#premier jour

[mega-adam-blr]

Mon amour pour toi n'a fait que grandir depuis le premier jour: sous le figuier impérial il tremble et rit dans les étincelles de toutes ses forges quotidiennes. Parce que tu es unique, tu ne peux manquer pour moi d'être toujours une autre, une autre toi-même. A travers la diversité de ses fleurs inconcevables, là-bas, c'est toi changeante que j'aime en chemise rouge, nue, en chemise grise.

André Breton

[cerisiere]

“Les rides ne sont pas des barrières aux sentiments. J'ai quatre-vingts ans et je me sens comme une midinette dans les bras de Georges. Le corps change, pas les sentiments.”

— Le premier jour du reste de ma vie, Virginie Grimaldi

[main-libre]

Première escapade Bruxelloise 🌌

[kevinlestagiaire]

Quand c’est le premier jour de ta nouvelle stagiaire et qu’elle te remercie pour ta patience et ton accueil, et que tu l’aimes déjà quoi !

[viedunefillenormale]

Quand hier, premier jour de master, j’ai couru comme une folle avec des chaussures neuves pour ne pas louper mon train... Moi aujourd’hui...

[kevinlestagiaire]

Quand la nouvelle stagiaire rend son premier article à ta collègue

[awladiblog]

Retour à l'école - AWLADI

C'est encore l'heure de l'école! Vous vous sentez probablement excité et peut-être un peu triste que l'été soit terminé.

[drqueenb]

Herméneutique de la pissaladière

Toute l’année, j’ai attendu de pouvoir déguster les oignons durement récoltés depuis quelque temps. Je les savais là mais il m’était impossible de les saisir dans leur réalité, d’intégrer leur vérité, de me résoudre à subir leur attaque avant de pouvoir savourer leur douceur. Trois cent soixante cinq jours plus tard, des centaines de kilomètres courus et des milliers de mouchoirs jetés après, et leur chair enfin m’appelait. L’heure était venue de les processer pour de bon, sans fanfare, sans annonce, sans préméditation, juste pour ce qu’ils sont devenus être: la somme lacrymogène qui fond en chantant, le confit doré qui s’étale en susurrant, la pissaladière du premier jour de l’an. Douze olives noires, en trois rangs serrés; une pâte épaisse, qui colle et qui gonfle avant de devenir matelas moelleux, un carré qui met les choses bien en ordre, qui fait le point sur les limites perçues et qui fait le pari des essais à venir. En soixante minute, c’était prêt: j’avais émincé, fait revenir, remué, pétri, aplati, recouvert, déposé, sorti fumante puis prié. La boucle est bouclée: mon horizon est fusionné dans la dissolution des lamelles translucides qui tapissent mon estomac bombé. Que le sens que j’en retire me porte loin, au-delà du convenu, dans le dépassement du passé qui s’écrit déjà maintenant.