Björn Stephan

Reporter

[bjoernstephanreportagen]

Foto: Julia Sellmann

Seit 36 Jahren sitzt Kurt Knickmeier im Gefängnis. Nun hat er einen assistierten Suizid beantragt und sich damit bis zum Bundesverfassungsgericht geklagt. Aber muss der Staat Gefangenen helfen zu sterben? Die Geschichte eines Mörders, der sich umbringen will

SZ-Magazin 20/2022

[bjoernstephanreportagen]

Foto: Patrick Bienert

Über 200 Jahre liefen und fuhren die Trabers auf dem Seil – dann stürzte ein Sohn herunter. Eine Geschichte über eine der ältesten Artistendynastien der Welt in einer Zeit, in der kaum jemand ihre große Kunst mehr sehen will. 

ZEITmagazin 48/2021

Nominiert für den ReporterInnenpreis 2022

[bjoernstephanreportagen]

Foto: Julia Sellmann

Mindestens 213 Menschen sind seit 1990 in Deutschland von Rechtsextremen ermordet worden, viele Tausende wurden angegriffen, verletzt, bedroht. Diese acht Menschen haben überlebt, aber ihre Narben werden bleiben.

Gemeinsam mit Mareike Nieberding

SZ-Magazin 40/2021

[bjoernstephanreportagen]

Foto: Tanja Kernweiss

Paul Maar wurde durch die Geschichten vom Sams berühmt. Der Kinder- und Jugendbuchautor spricht über den lebenslangen Druck, etwas Besonderes zu werden, und seinen Vater, den »Schreckensmann«

SZ-Magazin 25/2021

[bjoernstephanreportagen]

Foto: Natalia Lukiianova

Eine Frau und ein Mann, verheiratet seit zwölf Jahren, sitzen am Küchentisch. Zwischen ihnen liegt ein liniertes Blatt Papier. Darauf hat er zwei Jahre zuvor, am 22. Januar 2018, mit Kugelschreiber notiert, was er ihr angetan hat.

DIE ZEIT 35/2020

Ausgezeichnet mit dem Sozialcourage-Medienpreis der Caritas 2021

[bjoernstephanreportagen]

Tief im Verborgenen

Illustration: Rop van Mierlo

Zwei Schwestern werden als Kinder schwer traumatisiert. Aber wodurch? Als erwachsene Frauen sind beide überzeugt, sich wieder erinnern zu können – und zeigen ihren Vater wegen Missbrauchs an.

SZ-Magazin 31/2020

Ausgezeichnet mit dem Axel-Springer-Preis 2021 (Bronze) und dem Dr. Georg Schreiber Medienpreis 2020

[bjoernstephanreportagen]

Illustration: Cleon Peterson

Sven Wiemann und Charlotte Gibbels sitzen sich in einem kleinen Büro gegenüber, zwischen ihnen ein Glastisch mit Taschentüchern. Beide sind 27 Jahre alt. Er ist ein großer und einschüchternd kräftiger Mann, breite Schultern, breite Brust, der Angst davor hat, zum Sexualstraftäter zu werden. Sie ist seine Therapeutin und soll ihm helfen, zu verhindern, dass er eine Straftat begeht.

DIE ZEIT 41/2019

Ausgezeichnet mit dem DGPPN-Medienpreis für Wissenschaftsjournalismus 2020

[bjoernstephanreportagen]

Sein letztes Rennen

Foto: Roman Pawlowski

Nur wenige Minuten bevor der Champion sein letztes Rennen läuft und sich entscheidet, ob er noch einmal gewinnen kann, stürmt sein Trainer Hans-Jürgen Gröschel mit rudernden Armen auf die Tribüne. Gröschel, 75 Jahre alt, ein ungestümer Mann mit harten Händen und weichem Blick, nimmt allein in einer Reihe Platz. Seine weißen Haare leuchten in den bewölkten Münchner Novembernachmittag, während er das Programmheft knetet. "Ich weiß nicht, ob er es noch einmal schafft", murmelt er, die Augen starr auf die Rennbahn geheftet, auf der sich Iquitos warm läuft, der Champion.

DIE ZEIT 10/2019

[bjoernstephanreportagen]

Im toten Winkel

Foto: Daniel Delang

Manchmal sind es nur wenige Sekunden, ein falscher Blick oder die Unachtsamkeit eines anderen, die genügen, um ein Leben zu beenden. Bei Sylvia Schnürer, einer sportlichen Frau mit langem, blondem Haar und blauen Augen, geschieht es an ihrem 30. Geburtstag, dem 21. September 2016, einem Mittwoch, kurz nachdem sie ihre Wohnung verlässt. Am Morgen hat ihr Verlobter ihr Ohrringe zum Geburtstag geschenkt, silberne Creolen. Nun, um kurz nach neun Uhr, will sie, die studierte Psychologin, zur Arbeit, zur Jugend- hilfe der Diakonie, wo sie minderjährige Mütter betreut. Sie steigt auf ihr schwarzes Mountainbike und radelt durch Moosach, im Münchner Norden, wo die Stadt langsam ausfranst, vorbei am Lerchenauer See und an Kleingärten, die sich hinter mannshohen Hecken ducken.

SZ-Magazin 51/2018

Ausgezeichnet mit dem Joseph-Ströbl-Preis 2019 und dem Konrad-Duden-Journalistenpreis 2020 (2. Preis)

[bjoernstephanreportagen]

Sie hatten kein Bett frei

Foto: Jan Håkan Dahlström

Ganz am Ende, als jegliche Hoffnung erloschen ist, sitzt Michaela Ferling am Bett ihres Großvaters in einem Klinikum im Münchner Süden, sie streicht ihm über den Kopf, sie überlegt ein letztes Mal, ob die Entscheidung, die sie getroffen hat, die richtige ist. Von seinem Körper führen Kabel zu Monitoren, sein Brustkorb hebt und senkt sich langsam. Seine Augen sind geschlossen. Dann geht Ferling zur Ärztin. "Wir sind jetzt so weit", sagt sie. Es ist der 1. März 2018, zwei Tage nachdem ihr Großvater einen Schlaganfall erlitten hat und von morgens bis abends auf der Suche nach dem richtigen Bett quer durch die Stadt gefahren wurde, von Klinik zu Klinik. Zehn Stunden lang.

DIE ZEIT 38/2018

Ausgezeichnet mit dem Caritas Medienpreis für Sozialcourage 2019, 2. Preis

[bjoernstephanreportagen]

Illustration: Julia Ossko und Eugen Schulz

Georg Mader, der in Wirklichkeit anders heißt, ist damals 26 Jahre alt, und es scheint ihm an nichts zu fehlen. Er ist verheiratet, seine Frau im siebten Monat schwanger, er studiert Deutsch und Russisch auf Lehramt. Sie haben Pläne. Und dennoch streift Mader an diesem Tag wie so oft durch das Wohngebiet, in dem er lebt, Bonn-Messdorf. Er trägt eine schwarze Lederjacke und braune Wildlederhandschuhe, in seiner Tasche stecken ein Springmesser mit zwölf Zentimeter langer Klinge, Handschellen und ein Nylonstrumpf seiner Ehefrau. Ziellos läuft er durch die Straßen. Bis er im erleuchteten Küchenfenster eines Einfamilienhauses eine Frau stehen sieht. Es ist 16.20 Uhr, es dämmert schon. Mader klingelt.

DIE ZEIT 36/2018

[bjoernstephanreportagen]

Foto: Mario Wezel

Es war der Krieg, der sie an diesen unwahrscheinlichen Ort gespült hat, an diese vergessene Schule in einem siechen Plattenbauviertel im Osten Deutschlands. Seitdem sie hier ist, hat sie sich oft über die Deutschen gewundert. Die Deutschen, sagt sie, haben Gesichter wie Löwen, blond und stolz. Die Deutschen haben blasse Haut und lieben Tätowierungen. Sie geben ihren Kindern seltsame Namen wie Jason-Lee oder Kimberley-Sun. Sie sind immer pünktlich, haben aber nie Zeit. Und sie feiern Fasching.

SZ-Magazin Nr. 24/2018

Ausgezeichnet mit dem Deutschen Sozialpreis 2019, dem Ensemble-Preis 2019 und auf der Shortlist für den Hansel-Mieth-Preis 2019

[bjoernstephanreportagen]

Foto: Michael Kohls

Charles Bahr kennt ziemlich viele Wörter aus dem Lexikon der Marketingsprache, flüssig reiht er sie aneinander, »Creator«, »Zielgruppen- optimierung«, aber kein Wort benutzt er so häufig wie dieses. Influencer. Die Stars des Internets. Die Idole der Gegenwart. Sie sind nicht etwa deshalb berühmt, weil sie über ein besonderes Talent verfügen würden: Influencer, »Beeinflusser«, können nicht gut singen, schön tanzen oder erfolgreich Tennis spielen. Sie sind meist schlank und hübsch, das schon, aber nicht außerirdisch schön wie die Supermodels der neunziger Jahre. Es ist gar nicht so leicht zu sagen, was diese Influencer getan haben, um im Netz bei so vielen jungen Leuten so bekannt zu wer- den, dass um sie herum eine ganze Industrie wachsen konnte,

DIE ZEIT 13/2018

Gemeinsam mit Mareike Nieberding

[bjoernstephanreportagen]

Foto: Urban Zintel

Jürgen Draeger, der einst als Schauspieler berühmt wurde, sich aber als Maler versteht, ist ein 77 Jahre alter Mann, schlank und heiter, der die große Geste und das Sentimentale liebt. Er spricht langsam und bedächtig, ein wenig berlinert er, während er die Erinnerungen aus seinem Gedächtnis klaubt. Manchmal stimmt er ein Lied an, manchmal lacht er laut auf, als wäre er verblüfft über die Unwahrscheinlichkeit seines eigenen Lebens, das die ganz Großen säumen: Zarah Leander, Rainer Werner Fassbinder, Federico Fellini, Willy Brandt, Bruno Balz.

SZ-Magazin Nr. 11/2018

[bjoernstephanreportagen]

Foto: Julia Sellmann

Hinter einer orangefarbenen Tür, am Ende eines Ganges im zweiten Stock, liegt das Zimmer für die Lehrer der achten Klassen, Raum 145/146. Es ist der einzige Ort, an dem die zwölf Lehrer und zwei Sonderpädagogen im Schulalltag ein wenig Ruhe finden. Eine Woche durften wir hier verbringen und ihnen zuhören. Die einzige Bedingung: Wir mussten für diesen Text alle Namen von Lehrern und Schülern ändern. Dafür konnten wir an allem teilhaben: Am Idealismus, der Resignation, auch an der Verzweiflung, der manchmal nichts anderes bleibt, als sich in Sarkasmus zu fliehen.

ZEIT 10/2018

Ausgezeichnet mit dem Medienpreis Bildungsjournalismus 2018, 3. Platz

[bjoernstephanreportagen]

Foto: Benjamin Gutheil

Das Leben wird nach vorne gelebt und nach hinten gedacht. Ronny Wichmann weiß noch, wie ihn diese Erkenntnis traf wie ein Blitz. Und jetzt, an diesem Nachmittag, während ihn dieser Gedanke wieder streift, steht er zwischen braun gekachelten Plattenbauten in Rostock und blickt auf seine Vergangenheit. Vor ihm, unter einem grauen, harten Himmel, erhebt sich ein dreistöckiger Bau mit schmutzigem Putz, umzäunt von Maschendraht. Eine Psychiatrie für Kinder. Wichmann öffnet die Pforte. Er will dem Mann begegnen, dem er die Schuld daran gibt, dass sein Leben von heute aus betrachtet wie eine große, unerträgliche Ungerechtigkeit erscheint.

ZEIT 01/2018

[bjoernstephanreportagen]

Foto: Julian Baumann

Für viele Menschen ist die Beziehung zu ihrem Hund eine große, wahre Liebesgeschichte. Der Hund braucht den Menschen und seine Zuwendung. Und der Mensch braucht den Hund und das, was er für dessen Liebe hält. Diese Liebe hängt nicht vom Alter ab, vom Aussehen oder von der Größe des Autos. Die Liebe eines Hundes ist vorurteilslos. Das macht sie für viele so wertvoll. Aber wie bei jeder großen, wahren Liebe birgt auch diese die Gefahr, dass man die Vernunft vergisst und zu sehr liebt. Dass man den anderen so innig umarmt, dass er nicht mehr atmen kann und erstickt.

ZEIT 39/2018

Ausgezeichnet mit dem Reporterpreis 2017