Ella lleva en los dedos el recuerdo de todo
lo que nunca ha tocado con calma.
Él aprendió a nombrar los colores del mundo
por el tono que toma el silencio.
Se encontraron en medio de una frase a la mitad,
las palabras se doblan
y no llegan a ser lo que significan para ellos,
un ciego guiando a otro ciego
hacia una luz que ninguno sabe lo que significa.
Ella le da la mano.
Él la recibe como si de una piedra tratase.
Él no sabe si guardarla o dejarla caer. Caminan.
No porque sepan. Sino porque detenerse
duele más.
Ella carga el agua en un balde roto
y no lo sabe, o lo sabe y sigue caminando.
Él aprendió a medir la distancia
por el calor que le queda en la palma
después de que algo u alguien se va.
Se encontraron donde el camino se bifurca
y ambas sendas llevan al mismo polvo en el aire.
Dicen en el campo que el hambre une
más que la mesa en cambio
un ciego guiando a otro ciego
no es tragedia, es costumbre.
Ella le habla y él escucha
el hueco que dejan las palabras,
no las palabras en si mismas.
Él le extiende la mano y ella la toma,
la toma como se toma un machete
cuando ya no queda más remedio.
No caminan hacia ningún lado.
Caminan porque el cuerpo
todavía no ha aprendido
a quedarse quieto
cuando algo duele.
Y la vida sin lastima, solo observa.
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