Admirador da escuridão

Saiba que os poetas, como os cegos, podem ver na escuridão.

[retrovisor-soluvel]

onze de março de dois mil e quatorze

[jesuislespoir]

eu poderia te ver num espaço vago desmatado e choraria tanto pelas araucárias em extinção como pelos seus olhos que desbotam  feito minha blusa preferida minha mãe deu um sumiço nela então eu sofro, porque você também se esconde eu poderia te encontrar no meio da ibovespa  quando a inflação quebrasse de vez o brasil e não teríamos o que comer eu faria fotossíntese com toda a sua luz como eu posso gostar dos seus dentes separados e quebrados, quando você cospe todos eles? espero nascer as permanências no céu da sua boca porque eu teria estrelas imodificáveis e você nunca poderia ir embora, sarah g.f.c.

[jardinador]

crescer tem disso; o corpo fica pequeno e apertado para uma alma tão grande e pesada; e parece que viver é se fragmentar em mil pedacinhos.

[embriague-se-de-poesia]

“teu olhar é vago, é o símbolo do desespero”, disse. eu que tenho passos tão leves que quase flutuo, tento tanto me equilibrar entre meus excessos e minhas faltas que eu arriscaria dizer que cada pessoa que me vê sorrindo igual idiota acreditaria que de fato estou ótima. te amo porque eu não preciso te dizer que tenho medo: você sabe que eu tenho. o meu medo é você.

[nevou]

teu sorriso

faz todo o caos se tornar mero risco em um belo poema escrito a mão é quase impossível notar quaisquer tipo de imperfeição. 

b.

[invocaram-deactivated20181130]

Eu sou a desintegração.

- Frida Kahlo

[polissemiapoetica-deactivated20]

Sanguínea

A Alberto de Oliveira

Longe… vasto horizonte retalhado De serras cor de um glauco-azul, distantes; Brumas por cima, como véus flutuantes; Perto… o fragor das músicas do prado.

O acre, o intenso bálsamo exalado Da mata, onde andam Faunos, como dantes; Rochedos ideais, e as espumantes Águas do rio às cristas pendurado.

Um cheiro bom das cousas, que embriaga; A luz que sobe, sobe, embebe, alaga O azul enorme; a gárrula manhã,

Correndo a oiro e pérolas as nuvens… Ora!… Deus plagiando um quadro a Rubens?!… Quando isto vir, o que dirá Rembrandt?!

Luís Delfino

[ventural]

Bukowski se orgulharia

De toda essa geração de pobres poetas, falidos, abandonados e sem reconhecimento algum.

Silveira

[gavettario]

Me lembro de que, quando era menino, li um livro de Hemingway. Um cara vivia indo para a cama com uma mulher e não conseguia, porque amava a mulher e ela o amava. Deus do céu, eu pensei, que livro sensacional. Todos esses séculos, e ninguém escreveu sobre esse aspecto da coisa. Achava que o cara era simplesmente um burro feliz demais para conseguir. Mais adiante, li no livro que ele tinha perdido os órgãos genitais na guerra. Que decepção.

Charles Bukowski. 

[ventural]

Eu estava sozinho desde do parto do mundo.perdido no escuro

[among-conifers-deactivated20160]

[ventural]

somos tropeços que se esbarram a todo momento sem nenhum amparo.

[oxigenio-dapalavra]

Portanto, agora, ali estava eu. Sentado ouvindo a chuva. Se eu morresse agora, ninguém verteria uma lágrima em todo o mundo. Não que precisasse disso. Mas era estranho. Até onde um trouxa pode ficar solitário? Mas o mundo estava cheio de velhos rabugentos como eu. Sentados ouvindo a chuva e pensando para onde foi todo mundo. Aí é que a gente sabe que está velho, quando fica pensando para onde foi todo mundo.

Charles Bukowski

[won-der-land89]

[derwandelndegeist-deactivated20]

Portugal, Palacio de Queluz

[ventural]

Bukowski se orgulharia

De toda essa geração de pobres poetas, falidos, abandonados e sem reconhecimento algum.

Silveira

[lofticries]

Le Petit Parisien, 1952

Photo: Willy Ronis

[escritordelanchonete]

Uma mosca pousou no meu joelho.

Ficou lá, esfregando suas patas dianteiras em cima da minha calça jeans. Eu a espantaria, a colocaria para voar, sumir dali. Mas não. Ela me pareceu inofensiva. Ela é inofensiva. O que nós sabemos que ela não sabe? Por que nos sentimos melhores que ela? Porque ela pousa na merda? Nós carregamos merda dentro de nós. Eu cago, você caga, todos nós cagamos. As meninas cagam, embora finjam que não. O mundo é um emaranhado de cus e bocas cagando.

Deveríamos dar uma chance às moscas.