Quelque chose de la joie impossible Ă retrouver. Le temps qui ne s'y prĂȘte plus, ou l'Ă©poque ? Ou personne ou cet homme contemporain qui cherche et qui veut autre chose et s'y perd ? La joie comme le premier feu, conservĂ© longtemps, entretenu de gĂ©nĂ©ration en gĂ©nĂ©ration, aux creux des mirettes et des bouquets de violettes, faire rimer et puis plus. La joie disparue. La joie des paroles simples comme des objets utiles posĂ©s sur une table. Cette joie naĂŻve dans les pieds qui dansaient, dans les flammes, dans les yeux qui dansaient aussi... La joie dans le cĆur des hommes, dans les vagues de la mer, dans l'espoir de changer le monde. La joie d'y croire... Nous avons perdu la joie, extinction, mĂ©tĂ©orite ou virus ? la joie comme une espĂšce Ă©teinte et dont on n'aurait gardĂ© aucun gĂšne, aucune cellule, aucun moyen de la ressusciter jamais. La joie simple, la simple joie qui n'Ă©tait ni la jouissance permanente, ni l'appropriation sans fin, ni l'orgie du trop de tout, du trop qui dĂ©borde, s'Ă©clate, abimant autant l'esprit que la nature. La joie qui n'Ă©tait pas la brutalitĂ© des Ă©motions comme lĂąchĂ©es du haut des ponts. La joie, ce petit peu de lumiĂšre, Ă©clat d'eau, mĂ©lodie sifflotĂ©e, reflets d'une pensĂ©e dans le sourire et dans l'insouciance. La joie intĂ©rieure comme une petite musique, la joie muette comme dans les yeux des bĂȘtes, la joie des soirs d'Ă©tĂ©, le dos collĂ© Ă des herbes, face tournĂ©e vers un ciel d'Ă©toiles filantes... La joie. La joie pure et souveraine, la joie disparue. Petite mariĂ©e qui courait pieds nus Ă travers champs, fuyant la noce joyeusement, l'aurait-elle emportĂ©e avec elle ?
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