O seu último beijo tinha gosto de vinho barato quente e cup noodles sabor yakisoba, que inclusive, é meu sabor menos favorito. Foi um beijo como todos aqueles que você me dava, cheio de luxuria e pouco sentimento, você me olhava daquele jeito que você tinha de me desejar, desejava minha pele, meus olhos, minha boca, desejava todo meu físico mas jamais meu eu. Eu já sabia fazia um tempo, você não queria nada além do gosto da minha língua em volta de seu corpo, nada além das nossas peles se chocando de forma bruta e o cansaço causado pela distração contínua.
Naquela noite eu me cansei de tudo, cansei do beijo, cansei do sexo, cansei da situação, eu estava enjoada a ponto de ir correndo para o banheiro e esperar me desintoxicar de todo aquele gosto de vinho barato que sua boca havia me proporcionado, de todo o amor falso que você me deu, me desintoxicar daquele último “eu te amo” que saiu da sua boca enquanto seu sonambulismo falava mais alto que qualquer outra coisa.
O seu último beijo foi o mais grotesco que já experimentei, foi a última vez que me senti vendida a sentimentos rasos. Às vezes ainda penso se você espalha sua falta de amor por aí.
Acho que não sirvo para ser sua diversão de finais de semana, eu queria amor, eu confundi todos seus beijos, apertos, abraços e risadas, eram tudo o que poderiam ser, menos amor. Apenas eu tinha o amor.
Eu poderia, claro, aceitar o afeto físico que você me proporcionava, poderia aceitar os toques que eu desfrutei por tanto tempo, poderia me deitar ao seu lado nos próximos meses como quem não tem nada além desse mar raso, mas percebi que eu não só tinha como merecia mais.
Eu já não sinto mais seus dedos frios em volta de mim, já não sinto mais sua barba tocando meu rosto ao meio dia de um sábado, já não vejo mais seus olhos distantes e não ouço a risada que você dava quando eu falava qualquer besteira. Já não tenho mais enjoo com o gosto amargurado que você compartilhava comigo.
Mas acredite, esse gosto ainda me assombra.
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