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Guía de mi contenido, para buscarlo por palabra clave.
1- Esbozo: Mis dibujos.
2- Relato: Mis micro-relatos.
3- Poesía: Mis poemas malditos.
4- Escrito: Poemas malditos y micro-relatos
5- Meditabundo: Mis pensamientos.
6- ¿Yo?: Fotos o algo relacionado a mi imagen de pila.
Poema maldito | #4 - Claridad desnuda
La claridad desnuda...
¡Se ha clavado!,
en el ciego...
Alzada de forma frágil,
de forma debil;
Sus manos se dirigen,
al aposento de la profanas noche...
Su risa torcida,
sus dientes corroidos;
Espera atento
las injurias populares...
Espera atento
mientras nota;
Como el humo se transforma en sangre.
Micro-relato | #4 - El sauce
Me hallaba tendido en el viejo matorral, cuyo matorral creció junto al sauce; Que plantó mi abuelo... En medio de mis noches solitarias, me era de inefable agrado observar dicho sauce... La sensación tan impalpable, que me generaba ver, cómo creció más alto que el hombre.
Mi madre aún en la cabaña, encantada con el asombró que me generaba lo simple, pero cabe mencionar; Lo natural.
Mi madre amante a la Filosofía, me repetía la frase: <De mamadera torcida del ser humano, no se puede obtener nada realmente recto.>.
Mi madre por otra parte, una mujer esbelta, la cual pone por encima de todo lo simple y natural, con una tenue sonrisa quebradiza, delgada, con tez oscura... Merodeaba mis pensamientos para alejarme de la sociedad; Ella sabía cuan corrompidas eran las personas en ese lugar... Me contaba con cierto grado de viveza, como sobre ponían cosas materiales a su tergiversado orgullo... Por mi parte, pensaba que de mi sauce; Si se podía obtener madera recta, ya que no seguía las exigencias de la voluntad social adaptativa... Pero un mantra que siempree repetía era: <Aléjate de la fortuna del corrompidos, de las mujeres del charlatan y de las ideas del que no se conoce... Lo que necesitas está en ti.>
El sauce, aún tendido cerca del lago, en medio del úmbrio del bosque, resonaba en mi; Ya que yo crecía con el... Y mi mente distante clavada al alba, bailaba armónicamente con sinfonías naturales; Hechas para mí.
Poema maldito | #3 - Céfiro
Sus miradas,
se fijan...
En el decolorado sepulcro;
El céfiro rosa mis pies desnudos...
Todo es tan confuso,
Mi cuerpo...
Cae en flores marchitas,
¿Y si las hojas marchitas
caen sobre mis palabras?
Quizá el canto
de la
naturaleza;
Suavice mi caída.
Micro-relato | #3 - No pueden haber dos
La noche rozaba la demencia, no estoy loco... Por lo menos lo puedo asegurar, con un cierto grado de lucidez. Todo es tan confuso; No la odiaba, eso está claro. Pero, había algo en su actitud, algo que le faltaba a la mía y no podía soportar eso.
La noche transcurría con normalidad, mi mujer veterinaria, una mujer esbelta, mirada vivida, una larga sonrisa enfermiza pero radiante... Estaba dispuesta a prepararme de comer, ella sabía de mis ataques de demencia, los cuales he de negar... Simplemente soy alguien ansioso, alguien sumergido por los tormentos de la condición mortal.
La noche sumergida en agonicas notas, florecía la incertidumbre... Mi alma, aún tendida en el úmbrio del bosque escapaba de mí... Mi actitud melancólica; Se refugiaba en mis bastas pinturas.
Ella tenía algo que me faltaba, no sabía que era pero así lo sentía, después de inefables noches pasando por el viejo pensamiento, me di a entender lo que tenía que hacer... ¡Dejarla para siempre en un retrato!.
Una tenue noche, la sorprendí en el trabajo... Con voz tambaleante la atraje a mi idea, su mente aún inocente; Acepto.
Después de largos meses retratandolola, mi perversión iba aumentando, ¡No cesaba!, iba en aumento, en aumento... Mi personalidad melancólica iba aumentando cada vez más... Y; el retrató la iba inmortalizando cada vez más.
Por fin tenía el retrató apuntó de terminar, pero... Me faltaba algo; Y no podían haber dos, me faltaba ese toque de viveza el cual tenía ella. Pero, ¿Qué haría?
¡Sus lágrimas!...
¡Su sangre!...
Eso era lo que le faltaba a mi pintura, le faltaba su viveza... Después de todo, no pueden haber dos.
Meditabundo | #3
Noto brevemente, como bailas con vehemencia... Ego mío, pero... Me es debido mandarte a descansar; no logras suscitar nada en mi.
- Delta Poker ×∆×
Poema maldito | #2 - Las palabras, no me sirven
Caminemos...
Ante este alba,
impalpable...
Las palabras,
no me sirven;
Aún no me presento,
pero...
Tu mirada
ya a dicho lo suficiente;
Te veo,
pero...
Me enferma sentir ésto...
Te veo
pero...
Me tambalea la voz...
Mis manos;
Ya no tocan las mismas canciones...
Perfectos charlatanes,
te hacen...
Sonrojar;
Perfectos charlatanes,
te dan...
El trago de la vida..
Lo siento;
He dicho mucho.
- Delta Poker
Micro-relato | #2: La peste
La noche se alzaba en las calles deterioradas, una ciudad corrida por las ratas.
Me dirigía al viejo bar situado en la calle 40 - B 30...
Mi debil apariencia era vaga para el tipo de vida que llevaba, mi mirada... Consumida por las profanas noches en vela, mi poco pelo de color grisáceo, resaltado por el céfiro, soy de tez clara como el alba... Flaco como flor marchita... Alto con un cuerpo tambaleante... Mientras mi voz es desgastada por el tabaco y el trago amargo.
En mi camino hacía dicho bar, me crucé con una señora gorda, implorando clemencia por el hijo... Se hacía presente un nuevo virus que brotaba en medio de la muchedumbre; Yo por mi parte, solo buscaba inhalar un tabaco con fuerza, mientras me perdía en el trago... Mi Arte, mi Filosofía; Aún desconocidas por la muchedumbre... Al parecer este vagabundo no tenía espació en sus aún dormidos oídos, indiferente, medio llegaba a fin de mes; me quedaba lo suficiente para perderme en el trago, así que mi alma caía lentamente hacía un tenue sosiego de no necesitar más.
Llegando al bar, note un actuar ambigüo en la muchedumbre; Sin inmutarme pedí el primer tragó... Pasaban los minutos cual corcheas.
He de admitir, que la situación en el bar se tornaba tensa... Los gritos e injurias se servían como céfiro en popa...
De la parte trasera del bar surgió un individuo exclamando con una melancólica agresividad: <Si mi destino es morir, el tuyo... ¡Será acompañarme!>.
En un estado adormecido, trate de salir del bar. Pero sin casi percibirlo, mis piernas tambaleantes, desplomaron mi cuerpo de inmediato. El hombre, cual había percibido por su agonico burullo, me agarró del cuello... Y en medio de un perturbador susurró me dijo: <Tú, alma solitaria... Debes ser el primero, en acompañarme al lecho de muerte... Tú, que solo osas perturbar a los que duermen, con tus sonidos deteriorados; Debes divagar en el valle de la sombras. Caminando como el mayor bastardo... Quizá en ese putrido lugar; encuentres quién te quiera escuchar...>.
- Delta Poker
×∆×
- Delta Poker
Poesía maldita | #1 - Moribundo el día
Aclama sin claridad...
¡Oh!...
Moribundo el día,
que...
¡Por pasiones corrompidas!
¡Efímeras!
¡Esclavizantes!...
Probé de ti,
clavante... ¡Corres por mi ser!;
Clavas tus sensaciones
Cómo...
Aquel borracho,
se clava a la poesía maldita...
¡Hoja marchita!...
¡Botella en modo de sinfonía!...
Noches desvergonzadas,
tomadas por profanas...
Como el amante;
Clavando miradas
En mentes desgastadas...
¡Ajenas!...
¡Sucias!...
Deja que mis emociones;
impacten contra el concreto.
- Delta Poker
Hombre simple...
Meditabundo | #2
La voluntad es pues ese instinto natural, el cuál nos otorga virtudes a seguir en forma de deseo... Pero, a causas del comportamiento social adaptativo surge una voluntad artificial, mejor expresada como una voluntad social adaptativa; La cuál surge como deseo del orgullo externo que ocasiona la ilusión al: <Yo>.
En aquella noche efímera, noté lo absurdo del deseó, siempre resaltando el interés de conveniencia. Hay pues en la naturaleza un deseó natural a seguir la virtud; Y, sus causas aún desconocidas... Forman la racionalidad y voluntad natural del individuo.
Éste por otra parte se adapta a la sociedad y pierde en gran medida esa racionalidad y voluntad natural. Pero, como he dicho, éste al alejarse de esa voluntad natural, y apropiarse de la social adaptativa; Es guiado a profanas pasiones, guiandolo a la idea del yo... Dicha idea formada por recuerdos y experiencias sensoriales.
Dicho yo no se representa por lo que es, más en cambió si; Por lo que resulta en sociedad.
Véase reflejada la elaboración de conceptos incognoscibles, a un plano material abstracto, etiquetado como voluntad social adaptativa. Mediante la cuál se ve reflejada la sensación de posesión propia e irracional del conocimiento; Conocimiento... El cuál se presenta atravez de capas necesidad y satisfacción.
La necesidad, funciona atravez de impulsos... Mientras la satisfacción, no se concibe atravez de la plenitud; Ya que está no se doblega ante la simplicidad. Esta va y viene correlacionada a la codicia.
Dicha fuerza que se aleja de la naturalidad primaría del ser: Conocer y cuestionar.
Para en base a supuestos, formar un deseo del concepto, alejándose así; De lo absoluto. Para está no hay algo absoluto. Y así pues, la noción de los conceptos verdaderos, se ven alterados por el manto que los transporta lo cognocible, a nuestro ser.
La voluntad social adaptativa se ejerce así misma, nutriendose, pues... Del creer... Está se afirma a si misma, con lo ideal. Más en cambió, genera la falsa alusión a yo social adaptativo... Eliminado el ser natural.
- Delta Poker ×∆×
Meditabundo | #1
He de despreciar vehemente, a aquel que diga que estos son seres humanos... Aquel que los siga... Ningún hombre realmente sabio, a aceptado sus costumbres.
- Delta Poker
Micro-relato: Cuervo
Estaba confundido al levantarme a las 3:00 de la mañana, mi alma aún jadeante... Mi mente por otra tenue parte; Distante.
Cuestione la perpetua noche, parecía no acabar. En medio de mis lamentos, debido a la poca claridad de mi pensamiento, escuché dicho sonido... Un tanto apagado, un tanto melancólico; Procedí a prender lo que creía iba a ser mi último cigarro.
Sin casi moverme, me cegó y diría contagió la melancolía... Después de levantar mi cuerpo tambaleante, me tiré en el deteriorado sofá... Agarré la guitarra y procedí a tocar sonidos agonicos. Mi voz desgastada resonaba en medio de la pequeña habitación... Pero, al escucharlo de nuevo, con aún más viveza melancólica; Y después de postrarse en mi viejo colchón... No, no era un sueño; O por lo menos lo puedo asegurar vehemente.
El cuervo, se hallaba frente de mi cuerpo aún frío, repitiendo la frase: <El momento siempre llega>... En una especie de mantra.
Armonizando de forma agonica con mis sonidos deteriorados.
<El momento siempre llega>, después de unos tragos y después de prender débilmente otro cigarro; Procedí a colocar el cañón del revólver en mi boca... Trás un bailé sinfónico, procedí a despedir el baile... Tragando balas y defecando el sonido de mil mentiras.
- Delta Poker ×∆×
¿Píxel Art?
Grunge...