Es geht auch anders
Manchmal frage ich mich, wie ein Mensch so weit von sich selbst entfernt sein kann.
Wie jemand Wahrheiten verdrehen kann, bis man selbst nicht mehr weiß, was oben und unten ist.
Wie jemand eine Bühne betreten kann, als wäre das Leben ein einziges Theater, in dem nur seine Rolle zählt – laut, dramatisch, bedeutungsschwer, aber ohne einen Funken Aufrichtigkeit.
Ich habe versucht zu reden.
Ich habe versucht zu erklären.
Ich habe versucht, Verständnis zu geben, Geduld aufzubringen, ruhig zu bleiben – in der Hoffnung, dass irgendetwas davon ankommt.
Aber manche Menschen hören nicht, um zu verstehen.
Sie hören nur, um zu reagieren. Um zu kontrollieren. Um ihren eigenen Schmerz zu überdecken, indem sie anderen Schmerz zufügen.
Besonders schwer ist es, wenn ein solcher Mensch sein eigenes Kind nicht als fühlendes Wesen sieht, sondern als Verlängerung seines Egos.
Wenn die Bedürfnisse des Kindes klein gemacht, seine Gefühle abgetan, seine Grenzen ignoriert werden.
Wenn Liebe nicht frei fließen darf, sondern an Bedingungen geknüpft wird.
Wenn Nähe plötzlich zu Distanz wird, und Distanz wieder zu übertriebener Nähe – ein emotionales Hin und Her, das niemand verdient.
Und doch weiß ich heute:
Er wird nicht ablassen.
Nicht, weil ich versagt hätte.
Nicht, weil meine Worte falsch waren.
Sondern weil manche Menschen in ihren Mustern gefangen sind, wie in einem Raum ohne Türen.
Sie spielen weiter, immer weiter, auch wenn alles um sie herum zerfällt.
Aber ich habe eine Wahrheit erkannt, die stärker ist als jedes ihrer Spiele:
Ich kann aussteigen.
Ich kann aufstehen.
Ich kann mich dem Licht zuwenden, auch wenn sie im Schatten stehen bleiben.
Und das Kind – dieses kleine Herz, das so viel mehr Liebe verdient als es je von der Seite bekommen würde – kann durch mich lernen, was echte, warme, bedingungslose Zuneigung bedeutet.
Ich kann zeigen, dass Aufrichtigkeit möglich ist.
Dass Gefühle wertvoll sind.
Dass Grenzen Schutz bieten.
Dass Liebe nicht weh tun muss.
Ich habe verstanden, dass manche Menschen nie aufhören werden, ihre Geschichten zu drehen, ihre Rollen zu spielen.
Aber ich habe auch verstanden, dass ich diejenige bin, die entscheiden darf, wie viel Raum diese Geschichten in meinem Leben noch bekommen.
Und das ist der hoffnungsvollste Teil:
Ich bin nicht machtlos.
Ich bin nicht verloren.
Ich bin nicht gefangen.
Ich wachse heraus.
Ich schütze, was mir wichtig ist.
Ich breche den Kreislauf.
Ich wähle ein Leben, in dem das Kind sehen darf, wie wahre Stärke aussieht – leise, klar, aufrichtig.
Und irgendwann wird dieses Kind zurückblicken und wissen:
Du warst der sichere Ort.
Du warst das Licht.
Du warst der Beweis, dass es auch anders geht.
