escuto você roncando baixinho. você adormeceu como de costume com minhas mãos nos seus pés, desfazendo nós e apertando os pontos. isso me faz sorrir e pensar em sorte. me faz pensar que eu gosto dessas coisas cotidianas com você, como te fazer massagem antes de você dormir. gosto da nossa vida e de como somos felizes nela. me faz pensar também no que você falou sobre isso e sobre todas as coisas que pontuou sobre sua vida comigo. eu penso bastante, a gente sabe. mas dessa vez eu penso nessas coisas boas. penso no calor do seu corpo atras de mim, no tom da sua voz enquanto você diz que gosta de viver comigo, nos seus dedos me fazendo carinho de leve. eu penso em você voltando para casa e sorrindo pra mim. e eu penso toda vez que isso parece um sonho ou algo do tipo. uma realidade paralela de alguém que está em coma por exemplo. porque não é possível que eu seja tão feliz assim. não é possível que alguém goste de mim pelo o que eu sou, apenas por mim. e que me diga isso com a maior tranquilidade do mundo. não consigo acreditar na sorte que tenho por ter você.
