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Aunque tuve fuerzas para atraerte, me faltan para retenerte. En aquel instante de gran ventura me sentí, al mismo tiempo, tan grande y tan pequeño: tú me haz lanzado de un empujón cruel al destino inseguro de los hombres. ¿Quién me enseñará ahora?, ¿Qué debo evitar?, ¿Debo obedecer a aquel impulso? Tanto nuestros actos como nuestras pasiones estorban el fluir de nuestras vidas.
Goethe
Tal vez esta noche no es noche, debe ser un sol horrendo, o lo otro, o cualquier cosa. ¡Qué sé yo! Faltan palabras, falta candor, falta poesía cuando la sangre llora y llora! ¡Pudiera ser tan feliz esta noche! Si sólo me fuera dado palpar las sombras, oír pasos, decir "buenas noches" a cualquiera que pasease a su perro, miraría la luna, dijera su extraña lactescencia tropezaría con piedras al azar, como se hace. Pero hay algo que rompe la piel, una ciega furia que corre por mis venas. ¡Quiero salir! Cancerbero del alma. ¡Deja, déjame traspasar tu sonrisa! ¡Pudiera ser tan feliz esta noche! Aún quedan ensueños rezagados. ¡Y tantos libros! ¡Y tantas luces ¡Y mis pocos años! ¿Por qué no? La muerte está lejana. No me mira. ¡Tanta vida, Señor! ¿Para qué tanta vida? -Alejandra Pizarnik♥
Insomnio: 03:47a.m
Mi subconsciente me traicionó: soñé con vos y ahora me cabe la jaqueca.
But my heart is open to you ♪ El himno de los feos (solo para noches heladas)
Eso que siento al pisar tus huellas, el escalofrío al ver lo que viste: este cielo y esta luna, y esta esquina, con su luz y con su sombra. Eso que siento al pisar tus huellas, el fuego que encienden las canciones que cantaste en la flor de tu niñez. Eso que siento al pisar tus huellas, cuando espero respirarte acariciarte entenderte así, a la distancia. Eso que siento al pisar tus huellas, al buscar tu señal en los ojos de los demás, o al rogar a los dioses del destino y de la coincidencia. Eso que siento al pisar tus huellas, nostalgia, melancolía, yo lo llamo "distancia".
Tradición:
Media tonelada de huesos, carne y piel retorciéndose, intentando zafar del dolor que carga en su lomo, saltando en espasmos de miedo y desesperación, aturdida por los gritos de la muchedumbre, las explosiones, encandilada por las luces y los ojos metálicos, cayendo rendida contra el pasto húmedo, húmedo de sangre, húmedo de sudor, húmedo de lagrimas, porque si, ellos también lloran.
Clásico de sábado a la noche, cuando la soledad está mas afilada que nunca...
Me pregunto qué hace la gente cuando no la vemos. Me pregunto qué dice la gente cuando no escuchamos. Me pregunto dónde va la gente que despedimos. Me pregunto qué deseos guardaste entre tus sueños, Me pregunto qué palabras escondiste entre tus labios, Me pregunto qué sentimientos tenés a mis espaldas. Me pregunto si al ver en mis ojos entendiste.
Amor platónico amor secreto juego de niños soñar despierto. Amor platónico amor prohibido palabras mudas largos suspiros, distancia y tiempo. Amor platónico amor secreto, si me escucharas ¿me entenderías?
al paso del tiempo
Pétalo de flor en la tempestad: nuestra vida, frágil sensible, escrita en la arena, tela de arañas. El alba y el ocaso de un momento: sangrando toda su autenticidad, aturdido por el eco del pasado, y a la vez dando los pasos que retumbarán en el abismo de lo incierto.
Por encima de todos mis deseos está el de ver sacudiros vuestra resignación en un terrible despertar de vida. No hay ningún paraíso futuro, no hay porvenir, no hay sino presente. ¡Vivamos! ¡Vivamos! La resignación es la muerte. La rebelión es la vida.
Resulta que soy un niño, que todo ha ido haciéndome un niño, que el sufrimiento y la alegría me han hecho un niño, que como un niño todo lo he ido transformando en sueños, jugando con mis sueños y con mis versos, resistiendo con ellos, que contemplar todos los mundos me ha hecho un niño, que yo iba como todos para ser un hombre y las fronteras me han hecho un niño, los fingimientos y los límites: todo me ha hecho un niño; que la locura me ha hecho un niño, verla, palparla, a través de todos los disfraces y de todas las máscaras, que el asalto de la razón a todo lo que vive me ha hecho un niño, que sorprenderme por todo me ha hecho un niño, desear un vivir que sobre todo fuera una aventura, que me ha hecho un niño el engaño de cuantos han crecido, que les hacían hombres las trampas de los dominantes, que dejas de ser niño cuando te conviertes en dominante, que el dominio de las abstracciones me ha hecho un niño, que al parecer eso es ser hombre, que he preferido ser un niño para salvar todo lo creativo, que mi mundo no es de este reino perdido, para dar a los sentidos lo que es de los sentidos, al instinto lo que es del instinto, que los sueños me han hecho un niño, que no podía vivir si no era un niño que me ahogaban las órdenes y las leyes. Resulta que muchos de los que se hicieron hombres y no buscaron la inocencia, al final de sus vidas recuerdan con nostalgia lo que tuvieron de niño, porque a ser hombre llaman vivir en un mundo de dominantes y sometidos, que la soledad me ha hecho un niño, que el darlo todo y el haberlo perdido me ha hecho un niño, que he sido un poeta maldito porque soy un niño, que me ha hecho un niño ver que lo único importante es buscar la inocencia entre la astucia, que cuando he amado me he convertido en un niño, que comprender que hay víctimas pero no culpables me ha hecho un niño, que por ser un niño mantengo la ilusión a pesar de los desencantos y de la sangre derramada entre las trampas y los mitos, que ver cómo caemos todos en las innumerables trampas me ha hecho un niño, y que de no ser un niño nunca hubiera nacido en mí la rebeldía, que es preciso comenzar a rebelarse a uno mismo, no seguir la consigna de ser un hombre, que soy poeta porque conquisto la inocencia cada vez que abro los ojos y contemplo las cosas, que a ser niño es lo único que he aprendido y porque observo que todos los seres con el mismo destino: nacer para la muerte, no dejan de ser niños: que un pájaro siempre es un niño, que un árbol siempre es un niño, que un perro siempre es un niño. Y porque pienso qué es un hombre si deja de ser niño, que se equivocan las escuelas que intentan hacernos hombres prometiéndonos falsos paraísos, que la anarquía sólo será posible cuando todos fuéramos niños, cuando todos partamos a la conquista de la inocencia, que escribo este poema porque resulta que soy un niño…
Abracé el alba del verano. Aún nada se movía en el frente de los palacios. Estaba muerta el agua. Campos de sombras no abandonaban el camino del bosque. Anduve, despertando alientos vivos y tibios, y las pedrerías preciosas miraban, y las alas se elevaron sin ruido. Fue la primera aventura, en el sendero colmado ya de frescos y pálidos destellos, una flor me dio su nombre. Reí a la cascada rubia que desmelenó a través de los abetos: en la cumbre plateada reconocí a la diosa. Entonces uno a uno retiré los velos. En el sendero, agitando los brazos. Por la llanura, donde la denuncié al gallo. En la gran ciudad, huía entre campanarios y cúpulas, y yo la perseguía, corriendo como un mendigo, sobre los muelles de mármol. En lo alto del sendero, cercano a un bosque de laureles, la rodeé con sus velos amontonados y sentí un poco su su cuerpo inmenso. Alba y niño cayeron en lo hondo del bosque. Al despertar era el mediodía. -Rimbaud
Con esta soledad alevosa tranquila con esta soledad de sagradas goteras de lejanos aullidos de monstruoso silencio de recuerdos al firme de luna congelada de noche para otros de ojos bien abiertos con esta soledad inservible vacía se puede algunas veces entender el amor. -Benedetti
Melancolía
Llega como un frío que corre por la espalda, como cenizas, como brazas de un fuego de hace tiempo... la necesidad de un abrazo cálido, de besos y palabras de aliento; o de, aunque sea, sueños en los que poder perderme, ya sin apuro de despertar, solo porque vos estas en ellos. Llega la melancolía, con las lineas de tu rostro, ese manantial en el que me gusta nadar aveces; ella está escondida en tus ojos, profundos, oscuros, ingobernables; en las imágenes de mi cerebro, todas mis fantasías, en las que sos reina, princesa, esclava, aire y alimento de mi imaginación... la melancolía está escondida en tu voz, tu aliento, que son la voz y el aliento de mi madre, vos, la madre que me abrió las puertas a mí mismo. Y el veneno, el veneno agridulce, de haberte tenido tan cerca y no haberte dicho todo lo que hoy te canto a la distancia, de haber respirado a tu lado y no haberte agradecido todo el amor, todas las palabras... de no haber guardado tu calor entre mis brazos el día que te fuiste, como lo hice ayer, hambriento, tuve tu calor entre mis brazos, por un segundo y lo dejé caer al vacío de mi hambre. Gota a gota cae la melancolía, de las canciones y los libros, que lo pasado pisado y lo pisado deja huellas en toda mi sensibilidad...
