Una noche de desvelo, el porro me pone máquina y no me suelta. Unos gatos webean en el techo, o eso creo. Me cuesta dormir. Pongo la radio: piezas del padre de Galileo, laudes de campos de trigo siendo llovidos.
No quiero dormir. Duermo, sueño:
Unos ruidos severos me despiertan. Sin salir de cama sé lo que sucede: Tiran de la reja de la casa de mi abuela con una cuerda regular atada a una camioneta (es roja), el estruendo del motor, me levanto presto, agarro mi bate de baseball y omito las presencias aún durmientes de mi madre y de mi hermana al cruzar. El tragaluz indica un tono azulino, lyncheano. Quizás no están aquí realmente'
Entro a la habitación de mi abuela, la luz de su velador está aún prendida, ella duerme. Le toco la frente con suavidad. Me acerco y le susurro: 'Hay ladrones en casa' Ven, vamos', 'No, no, tranquila, no llores, vamos'. Pero llora, me parte el corazón. La cargo en brazos y corro a la pieza de mi tio. Le doy sin parar con los nudillos, la puerta está abierta, el se levanta. Le informo, y mientras acuesto a mi abuela el saca de su cajón un revólver. Avanzamos por el pasillo, suena una música que no recuerdo.
Negro, un momento incierto.
Azoto al hombre, que viste disfraz de ladrón, repetidamente con el bate en su espalda. Son goles mayores, aunque a veces le doy en el trasero, pero estos son suaves, caricias pienso, son ridículas. Me siento bien, impedí una pena. Ahora soy un niño: estoy en un autobús en la sabana. Veo por la ventana como gentílmente una jirafa tiende su cuello al de otra que está a su lado. Me miran, me dicen sin palabras, con sus pestañas: está aquí. Entiendo, lo busco entre los niños.
Ahí está en la última fila, tiene una polera verde y me sonríe como para toda la vida.
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