Devaneios

Eu tenho claustrofobia do mundo, meu ser é sobejo e não caibo em lugar algum. Eu morro todos os dias.

[temporejava]

escrever...

nunca foi, sobre bobas paixões.

nunca foi, sobre medir o outro.

sempre foi, sobre estudar meu próprio estranhamento e resolvê-lo.

[transvazar]

Nota pessoal:

[temporejava]

O teu silêncio me ensurdece.

[cinzentos]

Se eu voltar a ter olhos, olharei verdadeiramente os olhos dos outros, como se estivesse a ver-lhe a alma [….] ou o espírito, o nome pouco importa… Dentro de nós há uma coisa que não tem nome, essa coisa é o que somos.

José Saramago, “Ensaio Sobre a Cegueira”. (via indeferindo)

[luvcry]

Você não é só o que come e o que veste. Você é o que você requer, recruta, rabisca, traga, goza e lê. Você é o que ninguém vê.

Martha Medeiros

[desarvorado-deactivated20170717]

Fiquei tão só, aos poucos. Fui afastando essas gentes assim menores, e não ficaram muitas outras. Às vezes, nos fins de semana principalmente, tiro o fone do gancho e escuto, para ver se não foi cortado. Não foi.

Caio Fernando Abreu.   (via indeferindo)

[lunismo-deactivated20151105]

[temporejava]

Melancolia

[expm]

Manuscrito de José Saramago

[alfiusdebux]

Natalie Wood photographed by Ralph Crane for Life magazine, 1956.

[clitterly]

untitled by h.lister on Flickr.

[la-historia-es-nuestra]

[artforwellness]

[a-contra-indicacao]

poema para o corpo morto

[pseudomorte]

fechar o caixão foi difícil difícil a volta pra casa praça, coreto, alameda mureta, edifício, cidade

os mortos dormem no limbo no ninho dorme a saudade fechar o caixão foi difícil difícil a volta pra casa

[expm]

José Saramago

[oddfilmstills]

[convergido]

Quanta gente vestida de coração nu.

Eu Me Chamo Antônio. (via oralizou)

[moidos]

03:20

[pseudomorte]

Sentada nas escadas, olho para o céu limpo e pouco estrelado. Deveria estar dormindo (como deveria outras coisas), mas cá estou, chorando e soluçando baixo, para que o céu não chova comigo, e ninguém ouça. Meu peito dói diariamente de uma saudade que eu deveria ter guardado. Num tom baixo, minha voz falha entre palavras que somente tu ouvias. O cigarro já não tem mais o mesmo gosto de antes. Quando acordo com lentidão nos olhos, com os pés quente, falta algo, só não sei o quê. São dias repetidos, dias cansativos. Merda!  Se há dor, mora em meu peito, sem duvidas. Com tristeza, e uma força (talvez, fictícia) também. Porque baby, tuas mão não estão mais nas minhas.