[0v3rk111]

                                                      ―   que   será,   será.                                    𝐖𝐇𝐀𝐓𝐄𝐕𝐄𝐑   will   be,   𝐖𝐈𝐋𝐋   𝐁𝐄.

                                  the   future's   𝐍𝐎𝐓   𝐎𝐔𝐑𝐒   to   see.

Visit Original Link

CLICK HERE FOR AGENT DOSSIER. mateus   dos   santos   carvalho,   field   biologist   (bravo-04)   with   the   BSAA.   written   by   luca   for   OPS416.

“YOU  THINK  THAT’S  BAD?  WAIT  TILL  YOU’RE  DEALING  WITH  THE  THREE  H’S,  YOU’LL  HATE  YOURSELF.  [...]  WHAT  ARE  THEY?  OH—HUNGRY,  HORNY,  AND  HUNGOVER.  I  KNOW.  NOT  IDEAL  IN  MY  LINE  OF  WORK.”

(  wagner  moura.  cis  man.  he/him  )  MATEUS  DOS  SANTOS  CARVALHO,  46  year  old  FIELD  BIOLOGIST  (  BRAVO-04  ),  assigned  to  THE  BSAA  (  SHADOW  PACK  )  for  4  YEARS.  field  reports  describe  him  as  SHREWD  AND  STEADFAST,  though  firsthand  accounts  suggest  he  is  equally  RESERVED  AND  MACABRE  under  pressure.

                                     OPERATIONAL  INTERVIEW

001.     WHAT'S   YOUR   STORY?   ARE   YOU   KROVOGRAD-BORN,   NEWLY   DEPLOYED,   OR   JUST   ANOTHER   POOR   SOUL   WHO   ENDED   UP   IN   THE   WRONG   PLACE   AT   THE   WRONG   TIME?

>     In  the  distance,  (like  a  video-game  opening  cutscene)  he  hears  the  echoes  of  a  place  that  no  longer  exists—faint  laughter,  a  child's  voice,  the  dying  whisper  of  love  smothered  by  fallout.  A  tragedy  that  could  only  happen  in  his  stupid  life.  Mateus  comes  from  a  small  village  in  the  Brazilian  countryside,  now  just  another  biohazard  footnote  on  a  BSAA  casualty  report.  He  remembers  the  first  patient—just  a  weird  cough,  maybe  the  flu.  Then  the  fifth.  Then  the  tenth.  Then  people  started  dropping  faster  than  cassava  during  harvest.  He  and  his  father  were  the  only  doctors  for  miles.  By  the  time  the  BSAA  rolled  in  with  tight-lipped  experts  and  quiet  urgency,  whispers  of  government  experiments  hung  in  the  air  like  smoke,  but  the  conspiracy  was  buried  with  the  bodies—his  father’s  included.

The  relocation  came  with  a  generous  helping  of  nightmares,  PTSD,  rent  hikes,  and  a  divorce  signed  across  a  table  that  had  once  held  their  wedding  cake.  After  that:  a  roach  motel  of  an  apartment,  rats  for  roommates,  and  an  upstairs  couple  who  fought  and  fucked  with  the  same  violent  rhythm.  He  worked  nights  at  the  local  hospital  morgue,  studied  when  he  wasn’t  sleeping  or  breaking  down,  and  tried  to  be  a  weekend  dad  without  turning  into  a  traumatic  episode  his  son  would  have  to  pay  a  therapist  for  later  on.  Then  came  the  knock—two  men  in  suits,  sidearms  barely  hidden.  They  weren’t  recruiting,  they  were  selecting.  The  BSAA  wanted  someone  who  knew  what  a  biohazard  looked  like  up  close  and  didn’t  flinch.  That  was  four  years  ago.  Now  he’s  here,  deep  in  another  hell,  chasing  disease  through  developing  warzones  and  creepy  forests. 

Mateus'  voice  is  carried  by  a  cordial,  affable  tone.  “Deployed.”

002.  THE  CITY  IS  A  WARZONE,  CRAWLING  WITH  THINGS  THAT  SHOULDN'T  EXIST.  WHAT'S  YOUR   TAKE  ON  ALL  OF  THIS?  FEAR,  DUTY,  OR  SOMETHING  ELSE  ENTIRELY?

>     The  power  flickers.  Mateus  slouches  in  the  metal  chair  and  nurses  a  half-empty  thermos  labeled  ‘WARNING:  DO  NOT  CONSUME’.  The  words  linger  in  the  air—“crawling  with  things  that  shouldn’t  exist,” “what’s  your  take?”—followed  by  the  tension  of  expectation.  Mateus  almost  feels  sorry  to  disappoint. 

“I  try  not  to  think  too  hard  anymore.  I  still  think  it’s  duty  to  humanity  and  all  that,”  he  waves  vaguely,  “but  humanity  keeps  making  these  damn  viruses  on  purpose—allegedly.”  He  takes  a  slow  sip  of  the  mysterious  thermos  liquid.  “Honestly?  I  stay  for  the  samples.  And  because  my  apartment’s  rent-controlled.” 

003.  OUT  HERE  STRENGTHS  KEEP  YOU  ALIVE,  WEAKNESSES  GET  YOU  KILLED.  TELL  ME,  WHAT'S  YOUR  BEST  ASSET  IN  A  SURVIVAL  SITUATION?  AND  WHAT'S  GOING  TO  BE  YOUR  DOWNFALL?

>     Mateus  takes  a  moment  to  assess  his  survival  toolkit—his  personal  arsenal  of  traits  that  might  keep  him  alive  when  everything  inevitably  goes  to  hell  because  God  hasn’t  punished  him  enough.  Strength?  Not  really.  Brains?  In  very  specific,  wildly  unhelpful  areas  during  a  shootout.  Street  smarts?  Enough  to  not  buy  drugs  from  a  guy  named  “Chainsaw”  twice.  He  smacks  his  lips,  furrows  his  brows,  and  comes  to  the  grim,  honest  conclusion:  he’s  survived  this  long  because  he’s  surrounded  himself  with  an  entourage  of  highly  skilled,  deeply  unstable  coworkers.  Some  are  borderline  feral.  Others  have  the  social  graces  of  a  wet  boot.  A  few  communicate  exclusively  in  gunfire.  But  they’re  good  at  what  they  do. 

Mateus?  He’s  always  been  nice  to  them.  Friendly.  Supportive.  Never  hogs  the  coffee.  Remembers  birthdays.  That’s  his  real  survival  skill.  Strategic  likability.  He  grins,  just  a  little.  “I’m  nice  to  my  coworkers.  I  figure  they  probably  won’t  let  me  die.  Call  it  optimism.” 

Then,  faster  than  he  could  think  of  his  best  asset,  he  says,  “my  downfall—that  one’s  easy—I’ve  always  had  a  hunch  that  my  curiosity  is  going  to  get  me  killed.”

004.     DESPERATION MAKES PEOPLE DO UGLY THINGS. WHERE  DO YOU  DRAW THE LINE? OR SHOULD I ASSUME THERE ISN'T  ONE?

>     “There’s  a  line.  I  just  keep  stepping  over  it,  then  backing  up  to  redraw  it.  Cartoony  crime  scene  chalk,  usually.  The  problem  is  that  it  washes  off  easily.”  He  shrugs,  digs  a  cigarette  out  from  his  coat,  and  lights  it  with  a  battered  silver  lighter.  The  flame  flickers  across  a  face  that  hasn’t  slept  well  in… probably  ever.  “I  worked  as  a  family  doctor  for  a  long  time  before  I  became  a  pathologist.  You  know,  some  schools  believe  that  taking  oaths  only  encourages  self-importance,  others  see  it  as  a  bid  for  respectability—the  church,  the  bar,  and  the  armed  forces  all  swear  oaths.”

He  takes  a  long  drag,  eyes  tracking  the  smoke  as  it  curls  toward  the  ceiling.  “But  my  father  made  me  take  them.  He  was  the  one  who  taught  me  medicine.  He  called  them  'declarations',  said  they  were  more  modern.  Something  he’d  read.”  Short,  hollow  laughter  briefly  fills  the  room.  “Please,  we  were  from  a vila where  our  morgue  was  a  small,  walk-in  freezer.”  A  fond  smile  remains  on  his  lips.  “I  still  believe  in  them,  though.  Still  believe  in first,  do  no  harm.  But  sometimes,  harm  is  the  only  thing  that  keeps  something  from  reproducing  through  your  goddamn  spine.” 

Mateus  leans  back  with  an  exhale.  “I  don’t  like  killing.  I  don’t like death—that’s  not  my  preoccupation.  The  brutes  (narrator’s  note:  said  with  loving  familiarity)  clear  a  room  before  I  walk  in  with  my  cute  little  smears  and  scalpels.  I’m  an  undertaker,  most  of  the  time.  Just  comes  with  the  job,”  he  lifts  the  cigarette  and  lets  it  hang  off  the  corner  of  his  lips.  “You  could  say  I’m  the  one  who  deals  with  the  ugly  things  desperation  breeds.”  Mateus  stares  blankly  ahead.  “Well,  the  remains  of  them.  I  just  try  to  understand why,  and  how  to  save  the  next  person.” 

[000001s]

in  kovograd  any  form  of  respite  is  cherished.     most  find  theirs  in  the  camaraderie,     comfort  gained  in  conversations,     in  laughter,     stories  shared  in  bunks  far  too  small  and  over  meals  too  meager.     others  find  it  in  the  work;     executing  a  mission  and  finishing  a  patrol,     a  job  well  done  all  they  need  to  breathe.     jordan  finds  hers  west  of  base,     in  the  heart  of  kolmenik,     nestled  underneath  snow  but  ever  warm.     that’s  where  her  reclusiveness  lives,     thrives  —-   nurtured all within  rusty  anvil.     it’s  a  bit  of  a  walk,     even  longer  doing  it  by  herself  but  that’s  how  she  likes  it. it helps clear her head, helps calm the noise, and it’s  nice,     not  to  be  wanted.     needed.     no  expectant  eyes  looking  to  her  for  the  next  move  or  the  next  play        —-        no  captain  waiting  for  an  update  she  can’t  give  because  snow  buries  leads  out  here  faster  than  she  can  uncover  them.     between those four walls  it's  only  strangers  reminiscent  of  home,     fresh  warm  bread  +  stew  to  put  on  her  stomach  and  liquor  strong  enough  to  send  any  man  (     and  his  thoughts     )  to  bed.     she’s  almost  there,     standard  bsaa  boots  and  coat  doing  little  to  keep  the  european  chill  out  her  body.     she  feels  it  in  her  bones,     down  to  her  marrow,     like  someone’s  injected  it  into  her  veins  and  peeled  back  her  layers  to  make  sure  it’s  spread.     trust  she’ll  never  complain  about  a  virginia  winter  again  if  she  makes  it  out  of  here  alive—     and  then  she  sees  them.     sees  movement,     dance  of  limbs  in  her  peripheral.     instincts  have  her  side  stepping  and  putting  distance,     hand  moving  to her  torso  as  if  shes  pulling  her  coat  close  when  in  reality  fingers  are  hovering  over  the  concealed  weapon  that’s  tucked  underneath  her  waistband.     but  then  it flows, the recognition     —-     mateus.     and to  think  she  almost  pulled  a  weapon  on  him.     someone who couldn't fight her on her worst day. small  breath  is  let  out  and  something  that  mimics  a  smile is offered.     it's  been  what?   months  since she's seen them last? and even longer before that. time has treated them well.     not that she notices. eyes  go  down  to  the  lighter,     to  the  cigarette.     “i  don’t,     i  don’t  smoke ( anymore ) but  i  can  help.” instantly  she’s  drawing  near,     hands  cupped  and  close,     body  turned  to  eliminate  the  wind.     “degree  ain’t  teach  you  these  are  bad  for  you?”

[0v3rk111]

She  steps  closer,  and  recognition  dawns  on  him  like  a  wick  meeting  flame—slow,  just  a  tiny  flame  of  warmth  in  the  dead  of  this  impassive,  frozen  wasteland.  Some  of  that  impassivity  had  soaked  into  him,  settled  behind  his  eyes,  dulled  his  resonance.  Now  his  eyebrows  raise,  and  he  fumbles  the  lighter  like  it’s  a  command  he  doesn’t  understand.  Her  sudden  nearness  rattles  him.  It  shows  in  the  clumsy  slip  of  his  thumb  before  it  finds  purchase  over  the  spark  wheel.  Once,  twice—a  weak  flame  stutters  to  life  on  the  fourth  try.  Mateus  stands  rigid  while  the  damn  thing  lights.  Finally.  A  tired  smile  ghosts  across  his  face  as  smoke  coils  between  them;  a  soft  detonation.  He  draws  in  slowly,  then  leans  back  into  the  cold.

“Ready  for  some  irony?”  He  asks,  voice  dry.  “Field’s  taught  me  there  are  worse  ways  to  die.”  He  doesn’t  elaborate,  doesn’t  have  to.  They  both  wear  the  residue  of  man-made  horrors  like  a  second  skin,  stretched  almost  too  thin.  “The  degree’s  more  like  the  cause  for—”  this.  He  gestures  vaguely  with  the  cigarette.  Mateus  inhales  another  lungful,  then  exhales,  politely,  off  to  the  side.  He  doesn’t  follow  the  smoke  with  his  eyes.  He  keeps  them  on  her,  relieved  to  meet a familiar face, to see  someone  who  isn’t  hollowed  out—or  rather,  someone  who  hides  it  better.

The  locals  try,  god  knows  they  try,  but  the  strain  shows.  They  all  glance  over  their  shoulders to every  noise that fills silence.  Laughter  fails  to  take  root;  it  dies  the  moment  it's  sounded.  Their  eyes  are  dulled  by  the  curfews,  the  disappearances,  the  sounds  of  shovels  striking  frozen  ground  as  another  family  makes  space  for  a  loved  one.

So  yeah.  A  familiar  face  is  nice.

“It’s  good  to  see  you,  Jordan.”  The  cigarette  hangs  from  his  lip,  swaying  with  his  words.  He  shoots  her  a  sideways  glance,  faintly  amused  despite  the  weariness.  “When  did  you  land?  Don’t  tell  me  I’ve  been  buried  so  deep  in  that  bunker  I  didn’t  notice  sooner.”  

[0v3rk111]

𝗢𝗣𝗘𝗡 𝗦𝗧𝗔𝗥𝗧𝗘𝗥 — ANYONE AT THE BSAA HEADQUARTERS.

MATEUS  IS  STRUGGLING  TO  CARRY  THREE  BOXES  OF  CAVITY  FLUID  FROM  LAB  STORAGE  DOWN  TO  THE  MORGUE.  He  could’ve  made  two,  maybe  three  trips. Hell,  he  could’ve  even  used  one  of  those  rickety  carts—if  he’d  taken  the  time  to  find  one—but  his  deep,  unyielding  laziness  evolved  into  a  sort  of  martyrdom.  Why  suffer  a  little  three  times,  when  you  can  suffer  a  lot,  all  at  once?

He  balances  the  boxes  like  a  poorly  constructed  Jenga  tower,  stacked  high  enough  to  completely  obscure  his  field  of  view  unless  he  crab-walks  sideways  like  some  kind  of  disgruntled  crab  scientist.  The  phrase  “work  smarter,  not  harder”  flits  through  his  mind,  but  quickly  gets  shoved  into  his  mental  drawer  of  suggestions  he  will  die  ignoring,  since  he  can’t  imagine  that  he’s  exemplifying  hard  work,  much  less  intelligence.

He  bumps  into  a  corner.  Again.  The  third  one  so  far.  At  this  point,  he’s  convinced  the  building  is  retaliating.  But  this  corner  makes  a  sound.  Not  a  dull  cardboard  thud,  but  a  grunt.

Huh.

He  bumps  into  it  again,  just  to  be  sure.  Definitely  a  grunt.  Possibly  a  person.  Probably  not  a  ghost,  though,  unless  it’s  a  chatty  one.  Mateus  shuffles  to  the  side,  peeking  around  the  tower  of  death  fluids,  and  comes  face-to-face  with  a  pair  of  very  human  eyes.

Oh.  Oops.

He  manages  to  look  apologetic,  but  the  short  “sorry”  that  leaves  his  lips  is  the  kind  of  absentminded  apology  that  comes  from  an  exhausted  man  running  on  fumes  and  not  much  else.  It’s  evident  he’s  a  lot  more  concerned  by  his  current  predicament  than  anything  else.

“Can  you—can  you  get  that?”  He  nods  toward  the  elevator  buttons,  or  at  least,  he  thinks  he  does.  His  head  is  doing  something  gestural.  As  he  talks,  the  tower  leans  forward  like  it’s  had  enough  and  is  ready  to  take  someone  with  it.  It  teeters  dangerously  toward  them,  as  if  Mateus  is  using  gravity  to  emotionally  blackmail  them  into  helping  him.  “I’m  going  to  the  morgue,”  he  adds,  dryly.  “So,  lowest  floor,”  He  eyes  them  briefly,  weighing  the  odds.  Most  people  avoid  the  morgue  like  it’s  cursed—and  honestly,  they’re  not  wrong—but  he’s  hoping  he’s  found  someone  with  a  higher  calling  to  help  idiots  like  him.

[0v3rk111]

𝗢𝗣𝗘𝗡 𝗦𝗧𝗔𝗥𝗧𝗘𝗥 — ANYONE.

MATEUS  IS  IN  KOLMENIK,  SHIVERING  OUT  IN  THE  SNOW  AT  ROUGHLY  MID-DAY.  The  sky  hangs  low  and  colorless,  a  pale,  dirty  white  that  bleeds  into  the  horizon,  as  if  even  the  sun  has  given  up  trying  out  here.  He’s  standing  outside  the  Rusty  Anvil  tavern  after  stopping  by  Tatyana’s  bakery,  where  he  managed  to  trade  a  bottle  of  NSAIDs  injection  fluid—lifted  quietly  from  the  medical  cabinets  back  at  the  fort—for  a  couple  slices  of  honey  cake.  Mateus  knows  he  should  feel  at  least  a  little  bit guilty,  but  the  medicine  will  be  used  either  way.  Someone  will  be  in  pain.  Someone  will  be  relieved.  The  morality  of  who  handed  it  over  is  a  technicality  at  best.  And  besides,  warm  sweets  are  rare  enough  out  here  to  feel  like  currency.  Or  communion.

Two  cakes  are  tucked  in  a  brown  paper  bag  beneath  his  arm,  warm  against  his  ribs.  He’s  currently  losing  a  battle  against  the  wind,  trying  to  coax  a  dying  flame  from  his  beaten  silver  lighter.  The  wind  keeps  spitting  flecks  of  ice  into  his  face,  and  each  flick  of  his  thumb  is  met  with  a  sputter  of  sparks  but  no  fire. It’s  dead.  No  ceremony.  Just  gone.  Of  course  it  happens  now.

Mateus  lets  out  a  sharp,  smoke-less  breath,  and  scans  the  street  with  a  frown.  Empty.  Just  him,  the  snow,  and  the  howling  wind.  He  leans  back  against  the  tavern  wall,  deciding  to  wait  it  out.  Someone  will  pass  eventually,  someone  with  fire—hopefully.  Hopefully  before  he  starts  chewing  on  the  cigarette  just  to  feel  something.

The  minutes  crawl.  The  landscape  is  so  stark  and  quiet  it  feels  less  like  a  village  and  more  like  an  afterthought.  At  least  they  had  the  sun  back  home—some  warmth  before  it  all  disappeared.  Mateus  stares  out  at  it  all  with  the  dull  ache  of  someone  too  tired  to  be  angry,  but  not  yet  numb  enough  to  stop  caring.  He  wonders—not  for  the  first  time—what  the  hell  he’s  doing  all  the  way  out  here.  But  before  he  can  think  about  all  of  the  corpses  he’s  been  elbows  deep  in,  he  catches  movement  out  of  the  corner  of  his  eye.  A  figure  trudging  past,  head  down  against  the  wind.  Mateus  kicks  off  the  tavern  wall  and  raises  a  hand,  making  a  loose,  lazy  wave.

“Hey,  got  a  light?”  He  calls,  lifting  the  cigarette  between  his  fingers.  His  voice  is  calm,  almost  conversational.  “I'm  about  two  seconds  away  from  treating  this  like  chewing  tobacco.” 

[0v3rk111]

 𝗧𝗔𝗦𝗞  —  001.  operative  character  sheet!

FILE#76010

                                     [   LEVEL   4   CLEARANCE   REQUIRED   ] 

                           [   CLASSIFED_INFORMATION   ]   AGENT   DOSSIER                                            SUBJECT:   FILE#76010

FULL  NAME:  MATEUS  DOS  SANTOS  CARVALHO USED  NAME(S):  MATEUS,  DR.  DOS  SANTOS CALLSIGN:  BRAVO-04 POSITION:  FIELD  BIOLOGIST AFFILATION:  BSAA AGE:  46 HEIGHT:  180  cm WEIGHT:  166  lbs PHYSIQUE:  SOFT…  SLIM  “DAD  BOD”,  IF  YOU  WILL. STATUS:  ACTIVE BLOOD  TYPE:  A+ NATIONALITY:  BRAZILIAN

                                                 [   ATTRIBUTE   |   RATING   ]

STRENGTH  [  5/10  ] ― AGILITY [  5/10  ] ― ENDURANCE  [  5/10  ]

PERCEPTION  [  7/10  ] ― INTELLIGENCE [  9/10  ] ― CHARISMA  [  8/10  ]

DISCIPLINE [  7/10  ] ― MORALITY  [  7/10  ] ― LUCK [  3/10  ]

COMBAT  ROLE:  FIELD  BIOLOGIST SPECIALIZATION:  PATHOLOGY ARMOR  CLASS:  LIGHT  ( CIVILIAN  CLOTHES  +  PPE ) WEAPON  OF  CHOICE:  GLOCK  17  STANDARD  BSAA  ISSUE, THOUGH HE'S THROWN IT IN PANIC AFTER FUMBLING A RELOAD. HIS TRUE WEAPONS OF CHOICE ARE HIS BIG BEAUTIFUL BROWN EYES, WHICH HE USES TO LOOK AT SOMEONE BETTER EQUIPPED TO PROTECT HIM LIKE A DAMSEL IN DISTRESS.

                                      [   GENERATING   …   PSYCH_PROFILE   ]

Mateus  moves  between  extremes  but  never  settles  at  either  end.  He’s  a  hopeful  realist—grounded,  yet  never  quite  cynical.  He  values  honesty,  but  sees  the  usefulness  of  a  well-placed  lie.  He’s  reserved,  though  not  a  loner.  His  morals  shift  with  circumstance,  shaped  more  by  context  than  conviction  (despite  what  he’ll  tell  himself).

He  comes  across  as  warm  and  approachable,  the  kind  of  person  you  want  to  meet  on  your  first  day  at  work.  But  he’s  hard  to  get  close  to.  He  maintains  a  measured  distance,  treating  everyone  with  baseline  politeness  and  using  crude but harmless humor  to  deflect  from  uncomfortable  topics. 

He  quietly  accepts  reality,  no  matter  how  shocking.  He  holds  steady  under  pressure. 

                                            [    GENERATING   …   LIFESTYLE   ]

RELIGION:  AGNOSTIC, RAISED CATHOLIC GENDER:  CIS  MAN SEXUALITY:  BISEXUAL MARTIAL  STATUS:  DIVORCED PAST  RELATIONSHIP(S):  ELENA  SILVA  MARQUES  (EX-WIFE,  ALIVE) CURRENT  RELATIONSHIP(S):  N/A. CHILDREN:  DAVI  MARQUES  CARVALHO  (SON,  8  YEARS  OLD,  ALIVE)

                              [   GENERATING   …   BACKGROUND_SUMMARY   ]

ALIGNMENT:   LAWFUL   GOOD LOYALTY   INDEX:   [   80%   ] THREAT   ASSESSMENT:   LOW

                                                              END   OF   FILE

[02void]

Шлагбаум Ночь