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Quando ouço legião urbana, sinto as mesmas emoções que sentia aos 16 anos , eu já tenho 40 .
Então refleti e cheguei a uma conclusão , adultos não existem ... Somos todos crianças, assustadas, encolhidas e com medo ,dentro da cabeça , em um corpo crescido .
A maior paz vem quando você para de correr atrás de pessoas que estão fugindo.
O Que Mudou Tudo
Desde que você chegou, o mundo ganhou uma cor que eu nem sabia que existia. É uma euforia que não cabe no peito, uma alegria que transborda em cada respiração, como se o coração quisesse bater mais forte só para dizer ao universo: eu encontrei o meu grande amor.
É estranho e maravilhoso ao mesmo tempo: tudo fica mais leve, mais bonito e mais cheio de sentido. Quando penso em você, sinto um calor suave subir do peito até a ponta dos dedos, um formigamento gostoso que me faz sorrir sozinha, sem motivo aparente. O ar parece mais puro, o sol brilha mais e até os dias comuns ganham um brilho especial só por saber que você existe e que está comigo.
Estou completamente apaixonada — de uma forma que me deixa viva, desperta e inteira. Cada olhar seu me acalma e, ao mesmo tempo, me deixa ansiosa de tanta felicidade. Cada palavra sua fica guardada na memória como uma música doce, e cada toque é como se acendesse uma luz dentro de mim. Não há mais espaço para dúvidas ou medos: é você, sempre foi e sempre será.
Sinto-me plena, realizada, como se todas as peças da minha vida tivessem finalmente se encaixado. Essa paixão não é só emoção passageira: é uma certeza profunda, uma alegria constante que me faz querer viver cada instante com intensidade. Ter encontrado você é o maior presente que a vida me deu, e essa euforia de amar e ser amada é a sensação mais linda que eu poderia sentir.
Não é só uma alegria passageira — é uma paz que se instala no peito e uma chama que nunca se apaga. É uma euforia calma, mas profunda, que não grita, mas se faz sentir em cada batida do coração.
Sinto um calor suave, que vem de dentro e se espalha devagar, como o sol que nasce e aquece tudo sem queimar. Quando penso em você, o tempo parece ficar mais leve: respiro mais fundo, sorrio sem perceber e cada canto da minha alma se enche de uma certeza doce — encontrei finalmente você.
É uma sensação de estar inteira, como se todas as partes de mim tivessem esperado por esse momento. Seu olhar me acalma e, ao mesmo tempo, me desperta para uma felicidade que eu nem sabia ser possível. Cada palavra sua é como uma melodia suave que fica na memória; cada toque é uma confirmação silenciosa de que estou exatamente onde devo estar.
Não há agitação desnecessária, mas há uma intensidade imensa: é o amor que segura firme, que traz confiança e que transforma os dias comuns em algo especial. É uma euforia tranquila, que mora no fundo do coração, forte o suficiente para durar, suave o suficiente para fazer bem.
Agora sei: amar você é a sensação mais plena, mais verdadeira e mais bonita que a vida poderia me dar.
— T.
Aquela Sinulheta Anatômica
Cheguei cedo no estúdio , estava um dia nublado, clima estava bem agradável, fui pegar uma xícara de chá, me direcionei a sala pra começar minha pintura humana .
O ator escolhido para a obra era Miqueias. Ele se acomodou devagar na cadeira de madeira, com o corpo quase semi‑nu — apenas um tecido leve cobrindo‑lhe a região inferior — e ficou imóvel, como se já fosse parte do espaço que o cercava.
Enquanto pegava os lápis e começava a traçar as primeiras linhas, meus olhos percorriam cada detalhe da sua anatomia. Havia uma harmonia natural na forma dos ombros, na curva suave da coluna e na estrutura forte, mas sem rigidez, do peito e dos braços.
Ao levantar o olhar, encontrei os seus olhos: castanhos claros, da cor do mel sob a luz do dia — quentes, profundos, como se guardassem histórias que ainda não foram contadas. Acima deles, sobrancelhas bem definidas davam expressão serena ao rosto. Os lábios eram carnudos, de contornos nítidos, e pareciam guardar um leve sorriso que não se abria por completo. A barba era rala, por fazer, cobrindo de forma leve o queixo e a mandíbula, dando‑lhe um ar jovem mas com traços de maturidade.
A pele morena brilhava levemente sob a luz do estúdio, e espalhadas por rosto, pescoço e ombros, viam‑se pequenas pintas — marcas únicas que faziam dele mais do que uma forma a desenhar: um ser vivo, real.
Traço por traço, o papel ia ganhando vida. Não era só um desenho de corpo humano: era o retrato de Miqueias, de tudo o que os olhos podiam ver e o que a observação atenta consegue captar.
O espaço que o cercava.
O estúdio era pequeno e acolhedor, com paredes de tom creme que espalhavam a luz natural que entrava pela grande janela lateral. Havia ali o cheiro suave de tinta a óleo, grafite e madeira seca; no chão, alguns panos usados e caixas de materiais abertas, e no canto, uma pequena mesa com uma xícara de chá que já esfriava. O silêncio era calmo, interrompido apenas pelo som leve do lápis sobre o papel e, de vez em quando, por uma respiração mais profunda de Miqueias.
Enquanto pegava os lápis e começava a traçar as primeiras linhas, meus olhos percorriam cada detalhe da sua anatomia. Havia uma harmonia natural na forma dos ombros, na curva suave da coluna e na estrutura forte, mas sem rigidez, do peito e dos braços. Ao trabalhar, sentia uma mistura de concentração intensa e uma curiosidade tranquila — não apenas sobre as formas, mas sobre a pessoa que as carregava. Era como se desenhar fosse também uma forma de escutar, sem palavras.
À medida que o trabalho avançava, surgia também uma sensação de respeito silencioso, uma gratidão por ele se entregar assim, aberto e confiante, diante do meu olhar e do meu traço.
—T.
O surto chegou sem bater.
Abriu as janelas da mente
como vento em casa abandonada,
derrubando retratos,
quebrando o nome das coisas.
Eu gritava por dentro
enquanto o mundo dizia
“silêncio.”
E então veio a mutilação.
Não apenas da carne —
porque existem cortes
que ninguém vê.
Há amputações invisíveis:
a confiança arrancada,
o espelho coberto,
o corpo transformado
em território de guerra.
Passei a andar escondido
dentro de mim mesmo,
como quem carrega um incêndio
embaixo da roupa.
A vergonha
foi o pior dos quartos.
Sem janelas.
Sem testemunhas.
Só eu
e os ecos.
Ela sentava ao meu lado
feito uma mãe cruel
sussurrando:
“ninguém pode ver isso.”
Então aprendi o idioma do silêncio.
Esse dialeto escuro
falado por quem sobreviveu demais.
Mas existe uma verdade
que o sofrimento esquece de matar:
até a ferida
cansa de sangrar.
E um dia,
entre ruínas,
me vi respirando outra vez.
Não inteiro.
Nunca como antes.
Mas há beleza
em tudo que continua
mesmo depois do fim.
Hoje minhas cicatrizes
não pedem perdão.
Elas contam histórias.
Porque sobreviver também é arte.
E há poemas
que só podem ser escritos
por mãos que tremeram
à beira do abismo.O surto não veio como loucura.
Veio como afogamento.
Primeiro a água pelos tornozelos,
depois pela garganta,
até que meus pensamentos começaram
a boiar mortos dentro de mim.
Eu via meus próprios olhos
como quem encara um animal ferido
na estrada,
ainda respirando,
mas já abandonado por Deus.
Ninguém percebe o instante exato
em que uma mente se rompe.
Não há barulho de vidro.
Só um silêncio úmido,
um desabamento invisível
atrás do rosto.
E então a mutilação.
A palavra parece pequena
perto do que foi perdido.
Porque mutilar não é apenas cortar carne.
É acordar
e não reconhecer a própria alma
presa no corpo.
É olhar para si
com nojo,
com medo,
como se existisse algo apodrecendo
embaixo da pele.
Eu me tornei um quarto fechado
cheio de moscas.
A vergonha crescia nas paredes
como mofo.
Respirava comigo.
Dormia comigo.
Comia da minha boca.
E o silêncio…
Ah, o silêncio.
Ele não era ausência de som.
Era castigo.
Era ouvir o coração bater
como alguém socando um caixão por dentro.
Era sorrir em mesas cheias
enquanto o corpo inteiro
implorava para desaparecer.
Ninguém viu
o quanto sangrei sem sangue.
Ninguém viu
as mutilações escondidas:
a fé arrancada dos ossos,
a inocência deixada no chão do banheiro,
o amor-próprio apodrecendo lentamente
como fruta esquecida.
Existem dores
que não fazem a pessoa morrer.
Só impedem ela de continuar existindo direito.
Eu sobrevivi assim:
pela metade.
Metade homem,
metade fantasma.
Carregando dentro do peito
um corredor escuro
onde o surto ainda caminha descalço
todas as madrugadas.
E mesmo agora,
quando o mundo me vê calmo,
há algo em mim
ajoelhado no chão ainda,
recolhendo os pedaços da própria mente
com as mãos tremendo.
Porque certas dores não passam.
Elas criam raízes.
E vivem para sempre
na parte mais funda da carne
onde ninguém consegue tocar
O surto abriu minha cabeça
como quem abre um animal morto
na beira da estrada.
E de dentro de mim
escorreram coisas sem nome:
memórias podres,
gritos antigos,
rostos deformados pela culpa.
Eu não enlouqueci de uma vez.
Foi lento.
Como ferrugem comendo ferro.
Como mofo avançando pelas paredes
de uma casa esquecida.
Houve uma noite
em que ouvi minha própria mente
rangendo no escuro
como madeira velha prestes a ceder.
E então entendi:
existem pessoas
que morrem antes do corpo.
A mutilação começou invisível.
Primeiro arrancaram minha voz.
Depois meu reflexo.
Depois a capacidade
de sentir qualquer coisa
sem culpa.
Quando percebi,
já andava por dentro da vida
como um cadáver vestido.
Meu corpo respirava,
mas minha alma tinha cheiro de quarto fechado.
A vergonha me criou no colo.
Ela lavava meu rosto pela manhã,
deitava comigo à noite,
e sussurrava no escuro:
“olha o que você se tornou.”
Então aprendi a me esconder
até de mim mesmo.
Cobri minhas feridas
com silêncio,
porque certas dores,
quando pronunciadas em voz alta,
fazem o mundo recuar.
Ninguém quer encostar
em quem voltou do abismo
trazendo o abismo dentro dos olhos.
E eu voltei.
Mas deixei pedaços meus lá embaixo.
Partes inteiras da inocência
foram mastigadas pela escuridão.
Há coisas vivendo em mim até hoje.
Coisas sem rosto.
Sem linguagem.
Sem misericórdia.
Às vezes acordo de madrugada
com a sensação
de que existe alguém respirando
dentro do meu peito.
Não é um coração.
É a dor.
Velha.
Faminta.
Imortal.
Ela cresce no silêncio
como um bicho escondido nas paredes,
roendo lentamente
o pouco que ainda sobrou de humano em mim.
E o mais assustador
não foi sobreviver ao horror.
Foi descobrir
que depois de tanto tempo
eu comecei a chamar o horror
de casa.
Enterrei meus traumas
como quem enterra corpos
no quintal de uma casa antiga.
Sem cruz.
Sem despedida.
Sem coragem de olhar para trás.
Mas a terra nunca segura para sempre
aquilo que continua vivo.
À noite,
eu sentia as lembranças cavando de volta
com unhas sujas
por dentro da minha cabeça.
Metade de mim era raiva.
A outra metade
não tinha forças nem para gritar.
A dor me deixou quieto.
A raiva me deixou cruel.
E as duas aprenderam
a dividir o mesmo corpo.
Existem traumas
que não desaparecem.
Eles apodrecem em silêncio
até começarem a vazar
pelos olhos,
pela voz,
pelos punhos fechados.
Passei anos fingindo normalidade
enquanto carregava um massacre inteiro
embaixo da pele.
Porque ninguém vê
o que foi mutilado por dentro.
Ninguém vê
as memórias escondidas
atrás do sorriso automático,
nem os surtos abafados
entre um “tô bem” e outro.
A vergonha me ensinou a calar.
A raiva me ensinou a sobreviver.
Então virei isso:
uma criatura feita de contenção.
Um incêndio trancado num quarto.
Às vezes eu queria destruir tudo.
Outras vezes
queria apenas deitar no chão
e parar de existir por algumas horas.
Mas o pior dos traumas
não é a lembrança.
É o reflexo que ela deixa.
É quando alguém toca seu ombro
e seu corpo reage como ameaça.
É quando o amor chega
e você responde com dentes.
É quando o silêncio de um quarto
soa igual ao lugar
onde sua alma aprendeu o medo.
Eu reprimi tanto
que minhas emoções criaram mofo.
Agora tudo dentro de mim
tem cheiro de abandono.
Há uma violência antiga
respirando atrás dos meus olhos.
Não o tipo de violência
que aparece nas mãos.
A pior delas.
A que acontece em silêncio.
A que transforma alguém ferido
em alguém incapaz de acreditar
que merece ser salvo.
E mesmo hoje,
quando ninguém percebe,
ainda existe uma guerra acontecendo
embaixo da minha calma.
Metade de mim
quer incendiar o mundo.
A outra metade
só queria ter sido amada
antes de virar ruína.
Meu castigo são mãos me tocarem e eu esperançar que elas sejam você
É dizer eu te amo para alguém que não é você
É te buscar e só em meus pensamentos poder te encontrar.
É desejar me eternizar em você, é ter urgência da sua presença
É saber que não há um mundo que não me lembre você, não há um mundo que eu não tenha amado e que eu não ame você.
Até o final dessa vida, viverei a te procurar
Vou até os confins da minha alma, na esperança de que você me veja e venha me encontrar.
Será que um dia vou te encontrar? Esbarrar com você em algum lugar?
Porque amor, eu inclinaria a terra pelo seu amor.
@poemamar
No fim…
eu choro o peso de ser eu.
Como se tudo em mim
fosse sobra,
como se eu tivesse vindo ao mundo
sem um lugar pra caber.
Eu sinto…
mas de que adianta sentir tanto,
se nada do que eu dou
parece fazer diferença?
É como gritar no vazio
e só ouvir o eco
me lembrando que não tem ninguém.
Eu penso…
e cada pensamento
vira uma prova contra mim,
como se eu fosse sempre menos,
sempre tarde,
sempre errado.
E eu espero…
mesmo já sabendo
que não vão escolher ficar.
Mesmo sabendo
que eu sou fácil de esquecer.
E isso dói de um jeito cansado…
um jeito que não explode,
só desaba por dentro,
em silêncio,
como quem vai se apagando
sem fazer barulho.
Eu olho pra mim
e não vejo valor,
não vejo força,
não vejo motivo
pra alguém insistir.
Só vejo alguém
que tentou demais,
sentiu demais,
e ainda assim
nunca foi o bastante.
Sou a entrega que ninguém quis,
o excesso que ninguém segurou,
o erro que ninguém consertou.
E no fim…
eu fico aqui,
catando pedaços de mim
como quem tenta montar algo
que já nasceu quebrado.
E talvez o que mais doa…
não seja ser deixado —
é a sensação de que,
se eu desaparecesse,
não faria diferença.
