Hoje a temperatura não chegou a dez graus, exatamente como naquela noite cinzenta de julho, em que a tentativa de um recomeço foi o início do nosso fim. Você dedilhava o violão e eu tentava segurar a nota, mas o ar estava seco e nosso destino rarefeito, como essa história decadente que entre linhas sempre tento contar. Já se passaram dois anos, eu sei, mas o clima do nosso mundo ainda é o mesmo. Lá fora o tempo é gélido, aqui dentro o peito é gelo. Paro e penso se nosso amor sobreviveria ao calor das floridas e amarelas estações - sei que não. Os poros abertos chorariam suor e o frágil sentimento escorreria pelas coxas em direção ao chão. O que restasse pelos braços, testa e pescoço seria afastado pelas mãos ou enxugado pela bainha das camisas de linho cru. Bastaria um só mergulho para que tudo virasse água salgada: o mar, o suor, as lágrimas e o amor. O nosso desprotegido amor. Talvez por isso você só me procure quando o inverno bate à porta. Talvez por isso o termômetro de nós dois nunca passe dos dez graus. Nosso amor se conserva no ar seco da distância e na temperatura fria da saudade, mas se estraga com rapidez no calor das palavras e dos beijos de estação. Me lembro bem das nossas despedidas explosões. Partículas de coração voando por cada canto da cidade, perdidas em meio às luzes dos faróis vermelhos e letreiros de bar. Nem mesmo o frio foi capaz de controlar, e disso você sabe. No meio da poeira brilhante daquela noite – aquela noite em que tentei te convencer - você soltou minha bandeja de prata e foi embora. No chão deitavam as inúteis batalhas de junho, as úlceras de uma vida inteira e meu manual de instrução. Por entre as lesões da partida, recém-marcadas pela queda do metal lustrado, o amor espesso, perolado e prematuro respirou pela primeira vez. E então congelou.
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