El duelo es algo curioso, algo terrible y, a veces, algo hermoso.
Pero sobre todo, es brutal.
Es una herida abierta que nadie ve.
Una forma de vivir sin querer hacerlo del todo.
Viene del latín duellum, que era guerra.
Pero no contra otro, sino contra uno mismo.
Contra la memoria, contra el vacío, contra el simple acto de seguir respirando.
Y también viene de dolus, dolor.
Ahí no hay metáfora: duele. Sin descanso, sin tregua.
Cada día es una repetición de la pérdida.
Te despiertas, si es que logras dormir,
y durante un segundo todo está bien.
levantarte de la cama con un cuerpo que no quiere moverse,
con una mente que grita en silencio que no tiene sentido.
La gente espera que llores un rato, que te duela unos días.
Después quieren que sigas como si nada.
Pero no saben que hay pérdidas que no se superan,
No es tristeza. Es otra cosa.
Es saber que la vida que conocías murió con esa persona.
Que el mundo siguió, pero tú te quedaste atrás.
Ese día, cuando lo perdiste todo —porque eso fue—
no solo perdiste a alguien.
Perdiste una parte de ti que no va a volver.
Es físico, como si te hubieran abierto el pecho con las manos.
Como si caminaras con órganos que ya no funcionan del todo.
Todos hablan, todos aconsejan, todos creen saber.
Pero solo los que han estado ahí lo saben de verdad.
Que hay días donde simplemente existes.
No vives, no avanzas. Solo respiras porque es automático.
Y eso, a veces, ya es demasiado.
En el duelo no hay poesía, hay crudeza, hay realidad, hay ausencias.
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