#sapphischestrophe

[rosen-und-disteln]

„Ich bin schöner gewesen als alle Frauen, und ich habe mehr geliebt.“

SAPPHO

Sappho lebte um 600 v. Chr. auf der Insel Lesbos, im ägäischen Raum der archaischen Dichtung. Sie gilt als eine der größten Lyrikerinnen der Antike – und als Priesterin des Eros. Ihre Verse sind Fragment und Feuer, oft nur in Bruchstücken erhalten, aber von unvergänglicher Intensität. Sappho schrieb in der lyrischen Form, begleitet von der Lyra, für kultische Feste und intime Zirkel. Ihre Sprache ist körperlich, duftend, zitternd – sie spricht nicht über Liebe, sie verkörpert sie. Sie gründete eine Art musischen Frauenzirkel, oft als „Thiasos“ bezeichnet – ein Ort der Erziehung, Ekstase und Eleganz. Ihre Dichtung wurde von späteren Autoren als obszön oder gefährlich gebrandmarkt – und dennoch überlebte sie. In der Spätantike wurde sie als „die zehnte Muse“ verehrt – eine Göttin unter Dichtern. Ihre Verse beeinflussten Platon, Catull, Rilke, George – und jeden, der das Begehren in Sprache bannen wollte. Sappho ist nicht Vergangenheit – sie ist ein Brandzeichen der Poesie, ein Eros in Silben, ein Mythos, der weiterlebt.

[rosen-und-disteln]

hugo von hofmannsthal zitat im video

Von mir strömt herrschaft — nur durch blick und atem lockende kräfte weben um meine schritte und ohne berührung fällt · was mir nicht standhält — Macht aus der Ferne.

B · V · D

[rosen-und-disteln]

Nicht als blume steht sie: die chrysantheme sondern wahrt im schweigen die hohe schönheit die im frost der welt wie ein stilles feuer adelnd ausharrt.

B · V · D

[rosen-und-disteln]

Wenn vogelsang im morgen die lüfte heiligt · steigt still in mir das feuer der reinen ahnung · trägt weit mein herz in lichte · geweihte höhen — gott-nahe stimme.

B · V · D

[rosen-und-disteln]

„Eros hat mich erschüttert, wie Wind, der auf Eichen fällt.“

Die antike Dichterin Sappho und die verbotene Frucht

Wie schön der Apfel, So rot und reif ganz oben im Baum im höchsten Geäst! Hat ihn keiner geholt? Von den Pflückern vergessen? O nein, o nein! Nicht vergessen! Nicht erreichen konnte sie ihn, den höchsten.

Sappho war keine Dichterin. Sie war ein Tempel. Ein Ort, an dem Sprache zu Duft, Rhythmus zu Berührung, Vers zu Verheißung wurde.

Sie schrieb nicht – sie lockte. Mit Worten, die wie Öl auf nackter Haut lagen, mit Bildern, die nicht erklärten, sondern entzündeten. Ihre Gedichte sind keine Mitteilungen, sondern Einladungen: zum Zittern, zum Erinnern, zum Sich-Verlieren.

Verführung war bei ihr kein Spiel, sondern ein Ritus. Die Sprache selbst wurde zur Priesterin des Begehrens, jede Silbe ein Gestenrest, ein Augenblick, ein Duft von Nähe.

Sappho sprach nicht von Liebe – sie inszenierte sie. In Fragmenten, die wie abgebrochene Statuen wirken: voller Spannung, voller Leere, voller Ahnung.

Ihre Verse sind Orakel des Körpers, und wer sie liest, wird nicht klüger – sondern verwundeter.

[huldras-halbtraum]

* * *

Hatt ich einst zwei Namen, – nun fehlen beide. Wusst ich einst zu klingen, – nun führt die Klinge wie ein Wind, der anweist, wohin man schreitet           wenn man hineinfällt.

Keine Namen hab ich und auch kein Alter. Keine Zahlen lähmen mein weites Wesen. Ich hab längst vergessen, woher ich komme:           War es denn wichtig?

Eins nur weiß ich sicher: Ich sammle Dinge, lege sie behutsam in meine Leere, spiegle sie und mache sie mir zu eigen.           Kannst du dich sehen?

Kleptomaner Lügner mit Hauptprofil auf jeglicher Geschichte, die frisst und wehtut. Immer ist ein Du in den langen Zeilen.           Ei oder Henne?

[huldras-halbtraum]

In Erwartung

Lege deine Hände hinein in ihre. Lass sie deine Augen mit ihren halten. Sie hat Traum geatmet, und hat seitdem die                     Ruhe verloren.

Winde sind gekommen und sind gegangen. Winde waren reißend und waren brennend. Sie hielt ihre Bilder in Eisenfesseln,                     nahm an die Leine

ihr Getier, den Hunger – und schlug ihm zärtlich mit geballter Faust in die Magengrube: Wo mein Hunger herkam, da soll er bleiben,                     bis ich ihn rufe.

Flüsterwort von gestern – vielmehr vom Immer; die Berührungspunkte – Berührungsängste; alle nächsten Nächte sind glattgestrichen,                     aber am Zittern:

Zittern in Verdichtung und in Erwartung, zittern überreizt, und erklären fallend ihre Waffenruhe für abgeschlossen                     (anders: die Türen).