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Tsotsil

(julio de 2026) Qué será de tus sueños de arcilla, de tu inevitabilidad histórica, de tu sedentarismo innovador y tus relámpagos imitados, tus insumisiones sureñas y tus beatos cadavéricos. Qué será de tus refugios de petén, de tus ancestros montuosos de propiedad psicotrópica destilando almas nacidas de maíz. Qué de tus alambicados sepulcros, de tus designios no occidentales donde emana lo purpúreo, lo miliano salvaguarda y la entomofagia ennoblece. Qué será de tus esteras místicas, tus sabanas helio-centristas con palmeras enanas de raíces rencorosas, guerras de talco, divisas dulces y portales de copal... Tu rebeldía zendal, tus gigantes de viento sobre exuberancias lacandonas, murmurando armonías conflictivas de un adagio más senil que la conciencia en epicentros grijalveños y onomatopeyas de latidos.

Qué será de tus inaguas vulneradas, de tus collados con seres medicinales, de tus estratos nubesinos y tus fluvias subcutáneas Qué de tus causes subconductos, tus soles nocturnos de úteros terrestres, tus monarcas astronautas con apogeos elongados, atavios de sabino y tronos de nenúfar, tus sarcófagos jadeantes, tus árboles con orejas y mosaicos de caras que soñaron renacer en ceibas tras narigueras de espina y obsidiana.

Qué será de tus ocelotes exhaustos, lagartos con anteojos y aullidos saraguatos. Qué de tus naguas negras y lotos blancos bosques azules y reinas rojas. Tu "buen vivir" descafeinado, tus afluencias chontales de apocalipsis hidroeléctricos, tus levantamientos de zapatos, tu compasiones descalzas cernidas de abismos etnocidas, de ocarinas óseas y plegarias harpistas. Qué será de tu esencia intransigente, chiflones secos y meandros de mercurio, perros fantasmales con derrame ocular, predictos meteóricos de panterinos decapitantes pasos retráctiles sobre un mundo olvidado de valses fúnebres al otro lado del día.

Que será de tus agostamientos cíclicos, tus murciélagos antropomorfos, tus viajes de dos mil mecates entre carneros de piedra y sobre hamacas malditas. Qué de tu universo sintiente tus desplazamientos espontáneos como irreversible es lo celeste, bóvedas con 45 grados de falsedad, códices encarnados en lo radicante, templos latinos de coronas bicéfalas, pregones y peonajes alevosos, humanismos energúmenos de justificación romanesca y deplorados en tsotsil. Nostridades incrédulas, pero conventuales, corazones proclives a la no conversión, más extraíbles que sumisos, peñones de corrientes maternales, tus frescos, ahora secos de realidad, demonios de poliestireno, de verticalidad gótica tardoantigua, zacatonales vertiginosos, holismos de exuberancia lacandona, que se recuestan en silencio, cordilleras aún encriptadas con palmeras enanas de raíces rencorosas, maderas raudas y danzantes cósmicos desfigurando cristos negros.

Sobre las sábanas místicas, de guerreros mariposeantes entre el rezago de los vencidos, desbalances vitales y pobrezas abrasivas. monstruos quietos, señores de estuco con dientes incrustados y estrabismo auto-inducido ofrendando bostezos de duende, monteras blondas con arrullos parachicos, valles de jovel, países lacustres, fronteras posibles de color turquesa, Caducifolias tan mágicas como polutas en locuras de cemento y plagas bovinas, cosmovisiones en comunión, sin jerarquías, ni distorsiones, preservadas por abuelos de agua dulce y habitadas solo por nimbos. Que será de tus naves de corcho, de tus escarpas ya penetrables de tu alimento con voz de milpa, tus ciudades no cartografiadas que enflaquecen sin rebasar la muerte, registros ajados, tergiversaciones, y risotadas museísticas de exigua cordura, tus hermanos degradados a lo combustible, a la demagogia o a lo artesanal. Qué de tus bajorelieves abstrusos, de tus orquídeas isleñas, tus bailes con garbo cenotafios choles, providencias cavernosas con los únicos humanos verdaderos... tus estelas plumarias, serpenteantes, sobre ejidos de aspiración comunal, sin augurios de iguana, ni pieles de balám, verbos ancestrales fosilizados en selva y recordados en ámbar. · • —– ٠ ✤ ٠ —– • · * Dedicado a las comunidades indígenas del estado de Chiapas

#i_alcocer #letras #poesía #literatura #Chiapas #Mexico

Bocanadas líquidas

(Ignacio Alcocer Cordero, 28 de mayo de 2026) Antes del primer moisés y arrullo del único destello y consuelo de lo prerrogativo y lo definitorio antes del yacimiento y la envoltura de la inscripción pétrea y el cajón tórrido uno suele cuestionarse... ¿Cómo inferir una semblanza con estos deterioros prolíficos en monólogo con el ayer, con la sensatez jorobada y entre giros teloneros de conciencia? ¿Cómo ese menoscabo inminente esa mengua en lo facultativo esa cascada en las sienes permeadas con hieles y rizadas en sales? ¿Cómo platinar los cordones, cómo recapitular lo que sigue afluente como hacer de mis atrocidades, centinelas que hagan virtuoso lo degradable durmiente lo crematorio e interrogante lo encantador? ¿Cómo empuñar esta soltura? ¿Cómo esa porfía por el despliegue esa febrilidad por aluzar? ¿Cómo esas bocanadas líquidas, celulosas con tramas predefinidas, cómo las vertebras apilables y los tejidos traslucientes? ¿Como guiarse solo de ecos, drenando plenitudes flotantes y perniles distensores? ¿Cómo ese delirio de oxígeno, ese descenso suavizado a lo concreto? ¿Cuantas acuosidades desistidas, impulsos dentados y bosques foliculares ¿Cuántas cisuras para desanidar lo exento, para no duplicar lo expulsable, y concatenar la cruz de la autonomía? ¿Cómo conciliar lo reciclado? ¿Cómo abrazar lo recién descubierto?

¿Cuál es tu relato menos torcido, tu narcosis más gratificada, lo único perfecto que te han cercenado o lo más solano de tus holocaustos? ¿Qué se ratifica en la primer cacería, en la única prohibición vulnerable? ¿Las verdades deambuladas, las aventuras especulativas, las congruencias disecantes o los limbos rebasados de vacío? ¿Qué se paga por un sorbo de inocencia? ¿Qué tan lento cicatriza lo didáctico? ¿Cuán cercano lo displicente? ¿Cuán frecuente lo fidicinal? ¿Qué se extingue acreditando moralejas? ¿Cuánto por cosechar lo zafio? ¿Cuántos sufragios por indulgencia, tempestades por un puesto, y vendajes por un síntoma? ¿Qué tan alto amurallaron tu alcoba? ¿Cuántas lobos en vigilias no pactadas? ¿Cuantos días en franco subarriendo? ¿Cuantos créditos se firman por un bocado, ¿Cuántos clics por una gota de unión? ¿Cuantos desasosiegos en píldora, elocuencias preambulatorias, y contactos impersonales? ¿Cuántas ideologías debutan al año? ¿Cuánta franqueza antes de lo compendiado, aseveración antes de lo conveniente y risas antes de la desvirtud? ¿Cuantos mitos después del alquiler? ¿Cuantos dividendos antes de la mortaja? ¿Cuántos amaneceres ignotos, cuántas locuras de orígenes divinos espirales insondables en gloriosa retirada y flores invisibles pisoteaste? ¿Cuántas ópticas menospreciadas? ¿Cuantos adverbios en calidad de testigo? ¿Cuántos visajes, simulados por capricho estridencias irrisorias por consuelo, taxidermias consagradas al mejor postor? ¿Cuántas amenazas no detectadas, cuantos remiendos por sastrería? ¿Cuántas indagaciones de lo sintiente, experimentos manuales y amasijos de carne, atavíos onerosos y cinismos encubiertos ¿Cuantos abrazos remoloneados, qué olores escatosos permiten los intersticios, qué tallas deja el hambre de éxito? ¿Cuántos remolinos en tu madeja, cuantas comezones en la soberbia, providencias en absoluta ignominia, o concesiones en colusión con lo crediticio? ¿Quiénes son tus musas y discrepantes? ¿Quiénes tus látigos y altruismos? ¿Quienes tus patrocinios prescindibles tus figurantes herméticos, que no representaron peligro alguno ¿Quién fue tu primer catarsis, quién tu última lagrima?

¿Cómó se sucedieron las prioridades ¿Cómo se abandonaron procuraciones, ¿Cómo esos viajes inter-cerebrales, simbiosis adherentes con estrellas impregnadas de cartesianismo? ¿Cómo explicas esa gracia pupilar esas aspiraciones no teutónicas, esa embriaguez ceremonial por lo aciago redención perpetua, pero maniquea devoción coital, pero hessiana ¿Cómo esa inquietud por lo sereno comunicaciones super lumínicas en colusión con la última palabra esas paces categóricas emisarias celestes de lo ingrávido ¿Cuando empiezan a callar las masas, cuando a flaquear los escollos? ¿Como decretamos lo valquírico cómo se atavía lo funerario? ¿Quién calibra esa bala de salida esa línea de meta improyectable ese último recuento, estatuado en filigrana que nos embarga los parpados recicla nuestros electrones y nos confina a lo alimenticio?

¿Para qué las motricidades burdas las co-dependencias vinculantes tan apóstatas como congénitas tan lactantes como andrómedas, ¿Para qué ese encantamiento mamífero esa obnubilación por la inocentemente débil por procurar desamparos? ¿Para qué los juegos de depredación las tareas homologantes, dominios callejeros y oscurantismo hormonal? ¿Para qué las causas marchantes, el mutar de mensaje a emisario y el exceso de remuneración? ¿Para qué devenir socio y contribuyente, propietario, segmento, y adepto, empleado, cliente y censo, objeto de estudio, sujeto de crédito, diplomante y candidato quirúrgico? ¿Para qué los traslados circulares, las verbenas, satines y betunes, querencias, divergencias y otros despilfarros? ¿Para qué los picos de certidumbre los valles inquietantes, las cartas impresentables, los ases tardíos bajo mangas harapientas y el eterno retorno al descontrol? ¿Para qué las expectativas involutas, los roles con amnesia de enano, anécdotas abarrocadas con barbas de Penélope y estoicismo aureliano? Y más tarde que temprano ¿Para qué ensalzar lo numantino de proliferar en lo impalpable, primero en amigables chispas y fermentaciones báquicas, luego en serenidad imposible y finalmente en deconstrucción nuclear de tu presunta identidad? ¿Cuántas semejanzas se oclusionan para confabularse en tus andanzas? ¿Cuántos dolores fantasma te amilanan? ¿Cuánto tiene un memorial de instancia? ¿cuánto de militante lo cromado, cuánto de draconiano la abnegación?

¿Cómo importunar al desamparo, cómo deglutir lo rectilíneo, besuquear lo ponzoñoso, desatender lo concertable y adjudicarse tormentos? ¿Cómo legar nuestros engendros, momificar nuestras oprobios matando tiempo aún con signos de vida, venciendo duelos antaños y soterrados, o destilando arrojo en copas de tristeza?

¿Qué tan desgreñados tus anhelos? ¿Cuán conscientes tus apegos alveolados a la amputación y a lo co-pretérito ¿Para qué las cornadas de premura, los presagios perdiendo el timón, timando al tiempo, interrogando brasas? ¿Qué trayecto siguen los atisbos perdidos, las reverencias no enmarcadas, las secuelas no benéficas de formas de vida irreproductibles ¿A quién corresponde lo ebanescente, la claridad nacida demasiado tarde ¿A quién los lamentos deglutidos, las epifanías ostracistas y las colisiones no consensuadas? ¿A qué presbiterios lo no performativo ¿A quién las comisuras en tus partos? ¿De quién trató tu último suspiro? ¿De quién tus ultimas estocadas, tus algarabías afectivas tus carrouseles no diligenciados y tus plañideras ausentes? ¿De qué sirvieron tus comezones de níquel tus rescoldos sofocados en vida, tus hectáreas de privacidad atrincherada, tus catamaranes esteparios, tus presas indigestas y tus faldas infelices. ¿Qué moldes tomaron tus recipientes tus ceniceros vicarios dentro de cajas, morando nichos, en criptas rodeadas de crisantemos y bajo un ejército de granito, de remuneraciones insubordinadas, pronunciamientos postlúdicos y desatinos macabros con letradez.

¿Cuánto tiempo de este automatismo estos cleros de lamentos melódicos, esos perfiles que piensan brumoso, victorias ápodas, carruajes sisífeos tan suntuosos como esqueléticos, ¿Cuánto tiempo veremos reptando ese saltimbanqui impercepto, esa herencia desfilante, pero remisa absorta, de humor corrosivo de vientre angosto y agrurado expedita, pero contenida? ¿Cuántas misiones difuminadas? ¿Cuántas congruencias salpicadas de luna? ¿Como publicitaron tus filias? ¿Cuántas mercedes deprecó el corazón, cuántos quebrantos aun fidedignos, cuántas pulsaciones camelopardas? ¿Con qué designios no has querido hablar? ¿Desde cuándo las proscenios estriados, desde dónde las reminiscencias de hocicos las dermias que ni abrigan ni suenan por más etílico que sea el incendio? ¿Cuánto resiste una amigo sin respirar, cuanto un consanguíneo en archivarte o un merodeador en buscar leña? ¿De qué sirvieron esos ademanes condolentes esas aventuras de moraleja medrosa? ¿De qué esas estrellas arremolinadas con los aparejos en repliegue los calamos desencerados crepitando derivas renuentes y sofocando pabilos sin cejas? ¿Cómo retar a ese jurguneo de orbes, estas misofobias disuasoras? ¿Cómo desnutrir cada sesgos? ¿Cómo renombrar lo epiceno? ¿Cuántas veces te sonríe lo yacente? ¿Cuántos calumnias elogiaste en secrecía? ¿Cuántas epopeyas inconclusas? ¿Cuántas con lujo de lágrimas? ¿Por qué las memorias de acceso aleatorio, la cohesión binaria y los mundos verticales, las secuelas que cuelgan de lo no advenido y los figurantes que no representan peligro? ¿Por qué los paradigmas en sinergia, las abundancias sin descorchar las clepsamias sin gravedad impregnadas de cartesianismo balbuceando golondrinas que no hacen verano?

¿Por qué ese canibalismo asteroidal, esas prerrogativas inescrutables esa subsidencia lazariana frente al oráculo de lo subjetivo? ¿Por qué esos barqueros sobornables esos rolidos que columpian apetencias que endiosan anomalías y desaciertos con la misma pericia y celo con que se arrulla un infarto de ojos? ¿Cómo puedo rebatir al silencio, cómo con esa promesa orgánica con este final uróborico? ¿Con estos moretes sin amnistía, esta biopsia de lo mineral y esta putrefacción garante? ¿Cuándo prescindir de pugilismos de negligir remos y descolgar zarcillos? Felicidades, te salvaste de ti mismo... Amén de socavarte en tus danzas en tu propio sueño sempiterno, ínfima calamidad evolutiva, carambola de elementos providenciales o un desliz progenitorio con el pasto. Malaventurado lo prevalente, bienvenido a tus propias fauces, al vertedero de tus voluntades, al purgatorio de tu alardeada conciencia aunque las sotanas ardan y los necrógafos se atiborren, hasta no ver el epigrama ilegible, el desenlace de tu primer dogma y de qué estas entrelíneas no catalizen ni siquiera el vaticinio clínico de la última pregunta formulada antes de sucumbir al humo de los cometas... · • —– ٠ ✤ ٠ —– • ·

#poesía #i_alcocer #preguntas #letras #muerte #bocanadasLíquidas

Matisses

(Ignacio Alcocer Cordero, marzo 20 de 2026)

Así es esto de la dicotomía, así sus savias y sus abrasivos, a veces pálidas bicromias de proyección cavernosa, a veces laberintos de viñetas y cosmogonías prismáticas.

Así la persistencia de lo imantado, así sus albores polímatas, la fluctuación de sus lunes azules, sus cantares lusófonos repatriando corazonadas, sus tiernas neguetropías degollando el tiempo, pontificando destinos mitómanos, demiurgias insostenibles, antropogénicas, pero gloriosas. Así de abusivas sus cuerdas, así sus senderos de imperfectos, sus apariencias no visuales, su indulgencia nacarada, a veces alopesias vulpinas o desencantos postergables con esfumatos de obviedad y susurros de cuencos imbebibles.

Así de absurdo lo incipiente, así los axiomas de la distinción la crueldad del contorno, lo escorzado de la distancia, a veces hadas y ogros negaciones palaciegas a la muerte montañas con aroma crepuscular, topónimos de ocres asiáticos y oleajes mas ecuestres que llanos a veces tapicería de almas, cartonería monarca o alienígena explosiones isabelinas, dendriformes o escenarios bosquianos de atavíos córvidos, ebrios de espiritualidad.

Asi de barnizada la memoria así de corruptibles sus pigmentos, a veces auto-designios divinos, desnaturalizaciones escarlatas, seres merlinezcos, totémicos, efemerópteros como estrellas diminutos, iridiscentes, sobrevolando la limerencia y otros micelios junghianos. El oleo de un simulacro, símbolos que jamás formulé, encarnados en dos dimensiones, en sistemas bióticos auto-sostenibles desvaídos, pero imperecederos, una noosfera más pelética que verde de estribillos canosos, panegíricos, homenajes rosados y alabardas no contundentes.

Así el delirio de lo arabesco, así de gualdo y emplastado, la tenue candidez de lo mefítico, tan esencial como abstrusa, tan nómada como umbilical, títeres dentando ruido blanco provenientes de cosmo-visiones, de lo zafirino y lo nefrítico, enanas rojas, inasequibles, que burlan supervacíos monocromos.

Ese durazno con extremidades, con mitocondrias y pesadillas, sobre osamentas, bajo pelajes cautivo en una acuarela de frecuencias y de albedríos predigeridos de ideales albinos y repudios pardos con líquidos y abstracciones magnánimamente frágiles, entre lo pastel y lo sobrio, ante lo circunscrito, tras lo unicelular, sobre cortezas y bajo estratósferas.

Así las pinceladas del mundo, lo abodegado de los santiamenes, los pestañeos de los perpetuo, a veces dinastías compelidas y a veces hormigas voladoras. La objetividad llegando a su climax, a veces con espectativa del colibrí y ensimismamiento lacaniano a veces con balance espontáneo, a veces con vectores y derivas, parafilias granates, auto-retratadas cópulas abstractas sin consenso, contextos pleonásmicos de formas posibles ternezas catódicas, telepresentes con ánimas magentas y cianes prensando pseudo-verdades rentables.

Así las cosas que no llegan, bronceadas, vivas e inexistentes, así dejamos de pintar el aire, de personalizar el empeño con esqueletos percusivos y manos esputadas, migajas de circunstancias eufemistas, atractivas complicaciones articulares, lienzos apopados, deshidratables, extrofias hiperrealistas, y un exidio de trazos falsificables, de texturas no entendidas, con un ojo y tres sonrisas, sujetos empáticos que no existen, retorcidos y atonales, modernos y rupestres, que se preservan, como tatuajes cenizos, entre lo burgués y la vesania. Así las abstracciones de la memoria, tan inhóspìtas como ultramarinas, así sus pronombres codiciosos, a veces matisses picassianos, hogueras florentinas y fulgores sorollescos a veces testimonios efigiados de piedras y vibratos, de magnetismo y de plata, aires monetianos de sofocante clarividencia o distorsiones humanamente goyescas. Todas esas barreduras de renombre, todo esos pordioseros de lo sublime longitudes de onda contempladas desde el regazo de la oscuridad hasta las copas areniscas del poder, fraternidades inter-conciencia en un deseo de perspectiva pigmentable para quien siente, mefistofélico para quien difiere de auto-designios divinos con vilipendios violetas y sermones no locutados. Así la falsedad de lo tangible, así sus deidaes no binarias el brillo de sus rictis usurpables, guiños de trascendencia, destellos eónicos y arreboles, entre lo jornal y lo selene. Sus comorbilidades ágrafas hacinamientos dilucidantes, lucha sisífica entre ecuación y extasis, entre factos y trampas. Paisajes regresando de la muerte increpando a los vencidos, abdicando papilomas al progreso, a un futuro con peinado moderno, maquillado de armonías bien sombreadas, con medallas de vanguardia y barriga de imperio, xenofobias, narcoajustes, parricidios, bustos irreconocibles de Magdalenas sin sepulcro, decrementos anaquitas, al aura de lo único mascullando capital, el agua de Tales vaporizando fuegos heráclitos, execraciones carnavalezcas, anécdotas cruciformes, espiritualidad heliotropa, josefinas siempre devotas, caricaturas de realismo heróico, banquetes de simetría con sabor a sesgo, fantasmas en máquinas perfectibles y paremiologías ignacianas.

Así mis execraciones del espíritu mi fenomenología sarcolina de pronto tetraedros polemistas de pronto persecuciones bólidas. Así mis paletas saquedas mis refulgencias dilutas donde nunca compendiaré esas franjas iridiscentes y su castaña candidez. Desde próceres odiséicos hasta centauros en casas flotantes flores inconclusas, atérmicas apopadas solo en otoños de azafrán, y que son a veces lectivas y a veces brutalmente moradas. Así es esto de la lucidez que viene y va de lo jovial a lo crudo de lo niveo contra lo escurano y de la síntesis galante al adefesio infecto en tan solo un par de verdes, esta chispa de vibración retinal, estas historietas de trascendencia, vertederos cristalinos de conciencia de espejismos representables depravados pero insenescentes tan eternos como el otero a la crisálida como el jardinero al pensamiento como la constelación al homínido. Así esta vida en tonos degradados estas sombras sin profundidad cautivas de muros, libres de épocas esta consagrante redimensión, en erotismo brumoso o puntual acritud, esta realidad trabajada al carbón, en ornamentos y deconstrucciones, vedetismos y colapsos de obsesión, incidentes formales, irrepetibles, volumétricos, pero insoslayables bocetando un existencia ciega, de figuraciones omniscientes desde la sospecha hasta la eminencia de lo anfibio a lo pleyadiano, intentando esbozar un símbolo, arrinconar una sola universalidad desde la célula primordial y el oscurantismo embrionario hasta los túneles de la catalepsia, las estancias post-clínicas y la implosión absoluta de los sentidos. · • —– ٠ ✤ ٠ —– • ·

#i_alcocer #letras #poesía #matisses #literatura

Mañana

¿Se puede hablar de política haciendo poesía? Aquí va un ejercicio de escritura con esas temáticas, a ver qué les parece… Claro, la opinión es como el ombligo... todos tenemos uno. Así que si no les gusta, no están de acuerdo o hasta creen que es aberrante que alguien haga versos y metáforas para hablar sobre la situación actual su país o incluso para criticar al gobierno de este, vayan y hablen con Pablo Neruda, José Martí, Octavio Paz, Gabriela Mistral o Rubén Darío (ellos también lo hicieron). Ya lo decía José Emilio Pacheco, escribir poesía en estos tiempos es un acto reivindicatorio y de rebeldía. Ojalá les gusten mis reivindicaciones , ) "Mañana" (Ignacio Alcocer Cordero, 11 de nov de 2025)

Queridos coterráneos ¿Cómo están sus auges? ¿Que dice la trascendencia? ¿Cómo arrastran sus noches? ¿No sienten como que el amanecer no brota? ¿Como que hay promesas enmohecidas y herencias sobre-mimadas? ¿Tribunas nuevas igual de flatulentas y prebendas cutremente populares? ¿No creen que se siente más frío lo plural, mas sectario lo próspero y más deletreado lo ulterior? ¿Será que la despensa ya está apalabrada? ¿Será que los vínculos se nos entumieron? ¿Será ese trago de conciencia que cené? ¿Esa tajada de circo, ese comunismo sin sellos, ese taco de mesías con cartílago en taza doble de moral edulcorada?

Quizá lo diáfano solo abrillanta lo afín. Quizás la esperanza ya tiene goteras. Quizá esa máscara de democracia tose dictatorialmente. Quizá el colonialismo ahora se hace de rumores, los grilletes de monederos, los sufragios de ignominia y la normalidad de metrallas. Quizá olvidé sacar la demagogia de la lavadora. Quizá se quedó la censura en el fuego o los algoritmos sin podar?

¿Será que este nuevo Dios no se ha atendido aquella vieja corcova ¿Será que los vecinos de arriba estuvieron segregando estulticia a todo volumen? ¿Será que el silencio metastatizó? ¿Que mi mesa es cada vez más comunal, mi almohada más expropiada? ¿Mis renuencias cada vez mas afiliables?

Todo este cobijo de taúres, estas dramaturgias matinales, este abrillantamiento tergiversado de momias beneméritas y sin derecho de réplica, de héroes de libro de texto. Ese festín de genéticas extintas, conformismo nefrólogo con determinación de ganso sobre tapetes de incineramiento. Esta bonanza encartelada retórica de lo visceral con lo domínico, fanatismo gedeónico y dicharachero, honras gorgojeantes, soberanías de tres patines, malabares de brujas y cacería de pensamientos.

¿Será qué se me está atrofiando el bienestar, que olvidé llamar con su nombre de cariño a mis camajanes? ¿Será que lo humanísta ya empieza a mostrar chicanadas? ¿Será que se zopiloteó lo baldío y se torció el segundo piso?

¿Será que se le abrieron las puntadas a la carencia? ¿Será que no abracé a mi transformación de peluche, que ejercité demasido la crítica, o que tuve delirios de primer-mundismo? ¿Será que la desinformación es sonámbula, que el sufragio se la pasa roncando, o que el resentimiento no dejó de dar patadas? ¿Será que los chayotes cantan, lo cervantino se enchomba? ¿Que lo ofensivo desnuda? ¿Será que ya estoy demasaido estable, que ya ni estoy cómodo en esta humildad tintanesca, esta sedición de familias aburguesadas, de compadres intocables, hombros encogidos, nepotismo rapaz y numerarios impunes?

¿Será que el régimen de los sueños resultó ser el coco del pluralismo? ¿Hombre de arena desprovisto de ortos y ocasos? ¿Cacique del exterminio? ¿Será que lo parlamentario ya desconoce? ¿Que me levanté por el lado equivocado de la transigencia? ¿Que lo constituido se torció la cadera por andar en mayorías? ¿O el estado de derecho enzurdece? ¿Será que a lo espiral ahora le acomodan espirales chirriantes? ¿Chicanadas opositoras demasiado bien replicadas? ¿O nada más se me desacobijó lo neo-liberal?

A lo mejor se me trepó el civismo y me congestionó la irreflexión. A lo mejor se me sulfató la crítica, o se me indignó la disartria. No se apuren, con una sobada de egos, un lenocinio mudo, una credencial aduladora y un tésito de chauvinismo todo va a estar mejor. Con unas cuantas promesas combustibles, ayudas sodomizantes y nostalgias heraclíteas, se nos vuelve a asentar la indigencia. Así, con unas palmaditas en el descobijo, sortilegios con monedas de una cara y tolerancias misofónicas. Unas cobijas militantes, un cantinfleo filático ceñido en austeridades pradianas y ¡listo! Se chainean los nacionalismos Se nos desamarga lo coprófago. Unas cuantas numismáticas unigénitas lealtades apóstatas y lupanares juaristas y se nos desinflama la indignación. Con unos fomentos de gestación subrogada y unos masajes de neotenia. De feminismo exento a los que no están solos. Tantito óxido de himnos maternófonos, y apelativos hipocorísticos. Salubridades danesas y consanguíneos népotas, con máximas menospreciadas deditos diciendo humanísmos ríspidos, albedríos deuteronómicos, masacres rebajadas, superhéroes autócratas vestidos como artesanías ungidos por un pueblo deshidratado y con esta justicia ciega a lo discrepante de planchado exprés y repartición centralista estrujables, adulantes con cifras rojas y cuellos blancos, cómodos pero sin respaldo, reptilianos pero indemnes. Tantita locura verbal, ilusoria pero colectiva desplumada, pero digna en sus propios datos cordial hasta que la verdad hierve, hasta que los doseles arrastren de engrisamiento, con dramatismo hepático, salitre, cual esposa de Lot, machuchona, cual migración ibérica bolivarianamente participativa y con más pasantía que legado, honorable, pero lerda, flagrante, pero sin garantías y humanitaria, pero al fin y al cabo pantócrata. Ya mañana como nuevos, mañana, discursos biliares con gestos musolinezcos dirigidos a conciencias en eterno ayuno reinos de mil años, inspiradoramente negligentes, simbólicos como grandes timoneles pero con moral hemipléjica, mañana obreros infelices pero sonrientes laberintos fronterizos y vigilancia eterna sometimientos aceitunados y reyes atrincherables maquinitas inclusivamente etnocidas, cantando letanías juaristas sobre valles cítricos y bajo ojos corniformes, prosperidades deformadas casi como personas, churumbeles artilleros, figuras venusinas, no muertas pero flotantes dispersas en carpetas y cortinas, en ideas polares y caldos de oquedad "diferentes", pero maiceados en baladronadas platinantes, como moneda iscariota que legaliza modernidades anquilosadas que condecora intransigencias y sin hablar desmembra vías y proyectos de vida y de patria. · • —– ٠ ✤ ٠ —– • ·

#poesía #i_alcocer #escritura #letras #Mañana #2025 #sociedad #política #gobierno

Irreparable

Bienvenido octubre, mi época favorita del año por ser de las más espirituales y energéticas: el fin de las fiestas patrias (15 de sept en Mexico), día de muertos, noches más largas, follajes cálidos, climas más asentados, lunas hermosas, mi cumpleaños y muchos otros cierres de ciclo. Y lo hago compartiéndoles esto, mi poema del mes, dedicado precisamente a la muerte, ese último cambio que todos debemos experimentar al final de nuestro paso por aquí. Una de nuestras mayores certezas en esta vida... e irónicamente, también de nuestros mayores miedos e incertidumbres. ¿Cuántas fantasías, dramas y excentricidades se han cometido en el mundo por este miedo del hombre a dejar de existir? "Incontables, como las estrellas", diría Jeremías 33:22... Era obvio que algún día quisiera hacer algún ejercicio de escritura creativa sobre esto. En fin, aprovechen estas épocas para auto-evaluarse, completar pendientes, cargar su pila... y ojalá les gusten mis versos , )

"Irreparable" (Ignacio Alcocer Cordero, 2 de oct de 2025) Un día de estos me deslindaré de lo sintiente, de esta gruta de individualidad, esta egolatría adonizante, postrado al pie del fenecimiento con la bitácora en escrutinio, certeza cabalística y profundidad arcana, captaré lo ineludible de lo accesorio y lo pérfido de lo abovedado. Rebasaré dimensiones ciclópeas, sabré lo que se desaprende, lo que subsiste hasta que partes, lo que se indulta hasta que callas y con mesura estoica y sabiduría cardenalicia presenciarás mi ausencia hasta el eterno retorno. Mis octubres saldarán deudas pregando lo que se atesora hasta el último vocablo. Veré calamidad en lo mutable, compasión en lo inhumano y odisea más allá de lo terreno. Cumpliré convenios fáusticos echaré candado a providencias, exento de aspiraciones baldías y válvulas de corazonada, portaré devociones alfonsinas con saberes aristotélicos y ensoñaciones irreprensibles. Moraré en llamas votivas, en mausoleos asombrerados y me representaré en autopsias, que inspiren loas goliárdicas. Un día de estos no existirán desenlaces ni habrá finales felices la dicha será no conocerlos, no bifurcar péndulos ni fisiologizar vacíos. Emprender andanzas hipogeas con inocencia de Edipo, reformulaciones orgánicas y edictos de rigurosidad, embalsamado en apelativos resignante a los elementos, incauto al último amanecer donde los pésames no hagan eco y las estrellas no se conozcan con héroes que nadie avale, en una amnesia sepulcral sobre senderos damoclianos, y bajo lo que nadie construyó.

Un día de estos con las plantas de vanguardia, con maquillaje de occiso y la nuca superflua partiré hacia destinos ineptos, con itinerarios no mapeables, en horizontes de sucesos y radiaciones inflectas. Dejaré los palacios de la permanencia, los crímenes famélicos, los viajes petrárquicos y las rondas nocturnas, abdicaré este segundo, seré partículas de huello, un homo-viator monzónico, un eternauta maquiavelo, hueco de ánimo y carente de átomos, un peregrino perpetuo, sosiego de conciencia, de miradas ensordecedoras donde no me juzguen pantocracias ni retinas remordientes. Olvidaré las analepsis, la senectud y los epitafios, los fotogramas espectrales, sustancias que nunca se me ocurrieron, melodías que me arrinconaron a escrutinios pitagóricos a exhumar la verdad y gritar en el agua. Olvidaré cuánto nos deformó este episodio, cuánto te amedrentó este sol, este rey ptolomeico de flujo explosivo, este montaje de calendas. Olvidaré quién caminó estos hombros, quién pedaleó este esqueleto, cuantos prontuarios no entendí, lo qué no me deseó, y cuánto nos pensé. Quizás ignores mi partida, quizás destalles emisiones pétreas o arrugues esquelas en impresión monocroma, conteniendo ceños, inutilizando vínculos quizás abraces mi alcoba feretral, o no me invoques jamás, quizás yo te entreviste de vez en nunca. Quizás regrese como contracción, o como céfiro como libro o como cascada. Si lo hago, te relataré una aurora al oído, una donde fuiste veladora y cenit, cometa y colibrí, un mutis solidificante, pregunta sin respuesta y lamento gregoriano.

Un día de estos Te hablaré de miedos absurdos, de ilusiones sacarosas y lágrimas de sangre. Y en la sobremesa del coloquio desearás conocerme antes de nacer. Cobraré deudas inmunológicas, soltaré pulsiones larvadas y eudaimonias, apartaré existencias prolijas, efilismos euscaros y arcosolios tangentes, cancelaré lo civil y lo salomónico y apagaré engranes y vendettas, calcinaré naves y articulaciones, banalidades sicalípticas, memorabilias epónimas y ejercicios inaplicables. Un día de estos seré por fin una abstracción de mi mismo un espíritu no-protagónico, esencia incidental, pero necesaria, un hemiciclo periférico, casco celeste de inocencia mortuoria una vida sin ignacios ni parentezcos un tránsito sin ajenos ni prórrogas, sin adversarios ni estafetas, sin consumos ni pasiones, sin nacionalidad ni taxonomía, sin subalternos, ni fiscales, ni contratos, ni mandamientos. Un ferviente de la nada, un pastor de nebulosas sin bitácoras consuetudinarias ni derroches de modestia. Me puedo ir, porque permanecí, no existiré porque existí, porque me atribulé y fui reconcebido, porque incluso fui amado y aunque en discordancia, también me enamoré, con genialidad y despropósito, fugaz y platónicamente, siendo mi propio lapidario, cargando mi propio cadáver con lutos o carnavales, en la vejez de mi especie, en el ocaso de mi universo, con mis tatuajes invisibles y mis órbitas melancólicas, pero sentí... y lo seguiré vibrando, aun sin designio ni torso, aún en mi morada cenicienta con fragilidad aquiliana, apego subcutáneo y fulgor dopamínico, cimentando, a pesar del destierro, a pesar de esta condición cósmica, de este trance certero, multi-dimensional, pero críptico, ocurriendo a pesar de lo finito, con dividendos, a pesar de lo innegociable, formando el impulso, a pesar del colapso, imploto y me expando, una y otra vez, nadando en el aqueronte entre mis despojos y afluencias, entre mis carreolas y urnas, una religiosidad agnóstica, emanante como un fluido sin contenedor, una espiral sin extremos, una exequia vital, un rellano de superficies moebicas, por vigilias purgadas, vigores elogiados, pero exhaustos... Un día de estos probaré solemnidades condolentes paraísos insulares y esferas samsáricas, reposos gratificadores y sabidurías testadas, rituales precolombinos y novenarios incrédulos, hádes fluviales con guardianes tricéfalos, amazonas aladas y serafines multioculares vergeles jardinados y misticismos armónicos, de naturaleza benévola y memoriales anecdóticos, estirpes gregarias, honores fortificantes, auras consumándose en salones guerreros, inframundos duáticos entre juncos, un enaltecimiento horizontal de suntuosidad a veces no correspondiente y reminiscencias a veces no corroboradas. Pero con derecho a la despedida, al menos un "hasta nunca", un "gracias", tupananchiskamas, do skorogos y arrivedercis. Después de todo (y antes que nada), no pido más que un alma sosiega, un lecho flotante, un barquero diestro y ancestros hospitalarios, dejar mis células sin pendientes, bien izadas mis pestañas, clausurados mis padecimientos, un limbo sin humedades, un adiós irreparable, aunque sea de otro ser vivo y por formalismo, una comitiva de apegos incorpóreos de energías conmemorativas, con tributos intangibles, pertenencia sin estancia, caricias sin manos y luminosidad sin fotones. · • —– ٠ ✤ ٠ —– • ·

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Apólogo

(Ignacio Alcocer Cordero, julio de 2025) No, no un apólogo, no un versador aliterante ni un ornamentista aplaudible, no un clarividente de loas, ni aval de manierismos, si bien emancipador de glosas, un vengador de facundias, de claustrofilias benevolentes y sombras trogloditas, rapsoda de lo cotidiano, de lo bucólico, cronista de asonancias y compositor concreto por necesidad más que oficio, obnubilación mas que cánon, y humanidad más que designio; un bestiario de certezas, huésped de lo no acontecido por sed más que academia, y eclosión más que instructo.

No, no lirista, no un cronista de colmillos ajenos, no malabarista de confituras, ni visitante asiduo de lo victorioso; si bien polígrafo de lo inquieto, madriguera de células imaginantes, de protagónicos foráneos, embalsamador de identidades, de manifiestos, flaneurista de eudemonismos, de discernimientos no entronados, actor vitalicio de ceremonias hieráticas, de resonancias óhmicas y ascensos rodantes de vibraciones expatriadas, desentrañamiento de raíces, salivaciones colmadas de borrasca y reflejos estrellados en cielo. No, tampoco escribano, tampoco lascivias aburguesadas en perfecciones amarillentas, no sabidurías autocomplacientes, no elegías lacrimosas, ni frenesís resignados al papel, si bien un traductor de ímpetus, un aficionado a lo entusiasta, a las ideas con piel; un colono de abstractos, ceñido a mis tribulaciones, oriundo de mis testimonios, nefelibato de pensamientos oceánicos, melero de inevitabilidades, vocero mercurial, palideciendo en eurekas, resuelto en paradojas, polenizando finalidades, cantando císnicamente, con el palafrén de la lira y las uñas del tiempo a golpe de grafemas, a tono con lo indefinido, sintiente de mis preguntas, docto de mis llagas, renuente a lo unívoco y bendecido en trastorno. Conjugador de formas sin modos de connotaciones absolutas de alboradas sin calendarizar minando lo argento de lo impasible deseando rizomas a lo mudable y hélices a lo despeñado. Pero no, no artífice, no un alienante de voces ni conjurador de pasarelas no visto de voyeurismos civilizantes ni voy plegándome en odas y clamos, si bien reincidiendo en singularidades, en sumergimientos obsequiosos en floretes y garatuzas, en cámaras y proyecciones, acaeciendo en figurativos, aconsejando a lo inánime, mesmerizando imperfectos, calumnias demasiado precisas y santiamenes poco dilatados, perfilando para cosmos, punteando para veleta, para biógrafo de utopías, reclutando dicciones para esta guerra, esta conflagración gradual de vacantes, verbalizando, asestando trazos posibles, recuerdos potenciales, cercanías entre comillas, floreando estíos, hirviendo en plasma, drogado de sonetos, encastillado en cloroformos palaciegos, empero transgresivos.

No, ni si quiera un ponente, no soy cómplice de lo empírico, no soy un deudor de grafemas ni escribano de anaqueles, no titiritero de lo recurrente, de notoriedades acaudaladas ni exprimidor de sentidos, ni portal de anécdotas reconocibles; no maquillista de argumentos, ni terapeuta de lo fatídico no soy obstetra de musas, cornucopia de insignificancias, ni de abismos fruncidos. Si bien un testigo de esplendores operario de lo indomable de gatillos contemplantes y lógicas bravías; argonauta de figuras, y temperador de celestas, un confesor epistolar, fugitivo del modernismo emulsionando réplicas, tragicomedias dolientes, paisajista ciego de una especie en estado de interdicción; un inseminador de tempestades disertando en cardinales, asentando desenlaces versificables, prescribiendo muletas a lo acotado, arremetiendo contra retículas orales, escalando cornizas de percepción, hasta la cumbre de la adyacencia, contra las prosodias de la realidad, sobre los cabrillos de la vida, desde la comodidad de mis naufragios y como el último humano de marte.

Y no, mucho menos letrado, no un mascullador de intelectos, jornalero de clímax acordonados, alarife de historias erguibles, de beatitudes aplastantes complacientemente perversas, de mañanas flagrantes y desenlaces paternalistas. No a los rapsodas almidonados no más secreciones por aforo ni erotismo por hostias, si bien un heraldo de lo olvidado, augur de quimeras aurovilianas, bocina de terrores avitrinados, de ofuscaciones tornasol. Un redentor de vestigios sofocleos, de reptiles de fuego y corceles astados con péndolas de turbina y trinos de misil enmantados en carencia, en atriles de desesperanza. Un exhortante de pirocúmulos, orquestador de mausoleos vitales, de cortejos para madrugadas gloriosas, pero solitarias, de apologías indeseables, de osamentas descalcificadas, Universos incongruentes y divinidades renuentes a lo periódico, apócrifas pero familiares, que buscan acometer lo inconmensurable en el quirófano de la honestidad, en el perigeo de lo humano, tropezando voluntariamente en este deploro autoinducido, este patíbulo de tres pistas, esta inquietud de dos dimensiones, abortando tropeles, deleznando añejeces y doblegando inviernos en el endocardio de naturalezas incipientes y relojes internos que cuando caminan se redimen, y en cuanto se explican se detienen.

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Suficiente

(Ignacio Alcocer Cordero, junio de 2025) Suficiente de ser tierra y alma, de lo circunspecto y lo altivo de fantasmas al final del universo y lides ansiosas por lo sosiego.

De cada ruptura endosada, cada proyección en soliloquio, cada atisbo de eternidad, me ha desnucado el relevo, suturado el desasosiego y engangrenado la sospecha.

Suficiente de lo incisorio, de mi sujeción a lo reticente de sustantivos de temporada y padecimientos inoperables

Suficiente de lo que no se dice de embalsamajes desnudos, fenómenos curtidos en sílabas y trastornos hiperbolados; suficiente de renacer, de mascullar apoteosis, regurgitar privacidades y pedestalizar dolencias.

Suficiente de llover por dentro, de amaneceres exentos y letanías taciturnas, suficientes viajes lotófagos, de lo que perpetuamos durante un suspiro, un devenir infranqueable, protocolario, pero sin definición.

Frutos paliativos de un tronco común falencias de quienes creímos retratar, donde te incorporaste al ayer. Exageramos lo humano, eternizamos una página, intercambiamos reencarnaciones. Pero no más, suficiente de ese festín oneroide, de erosiones hormonales, de providencias algorítmicas, desextinciones innecesarias y el coste de un paz artificial.

Suficiente de esta especie de pasiones combustibles, de pluvias enervantes, arcoiris bajos en melanina y auges sedientos.

Migrañas vitalicias, abstinencias desenfrenadas y galanterías elusivas, de accidentes customizados, neoformalismos blancos y arengas que supuran sumisión. Suficiente de heurísticas atrofiadas, de pseudólogos velazqueños con doctorado en providencia, de napias desvanecientes y sacrificios aromáticos de decadencias sin esplendor, pueblos nadaqueverientos con soberanías inermes y regocijos ordeñados.

De coyunturas museables, declives episódicos y edictos perniciosos hiper-objetos en cristalización, y lápidas exánimes.

Ya no más liberaciones deónticas, eclosiones deliberadas, superorganismos en desdén, tropelías autoinducidas, estatutos movedizos y sinvergonzonerías anegadas.

Suficientes tesauros motejados, abominaciones en el espectro de lo normal, degradaciones hermosas, minucias llevadas a máximas, e inmolaciones globales.

No más verdades leoninas, impuestos facultativos, unanimismos altos en sodio y soflamas gregarias, parlamentos raucos, desequilibrios preponderantes, atrincheramientos ecuménicos y movilizaciones lerdas. No más automatismos lúcidos, no más sacrilegios espinocistas, autonomías arriánicas, cadalsos hogareños, ruinas constructivas, giros copernicanos, ni ostracismos vestidos de saludo. No más onirias maníqueas, insignias seductoras, ni alegorías crípticas, verdades estelares, pero catódicas, ebrias de polisemia, biografías aleccionadas, escritas en voz alta, gritadas en tinta roja e incomprensiblemente coleccionables. No más mitos desencantados, adiós a mis anáforas cordiales a mi perseverancia celular, tan voluptuosa como pretérita. Adiós a mi expresionismo tácito, a mis mocedades longevas, desaires con buena oxigenación, sublimantes, pero plomizos. Adiós a mis ucronías, mis evangelismos mis lingotes de escasez mis paraísos masacrables, mis amores totalitarios, excelsos, pero fraguados en duda, a mis apocalípsis benignos acuarelosos, pero desquiciantes, mis entelequias universales, auténticas, pero draconianas. Adiós a mis epílogos ornamentados, a mi gabinete de epifanías, faraónico, pero infecundo, a la plenitud hegeliana, mis homenajes en papel mate memoriales patricios, poliglotas, pero silvestres. · • —– ٠ ✤ ٠ —– • ·

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Día de la poesía

Feliz 21 de marzo, día del natalicio de Bomberito Juarez, del Equinoccio y la Primavera, de la lucha contra la Discriminación Racial, del síndrome de Down, de los bosques, de regalar flores amarillas y de la poesía (entre otras cosas más raras)...

Durante su 30ª Conferencia General en París, el 16 de noviembre de 1999, la UNESCO proclamó el 21 de marzo como el Día Mundial de la Poesía, respondiendo a la iniciativa presentada en 1998 por el poeta y editor bogotano Antonio Pastor Bustamante, quien abogaba por el reconocimiento global de la poesía. Esta organización adoptó la propuesta con el fin de fomentar la diversidad lingüística a través de la expresión poética, así como de estimular el diálogo cultural y la paz mediante este arte. No recuerdo bien cuando comencé a escribir versos. Creo que siempre lo he hecho, desde que tengo memoria... al menos en mi cabeza. Pero bueno, aquí les comparto algo que recién me encontré en un cuaderno donde tenía varios borradores de poemitas y/o canciones que datan de un lapso aproximado entre 1990 y 1992. Es decir, entre mis 18 y mis 20 años... Quizás no sean muy profundos, pero yo los conservo con mucho cariño. Cuando los re-leo recuerdo qué tenía adentro de esa cabezota el "nacho" de 18 años, qué pensaba, qué sentía, qué percibía del mundo... y eso no siempre es fácil de recordar, o de entender. Por eso los guardo, son como una maquinita del tiempo para mí. Siempre es bueno recordar quienes fuimos... (aunque sea nada más para no repetirnos) Escriban amigos, no hay mejor terapia y forma de auto-conocerse. Todo está ahí, en el éter, toda la belleza, todas las ideas. Solo es abrir los ojos y el corazón un poco. Creo que fue Bequer quien escribió que "podrá no haber poetas, pero siempre habrá poesía". No podría estar más de acuerdo...