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No todos los días son malos, pero me ha tocado vivir días donde el respirar duele, donde el pecho se hace un puño y llorar parece lo único que puede aliviarme
Cuerpo
Montañas y montañas de luces, rayos de esa destellante tristeza me buscan, ocultarme entre letras, ocultarme entre hojas y hojas, escribir para ocultarme, escribir para ocultarme, escribir para morir
Me gusta ocultarme a simple vista, antes los ojos de todos, nadie se da cuenta de mis mentiras, o de mis falsas sonrisas.
Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.
Jorge Luis Borges
Ocultarme es lo único que hago bien.
No puedo hablarte de mi
Un día me pediste que te hablase de mi, que te contase mis sueños, mis anhelos, mis peores pesadillas y mis miedos. Creo que en ese momento no te diste cuenta de lo que me estabas pidiendo.
Pedirme que te diga que cada noche, desde que tengo uso de razón duermo con una luz que vela mis sueños y me abrazo al primer peluche que encuentro es pedirme que te diga que no soy tan fuerte como piensas ni tan madura como imaginas. Pedirme que reconozca que esas sonrisas que adornan mi cara cada día son reflejo de lo que un día quiero sentir es pedirme que te diga que soy medio embustera y que por dentro sufro sin dejar que me saquen del apuro. Pedirme que te cuente una a una todas mis metas, esas que me pongo a mi misma para llegar a conseguir aquello que, yo no quiero pero que los demás esperan de mi, es pedirme que te desvele que soy un títere que tiene bien atados los hilos por miedo a la incertidumbre. Al pedirme que te hable de mi me dices que hay algo que estoy haciendo mal, y que mi máscara no es tan buena ni tan a prueba de ti como había llegado a pensar. Porque al pedirme que te hable de mi te has dado cuenta de que todo aquello que te había mostrado ni por asomo se acerca a la persona que soy, es la punta del iceberg, y si aun sabiendo que te he mentido, ocultado y evitado contarte todo acerca de mi quieres seguir conociéndome, es que eres un valiente. Valiente porque intuyes que detrás de todo lo que parecía bonito se esconde algo que oscurece hasta el día más soleado, algo por lo que he luchado mucho tiempo por mantener lejos de ojos y oídos curiosos y no precisamente benévolos. Hablarte de mi es contarte mi historia, y contarte mi historia solo puede tener dos resultados. Que permanezcas a mi lado o que te alejes sin mirar atrás, y que de mi solo quede el recuerdo de aquella chica a la que un día creíste la persona mas feliz del mundo pero resultó ser toda ella una mentira.
Por eso, el día que me pediste que te hablase de mi, sonreí y te dije que me gustaba leer, la música y las películas en blanco y negro. Que quería ser escritora y vivir en una casa con un gran jardín y un pastor alemán que velase por nuestra seguridad. La tuya y la mía, porque, por supuesto, soñaba con una larga vida a tu lado.
Dicen que a veces miento… Yo lo veo más como contar un bonito cuento.
Puedes ocultarme las estrellas, pero nunca los deseos, cielo.