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"Eu existo no intervalo das coisas"
ela é doce como confeitos azedos
movimentos quietos,
palavras bem encaixadas
uma por cima da outra
olha pra você
como se estivesse incerta
decidida
sem precisar falar
aceita
sem cerimônia para o sim
recusa
sem teatro para o não
as coisas são
e as pessoas se atravessam
eu fico
entre uma frase e outra
tentando cavar um meio
onde não existe centro
seguro flores
como quem tenta pescar um fantasma
que nunca existiu
os mutantes vestidos de bruxos , para a revista intervalo em 1968
Foto: Cynira arruda
El Vacío
Después del umbral no hay celebración. No hay nombre nuevo. No hay instrucciones.
Solo el Vacío.
El Vacío no es ausencia ni pérdida, aunque así se sienta. Es el espacio que aparece cuando lo que sostenía la identidad se ha retirado, pero lo nuevo aún no ha tomado forma. Un territorio sin contornos donde nada responde como antes.
En el Vacío ya no sirven los viejos relatos. Las certezas se disuelven. Las estrategias fallan. Incluso el deseo de “entender” se vuelve torpe.
Aquí no se construye. Aquí no se conquista. Aquí no se avanza.
Se permanece.
El Vacío desnuda porque no ofrece distracciones. Lo que emerge no es lo que queremos ver, sino lo que siempre estuvo ahí y fue cubierto por roles, urgencias y expectativas. Miedos antiguos. Cansancios profundos. Verdades que no pedían permiso para existir.
Por eso duele. No porque falte algo, sino porque ya no hay dónde esconderse.
El Vacío no exige acción, exige honestidad. No pide respuestas, pide presencia. No promete resultados, solo claridad.
Quien intenta llenarlo de inmediato "con ruido, con prisa, con sustitutos" sale de él igual que entró. Quien lo habita sin huir descubre que no está vacío en absoluto, sino lleno de una vida que aún no sabe cómo nombrarse.
El Vacío no es el final. Es la pausa necesaria antes de la Prueba. El lugar donde la esencia se reconoce, antes de ser puesta a sostenerse en el mundo.
Me desprendo...
Del pañuelo que cae contra el piso
y declara la guerra entre dos cuerpos,
aturdidos, vencidos,
desprendidos por un mismo ataque,
víctimas de un último intento.
Conocedores, desafortunadamente,
de los puntos débiles y vulnerables
que se escudan con una historia.
Una historia que se ha intentado
eliminar del pasado, borrar del recuerdo,
anclar al olvido que se esconde acobardado,
tras las pupilas brillantes de una noche
deseosa de llanto.
Me detengo y tiemblo,
asustada, consciente, resignada,
a impregnarme de una lluvia que
derrama vasos de agua a medio beber,
que deslava la ropa con olor a invierno,
que clausura el extrañar de un
alma limpia de impurezas,
de una prosa cursi sin terminar.
Me desprendo y pierdo, al final,
pues me envuelve y caigo,
embriagada,
desalmada,
por la dolorosa e inestable sensación
de una partida que se limita al propósito
del que se viste un cuerpo para fingir
que no ha dolido, que no ha llorado,
que no se ha rendido por amor,
por vergüenza,
por desdicha.
Me desequilibra,
el paso que rompe el ruido y lo disuelve,
para abrirse camino entre la malaventura
y el fracaso de un sueño concurrido,
consolado y embargado por su efímero existir.
Michell Alejandra INTERVALO
|De alguna fecha que ya no recuerdo|
Livro do Desassossego (Intervalo), Bernardo Soares
° ᵛᶦ́ᵈᵉᵒ ᵏᵃʳᵒˡᶦⁿᵃ ᵍʳᵃᵇᵒʷˢᵏᵃ
Me gusta imaginarme que estamos en un intervalo de unos cuantos días, que no es verdad que te tengo ausente, que vivimos entre un par de paréntesis y perseguidos de un perpetuo punto y seguido.
Me gusta imaginarme caminando en esa plaza concurrida, viéndote otra vez por casualidad, reencontrándote, saludándote, amándote. Lamentando todo ese tiempo agotado en disimular nuestras ausencias.
Tantos días sin memorias, pausando esta historia. Así me gusta imaginarte y que cuando me mire de nuevo en esos ojos bonitos, volveré a reconocerte, a reconocerme. Así me gusta imaginarme y que al final de 'nosotros' aún queda un asterisco.
Un escritor de banqueta - Radamir (D. Palma León)
seguindo o fluxo da vida aos tropeços, tentando me encaixar nesse intervalo de tempo que passa tão rápido, que quase me atropela, que quase não me espera.
parece que o tempo da vida corre diferente do meu tempo. você me entende?
