🩵 avery cochrane 🩵
Andulka
No title available
gracie abrams
#extradirty
No title available
Cosmic Funnies
No title available
No title available
No title available
Sweet Seals For You, Always
Mike Driver
Claire Keane
tumblr dot com
No title available
Jar Jar Binks Fan Club
Aqua Utopia｜海の底で記憶を紡ぐ
No title available
EXPECTATIONS
Lint Roller? I Barely Know Her
seen from Italy
seen from United States
seen from Philippines
seen from United States
seen from Saudi Arabia
seen from Taiwan
seen from Malaysia
seen from Philippines
seen from Thailand
seen from Malaysia
seen from United States
seen from United States
seen from Canada
seen from China
seen from United States
seen from United States
seen from Mexico
seen from United Kingdom
seen from Canada
seen from Canada
@thebipolars-blog
Bipolar Fanzine Edición #2
Somos un
FANZINE de
múltiples
personalidades
Nuestra edición #2 del fanzine B/POLAR ya salio, y viene llena de poemas, fotografías e ilustraciones maravillosas de la mano de distintos artistas de hispanoamérica.
Para descargarla o verla online den click al siguiente link --> https://joom.ag/n2RQ
Bipolar Fanzine. Edición #1
Somos un
FANZINE de
múltiples
personalidades
pasen a vernos...
http://www.joomag.com/magazine/bipolar-fanzine/0143505001458544939
*11
Tómame de las manos
y date cuenta que mi sangre
quiere estar limpia
de tu maternidad, de tu paternidad,
de la tristeza
que me heredan tus visiones,
tus formas de destruirte
y con ellas, joder al mundo que te rodea.
Tengo una bola de pelos
atascada entre los ojos,
es nieve cuando me abrazas.
Dos rascacielos que son gemelos,
que explotan con avioncitos
en la cara de mamá;
como una luna que frena
meteoritos:
mamá no quiero que me protejas.
Como el anónimo que viaja
en este bus,
ustedes la identidad que
no quiero ser.
Un niño jugando
a ser pirómano,
una existencia
quemando- destrozada,
con amor, sin amor,
con esperanza- sus memorias.
Hoy, como el perro
con el corazón en la boca.
Collage: Yoya Gutiérrez Zambrano
Texto: Juan Pedro Pablo
*10
Sobre la visita sorpresa de un gran caballero alemán que es también el fin del viaje a México aunque sea ahora el Perú
Jorge Alejandro Vargas Prado.
Y de pronto, como cuando la última hilacha de nube desaparece sobre los andes en invierno o como cuando cae la primera gota de lluvia al campo fértil, mi amigo, el oso gigante de felpa o de caramelo o de rubí azucarado o de algodón dulce de cereza o de fruta roja galáctica, cruzó Centroamérica de un salto y llegó a Cusco desde México.
Mi emoción fue enorme y sorprendente y la tinya de mi corazón latió como cuando se activa una hermosa tempestad dentro de las costillas de un niño que conoce por primera vez la ciudad de Machupicchu.
El coro enloquecido del maíz nos saludaba a nuestro paso y una niña chilena al vernos, sonrió y dijo: “Una niña vive en las canciones” y yo y mi amigo el oso polar púrpura vivimos ahora en una canción que cantan las niñas más saludables del mundo que nunca se han puesto zapatos.
Somos niños de luz, mi hermano, y aún no sabemos de la maldad del azúcar y así corremos bajo la lluvia y tomamos Inca Kola y nuestra sangre es dulce y tampoco sabemos de la maldad eléctrica, entonces somos luces de neón y atravesamos puentes de hierro y túneles y usamos las botellas de Inca kola como turbo-propulsores en nuestras espaldas y festejamos la vida sencillamente y con humildad como celebramos la luz del sol sobre la cama más fría de un hospital pobre.
Yo amo a mi amigo, el oso gigante niño, como amo a las montañas.
Le quiero porque me acompaña y porque compartimos el temperamento de las plumas y de las escalas mayores de los instrumentos estándar de occidente y de las primeras risas de los bebés y de las ventanas abiertas.
Lo quiero porque nos costó mucho llegar a Machupicchu, porque la pequeña embarcación que navegaba entre mis neuronas y las suyas colapsó y se volvió un elegante patito de hule y flotamos haciendo vivas y nos perdimos en una ciudad italiana de una sola calle.
Machupicchu es la máscara de piedra de Cusco que es un sexy guerrero-príncipe inca.
Y mi amigo, oso gigante de goma de linaza y airampo, me dice: I feel so small.
Flores rojas y azules.
Flores rojas y azules.
Flores rojas y azules.
¡Oh, los selfie-stick!
¡Oh, los selfies inútiles!
¡Oh, las cigarras que nadie escucha!
¡Oh, las bolsas de papel!
¡Oh, todo lo que compartimos los humanos aunque tu partida de nacimiento fue escrita en alemán y la mía debió haber estado escrita en quechua!
Somos fuertes, gran amigo translúcido.
La hojita de coca ha fortalecido nuestros dientes y aquello que permanecerá luego de que nuestro corazón sea polvo gris y sea el abono de un árbol de algarrobo o de un q’iwña.
¿No es la tecnología la magia de nuestra época?
Is Machupicchu the main temple of wi-fi?
Is Machupicchu the biggest luxury hotel in Cusco?
Is Machupicchu the most beaufitul fault line on the world?
Could Machupicchu be some sort of post-modern Titanic?
Could Machupicchu be some sort of cosmic hospital made of quartz?
Could Machupicchu be some sort of castle of communal love?
¿Qué hacemos, gran amigo oso, si a los niños peruanos se les caen los ojos como canicas de plástico sobre sus iPads?
¿Qué ocurre si la noche se solidifica y, de pronto, se convierte en un Apu que nos saluda con su enorme y grave voz?
El caos granítico se equilibra en nuestras sonrisas.
El polvo de estrellas refulge en nuestras heces.
Puedo cerrar mis ojos, amigo felpudo, y navegar contigo en el agua tibia.
Extrañaré tus pulmones.
Extrañaré haber luchado contigo contra el monstruo de Aguas calientes y contra piratas mutantes de grandes patas biónicas.
Extrañaré el poder de las olas del Pacífico mexicano que tú imitabas golpeando como un primate tu pecho.
Porque somos primates aunque tú tengas la barba rubia y yo casi no tenga vellos en las axilas.
Extrañaré tu capacidad de alimentar arañas hambrientas y de transformarlas en tratados internacionales de paz.
Extrañaré, hasta las lágrimas, verte convertido en un tigre-delfín transparente disputando un campeonato internacional de volleyball dentro de los mares tibios de México.
Extrañaré todo lo que has traído de México y de Alemania.
Extrañaré los rombos psicodélicos que iluminaron dolorosamente nuestras barrigas.
Ahora que nos han separado porque soy cusqueño y en Cusco todo funciona mal para nosotros mismos y todo funciona bien para los que han nacido fuera del Perú y tienen la piel, digámoslo así, más clara quiero regalarte este poema que es una flor humilde en un acantilado.
De nada vale enojarse, porque tenemos el poder de transfigurar el dolor en bosques holográficos sobre el cielo o en flores medicinales.
Quiero que sepas que mi viaje a México recién ha terminado cuando presencié tu partida de esta ciudad lítica porque México acaba, estoy seguro, al final del dedo pulgar de uno de tus pies.
De:
Una manada de tigres-delfines transparentes juega el campeonato mundial de volleyball dentro de los mares tibios de México (2016)
*9
2. LANZAN MILES DE BOMBAS
Estiven Medina
La ciudad es un niño tapándose los ojos con las manos sucias/ pateando el asfalto/ y susurrando las canciones que oyera cuando un incendio devastó sus juguetes;
El niño despierta dentro de esta coraza que sostengo entre mis manos, lo veo:
Un objeto reluciente que lava mis ojos con sólo hacer contacto.
Ese niño/ que se encoge y por donde pasan mis zapatos como autómatas decaídos y nerviosos/ Posee humo en sus pulmones:
Garabatos que sus abuelos dejaron en un papel arrugado dentro de una caja abierta…
Para que represente su voz/
Su sólida herencia inservible/
Sus tentativas de trascender al abrigo del mundo/
…Pero el niño/ no encuentra más campamento que el conformado por sus costillas.
El niño que grita sobre mis manos y salta cada vez más desarropado como un mapa en llamas que termina yéndose adonde alguien opina que es mejor/
Que se desplaza como un gusano/ que pretende insertarse en una manzana que no es más que la alucinación del hambriento;
Este niño que piensa en su armadura como un fin/ un recinto de confinamiento perpetuo/ un hogar con ventana angosta
Se halla desierto /minuciosamente/ arenoso.
La ciudad es un niño extraviado:
(Los huesos de su espina dorsal le convencen que su columna excede el número de vertebras suficientes para que lo tomen por un hombre normal
Al que adornen el cuello con relojes ronroneantes/ y demás objetos que representan invariablemente a l g o honrando el pasado
Para secreta satisfacción de esta multitud resistente/ de movimiento circular que es el hombre cómplice del hombre)
Algo anda mal, piensa el niño.
Sus manos sucias se tienden al cielo como dos moscas que ascienden convencidas de ser ángeles/ para terminar estallando suavemente
En un sublime pensamiento erróneo y tierno,
Entonces te digo:
Esas nubes dicen lo que quiero que encierre mi voz como concepto definitivo y que llegue volando a tus oídos J
Esas nubes son quizás las palabras más hermosas que jamás pude decirte y que ahora yacen discretas sobre estas cabezas pensantes/ que edifican un puente vacío hasta el momento en que nos miramos J
Esas nubes son dos aviones/ o dos ojos anónimos/ o huérfanos/ o simple vaho de respiración/ congregado.
La ciudad es un niño que se deprime cada cierto tiempo indeterminado
Y me recuesto sobre su hombro
Y pienso en ser una sola pieza de obstinado desconcierto
Una ranura en el pecho de un árbol/
Alguien
Un buen punto de apoyo antes de caer al abismo/
Una idea/ como un montón de hormigas desorientadas/ saliendo por los agujeros de esta colonia que soy:
Tibio,
Paralelo,
Tembloroso momento que vives.
La ciudad es un niño/ que es un adolescente/ que quiere envejecer contigo.
Por eso piensa: Ojala no se vaya
Y se pone a fumar/ beber algo, ojalá no se vaya.
El niño es un avión de papel que sobrevuela la explanada vacía, las calles enredadas,
Y suelta/ rabioso
Bombas que sobraron en alguna guerra/
Hace siglos desactivadas/
Repletas de pintas que exaltan la supremacía del amor.
Todas esas bombas
Inservibles
Caen
Sobre mi cabeza.
Pienso:
Un niño extraviado/
Que no sabe qué hacer/
Soy.
*8
Hiraeth
Sustantivo.
Nostalgia por un hogar
al que no puedes regresar,
un hogar que tal vez nunca lo fue.
El deseo imposible, el dolor, el luto
por los lugares perdidos de tu pasado.
Intento agarrarla,
bajarla a la tierra…
no tiene caso, estoy muy lejos de casa.
Fotografía: Eva Tizzani
Texto: Diego Gallardo
tilde
no conozco a nadie
nadie me conoce
soy pretenciosa y fantasmal
un espejo un
torbellino
la mañana húmeda junto al río
pero nunca el río
el río no.
lo aledaño
lo efímero
lo estéril
no escribas sobre la lluvia
no pensés en mí.
*7
El primer aplauso
Amigo
tú que apenas sabes leer y escribir
este libro es tuyo
A ti
que no has leído más de tres libros enteros en toda tu vida
A ti
que eres cristiano porque la biblia dice que todos somos cristianos
y que sin embargo has visitado todas las iglesias incluso las oscuras
A ti
que has creído en muchos dioses
incluso en los que están muertos
A ti
que has anhelado el futuro de tu gran hijo
lo más lejos de casa posible
A ustedes
que cantan temprano las oraciones
que halan de las cuerdas del alba
A ti
que te desnudas en el río para deleite de las aguas
A ustedes
que juegan en la calle como si los ángeles les hicieran compañía
A ti
que vuelves de la jornada
como si un hombre mayor que tú te relatara sabidurías
A ti
que cuidas de sus hijos como si fuesen tuyos o incluso más
como si fuesen de dios
A ti
que tejes todos los días los segundos del mundo
y mantienes estable el caos que nos revuelve la cabeza
A ustedes
que al bailar
enseñan al ave el arte del vuelo
A ti
que duras meses sentado
hablando con dios y con las nubes
A ti
que te abstraes de las grandes multitudes
por cuestiones de mente y espíritu
A ustedes
los niños viejos que labran la tierra
porque labrar la tierra es de hombres
y ustedes quieren ser hombres
A ti
¡que toda la vida te han dicho que mereces algo mejor
y a estas alturas ya no crees en los milagros
ni en los sueños!
A ti
el último y el primero no importa dónde estés ahora
la posición del hombre sobre la tierra siempre es la misma
¡Escucha bien lo que te digo!
Si nunca has intentado suicidarte más de mil veces el mismo día
y al llegar la noche te has resignado
y has caído como un niño
y has conseguido al soñar
algo maravillo e inexpresable
y te has levantado a mitad de la noche
has bebido un poco de agua
has fumado un cigarrillo en silencio y a oscuras
para que nadie perciba tu fuego
porque tu éxtasis se parece a la muerte
y has vuelto a la cama
lleno de pensamientos extraños y fuertes
imposibilitado de volver a cerrar los ojos
Al levantarte has entendido que eres el sol
Y al verte las manos has sentido la tierra
Y al tocarte los oídos has escuchado todos los cantos
de todos los animales que rezan desde la madrugada
Y al caminar has percibido el viaje del tiempo
Y al respirar has traído a tu mente el aroma del seno de tu primera madre
Y has aplaudido de alegría y asombro
y tus aplausos han ido despertando
a cada uno de tus seres queridos
Y has visto sus rostros
serenos como un mediodía
iluminados por un fuego propio
uno que les nacía desde adentro
que los llenaba de orgullo
que les hacía querer aplaudir contigo
El sueño permanece vivo en las palabras
Un canto es suficiente para reunir todas las vidas
y recobrar todos los sueños
y empoderarlos y acometerlos
Pero el canto debe ser sincero
y quien lo cante debe ser valiente
este es el sonido de mi aplauso
cómo es el tuyo?
Ilustración: Kai Corvus.
Texto. Freddy Yance.
*6
En el cielo hay grietas por donde vemos a dios amar a un cuervo
Agustín Guambo
¿hueles la piedad de dios en los ciegos? hueles el amor de dios en los celestiales páramos de suburbios androides donde la neblina crece escapando de nuestros hogares como un insecto desconsolado y viejo (la primavera nunca llega para los cálidos ahogados de la noche)
es tan triste saber que las flores no revientan este mar de aire
madre un animal extenso (arrojado brutalmente a la luz) florece en mi sangre
Hermanos bestiales-hermanos absurdos-hermanos olvidados-hermanos con orfandad de coca y solen las venas-sean ustedes benditos ángeles indescifrables del infierno-cuidadores de la eternidad de la palabra-de ustedes este cuerpo que se ha de hacer roca y silencio-de ustedes la elipsis de la sangre mutilada por el perdón-hermanos míos nada acabará con ustedes que usan la locura para curar el amor-wañushkakunamantashamuni-gritan cada noche y la sal retoña en sus huesos
Nosotros aún no contemplamos el silencio de las estrellas mientras estas se revientan (derramando la medicina del fuego sobre nosotros) en los dulces acantilados de laroja locura del relámpago-somos deshojadas betas de viento destrozadas por el hambre-buscamos heridas en cada siglo-con cada sol-desnudosnos aferramos a la música del mar-tal como los suicidas a la memoria ósea de las aves
En el cielo también dios llora por nosotros que lo olvidamos-lleva el dulce aliento del caos en las venas- ama un cuervo-aun no recuerda tu nombre-ni tu edad-ni tu sexo-ama un cuervo-busca la locura-este es dios dice madre-este es dios que te ha de juzgar por ese corazón enfermo
Madre yo no tengo culpa de este corazón enfermo
Madre yo no tengo culpa de este corazón inhóspito ni de su color que te recuerda a la pobreza
Madre ya no temo a los niños de ojos grises que se estiran en el horizonte a esperar la lluvia
Ni a sus cantos muertos en otoño (ellos aun gritan mi nombre Madre)
Ni a sus siglos tiernos
Ni al silencio que se descama del polvo de sus ojos
Madre yo no tengo culpa de la fe Madre yo no tengo culpa del amor heterosexual homosexual lesbicosexual transexual heteroflexible no tengo culpa madre del capitalismo del comunismo de la soledad de tu sombra en cada verano no tengo culpa madre de tu amor a este corazón enfermo no tengo culpa madre de los niños grises de la geometría perfecta de su carne no tengo culpa de Hiroshima despojada de las aves de Vietnam triste por el cáncer americano en su aliento no tengo culpa de tu fe en diosno tengo culpa madre de los días sin tragedias de las noches sin silencio de los insolentes ángeles de la coca caminando descalzos buscando hambre desesperación de la decadencia de los astros de su esquizofrenia infantil no tengo culpa Madre de los peces heridos de tu pielde los sueños húmedos de tu vientre no tengo culpa madre de la lluvia sin sabor de los días sábados no tengo culpa de tus venas cansadas de esta ciudad y sus cables no tengo culpa Madre de esta luna que arde desnuda desesperada entre nuestras manosno tengo culpa de que la poesía sea hermosa pero duela y que todo este condenado a ser memoria enferma sin embargo te pido perdón
*5
Un desayuno a la deriva en la misma tierra
Una videotienda se infla ahora muy lejos
Las facciones de la mujer se doblan y un pornógrafo
melancólico las anota como recuerdos
He vivido en horas más violentas
Son parte de la imagen,
son parte de la cinta cayendo
También mi padre sabía hacer chasquidos con los dientes
y yo miraba hacia arriba y lo veía todo
tan alto como lo veo ahora
Tal ha sido el camino
El muro de películas que actuaba como barrera de una broma
improvisada
Los tubos rojos de la cotidianidad transportando ojos líquidos hasta las últimas consecuencias
El mundo decorado a la manera de un cine en los 90s
Un espacio movedizo convertido desde hace algunos años
en restaurante chino
Texto: Jorge Javier Romero (Caracas, 1993)
Ilustración: Miguel Devia (Mérida, 1992)
*4
LEYENDO EL DIARIO FILOSOFICO 1950-1973 DE HANNA ARENDT
Alejandro j. Rodríguez
sólo sabemos
que somos nosotros
por la existencia de los otros.
Hanna Arendt lo sabía,
que una silla es una silla
porque no es una mesa.
No obstante,
se me hace tan irónico esto
pues la mayor parte de las veces
estamos deseando ser otros,
así como si secretamente
las sillas estuvieran deseando ser mesas.
(del libro: Te habías secado el pelo y empezó a llover)
*3
Sencilla
Todo lo que queda vivo
de lo que alguna vez tuve
es mi boleta global
con las calificaciones,
los nombres de las materias
y con cinco reprobadas.
Alguna vez mi vida fue sencilla
y para que siguiera siendo
tenía que hacer una cosa:
pasar matemáticas.
Y no sé si por idiota,
por desidia o por pereza,
el caso es que nunca pude.
Me pregunto si podré.
Algún día mi vida fue sencilla,
pero insistí demasiado en complicarla.
Fumando en el pasto fresco,
leyendo en las jardineras,
escribiendo cuanto pude,
escuchando discos nuevos,
inundándome de sueños
y de ideas.
(Hace poco leí que a la gente lista
no le gustan las salidas fáciles.
Pero también sé que a los imbéciles
les gusta complicarse sin razones.)
Algún día mi vida fue sencilla,
pero insistí demasiado en complicarla.
Texto: Iván Hernández
Ilustración: Santiago González.
Sobre las niñas y niños de Coya, Cusco-Poema comunitario
Sobre las niñas y niños de Coya, Cusco
Mi pelota es una estrella de maíz
y en el mundo desnudo viven calaveras tristes e inconscientes
pero en este paisaje hay letras de agua.
Al jugar, a un tonto cabezón se le caen las pestañas.
Obrigado por el coro alocado que quiero besar.
Un chancho conduce un carro y saborea un chupete.
T’ikariy: un dado corre por el teatro para ver florecer a su nación.
Una lluvia de diamante moja mi cuaderno
y el diablo sube las escaleras y llega a mi cama
y yo peleo a toda costa hasta que la luz del inti me abrace.
La navidad es barrigona munay sunquyuq khumpaykunawan.
Niñas y niños de entre 5 y 10 años del distrito de Coya, Cusco, Perú en la asociación Abrepuertas. Inédito.
En este poema se encuentran palabras en portugués y quechua:
Obrigado: En portugués significa “Gracias”
T’ikariy: En quechua, significa “Florecer”
Inti: En quechua, significa “Sol”
Munay sunquyuq khumpaykunawan: En quechua significa “Con mis amigos que tienen el corazón hermoso”
*2
Camuflaje
Leo en la biblioteca
que los insectos del Amazonas
adoptan el color de su entorno para ocultarse de los depredadores.
Estoy satisfecho por aprender algo nuevo,
aunque no puedo evitar la melancolía de saber
que nunca iré a la selva.
Cerca de casa,
crecen unas margaritas silvestres.
Como de costumbre,
tomo una flor del tallo pero, en el momento de arrancarla, me parece
observar un movimiento.
Una pequeña araña amarilla se hace visible en el borde de un pétalo
y de inmediato vuelve a esconderse.
Con el arrobo de un niño en su primera comunión,
me digo muy adentro:
camuflaje.
(Si clickeas el título podrás escuchar el texto en soundcloud, disfrutalo)
Texto: Tive Martinez
Fotografía: Kristian Gabriel
illustrations & art
Las bestias.
Negras
acostadas
como entumecidas
en su propio delirio
Acompañan
al hombre de ojos limpios
Mientras me miran
a través de
cristales
hilos rojos y
minúsculas señales de humo
Sugieren
que las reconozca
mientras se mezclan
con el fracaso en nuestros ojos
y profundizan en verdades
por las que muestran adoración
Imitar a un símbolo negro
Fabricar objetos
con las manos
Repetir una y otra vez
la misma rutina
que les hace felices
Construir una ciudad
hecha de chozas
de abismos
que llevan a lugares
en donde dibujas tu realidad
Acariciar a la bestias
Encontrar
en su síntoma animal
la respuesta a un camino sencillo
A una furia
que las atraviesa
y las mantiene vivas
en un mundo
en donde nuestra voz
es la única herida
que no sana.
Pamela Rahn.
*1
POEMA PARA ANUNCIAR LA CALVICIE
Amaury Galvan
tenemos poco más de veinte años
y conocemos de cabo a rabo
el monstruo de la decepción
tenemos poco más de veinte
nos asustaron las mismas películas
sobre payasos en la regadera
muñecos que nos persiguen
asesinos enmascarados
sentidos que no tenemos
‘encuentros cercanos del tercer tipo’
whatever that means
tenemos poco más de veinte
fuimos niños durante el error de diciembre
las cosas se acomodaron y creímos
que fuimos / que somos
errores de octubre
errores de abril
errores de martes
errores
no accidentes
errores
rompimos
las fuentes de nuestras madres
luego algunos deseos se hicieron añicos
nuestros complejos
siguen intactos
fuimos los niños
que conocieron a sus padres
cuando juraban que sus vidas
estarían resueltas
antes de que cumplieran cincuenta
tenemos poco más de veinte
nuestras vidas dependen
de asesinas de neuronas
a veces invisibles
insufribles
innecesarias
intravenosas
otras más
reactivas
radiactivas
electromagnéticas
somos los hijos del alimentador
y tenemos poco más de veinte
y padecemos el sexenio
padecemos sus monstruos
padecemos los cuerpos que no están
padecemos las camas vacías
padecemos sin ser internados
padecemos sin psiquiatra
sin fármacos dosificados
sin camisa de fuerza
prescindimos del parricidio
en algún lugar del continente nos admiran
padecemos
tenemos poco más de veinte
nos da miedo escribir a la luz ultravioleta
nos da miedo escribir a la sombra
nos aterra hablar en público
nos aterra reclamar
tenemos poco más de veinte
tenemos poco más de veinte
también nos da miedo la calvicie
