enquanto o som era a boemia da independência, o fim das amarras sociais. Entretanto, ali — ainda desperta, deitada de bruços com os braços apoiando a cabeça, e olhos fechados—, Olga aproveitou a ausência do mundo além daquele quarto. Aquilo, também, era algo novo para ela, que se levantava logo após terminar seu trabalho, buscando um quarto vazio e privado para então dormir. Talvez fosse tolo ter ideais de intimidade e romance sendo uma cortesã, mas aquela era a parte de si que, até então, se recusava a dar. Até Amos. Ao sentir o toque em sua bochecha, a De Havilland sorriu, movimentando a cabeça como um gato faria em busca de carinho. “Are you watching me sleep, mister Khatri-Eaton?” Olga abriu os olhos devagar, movendo-se o suficiente para voltar a íris para o rosto de Amos, sentindo seu coração bater mais forte somente por encontrar os olhos dele. “Careful, people may think you are enamored.” 

Verdades sejam ditas: Amos jamais se acostumaria com a forma como Olga se moldava diante de seus toques. Seja durante os momentos que as mentes eram tomadas pela lascívia, ou aqueles de calmaria — que eram raros, é claro, dada a situação que se encontravam —, a maneira como ela reagia à si era mais do que atraente. Para o médico, era tudo, e capaz de arrancar um sorriso dócil de seus lábios que constantemente viam linhas de preocupação. Os dígitos continuaram a tocá-la, tentando redesenhar padrões, relembrar de cada textura por baixo de sua pele. “Does it bother you, dear?” Ainda que parte de sua pergunta viesse com veracidades, a maneira como a voz rouca ressoou foi quase em desafio, comicidade. Conhecia aqueles olhos e, é claro, os trejeitos femininos como ninguém. Amos reconheceria qualquer incômodo da cortesã há longas distâncias. E ele, por sua vez, deixou-se rir — não abertamente, mas sim de maneira íntima, um riso anasalado e incrédulo. “Oh, but I do believe they all think that by now. So perhaps I should ask you again: does it bother you?” O que antes era sorriso se tornou sorriso, indo redesenhar os lábios inchados com o próprio polegar.

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“Still? So it’s a passing effect?” Padmé inclinou a cabeça para o lado, fingindo descrença enquanto a provocação era presente em sua voz. Tão logo ela sorriu, pois não conseguia fingir nada com ele, mesmo em divertimento. Naquela distancia, ela conseguia ver tudo, a maneira como as luzes de Coruscant faziam o cabelo dele parecer mais claro, como o luar projetava uma luz quase etérea em suas feições, e havia o seu olhar, também. Padmé sentia os olhos de Anakin como fragmentos estrelares em sua pele, a fazendo perder parte do seu folego, abaixando suas mascaras  –– as vezes a intensidade de seus sentimentos por ele a surpreendiam, mas não havia medo, nem vergonha. Por isso, era apenas natural atender o seu chamado, permitir que se colidissem como duas estrelas e o universo se tornasse perfeito. “Something’s bothering you?” Perguntou com a cabeça apoiada no peito de Anakin, os braços em volta dele mesmo quando moveu o rosto o suficiente para encará-lo. E mesmo com preocupação, ela sorriu com o apelido doce, “No, my love, i’m a light sleeper, don’t worry.”

As expressões de Anakin mudaram sutilmente diante da indagação tão direta da esposa, como se cada pedacinho de si fosse feito para reagir aos dizeres femininos. Em som de sorriso, sua voz saiu rouca, e até meio ofegante, mexendo a cabeça em negação. “Well, that’s not exactly what I meant...” O sentimento de déjà vu (ou melhor, familiaridade) era tão confortável quanto a situação que se encontravam, e ele, rendido, se pegou sorrindo até mesmo depois de proferir as palavras. Momentos como aquele faziam valer seus compromissos com a paz  – só assim, na presença de Padmé, que o homem sentia verdadeira serenidade. A proximidade vinha com uma naturalidade a ele que o corpo relaxou ao contato tão direto, levando as palmas para os fios escuros e enroscando os dígitos ali. Suas narinas estavam tomadas pelo perfume dela, seu tato dedicado a explorar cada madeixa que resvalava em suas mãos cheias de calos. “The cold.” Admitiu, em voz baixa, uma vez que veio quase reverberando no topo da cabeça dela. Seus lábios estavam repousando ali, onde podia pincelar a testa da senadora com suaves e singelos selares; apenas resvalos. “I never got used to it – the cold. Sometimes, Coruscant feels like an endless winter.” As palavras expeliam de seus lábios sem vergonha, mas também com cuidado. Não queria preocupar Padmé tanto quanto já o fazia na rotina corrida dos dois. Anakin afastou o rosto, tentando encontrar contato visual. “Don’t you want to go back to bed?” A atenção focada na esposa era fácil para ele. Sempre foi.