Em Nome da Poesia

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Desenho Nocturno

Convido loucuras e sacrifico o sono, ou as vertigens às alturas.

Sobre a morte da tinta, gasto as páginas nas quedas dos meus sonhos.

Há muito que desenho linhas com pesadelos, e cores com monstros das profundezas da percepção.

Abro o portão do subconsciente e tua forma revela-se. Não há surpresa, não há espanto, há muito que te tinha prometido isto.

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A Vontade

Não entendo. Quero perguntar-te tudo, - todas as palavras em sentimento - mas nem te vejo nem sei como tas perguntar. Não há caminho onde eu mais desejo que haja. Pergunto-me  se só eu penso desta forma ou também tu me acompanhas. É Dezembro, está frio. Suspiro, vazio de poesia, desinspirado,  perguntando-me se um simples  “Feliz Natal” tolerável seria? Sou ridículo, fundamentalmente ridículo mas triste também, fundamentalmente triste. Não sei que mais -, Sinto a tortura nos olhos e a memória líquida como uma bebida ardente cujo ardor não passa nunca.

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Onde

Onde? Onde estás? Para onde foste?

Nem sei dizer se nos separam

metros ou milhas, paredes ou paisagens.

Oceanos? Custa-me, isso.

Sei só que a saudade é longa

Como o feixe de memórias

entre estar contigo e não estar.

Óh, suspirar recordando.

É voltar as costas ao mar que ruge ao longe 

porque a praia está vazia, calma em demasia,

pese embora o céu cinzento convidativo

à meditação de pés pesados na areia.

A certeza do retorno é tão grande

como a do voltar as costas.

Sei sim, que voltarei a ver ao longe no mar

a caravela do sonho, contigo, a acenar.

Esta doce era da tortura,

não a aguento mais.

E todavia principia ela todos os dias

um eterno retorno;

como quem se despede de ti,

uma vez mais.

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Noite em Lisboa

Noite - Trago a cidade às costas e as ruas fluem entre mim. Sou tanto de tudo isto, Tanto da noite atrás de mim. As ruas dormem vazias e à noite, Lisboa enquanto cidade é mito, uma concha de porcelana vazia ou um milhão de sonhadores, que nem sabem que estão vivos. Surgimento. Dourada janela iluminada, descansas os meus olhos entre mosaicos intrincados. Estas paredes estão cansadas: a espécie que as construiu, é demasiado para elas. Neste momento, também eu quero afagar o corpo no calor, deixar cair o pó da noite, e lavar a alma em quente deleite. O caminho para casa é longo, e eu agora quero só adormecer, como quem diz, morrer hoje. Ser outro eu amanhã,  (porque somos descontínuos) ou renascer das cinzas do ontem e atravessar a ponte do sonho, devorar a madrugada.

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Vazio

Nem sempre há fogo onde há fumo. Nem sempre há espada onde há luta. E nem penso em ouro ou na glória do rumo. Somente na miragem ludibriante dessa tua teia brilhante. Oro mais a esse orvalho  resplandecente também mentalmente, porque para além de pensado é duradouro, e me ocupa cansado. Mas visto? Não, é de fio transparente. Mas falante? Decidiu também que era melhor silencioso. Ah, era surgir, fazer brilhar em matéria... Pois hoje sois sombra, reflexo, e enerva-me seres volátil, metade do que poderias ser tanto. Enerva-me tudo tanto, que nem sei onde me perco, quando depois te mostras  cortante, mas bem a perto. Não há, todavia, esse atar de prensenças, só pólvora seca, reticências. Não há o mostrar a perto, só uma dor de ausências, E ainda me disseste para seguir o meu caminho sem me dizeres nada. Quando ainda hoje me manténs preso em teu linho, sem te mostrares à minha porta escancarada.

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Profecia

Quando nos fartarmos da imagem A Poesia terá morrido há muito. Haverá de faltar o dom da Palavra, E em crise, ninguém entenderá que o que falta.

Esta coisa, o fenómeno interior do conceito, A manifestação estética interna Do próprio entendimento:          O surpreendimento Ou a figura de estilo, sentida, Porque falar é insuficiente E porque ver não basta. Não há que ser místico - Basta ser sensível,  Feliz com palavras, Cumprido de significado.

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Inverno

Sem um sonido, frio, quieto, passa o dia. Soa só o gelo tinindo ou o ar fraco, a neve invisível. O sol ruge longe em silêncio, rodando.  Rodando só, porque nada, nada disto é com ele. Para lá da minha embaciada janela, imagino a tua, também ao longe. E pergunto-me se quente cantas também porque não te escuto. O tempo tem-me gastado totalmente, a contra-relógio lido com o frio, a contra-peito, com o vazio. Ledo me quedo, como vidro se tratasse, o vidro da lente da minha janela. Canto em rio da mente uma nuvem, e ela sai de mim, voa para longe, para o teu desconhecido fim. Ela rende-se ao frio da entropia, E a esperança é a única coisa cristalina, azul triste como o céu limpo do dia. Arrepio, arrepio, arrepio…

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Aniversário

Esta noite  celebro a minha mortalidade apressando-a. Célere, passam as noites e os homens, magoados. Brindo, à minha inegável mortalidade, para me esquecer dela. Ah, infância, tempo em que tudo era mancha, pureza. Hoje, velho, as noites são aborrecidas, e talvez a morte me livre de muito.

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Envolvência

Descanso cansado em braços imaginados, ou em abraços impossíveis. Cansado penso, que nada mais poderia desejar como poder nem pensar. Penso exaurido que não pedi para existir sozinho e muito menos pedi para deixar de o fazer inteiramente. Coisa que farei um dia, sendo abraçado pela morte que nem braços tem. Exaurido, sonho com os braços de abraços dados sem palavras - quero só. Sonho com envolvências: em envolver-me fraternamente num anestesiante abraço envolvente. Quero morrer em braços - não em braços da morte, mas em braços teus sem a tua dor do teu embaraço, Só a pura envolvência, como quem adormece, quente, junto.