PARANOID

~ The most beautiful thoughts are always inside the darkest~

[lighttenderness]

Птичка летит домой.

Все будет окей

Я больше не твой.

Я больше ничей

[cudichild]

Временно влюблена в Маяковского❤️

[cudichild]

Я основатель клуба "отстойно поддерживаю диалог, но мне очень нравится с тобой разговаривать"

[cudichild]

Прости меня,моя любовь

Море обнимет, закопает в пески

Закинут рыболовы лески

Поймают в сети наши души

Прости меня, моя любовь

П О З Д Н О.

О чем-то думать слишком поздно

Тебе, я чую, нужен воздух

Лежим в такой огромной луже

Прости меня, моя любовь

Джинсы воды набрали и прилипли

Мне кажется, мы крепко влипли

Мне кажется, потухло солнце

Прости меня, моя любовь.

[cudichild]

5 декабря,2017.

Лежу с сотрясением мозга, смотрю Дудя.

Завтра писать итоговое сочинение.

Декабрь, продолжай в том же духе.

Не останавливайся.

P.s. Всем, кто завтра пишет удачи, надеюсь вам будет легче, чем мне.

С прекрасным началом зимы, друзья.

[cudichild]

Наверное, самое личное из того, что я выкладывала.

Возможно ли задыхаться от переполняющих тебя чувств?

Задыхаться от невысказанных слов. От невозможности прикоснуться.

Задыхаться от встречных беглых, коротких взглядов, когда вокруг толпа. И от томительных, долгих, прожигающих тебя насквозь, когда вы наедине.

Задыхаться от его нежных прикосновений к запястьям. От рваного дыхания, где-то над ухом. От невесомых, существующих где-то за гранью реальности, касаний отточенных, таких излюбленных скул.

Задыхаться от его запаха. Боже, его запах. Он пахнет свежим утром после дождя. Он пахнет легким запахом морской волны, которая затапливает мои легкие каждый раз. Этот запах невозможно перепутать ни с чем на земле. Этот запах лучший одеколон. Лучшие дорогие духи. Этот запах я почувствую на расстоянии сотни километров. Если он, вдруг, когда-нибудь пропадёт, я буду искать его, как собака-ищейка, по запаху.

Это так странно, понимать, что ты знаешь каждую привычку человека. Знаешь, как он слегка наклоняет голову влево, когда поправляет прическу. Знаешь, как он кусает губу, когда о чём-то задумывается. Знаешь, как он усмехается, когда осознаёт своё превосходство в чём-либо. Знаешь, как он трогает мочку уха, когда судорожно пытается, что-то быстро придумать. Это просто безумие. Это все как-то слишком.

Слишком.

Слишком. Как же много этих слишком. От этих слишком голова идёт кругом. Если мы ссоримся, то делаем друг-другу слишком больно. Настолько, что после высказанных слов всегда подташнивает от жестоких и цепляющих за живое оскорблений. Если у нас проблемы, то всегда слишком сложные. Запутанные в один клубок четырёхцветные нитки. Если мы любим, то всегда слишком. До закусанных до крови губ. До синяков на ключицах. До дрожащих пальцев. До сломанного в конец разума. До разрушенной в дребезги нервной системы. До разбитого на тысячу осколков сердца.

[lil-chpok-deactivated20181117]

[cudichild]

~Месяц ветров и чего-то большего~

[cudichild]

Вставайте, бегите из дома прочь, Оставьте свой сон у порога. Сегодня такая же звездная ночь, Как когда-то была у Ван Гога.

[cudichild]

Немного потерянная.

Как понять кто ты, когда в тебе умещается, так много?

Когда ты слушаешь такую разную музыку начиная от рэпа заканчивая классикой и все это тебе одинаково нравится?

Когда тебе нравятся все религии и ты читаешь книги и узнаешь больше о них, но слушаешь песни и смотришь фильмы, а-ля " все что мы любим секс наркотики"? Как понять кто ты?

Когда тебя привлекает все странное, несуразное, ты видишь в этом красоту, но сам ты надеваешь просто чёрный свитер?

Как понять кто ты? Когда столько разнообразий тебя привлекает, ты хочешь быть скромным, а ещё курить и ходить на рок концерты.

Ты хочешь читать дома книгу и пить кофе, а ещё ты так же хочешь гулять с шумной компанией и смеяться до упаду.

Кто ты? И что тебе нравится?

Как найти себя? Как не потеряться в серой массе?

А вообще есть ли у тебя своё мнение?

Нравится ли тебе что-то по настоящему?

Кто ты? И существуешь ли ты на самом деле?

[cudichild]

Бесцельно, безжалостно, как в кино. Ты мой Стокгольмский синдром. Захлопни глаза и зашторь окно, спали этот чертов дом. Держи меня в клетке, корми с руки и хлестко бей по щекам. Мы разной породы, а значит - враги, кто жертва - не знаю сам. Я был убит трижды. Я был убит за сына, за мать и отца. В простейшем понятии чувства любви, нет смысла, нет дна и конца. Есть жертвенность, ревность, есть ложь и печаль. Всё - в банке с наклейкой ''соль''. Бьешь больно и резко, хрипишь: отвечай, как быть без тебя? (с тобой?) И были бы мы сильнее чуть-чуть, тогда бы сумели спастись. Под пальцами мерно вздымается грудь. Проснись, мой киднеппер, проснись. Бесцельно, безжалостно, как в кино. Ты мой Стокгольмский синдром. И кто-нибудь вызовет всё равно, полицию в этот дом. Ты выстрелишь в голову, так легко, ужалит свинцовый шмель. Я вздрогну от выстрела/холода, но я сделаю шаг за дверь. Я выйду на снег, больной и босой, приму необъятный мир. Здесь что-то неладно, не так, не то, и что-то скрежещет в груди. ''Минутная слабость'' - ответит коп, - ''у нас есть хороший врач.'' И Аве, Всевышний, всё могущий Бог, за дверью - мой мертвый палач. Но что-то неладно, не так, не то, и рушится что-то в груди. Мне хочется в клетку, зашторить окно, и есть с самой теплой руки. Попытка провальна. С другого листа. Есть жертва, преступник, дом. Кусай мои губы, считая до ста. Я твой Стокгольмский синдром.

[cudichild]