#inayesantos

[escritacriativaunip]

Um momento muda tudo por Inaye Santos

      Muitos anos antes a tecnologia avançou de modo que robôs se assemelhavam perigosamente aos seres humanos. Ainda eram robôs, suas vozes tinham uma vibração computadorizada, faltavam emoções (o que nos tornavam tão humanos), mas a inteligência, a incrível coordenação motora e a convivência os tornavam quase normais.

         Ela pensava sobre a possibilidade de aderir a nova moda quando as ruas começaram a encher sua memória de lembranças – e a maioria ela gostaria de esquecer. Se sua mãe não estivesse tão debilitada, provavelmente não dirigiria até aquela casa novamente. Não depois de tudo o que passou ali. Mesmo com a tecnologia avançada, memórias ainda eram memórias: às vezes tão dolorosas e poderosas que o tempo parecia não ter passado.

         Abriu a porta da frente com sua velha chave. A casa era exatamente a mesma, um dos fatos que ela mais odiava. Havia uma enfermeira na sala, ela cuidava de sua mãe todos os dias, que agora repousava suavemente na cama que estava no canto do que antes era a sala de estar. Parecia ainda mais frágil, a pele fina como papel preenchida pelas rugas, os lábios pálidos e ressecados, sua altura reduzida a quase nada, tão diferente de quando ela era pequena e achava sua mãe a mulher mais alta do mundo. Um momento muda tudo.

– Oi – ela cumprimentou.

– Boa tarde, Anne. – A enfermeira respondeu.

– Como ela está?

         A enfermeira balançou sua cabeça em negação. Todas sabiam que o fim estava próximo, mas aquilo não tornava as coisas mais fáceis. Nem mesmo para Anne, que tinha razões o suficiente para nem estar ali. Pelo menos é o que ela pensava vez ou outra, quando a raiva era o sentimento predominante.

– Mãe? – Ela chamou, aproximando-se da cama e sentando na beira – Mãe?

         Não haviam muitas coisas que sua mãe poderia responder. Com a saúde tão debilitada sua comunicação resumia-se em piscadas, resmungos e apertos de mão. Anne envolveu a mão dela com a sua.

– Eu estou bem – Anne disse mesmo que ninguém tenha perguntado – Estava me perguntando se comprar um daqueles novos robôs doidos era uma boa ideia...

         A matriarca apertou levemente sua mão.

 – É, também acho que seja. Vou presumir que isso foi uma concordância, pois estou realmente querendo um. – Ela tentou sorrir da sua própria piada – Mãe... Está tudo bem, sabe?

         Elas sabiam sobre o que era aquilo. Anne não tinha coragem de dizer tão claramente que estava tudo bem se sua mãe desistisse e morresse, porém todos sabiam que mais tempo naquela agonia era apenas prolongar um grande sofrimento.

– Só quero que você saiba disso. Que está tudo bem.

Um momento muda tudo.

         Três dias depois Anne fumava em frente a lápide de sua mãe. Pensava na grande possibilidade de aquilo ser proibido, mas não havia nenhuma placa que provasse isso, nem se quer uma alma viva estava ali. Sua família nunca foi boa em relações sociais, a prova era aquela: além das duas enfermeiras que cuidaram de sua mãe, um padre e ela, ninguém mais velou por seu corpo ou o sepultou.

         Ela tinha raiva daquilo, havia mais gente no enterro do seu progenitor. Claro que ninguém sabia tudo o que havia acontecido, adultos eram bons em esconder suas sujeiras embaixo do tapete enquanto as visitas circulavam por suas salas. Mas colhemos o que plantamos, não é mesmo? Sua mãe, após tudo, entrou em depressão profunda e enquanto sua filha permaneceu ali ela havia tentado ser uma boa mãe, tarde demais para Anne, mas tentou.

         Anne foi para a faculdade, emendou um emprego atrás do outro, conseguiu um bom, outro melhor, comprou um pequeno apartamento e durante esses anos sua mãe adoeceu cada vez mais, mas em silêncio.

– Já não tivemos sofrimentos demais? – Foi o que ela disse quando Anne questionou o segredo.

         Sim, tiveram.

         Estava cansada de tanto sofrimento, sinceramente. Alguns bons anos de paz deitada em sua cama, acariciando um gato, fumando e bebendo um vinho era tudo o que ela queria. Sem mais dramas, tragédias, a merda que fosse. Era muito pedir por alguma serenidade no seu oceano rebelde?

         Provavelmente sim, já que seu pedido nunca foi realizado.

         Chutou o montinho de terra que os coveiros haviam acabado de colocar – e só depois pensou que aquilo era desrespeitoso – e apagou o cigarro na sola da sua bota, jogando o resto na lixeira mais perto entre a lápide e a saída do cemitério.

         Seu carro era usado, velho e pequeno, mas parecia que pertencia a ela desde sempre. O banco traseiro estava cheio de livros, sacolas, blusas de frios, alguns sapatos pelo chão do carro. No espelho havia um personagem pendurado que sempre ficava balançando como se dançasse algo estranho, havia uma carteira de cigarros no painel, para sempre ter uma ao seu alcance. Era seu.

         Dirigiu sem rumo. Não estava pronta para voltar ao seu apartamento, nunca mais pisaria na casa da sua mãe (os advogados que lidasse com aquilo), sua vida era frustrante o suficiente para não ter alguém que fosse seu amigo verdadeiramente e não estragaria seu lugar favorito indo até lá com roupa fúnebre, bota cheia de terra e logo após o enterro da última pessoa de sua família.

         Eram quase três horas da tarde, a cidade era grande o suficiente para o comércio ainda estar a todo vapor, as ruas razoavelmente cheias, os parques também apesar do tempo nublado. Em uma das ruas comerciais, repletas de lojas de tecnologias, roupas, restaurantes e o que mais fosse, havia a loja que permeava seus pensamentos recentes. Um momento muda tudo.

– Procura algo em especial? – Uma das atendentes a abordou.

         Estava perdida naquela loja há alguns minutos, tudo encantava e enchia seus olhos. Tantas tecnologias, das mais úteis até as mais idiotas possíveis, preenchiam as prateleiras e expositores da loja, se fosse um pouco mais impulsiva, Anne, com certeza, compraria o cofre de panda que comia as moedas.

– Para falar a verdade, buscava por um daqueles robôs high tech, mas acabei ficando distraída.

         Anne notou os cabelos castanhos e volumosos da mulher, assim como seus olhos escuros e pele pálida. “Ellie” estava escrito na placa da identificação.

– Sempre acontece comigo, mesmo vendo tudo isso todos os dias – Ellie foi simpática e sorridente – Nossa coleção de robôs high tech para pessoa física fica no segundo andar. Quer conhecer?

- Sim, claro.

         Enquanto Ellie a guiava através da loja, Anne sentiu o impulso ridículo de conferir se não estava fedendo a cigarro. Era sempre uma tortura sentir atração por qualquer pessoa, porque nunca dava certo. Seu coração e sua alma eram corrompidos demais para interações humanas.

– Temos vários modelos – a atendente começou a explicar – Alguns mais caros que outros, claro. Os que têm funções intermediárias são os mais procurados e os com melhor custo benefício. Acabam tendo tantas funções que a maioria não são usadas mais de uma vez.

– Parece ótimo.

– É sim! O modelo mais simples traz funções básicas, é mais para quem procura ele para fazer tarefas de casa ou cotidianas. Tem a possibilidade de você comprar ele e depois fazer upgrades até alcançar nosso modelo mais caro, mas algumas funções acabam ficando bem limitadas por causa do material ou da coordenação motora.

         Ellie continuou explicando algumas coisas, mas a mente de Anne já estava viajando longe. Era péssima com tecnologias, não sabia nem ao menos o que estava fazendo ali realmente. Morava apenas com um gato, seu apartamento estava sempre organizado e passava a maior parte do dia longe de casa. O maior atrativo era o fato de que teria alguém para conversar e provavelmente não enlouquecer com a solidão ou morrer sem que seu corpo fosse descoberto um mês depois por alguma vizinha que reclamava do cheiro.

– Pessoalmente, sempre indico o modelo intermediário mesmo. Minha mãe, que é cega, tem ele e é incrível. Facilitou muito a vida dela e a do meu pai também – a atendente deu de ombros – Agora eles curtem a aposentadoria sem nenhuma preocupação, já que o robô cuida de tudo.

– Parece... ótimo. – Anne repetiu, sem conseguir pensar em algo melhor para dizer.

         A vendedora avaliou Anne por alguns instantes, ponderando algo.

– A maioria das pessoas compraram pela moda mesmo...

– Estou justamente reavaliando se preciso dele. Moro sozinha, não teria bagunça para ele limpar ou grandes compras para ele fazer.

– Você pode levar alguns informativos sobre eles e pensar melhor sobre isso, em outra hora.

         Os olhos de Anne arregalaram-se um pouco, estava tão destruída assim? O quão sua aparência estava bagunçada para que Ellie tirasse essa conclusão. A atendente voltou a falar enquanto entregava vários panfletos, revistas, um código QR e falava sobre o site da empresa.

         Anne estava quase na porta, sua mente confusa e seu corpo pedindo por um cigarro, quando uma mão em seu ombro a parou. Ellie estava lá novamente, estendendo algo em sua direção. Aquele momento mudava tudo.

– Esse é meu telefone – ela disse timidamente – Se você precisar de... Ahn... Se você tiver dúvidas.

  As coisas ficariam bem para Anne.

[escritacriativaunip]

Aula 5 - Inaye Santos

É claro que ela gostaria de enxergar.

Conhecer as cores, os rostos, as paisagens. Ter algo além do que já tinha.

Mas essa não era sua realidade e estava acostumada com isso. De sua forma, de seu jeito, ela via. Com toques, cheiros, sons, gostos, tinha sua própria versão de cada coisa e isso, afinal, era único. Só que naquele dia ela, pela primeira vez em muitos anos, lamentou por não poder ver. 

Estava em um hospital. A sala cheirava a água sanitária, desinfetante, metal e sangue, sua boca estava seca, havia muito barulho lá dentro. Não poderia ser diferente. Seu tato estava prejudicado por causa da anestesia geral, não sentia nada que não fosse em seu rosto, como aquela touca que incomodava perto de suas orelhas. E também o carinho que recebia nas bochechas, que eram acompanhados de um leve sussurrar incentivador.

— Estamos quase chegando lá — explicou o médico.

Quase lá. Mais um pouco e sua vida mudaria para sempre. Estava ansiosa. Queria tanto, tanto, poder enxergar. Queria saber quais eram as cores que estavam presente lá e quais eram as sensações que elas poderiam passar. Ela sabia que assim como seus outros sentidos poderiam causar diferentes sensações em diferentes situações, a visão poderia mudar tudo naquele momento.

— É muito feio — o sussurrar iniciou — eu gostaria de poder apagar essas imagens.

— Eu estava pensando nas cores que tem aqui.

— Todas manchadas de vermelho. Vermelho-sangue. Nada agradável.

— Estou nervosa.

— Eu também.

E, como num passe de mágica, tudo mudou.

Ela sentiu. Sentiu em seu coração, sentiu no ar, sentiu em sua pele, sentiu até mesmo onde não estava sentindo mais nada. Tudo mudou e ela sabia.

Um novo cheiro, um novo som, um novo gosto, uma nova sensação invadiu seu mundo. Era como se sempre estivesse ali, mas nunca manifestou-se. O sentimento cresceu em seu peito enquanto a sala era repleta de novos barulhos e cheiros.

— Uma linda menina. — o médico disse.

— Eu quero senti-la. — implorou com uma voz fraca, emocionada — Amor…

Sentiu quando seu marido interrompeu o contato com ela, mas sentiu também quando um novo contato começou. O barulho do choro de uma nova vida ressoava em seu ouvido, diferente de tudo o que já escutou. Era um choro de quem já não estava mais confortavelmente guardado em um ventre quente, um choro de quem estava desesperado para voltar a proteção de sua moradia. As lágrimas escorriam pelos olhos que não viam, mas que sentiam.

— Ela é linda — o marido sussurrou — Tem a cor dos seus cabelos. Loiros, claros. Mas tem o meu nariz.

Eles riram, mesmo sem motivos para rir. Ela conseguia sentir a pele macia e melada, conseguia sentir o cheiro de sangue com algo desconhecido e o gosto… Era de amor.

Aquilo havia sido desejado e esperado. Construído. Amado. Complicado, difícil, solitário, enlouquecedor.

E o resultado estava ali, chorando contra seu rosto, indignada com tudo.

— Qual a cor dela? — ela perguntou sabendo que ele saberia o que aquilo significava.

— Uma que eu nunca vi antes — ele disse, beijando as testas das duas — Algo entre vermelho-amor, amarelo-felicidade, rosa-paixão e azul-eterno.

— Um arco-íris.

— Nossa própria versão dele.

Então o mundo com cores era assim.

[escritacriativaunip]

Aula 4 - Inaye Santos

1 ano antes

— Olá. Eu sou a Número Treze e estou aqui para te ajudar — ela começou a falar mecanicamente assim que ele pressionou o botão — Fale seu nome para ativar o comando por voz.

— Ricardo Bittencourt. 

— Comando por voz ativado. No que eu posso ajudar, Ricardo?

Ele refletiu por longos minutos antes de responder.

— “Número Treze” não é um nome. Que tal... Mariana?

— Você deseja alterar “Número Treze” para Mariana?

— Sim.

— Alteração completa.

— Mariana... — ele prolongou as sílabas do nome — O que você sabe fazer?

— Ricardo, estou aqui para auxiliar você da melhor maneira. Tenho 1500 funções básicas, com opção de upgrade para até 23 mil funções. Posso executar músicas, realizar chamadas, organizar sua agenda, limpar sua casa e até mesmo seguir receitas online.

Então ali estava aquela máquina peculiar de inteligência artificial, a nova moda entre os seres humanos que adoravam exibir seus brinquedos modernos. Claro que Ricardo havia adquirido por outras razões, por ele ninguém ao menos saberia que ele também se rendeu ao robô. Manteria aquilo para si, dentro das paredes de sua casa que não eram vistas por outros olhos, além os dele, há muitos anos. 

— Você sabe contar piadas? — Ele questionou.

— Tenho um repertório com mais de 600 mil piadas.

— Fale uma.

— Por que o rio foi ao dentista? — Ela pausou por três segundos — Para fazer um canal.

— Essa foi péssima. Outra.

— Por que dois oculistas discutem tanto? Porque querem defender seu ponto de vista.

— Ok, isso é uma droga... Você tem alguma memória antes de chegar aqui?

— Não tenho nenhuma memória antes da minha ativação. Os robôs adquirem memórias a partir do momento que seus donos apertam o botão Iniciar até o dono apertar o botão Desligar.

— Então vamos fazer memórias, Mariana.

Oito meses antes

— Isso é uma porcaria — ele resmungou batendo a mão na mesa — Você é uma porcaria de um robô, como consegue blefar tanto?

— Não tenho emoções, Ricardo. Posso facilmente mentir, pois não há expressões corporais que denunciem as mentiras. 

— Cansei. Vamos jogar algo que não seja pôquer.

— Outras opções: truco, dama, xadrez, 21, UNO, War... Você não comprou nada recentemente.

— Já estou enjoado desses.

— Outras opções de lazer: nadar na piscina, andar no parque, passear no centro da cidade, ir ao cinema...

— Blábláblá... Nada de sair de casa, você sabe.

— Percebo que há carências de vitaminas e hormônios ligados aos exercícios físicos e contatos com outros seres humanos.

— Você está falante demais, Mariana. Toque uma música ao invés de ficar falando.

— Qual música?

— Alguma dos Beatles. 

— Curiosidade: A banda The Beatles foi criada há 150 anos atrás.

— Sim, Mariana, agora toque uma música logo.

Seis meses antes

— Ricardo, percebo níveis alterados na sua corrente sanguínea. Devo ligar para o Dr. Henrique?

— Mariana, cuide de sua vida.

— Estou aqui para auxiliar você da melhor forma possível. Não tenho vida além da que criamos ao passar de 176 dias, 9 horas, 48 minutos e 32 segundos.

— Triste para você. Sem médicos.

— Sem médicos. 

Ao longo dos meses aquilo estava ficando cada vez mais frequente. Era estranho para Ricardo discutir com um robô, mas a insistência que Mariana tinha em entrar em contato com hospitais e médicos cada vez que seu corpo dava sinais de falência era irritante. Já havia deixado claro que não teria médico ou hospital, independente da condição que ele estivesse.

Estava morrendo. Não faria nada para mudar aquilo. Mesmo que significasse enfrentar toda a dor sozinho, porque sozinho é o que ele estava há muitos, muitos anos. Ricardo estava pronto para dar fim no que era sua triste, solitária e inútil vida.

Quatro meses antes

— Hoje é aniversário de Mariana Bittencourt. Envio felicitações?

— Não.

— Hoje também é aniversário de Leonardo da Vinci. Famoso polímata conhecido pela obra Mona lisa.

— Mariana, não fale hoje. Só pegue minha medicação, por favor.

Ricardo observou deitado na cama, enquanto o robô dirigia-se até o balcão cheio de remédios e selecionava um, pegando um copo com água e levando em direção ao seu corpo moribundo. Hoje era um dos dias onde conviver com aquela doença era impossível, estava fadigado, com febres, sangramentos nasais, dores e tonturas. A Mariana original estava há quilômetros dali comemorando mais um ano de vida com sua verdadeira família, como ela mesmo fazia questão de relembrar. Enquanto isso o robô que levava seu nome estava ao lado da cama, parado como uma estátua, à espera de um novo comando.

 — Mariana, finja que é minha família.

Dois meses antes

— Ricardo, sua condição está piorando. Há cinquenta prontos socorros na cidade que podem atender suas necessidades. — Ela começou a listar os hospitais.

— Não.

— Como posso ajudar você hoje?

— Apenas faça uma sopa e me dê os remédios. — Ele resmungou com meia voz.

— Solicitação feita.

No dia

— Devo chamar ajuda?

— Apenas fique perto de mim, Mariana. 

— Estou perto de você.

— Não quero morrer sozinho. — Pela primeira vez em anos, ele chorou.

— Estou aqui para fazer companhia se assim você deseja.

Ele mal conseguia falar. Em seus últimos momentos só pensava em uma coisa: Mariana. Sua Mariana. A original. A que deveria ser sua família.

— Fale a ela que eu morri desejando poder voltar ao passado e consertar tudo.

— Deseja fazer uma ligação?

— Não. Fale a ela, quando ela vir.

— Solicitação em andamento.

— Obrigado... Mariana.

Dois dias depois

— Eu sou Mariana. — O robô se apresentou.

A sua frente, aquela que levava a homenagem debulhava-se em lágrimas. 

— Eu sou Mariana. — Ela retrucou.

— Mariana Bittencourt. Filha de Ricardo Bittencourt, que me adquiriu há um ano atrás, licença número 13.

— Como foram os últimos meses dele?

— Minhas memórias são...

E ali, através dos olhos daquele robô, que não tinha ciência da dor que tomava o corpo da filha de Ricardo, ela viu seu pai repetir tudo o que eles faziam juntos quando ela era criança: jogos, músicas, aulas de piano, sopas, filmes. Tudo intercalado com o sofrimento só que o patriarca passou.

E o último recado...

— Eu morri desejando poder voltar ao passado e consertar tudo.

Mal sabia Ricardo que sua filha morreu desejando o mesmo.

[escritacriativaunip]

Aula 3 - Inaye Santos

Não sabia há quanto tempo estava ali. Na verdade não sabia o dia da semana, o dia do mês ou o mês do ano. As coisas estavam tão confusas, seu cérebro era um emaranhado de emoções e sentimentos, os quais a maioria nem conseguiria descrevê-los em voz alta. Mas estava ali. Acima de tudo, estava ali. Viva o suficiente para sentir tudo aquilo, porém não sentia-se viva o suficiente para realmente viver.

Havia muito tempo que levava aquela sobre-vida. Onde não estava nem ali, nem aqui. Onde sentia-se morta por dentro, mas seus sinais vitais e a dor incessante no peito sempre estavam ali para lembrá-la que não estava de fato morta. Só que na maior parte do tempo, em sua vida longe dali, era mais fácil evitar tudo aquilo.

Era uma agonia estar assim. Algo rasgava seu coração, alastrava-se pelas suas veias, percorria cada centímetro do seu corpo, saia e entrava por cada poro de seu corpo. Se a depressão tivesse um cheiro, com certeza seria um cheiro ruim. E estar ali piorava tudo. Aquele quarto, aquelas paredes, aquela cama, aquelas cores, aqueles passos no corredor. Tudo lembrava ela dos piores momentos de sua vida, os quais ela tentava com todas as forças esquecer, porém nunca obteve sucesso.

Toc-toc-toc. Sabia que era sua mãe, reconheceu o barulho de seus passos, como havia feito tantas vezes antes. Pelo menos esses passos não lhe enchiam de medo. Ela nunca mais escutaria aqueles.

— Está na hora. — Ela anunciou.

Estava na hora. Esperava que aquilo fosse o suficiente para acabar com tudo. Que aquele realmente fosse o ponto final para a tragédia que havia sido sua vida. Que finalmente houvesse alguma paz interior. Um ponto final, para esquecer para sempre.

Levantou-se da cama. Sair daquele quarto era uma benção. Apesar de tudo sua mãe jamais deixaria ela dormir na sala para evitar aquele quarto. Na verdade provavelmente sua mãe ignoraria para sempre tudo, para evitar a dor que sua filha nunca conseguiria evitar.

O cemitério era a próxima parada daquela pequena família, que naquela semana havia diminuído mais ainda.

Era ruim sentir-se grata pela morte de seu próprio pai? A vida toda foi obrigada a demonstrar afeição por alguém que apenas lhe demonstrava o pior da vida. Por alguém que havia corrompido sua alma, corpo e mente. Não queria ser uma pessoa ruim como ele, mas sentia-se grata.

Via o caixão descer lentamente, ser coberto por um punhado de terra. Manteve-se afastada de todos, não prantearia por ele. Por ele havia derramado lágrimas demais, então não merecia nenhuma lágrima por sua morte. Muitos cumprimentavam ela e sua mãe, oferecendo pesames. A única pessoa que sabia de tudo, além da que estava sendo enterrada e a que chorava por isso, era quem segurava sua mão, ao seu lado. Uma única pessoa, em meio a uma vida inteira, também não chorava por aquela partida.

E então estava novamente naquele quarto que tanto odiava.

E pela primeira vez, desde que tudo começou a acontecer, permitiu-se.

Que ele fosse para o inferno, que ela fosse também. Naquele momento ela permitiu-se. Toda a raiva, a tristeza, a indignação, o rancor, o que lhe foi roubado, o que nunca teria, a frustração, o desespero, a dor, aquele era o momento em que finalmente ninguém poderia impedi-la de sentir o que queria. Ninguém que entrasse por aquela porta conseguiria enfrentar a avalanche.

Quebrou um frasco de perfume atirando-o na parede. Atirou outro, porque o sentimento do primeiro havia sido muito bom. O grito que rompeu por sua garganta era uma mistura de dor, ódio e felicidade. Soltou outro grito enquanto atirava sua cadeira em direção a porta, a porta pela qual ele entrou tantas vezes para roubar-lhe a alegria. Ouvi os passos de sua mãe correndo pelo corredor. A porta estava trancada. Atirou a primeira coisa que sua mão alcançou em direção a porta.

Suas roupas foram reviradas, rasgadas, atiradas para todos os lados. Sua cama, aquela merda imunda, estava sendo destruída pelo taco de beisebol, que tantas vezes ela segurou na esperança que ele temesse - e  nunca temeu. Os gritos do lado de fora complementavam os seus, sem nunca parar. Ela às vezes sentia vontade de gargalhar, o Diabo que a carregasse depois, estava sim feliz. 

E ao mesmo tempo infeliz.

Aquele lugar, que tanto odiava, seria reduzido ao pó se ela pudesse. Mas aquele momento de liberdade e destruição era tudo o que teria.

Móveis, roupas, objetos. Destruiria tudo, destruiria tudo o que vinha do dinheiro sujo de seus pais sujos. Destruiria o tanto que haviam destruído ela, e nunca seria o suficiente. Jamais seria o suficiente.

Mesmo os frascos de vidros, despedaçados em minúsculos pontinhos brilhantes pelo chão, estavam tão quebrados quanto seu coração. Mas ela devia isso aquilo a si mesma e principalmente por sua mãe, que tentava abrir a porta a qualquer custo.

A última coisa quebrada seria o abajur que ele tanto fazia questão de ligar antes de toda merda acontecer. Ao contrário da maioria das pessoas ela não tinha medo do escuro. Ela tinha medo da luz. E de tudo o que acompanhava ela.

E com um último gritou ela pensou que aconteceria. Que havia um fim. Que finalmente aquele pedaço de porcaria quebrado levaria tudo embora. Mas não levou.

Eram gritos misturados com gargalhadas, misturados com lágrimas, misturados com todos aqueles sentimentos, misturados com todas aquelas lembranças que nunca alguém deveria ter.

Mas que ela sempre teria.

[escritacriativaunip]

Aula 2 - Inaye Santos

A primeira coisa perceptível era sua pele apodrecendo. Antes havia certo brilho em sua derme, o sol que queimava sua pele todos os dias na roça onde trabalhava, fez com que sua cor fosse do branco ao intenso bronzeado. Agora ela estava desfazendo-se em camadas, desprendendo-se, pustulenta, necrosada, fedia a morte, podridão.

A partir do momento que seus pés pousaram naquela estrada, seu corpo iniciou um processo lento e agonizante de morte. Estava mais para os terríveis mortos-vivos dos contos de horror do que para o humano são e sadio que era. Às vezes, muito raramente, tinha lapsos de consciência do que estava acontecendo consigo, ao seu redor, de onde estava, de onde era. Na maior parte do tempo era um andarilho mefítico.

Não conseguia ver, mas o que antes eram cabelos castanhos longos agora eram pequenos tufos grudados pelo o que parecia sangue seco, gosmento e fedorento. Seus olhos castanhos antes vivos e divertidos estavam fundos, amarelos em sua córnea e quase transparentes em sua íris. Um corpo magro, desnutrido, aleijado, no lugar do corpo viril de quem trabalhou a vida inteira no campo.

Em algum lugar da sua mente, num ponto quase morto, lembrava-se de alguém chamando por um nome. Seu nome? Era um nome. Julian. Não sabia se em algum momento aquele havia sido seu nome. Algo distraiu sua mente disso. Ou alguém, não sabia diferenciar.

A estrada fazia jus aos piores contos e cantigas sobre ela. Não havia nada dentro dela que fosse normal ou bom, pois tudo o que era bom e entrava nela, definhava até morrer. E tudo o que era mal prosperava, alimentando-se daqueles que apareciam ali.

É possível ver os monstros horríveis rastejando pelo que verdadeiramente era a estrada, por baixo de toda a magia convidativa que existia: pedras soltas, árvores mortas, carniças e seus cheiros horríveis, pântanos traiçoeiros. Julian apenas havia se tornado um deles até que algo ou alguém finalmente encerrasse aquele viver, dando a alma para alimentar a magia que mantinha a estrada viva.

Julian agora era a carcaça do que um dia fora um homem fazendeiro, amado, ordinário, mas infeliz e cego pela própria ambição em conquistar tudo aquilo que os bardos e trovadores entoavam pelas vilas. Ambição em ter muito mais do que uma vida simples, em ter tudo o que o mundo poderia oferecer.

Pobres são as almas perdidas na estrada que não tem fim.

[escritacriativaunip]

Aula 1 - Inaye Santos

Há folclores, contos, histórias, cantigas sobre as aventuras e mistérios de heróis, covardes, curiosos e seres sobrenaturais que andavam por ela. Contam sobre o possível e o impossível, sobre coisas que ninguém queria saber, mas que todos ansiavam por ouvir. Sussurram suas maravilhas, seus horrores, seus amores, desamores. Mas todos sempre dizem: “Se você pisar nessa estrada, jamais voltará”, e ninguém voltava.

Ninguém sabia como e quando ela chegara ali. Simplesmente estava ali. Longa, curvilínea, florida, amarela como um girassol. Falam sobre ela nunca ter um fim, além do horizonte, além do fim do mundo. Era tão linda quanto o Paraíso, era isso o que todos pensavam. Os céticos não acreditavam, os crentes adoravam, os tolos a seguiam e os sábios a temiam. 

Mas era bem verdade que todos pensavam em ser o novo herói que protagoniza uma história de riquezas e encantos, vivendo a glória do título e nunca mais voltando para o enfado de suas vidas. Quem não queria viver mil aventuras? Desvendar e desbravar os segredos da estrada de tijolos amarelos, achar o pote no final do arco íris, viver eternamente.

E ali estava ela. Bem em sua frente. Exatamente como a descreviam, exatamente como ele a imaginava. 

Consegue ver? Suas árvores frutíferas, os arbustos balançando-se com o vento, a vida pulsando através dos verdes campos que rodeavam a larga estrada. Consegue sentir? A brisa no rosto, o sol invadindo sua pele, o leve sussurrar do que lhe aguardava. 

Ele conseguia.

Havia sim um sussurro. Uma voz ao pé do ouvido. Algo sedutor, incontrolável, aquecendo seu âmago, implorando por ele. Sim, ele quer andar por ela. Ele quer senti-la em seus pés. É inevitável. Convite irrecusável. Ela o chama, ela o quer.

Venha para mim.

Magia. Poderosa, ancestral, mal e bem uma linha tênue.

Não ignore o chamado. Não ignore o pedido. É o destino. A estrada de tijolos amarelos.

Há força nela. Algo que guia seus pés em sua direção, que faz com que ele não olhe para trás. Não olhe para trás. Nela há tudo o que precisa. Ela cura, ela cuida, ela está pronta para você. Não há o que temer. Não tema, não se entristeça pela vida tediosa que irá perder. Aqui há muito, muito mais. 

Uma eterna aventura, sua verdadeira chance. Escute a voz que domina sua mente, é ela chamando para viver todas as possibilidades que você jamais teria longe dela.

Venha, venha,

Venha para mim.

Venha, venha,

Venha para mim.

Aventura sem fim.

Riqueza, enfim.

Há tanto a descobrir,

Você não vai resistir.

Venha, venha,

Venha para mim.

Venha, venha,

Venha para mim.

Deixe sua mente fluir, não resista. Um pouco é apenas o suficiente. O suficiente para nunca mais voltar. Apenas um passo, dois, três. Nela há tudo o que é necessário. Escute a música, o canto suave, sussurro proibido. Ele avança, caminha, rasteja, engatinha. 

Mais um pouco, pouco é o suficiente. Escute o que a estrada de tijolos amarelos tem a dizer, faça parte de todas as histórias contadas por bardos. Seja um herói.

A estrada promete isso a ele. Ela cega seus olhos e consome sua energia. Sua magia vive através dos corajosos, dos viajantes, dos tolos, dos crentes, dos que desconheciam. É impossível resistir. Enquanto sua cantiga ecoa pela sua mente, frustrando os seus pensamentos, seus passos são coordenados por ela, como uma marionete. Não há volta. A magia o pegou.

Bem-vindo. Estamos na estrada de tijolos amarelos.