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Escrevo histórias que cutucam feridas, debocham da rotina e expõem o absurdo escondido na vida comum. Não é pra confortar — é pra incomodar.

[cleytonleiros]

Capítulo 8 – O Outro

A noite caiu rápido no Ipiranga.

Alexandre sentia o corpo vibrando de novo, aquela energia quente debaixo da pele. Era como se a cidade inteira fosse um imenso coração batendo, chamando por ele.

Saiu de casa sem saber para onde ia. As ruas estavam molhadas pela garoa, refletindo a luz dos postes em poças sujas.

Quando chegou na esquina da Bom Pastor com a Greenfeld, o cheiro veio primeiro.

Não era humano.

Era… familiar.

O coração de Alexandre disparou, os pelos do braço arrepiaram.

No outro lado da rua, parado debaixo de um poste, havia um homem.

Alto, magro, usando um sobretudo surrado.

Ele não se mexia. Apenas olhava.

Alexandre sentiu o instinto gritar: corra ou ataque.

Mas ficou parado.

O homem sorriu. Um sorriso que não era de quem está feliz, mas de quem reconhece algo.

— Achei que você não fosse aguentar a primeira lua — disse, a voz rouca, grave. — Mas parece que você gosta.

Alexandre não respondeu. Não tinha certeza se queria ouvir mais.

O homem deu um passo à frente, e por um segundo o rosto dele mudou. Os olhos brilharam amarelos, os dentes ficaram pontiagudos.

— Tem espaço para dois nesse bairro? — ele perguntou. — Porque se não tiver, você vai ter que me matar.

Antes que Alexandre pudesse reagir, o homem virou a esquina e desapareceu.

Mas o cheiro ficou. Forte.

Alexandre respirou fundo e percebeu que estava sorrindo de novo.

Não de medo.

De excitação.

A cidade não parecia mais tão grande.

Agora ele tinha algo para caçar.

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Capítulo 7 - O dia depois

O sol entrou pelas frestas da persiana como facas finas, cortando o escuro do quarto.

Alexandre abriu os olhos devagar.

A boca ainda tinha gosto de sangue.

Por alguns segundos, não sabia se tinha sonhado ou não. O corpo doía, os músculos pesados como se tivesse corrido uma maratona. A roupa estava no chão, encharcada, rígida de sangue seco.

Ele ficou olhando para aquilo por um tempo, sem se mover, até que o barulho da rua o trouxe de volta — buzinas, passos, vozes. O bairro acordando.

Quando finalmente se levantou, a imagem veio como um soco: a mulher caindo no asfalto, o grito dela cortado pelos dentes dele.

O estômago revirou. Ele correu para o banheiro e vomitou até não ter mais nada. Mas, quando terminou, percebeu que estava sorrindo.

No celular, uma notificação de portal de notícias local:

“Corpo encontrado na Francisco Mesquita. Polícia investiga ataque brutal.”

Alexandre sentiu o coração acelerar.

Passou a mão no rosto e percebeu as marcas das unhas dela ainda arranhadas na pele. O reflexo no espelho mostrou um rosto estranho, os olhos mais claros, quase dourados.

Ele se encarou por um bom tempo, até que alguém gritou na rua:

— Você viu o que aconteceu ontem? Dizem que foi um animal!

Alexandre foi até a janela. Dois vizinhos conversavam na calçada, apontando para o outro lado da rua.

— A mulher morava na Silva Bueno — disse um deles. — Mataram ela de um jeito horrível.

— É a segunda em um mês — respondeu o outro. — Vai ver é aquele bicho que falam que aparece por aqui de vez em quando.

Alexandre fechou a janela com força.

A respiração ficou pesada, o coração batendo no pescoço.

Parte dele queria rir. Outra parte queria sair correndo e terminar o que tinha começado.

Pegou a jaqueta e saiu de casa.

A cidade parecia diferente.

Cada pessoa na rua era um coração pulsando, cada cheiro parecia gritar no ar — perfume, suor, medo.

No cruzamento da Rua Bom Pastor, ele parou e sentiu uma presença.

Não era humana.

Algo observava ele de longe.

Por um instante, sentiu que não estava sozinho naquilo.

E isso o deixou ainda mais faminto.

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Capítulo 6 – A Primeira Caçada

O corpo de Alexandre queimava. Era como se ele estivesse sendo cozido por dentro. A febre vinha em ondas, cada uma mais forte que a anterior. O apartamento parecia pequeno demais, as paredes fechando-se como um caixão. Ele caiu no chão, batendo o queixo, e sentiu os ossos mudarem de lugar. A dor foi tão aguda que ele quase desmaiou, mas não desmaiou — estava consciente de tudo. Os dedos estalaram primeiro. As unhas cresceram diante dos seus olhos, afiadas como lâminas. Os tendões se esticaram até o limite, a pele das mãos se rasgou em alguns pontos, deixando o sangue escorrer entre os nós dos dedos. A mandíbula veio em seguida, se deslocando com um estalo grotesco. O maxilar alongou-se, os dentes rasgando a própria gengiva enquanto cresciam. Ele gritou, um grito que não era humano, um som rouco, gutural, que fez o ar da sala tremer. E então veio o cheiro. Doce. Metálico. Vivo.

Ele levantou em um salto, agora quase em quatro apoios, e sentiu o mundo diferente. O som de passos do outro lado da rua, o motor de um carro distante, um cachorro respirando no quintal vizinho. Tudo era alto demais, nítido demais. Ele não pensou. Destrancou a porta de um puxão e desceu as escadas como um animal em fuga. Quando seus pés tocaram a calçada da Cipriano Barata, ele já não era mais exatamente Alexandre. A cidade estava silenciosa, mas para ele era como se estivesse cheia de corações batendo. E foi aí que a viu. Uma mulher, sacola de compras numa mão, celular na outra, distraída, andando rápido como quem quer chegar logo em casa. A sombra dela se alongava no asfalto, e Alexandre se moveu para dentro da própria sombra, um predador paciente. O cheiro dela bateu em cheio no nariz dele. O coração acelerou — dela e dele.

Um rosnado baixo escapou da sua garganta, involuntário, e ela virou o rosto para trás. Por um segundo, se encararam. Alexandre viu o medo se formar no rosto dela, primeiro confuso, depois puro pavor. Ela começou a correr. Ele também. O barulho das garras de Alexandre contra o asfalto soou como metal riscando pedra. Cada passo dele era um salto, cada salto encurtava a distância entre eles. A mulher gritou, mas ninguém abriu a janela. Quando a alcançou, foi como um impacto de carro. O corpo dela voou para frente e caiu de bruços no chão. O som que fez ao bater foi surdo, dolorido. Ela tentou rastejar, mas Alexandre a virou de um puxão. O medo nos olhos dela era tão intenso que ele quase sentiu o gosto antes mesmo de tocar.

A primeira garra rasgou o ombro dela, abrindo carne e espalhando sangue quente. Ela gritou de dor, mas o grito foi cortado quando Alexandre mordeu. O som dos dentes atravessando pele, músculo e nervo foi grotesco, molhado. O sangue jorrou na boca dele e ele sentiu uma onda de prazer tão forte que quase gemeu. Era quente, salgado, metálico, e cada gole parecia dar mais força, mais clareza, mais vida. Ela tentou empurrá-lo, os dedos arranhando o rosto dele, mas Alexandre apenas pressionou mais, sentindo os ossos dela estalarem sob seu peso. A respiração dela ficou fraca, irregular, mas ele não parou. Ele queria mais.

Cada espasmo do corpo dela o excitava de uma forma primitiva, brutal. Era como se todo o universo existisse apenas para aquele momento: o cheiro de sangue, o som da carne sendo rasgada, o coração dela batendo frenético até… parar. Quando tudo ficou quieto, Alexandre ainda estava ajoelhado sobre ela, arfando, a boca e as mãos ensopadas. O silêncio da rua voltou, pesado, como se o bairro inteiro estivesse prendendo a respiração. Alexandre se afastou devagar, olhando para o corpo inerte. Por um segundo, sentiu algo parecido com culpa, mas foi rápido. O que ficou foi uma estranha satisfação. O sangue escorrendo pelos cantos da boca, o gosto de ferro na língua — tudo parecia certo. Quando a consciência voltou por completo, ele estava em um terreno baldio na Dr. Francisco Mesquita, tremendo. As roupas grudadas no corpo, o cheiro de sangue impregnado na pele. Ele riu, baixo, um riso que o assustou mais do que tudo o que havia feito. Ele sabia que não havia volta. E gostava disso.

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Capítulo 5 – A Primeira Fissura

A febre já durava dias. Alexandre acordou encharcado de suor, com o lençol grudado no corpo, e a primeira sensação foi de que o mundo estava barulhento demais. O tic-tac do relógio parecia uma marreta dentro de sua cabeça. O zumbido dos transformadores de energia na rua vibrava em seu peito como se estivesse encostado no poste.

Quando se levantou, as pernas tremeram. O espelho do banheiro revelou um rosto que não era bem o dele — olheiras profundas, pele pálida e olhos com um brilho estranho, um reflexo dourado que só aparecia quando a luz batia de um certo jeito. Ele piscou, esfregou os olhos. O brilho sumiu.

— Eu tô ficando maluco. — sussurrou, encarando o próprio reflexo.

Tentou manter a rotina. Tomou banho gelado, fez café forte, tentou ligar o notebook. Mas o trabalho parecia distante, irrelevante. Tudo o que conseguia pensar era no ataque e no que o velho do bar havia dito.

Saiu para caminhar. O ar frio da tarde o atingiu como uma lufada de energia, e por alguns minutos Alexandre sentiu algo próximo de calma. Mas logo veio o cheiro. Primeiro fraco, depois quase insuportável: ferro, ferrugem, sangue.

Seus passos o levaram até a Rua Lino Coutinho, quase sem perceber. As calçadas molhadas refletiam as luzes dos postes e o bairro parecia mais silencioso que o normal. No fim da rua, perto de uma grade enferrujada, encontrou a origem do cheiro: um gato morto. O corpo estava ainda quente, o sangue escorrendo pela sarjeta.

Alexandre sentiu o estômago se contrair, mas não de nojo. Era fome. Fome crua, animalesca. Deu um passo à frente, os olhos fixos no sangue. Por um instante, sentiu vontade de se abaixar, tocar, provar. Lutou contra esse impulso, respirando fundo.

— O que está acontecendo comigo? — a voz saiu rouca, quase um rosnado. Um barulho atrás dele o fez se virar de forma instintiva. Um dos vizinhos saía de casa para levar o lixo. — Tá tudo bem aí, cara? — perguntou o homem, parando a alguns metros de distância.

Alexandre encarou o vizinho como se não o reconhecesse. O cheiro do suor do homem era forte, quase insuportável. Seu coração acelerou. Uma parte dele queria avançar, derrubar o sujeito no chão. As unhas cravaram-se na própria palma da mão para evitar que desse um passo. — Tô… tô bem. — respondeu, sem olhar nos olhos do vizinho. Deu meia-volta e saiu apressado, quase correndo de volta para casa. Subiu os três andares sem pegar o elevador, trancou a porta atrás de si e encostou-se nela, respirando como se tivesse acabado de correr uma maratona.

Quando olhou para as próprias mãos, percebeu que as unhas estavam mais compridas e afiadas do que deveriam estar. A pele em volta delas estava escurecida, como se houvesse sujeira entranhada. Sentou-se no chão da sala, tremendo. Lá fora, o vento uivava entre os prédios. Ou pelo menos ele achava que era o vento… até ouvir o som novamente. Um uivo longo, grave, que vinha de algum ponto do bairro. O som atravessou Alexandre como uma lâmina. Ele sentiu cada músculo do corpo reagir, os pelos dos braços arrepiados, a mandíbula se contraindo. Não sabia dizer se o uivo vinha das ruas do Ipiranga ou de dentro dele mesmo. Ficou ali, no chão, até o som desaparecer. O corpo inteiro tremia. A lua cheia estava a apenas quatro noites de distância. E Alexandre começava a se perguntar se, quando ela chegasse, ainda seria capaz de se manter humano.

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Capítulo 4 – Vozes Antigas

Os dias seguintes foram um tormento. A febre vinha e ia, mas o pior eram os sentidos de Alexandre, cada vez mais aguçados. Ele já não suportava o barulho do trânsito na Avenida Nazaré — conseguia distinguir conversas de pessoas do outro lado da rua, passos no corredor do prédio e até o miado dos gatos nas casas vizinhas.

Ele precisava de respostas.

Naquela tarde, foi até um bar antigo perto da Rua Bom Pastor, um lugar onde sabia que moradores mais velhos costumavam se reunir para falar de política, futebol e histórias antigas do bairro. Pediu uma pinga e sentou-se próximo ao balcão.

Não demorou para que um senhor de cabelos brancos, pele enrugada e olhar cansado puxasse assunto. Era o tipo de pessoa que parecia conhecer cada esquina do Alto do Ipiranga.

— O senhor é novo por aqui, né? — disse o velho, enquanto mexia devagar no copo de cachaça. — Tem ouvido os uivos de madrugada?

Alexandre hesitou. — Acho que sim. Mas deve ser cachorro vadio.

O velho riu, um riso curto, quase irônico. — Cachorro nenhum faz esse tipo de som. Isso é coisa antiga. Tem gente que prefere não falar, mas esse bairro tem sua própria maldição.

Alexandre ergueu a sobrancelha, curioso apesar de si mesmo. — Maldição?

O homem se aproximou, baixando a voz. — Falam de um homem que foi morto injustamente por aqui, há mais de cem anos. Dizem que ele foi enterrado às pressas, lá perto dos trilhos da Dr. Francisco Mesquita. Na noite seguinte, o corpo sumiu da cova. Desde então, a cada sete luas cheias, alguém no bairro é marcado. E quem é marcado… não volta a ser o mesmo.

Um calafrio percorreu a espinha de Alexandre. Ele disfarçou, tentando manter o tom cético. — E o que acontece com quem é marcado?

O velho o encarou por um instante, o olhar sério, como se pesasse as palavras. — Primeiro vem a febre, depois os sonhos. E então, na próxima lua cheia, a transformação. Quando perceber, não vai mais ter volta.

Alexandre riu, mas a risada soou forçada até para ele. — Isso é lenda urbana.

— Pode chamar de lenda, se quiser. — O homem virou o resto da pinga. — Mas é melhor ficar dentro de casa na próxima lua cheia.

Alexandre saiu do bar com a sensação de que cada sombra o observava. O vento frio da noite parecia trazer sussurros. E quando passou pela viela que cortava para a Rua Lino Coutinho, ouviu algo. Um uivo longo, distante, mas que ressoou direto no fundo do peito.

Pela primeira vez, Alexandre não conseguiu rir da história.

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Capítulo 3 – Feridas que Não Cicatrizam

O sol da manhã atravessava as cortinas do apartamento de Alexandre, mas a luz parecia fraca demais para dissipar o peso da noite anterior. Ele acordou com o corpo dolorido, como se tivesse passado horas em uma luta que não lembrava ter travado. O ombro ainda latejava, e ao retirar a faixa improvisada percebeu que a ferida não fechava — pelo contrário, parecia pulsar, como se tivesse vida própria.

Tentou seguir a rotina. Preparou um café forte, abriu o notebook e tentou se distrair com trabalho. Mas algo estava errado. As letras na tela embaralhavam, os ruídos da rua lá embaixo pareciam ampliados, cada buzina, cada conversa atravessava seus ouvidos como agulhas. Pior ainda era o cheiro: ele conseguia sentir o odor do pão fresco da padaria na esquina como se estivesse dentro dela, misturado ao cheiro metálico do sangue seco que ainda impregnava sua jaqueta.

Desligou tudo. Encostou-se no sofá e fechou os olhos. O pesadelo da noite passada ainda o perseguia, principalmente a sensação de estar se transformando em algo que não era humano. Alexandre se convenceu de que era apenas o trauma do ataque, mas uma parte dele sabia que havia algo além da lógica.

Quando saiu para caminhar pelo bairro, percebeu que os vizinhos cochichavam mais do que de costume. Duas senhoras comentavam na calçada da Rua Cipriano Barata, jurando que ouviram uivos estranhos vindo das vielas durante a madrugada. Um homem que passava puxou assunto com elas, falando da velha lenda do lobisomem do Alto do Ipiranga. Alexandre fingiu não ouvir, mas cada palavra parecia um sussurro diretamente em sua mente.

À noite, a febre voltou. Seu corpo queimava, mas ao mesmo tempo um frio intenso percorria seus ossos. Ele se contorceu na cama, suando e tremendo. Quando finalmente pegou no sono, sonhou com dentes afiados, olhos amarelos e a sensação de que, em breve, não haveria mais como separar quem ele era daquilo que estava prestes a se tornar.

Na manhã seguinte, ao se olhar no espelho, Alexandre percebeu que seus olhos estavam diferentes. Não era apenas o cansaço: havia um brilho animal, algo selvagem que se escondia por trás de suas pupilas.

O relógio marcava pouco mais de uma semana para a lua cheia.

E, no fundo, Alexandre já sabia: não tinha mais como escapar.

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Capítulo 2 – Correndo na Escuridão

A noite caiu pesada sobre o Alto do Ipiranga. Alexandre mal conseguia fechar os olhos; o ombro latejava e o sangue seco ainda manchava sua jaqueta. Quando finalmente adormeceu, não encontrou descanso.

Ele se viu correndo por uma rua deserta, onde o nevoeiro se misturava às luzes amareladas dos postes. Cada passo parecia pesado, cada respiração ardia em seus pulmões. O som de passos atrás dele fazia seu coração disparar, mas, quando se virou, não havia ninguém. Apenas sombras, profundas e distorcidas.

O cheiro metálico no ar ficou mais forte, e Alexandre percebeu que suas unhas cresciam, alongando-se em garras afiadas. Um rosnado profundo escapou de sua garganta, e ele mal reconhecia o próprio som. A sensação de estar mudando o aterrorizava, mas havia uma urgência primitiva que ele não podia controlar.

Enquanto corria, os becos do bairro se transformavam. Ele passava pela Avenida Nazaré, onde os postes lançavam sombras longas e inquietantes, e o nevoeiro se adensava perto do antigo portão do Parque da Independência. Alexandre sentiu que algo — ou alguém — o observava, escondido nas trevas, como se a lenda do lobisomem estivesse viva e se movendo com ele.

Em um momento de pânico, ele parou e olhou para suas mãos. Não eram mais suas mãos normais; garras afiadas se formavam nos dedos, e os músculos pareciam se contrair de maneira incontrolável. Um instinto primitivo tomou conta dele: ele não estava mais correndo para fugir, estava caçando.

À frente, uma figura pequena tremia na luz fraca de um poste. Alexandre avançou, a fome e a força selvagem dominando cada movimento. Mas quando chegou perto, a figura se virou, revelando olhos cheios de terror — e ele reconheceu o próprio reflexo, mais jovem, mais humano.

O choque o fez despertar, ofegante, suado, o coração batendo violentamente. A transformação ainda não havia se completado, mas ele sabia que algo profundo havia sido despertado dentro dele.

Alexandre olhou pela janela do apartamento no Alto do Ipiranga. A lua cheia ainda estava distante, mas ele podia sentir que cada noite seria uma batalha contra algo que não podia compreender totalmente. A lenda do lobisomem do bairro deixava de ser apenas uma história para moradores supersticiosos; ela começava a se tornar parte de sua realidade.

E assim, o terror silencioso se instalou. Alexandre sabia que a contagem regressiva para a lua cheia havia começado — e que nada em sua vida jamais seria igual.

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Capítulo 1 – O Primeiro Sinal

São Paulo, 2:45 AM – Alto do Ipiranga A chuva caía fina, misturando-se ao nevoeiro que subia das ruas do Alto do Ipiranga. Alexandre encostou-se em uma parede molhada, respirando com dificuldade. O coração batia acelerado, e uma dor latejante no ombro lembrava o incidente que ainda mal conseguia processar. Era para ser apenas uma noite comum. Um copo de cerveja após o expediente, talvez uma conversa rápida com colegas da oficina. Mas algo naquela noite parecia… errado. Ele estava prestes a sair do bar quando um homem idoso, encurvado pelo tempo, se aproximou do balcão. Com um sorriso enigmático, comentou, como se falasse mais para si mesmo do que para Alexandre: “Na lua cheia, eles dizem que o lobisomem ronda os becos perto da Avenida Nazaré… Alguns juram que o viram próximo ao velho portão do Parque da Independência.” Alexandre riu, jogando o comentário para o vento. “Lobisomem? Sério? Isso é coisa de filme antigo.”

O homem apenas sorriu e se afastou, desaparecendo na penumbra do bar. Mesmo assim, algo naquelas palavras deixou um arrepio percorrendo a espinha de Alexandre. Ele tentou ignorar. Ao sair para tomar um ar, a chuva encharcou sua jaqueta e misturou-se ao cheiro de terra molhada. Um rosnado baixo e gutural surgiu de um beco estreito à sua esquerda. Alexandre se virou, coração acelerado, mas nada além de sombras se movia. Antes que pudesse reagir, uma força colossal o arremessou contra a parede. Um impacto que queimava a pele e os ossos. Entre o medo e a dor, ele conseguiu vislumbrar dois olhos amarelos brilhando na escuridão. A criatura era enorme, pelo negro e dentes afiados reluziam sob a luz fraca do poste distante. O pânico tomou conta de Alexandre. Antes que pudesse gritar ou lutar, sentiu a mordida cravando-se em seu ombro. Sangue quente escorria, misturando-se à chuva. Tentou socar a fera, mas era inútil; ela sumiu tão rápido quanto apareceu, deixando Alexandre caído, ofegante e ensanguentado.

Quando finalmente se arrastou até a calçada, os passos apressados de alguns moradores surgiam ao fundo. Mas ninguém parecia ver além do que estava acontecendo com ele. O mundo parecia ter mudado. Na manhã seguinte, a luz fraca do sol entrava pelas cortinas do apartamento no Alto do Ipiranga. A dor no ombro ainda latejava, mas havia algo mais — uma sensação estranha, pulsando de dentro para fora. Ele olhou para a marca vermelha e inchada no espelho e tentou racionalizar: “Foi só um ataque… só isso.” Mas Alexandre não sabia ainda que aquela mordida era o primeiro sinal de algo muito maior, algo que transformaria suas noites em pesadelos vivos e que teria seu ápice quando a lua cheia finalmente surgisse no céu do Alto do Ipiranga.

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Manual ou Automático?

A vida no automático é uma prisão invisível. Ninguém avisa, mas um dia vc acorda e já está dentro dela: o corpo levanta, caminha, trabalha, conversa, paga contas e volta pra cama — tudo como se fosse um robô programado para repetir comandos sem questionar. A rotina embrulha os dias em um embrulho cinza, sem cheiro, sem gosto, sem textura. E o mais irônico é que a gente se acostuma. Aprende a chamar esse vazio de normalidade, esse torpor de maturidade, essa ausência de vida de responsabilidade. A mente se cala, o corpo aceita, e o coração bate apenas por obrigação biológica.

Mas então, do nada, acontece. Algo corta esse transe. Pode ser uma pessoa, uma noite diferente, uma faísca qualquer que não obedece às regras do tédio. E de repente o sangue parece correr mais rápido, a pele arrepia, o ar fica mais leve, como se tivesse perdido o gosto de mofo. O mundo, que antes era em preto e branco, se pinta em tons berrantes. O que antes parecia rotina, agora revela que era só anestesia. E vc percebe o tamanho da farsa: não estava vivendo, estava apenas sobrevivendo com elegância, tentando dar dignidade a um coma disfarçado de rotina.

É um choque. Porque perceber que esteve morto em vida é assustador. Mas é também viciante. Porque no instante em que a vida mostra a cara verdadeira — caótica, vibrante, selvagem, imprevisível — qualquer tentativa de voltar ao automático soa como sentença de morte. É como provar o sabor de algo raro e depois tentar se satisfazer com água morna. Impossível.

E é nesse ponto que nasce a escolha: seguir fingindo que viver é repetir padrões previsíveis ou assumir o risco da vertigem, do descontrole, do inesperado. Porque estar vivo de verdade não é confortável, não é seguro, não é limpo. Estar vivo é suar, sangrar, tremer, se perder e se encontrar de novo. E depois de sentir isso na pele, o automático deixa de ser opção. Quem desperta não volta a dormir.

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Desabafo Part.II

Sabe o que me irrita? É essa necessidade desesperada de colocar nome em tudo. Qualquer incômodo, hoje, precisa de um rótulo clínico. Tá cansado? É burnout. Tá triste? Depressão. Não quer levantar da cama? Crise existencial. E olha… não tô dizendo que não existam doenças reais. Elas existem. E são sérias. Mas virou moda se esconder atrás disso pra justificar o que, muitas vezes, é só uma vida largada. Uma falta de direção. Uma falta de vergonha.

Tá difícil cumprir prazos? Ansiedade. Não quer assumir consequências? Trauma. Não gosta de ser contrariado? Gatilho. Tudo ganhou esse tom sagrado, intocável. Como se crescer, hoje, fosse uma ofensa. Como se cobrar alguém fosse uma forma de violência.

E eu fico olhando, tentando entender: quando foi que sentir desconforto virou sinônimo de estar doente? Porque, que eu saiba, desconforto é o que empurra pra frente. É o que faz a gente se mover, mudar, crescer. Mas ninguém quer crescer. Querem colo. Querem afago. Querem elogio por ter saído da cama. Desculpa… mas o mundo não funciona assim. Nunca funcionou.

Dizer “não consigo” virou mais bonito que admitir “não quero tentar”. Dizer “tô em processo” soa mais poético do que “tô fugindo da minha responsabilidade”. Virou tudo performance. Tudo enfeite em cima de uma desistência bem embalada.

E sabe qual é o problema? É que essa maquiagem toda não resolve nada. Só adia. Só deixa tudo mais lento, mais raso, mais cômodo. E aí, quando a vida cobra — porque uma hora ela cobra — ninguém sabe mais o que fazer sem um laudo pra proteger.

Mas talvez o que falte mesmo seja menos diagnóstico e mais coragem. Coragem pra se encarar sem filtro. Pra assumir que às vezes o problema não é o mundo, nem os outros, nem os traumas — é só vc mesmo. E isso, meu amigo… não tem remédio que cure.

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Desabafo part.1 🧩

Ser assim é viver num mundo onde todo mundo parece ter combinado as regras num grupo que eu nunca fui adicionado. As pessoas falam, gesticulam, esperam reações específicas… e eu fico ali, tentando decifrar tudo como se fosse um idioma que eu até entendo, mas só por legenda. Tem dias que me sinto fora do lugar. Que tudo me irrita, tudo cansa, tudo parece alto demais, rápido demais, confuso demais. E nesses dias, sim, eu queria só desaparecer num canto onde ninguém exigisse nada.

O mais louco é que eu consigo funcionar. Às vezes até bem demais. Faço o que tem que ser feito, converso quando preciso, sorrio em horários apropriados. Mas é como usar uma roupa que aperta — ninguém vê, mas incomoda o tempo todo. E tem gente que ainda acha que é frescura. Como se fosse fácil viver com uma mente que não desliga, com um corpo que reage a tudo, com sentimentos que se manifestam como uma orquestra desgovernada.

Mesmo assim, tem dias em que percebo o quanto vejo coisas que os outros nem notam. Um detalhe no chão. Um som no fundo. Uma verdade que ninguém falou em voz alta, mas que tá ali, óbvia. O quanto meu jeito estranho de sentir e pensar constrói mundos que só existem em mim. E isso é bonito pra caramba. Difícil, sim. Solitário, às vezes. Mas bonito.

Enquanto todo mundo tenta parecer normal, eu só tento ser verdadeiro. E essa tentativa já é uma batalha diária. Tem quem me ache frio. Outros acham que sou intenso demais. E eu vou rindo disso tudo por dentro, como quem entende a piada antes de todo mundo, mas prefere não explicar. Porque, no fim, ninguém precisa entender completamente. Só respeitar. Ou, pelo menos, não atrapalhar.

Sou feito de códigos estranhos, de reações inesperadas, de silêncios profundos e observações que ninguém pediu. Mas tudo isso sou eu. Sem manual, sem legenda, sem tradução. E mesmo tropeçando nisso tudo, tem um certo orgulho em saber que sou do jeito que sou — mesmo que ninguém mais entenda exatamente o que isso quer dizer

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Entre o silencio e o susto

Acordar no meio da madrugada é como ser expulso de um sonho e jogado de volta pra realidade nua, fria e sem propósito. São três e vinte e quatro da manhã. Silêncio demais. Luz de menos. E aquele barulho estranho vindo da cozinha que, com sorte, é só a geladeira, mas a essa hora da noite até o próprio coração soa como algo querendo te matar. A casa toda parece diferente. Mais estreita. Mais escura. Como se estivesse te observando, esperando vc se mexer. E, claro, sua cabeça colabora: começa a repassar cada erro, cada conversa, cada “e se” que vc achava que já tinha superado. A madrugada tem esse talento. Ela arranca suas defesas e te deixa ali, vulnerável, suando frio por dentro. E o pior é que nem dá pra gritar. Não tem quem escute. Só vc, o teto, e essa sensação incômoda de que alguma coisa — talvez o tempo, talvez a vida, talvez nada — tá sempre prestes a te engolir.

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“Ser”atípico

Ser atípico é ser o erro de cálculo que ninguém admite, mas todo mundo aponta. É ouvir, desde sempre, que “vc pensa demais”, “vc complica tudo”, “vc devia tentar ser mais leve”, como se fosse uma falha moral não conseguir se interessar por trivialidades idiotas. É ver a manada correndo pro mesmo lado e simplesmente não conseguir acompanhar, não por rebeldia, mas por tédio mesmo. E aí vc passa a vida ouvindo que “precisa se encaixar”, quando, na real, só quer que parem de encher o saco com essa obsessão ridícula por pertencimento. Ser atípico é perceber que o mundo foi projetado pros medianos — e tudo que foge da média é tratado como ameaça ou piada. E quer saber? Que seja. Melhor ser a falha, a exceção, a aberração, do que mais uma peça previsível nessa engrenagem que só gira porque todo mundo tem medo de admitir que odeia a própria rotina. No fim, ser atípico é a única forma honesta de existir. E honestidade, pra maioria, é agressiva demais

[cleytonleiros]

Assuma o risco!

Ser verdadeiro é um baita paradoxo. Vc se esforça pra dizer o que realmente sente, sem rodeio, sem maquiagem, sem aquele teatrinho social que todo mundo adora… e, no fim, ainda ouve que é frio. Que é insensível. Que podia ter “maneirado” um pouco. Como se o simples ato de ser honesto fosse um ataque, uma falta de tato, uma grosseria. E olha… talvez até seja. Porque a verdade não tem embalagem bonita. Não vem com laço nem manual de instruções. Ela só… é. E a maioria das pessoas não tá preparada pra isso. Preferem o conforto da mentira doce à dor do real. E aí, quando vc fala o que pensa, quando não esconde o que sente — ou pior, quando admite que às vezes não sente nada —, já te carimbam: coração gelado. Mas quer saber? Prefiro ser taxado de insensível a ser mais um personagem nessa peça fajuta que é o convívio humano. No fim das contas, a frieza que veem em mim é só a ausência do verniz que eles mesmos escolheram usar

[cleytonleiros]

Tô bem

Superar é uma palavra bonita demais pra um processo tão feio. Parece nome de filme de autoajuda, desses que a gente assiste quando quer fingir que tá tudo bem. Mas, na real, superar dói, arrasta, cansa. E o pior: demora. Só que ninguém quer ver esse bastidor. Então a gente coloca a tal máscara, ajusta o sorriso, responde “tô bem” no automático e segue. Porque admitir que ainda tá quebrado parece fraqueza, parece falha no sistema. E é curioso como o mundo adora que vc se mostre forte, mesmo quando tudo que vc quer é sentar no meio-fio e chorar até alguém te buscar. Só que ninguém vem. E vc aprende que a performance é parte da cura. Finge que esqueceu até quase esquecer de verdade. E aí, de repente, num dia qualquer, percebe que a dor virou só uma cicatriz meio feia, mas que já não sangra mais. Só que até chegar lá, meu amigo… é máscara sobre máscara. Até que uma hora nem vc sabe mais quem é: o que sente ou o que finge sentir

[cleytonleiros]

Outra volta

A vida tem um senso de humor peculiar. Vc passa meses tentando consertar algo que quebra em dois segundos. E quando finalmente aceita que nada vai mudar, pronto: muda. Vira. Dá uma pirueta e pousa na sua frente com cara de "não esperava por essa, né?". E não, não esperava. Porque por mais que eu diga que já vi de tudo, toda vez que acho que entendi o jogo, alguém muda as regras. Às vezes a reviravolta vem suave, como quem senta do seu lado no ônibus e começa uma conversa que muda sua semana. Outras vezes, vem como um caminhão sem freio. Mas o fato é que a vida vira. Sempre vira. Nem sempre pro lado que a gente quer, claro, mas vira. E no meio desse caos todo, eu aprendi a não confiar muito em fases boas nem me desesperar tanto nas ruins. Porque tudo passa. Até o que vc queria que ficasse. Até o que vc achou que nunca ia embora. A vida é mestre em fazer plot twist sem nem avisar que tá gravando.

[cleytonleiros]

Sim-ples

Tem coisa que não precisa ser grandiosa pra ser tudo. Tipo pão com manteiga bem passado, banho quente depois de um dia torto ou aquele silêncio que acontece entre duas pessoas que se entendem sem precisar falar nada. A gente vive perseguindo fogos de artifício, mas às vezes é só uma lâmpada amarela e um café morno que salvam o dia. Tem um conforto estranho nas coisas pequenas. Um jeito quase tímido de dizer: “fica aqui mais um pouco, tá tudo bem”. E eu, que já tentei abraçar o mundo e quase caí pra trás, tô começando a achar que felicidade mesmo é encontrar uma boa posição na cama e esquecer o celular do outro lado do quarto. Não é conformismo, não. É alívio. É parar de esperar o extraordinário e perceber que o que vale mesmo são os minutos que a gente respira sem precisar fingir nada. Talvez a tal paz interior seja só isso: conseguir lavar a louça ouvindo música e achar que esse é, sim, um bom momento da vida.