Abrí la página del libro de mi vida, y ahí estaba yo misma en mis primeros años. Me aprisionó la nostalgia, el nudo en la garganta, la ternura de mis padres enseñándome a andar por la vida mostrándome la magia del amor, la danza dulce que da la misericordia de la infancia, la inocencia que brillaba de mis cabellos dorados, rizados, del pequeño corazón alegre que me inocularon al momento de pensarme, de crearme.
Y… no dejé de contemplar a la pequeña paloma, a la hermosa paloma, a esa sensible, llorona, frágil, solitaria ave de tierra. Entonces no entendí, porqué si me habían soñado en amor, porqué si me arroparon en protección, porqué si crecí en un hogar donde jamás me faltó presencia… mi alma alberga tanta tristeza.
Tal vez porque soy ave de tierra, cuando mi lugar… el lugar donde surcan las alas es en el cielo… allá donde los nimbos se arremolinan para acariciar el azul del firmamento, allá donde al cerrar la mirada el sol, nace la canción de la luna, y los astros bailan al ritmo de la orquesta de la noche.
Y me duele en el alma no haber sido una flor, un pedacito de pétalos anclada a la tierra, un aroma afable a la luz de las velas, admirado por muchos, sinónimo de paz.
Por el contrario, esto soy.
La mirada que se alza al cielo, porque lo anhela, porque su plumaje no desea más la vid amarga de lo que es concreto, sino de lo irreal, de lo ideal, de lo que no conoce de muertes.
Y ahí estaba yo misma, o mejor dicho, ahí estaba mi alma de niña danzarina, protegida por la mirada de otra igual que yo, con la piel tersa como la mía y con todos los sueños por delante.
A veces, muy a veces, me vuelvo agresiva. Violenta cuando me percibo herida. Y no comprendo cómo es que la poesía me olvida, cómo es que la prosa me abandona y la rima se divorcia de mí. En ese momento, donde más herida me encuentro, más anhelo a la niña, a la pluma, a la tinta, al muso mío, ¡al amor!
Pero, ¿qué clase de muso es aquél a quien yo escribo?
¿Por qué escribirle a él si lleva el porte de la ausencia, de la no disponibilidad, de la fatiga, de la incertidumbre?
¿Es que acaso me gusta sufrir?
¿Es que acaso mi muso es el dolor?
¿Es que acaso quiere dejarme sin sangre? ¿Exprimir el agua que me compone y dejarme sin lágrimas?
No lo sé, pero ahí sigue bailando esa niña, esa yo.
Y entre cada danza, llora.
Y entre cada llanto grita,
y entre cada grito enmudece…
Y ese mutismo le revienta los latidos y percibe la muerte… ¿y sabes tú qué es la muerte? La infinita paz de los nostálgicos.
Y de esa nostalgia se engendra el más puro arte, las palabras más honestas y el amor más leal que pueda existir.
Pero, es que nadie me lo ha entendido,
nadie se ha atrevido a atravesar mi dolor…
A traspasar esa danza que es como la cascada que defiende mi perpetuidad.
¡Ah de aquél que sin cobardía lograra atravesarme con genuino interés!
¡Ah de aquél que fuera capaz de abrir la puerta de mis mares para observar mi mundo en calma!
¡Ah de aquél que se olvidara del pudor para bailar conmigo!
Le entregaría mi piel, mi mente, mi danza y mi orquesta.
¡Le daría mi vida entera!
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