Ein Tauber Senior, deutsche Dschungel-Hüte und warum man lieber auf der Party bleiben sollte
Copacabana, bestimmt nicht zu vergleichen mit dem Pendant in Brasilien. Bikini-Schönheiten darf man also nicht erwarten, dafür Busse die im Titikakasee gewaschen werden und Schäferhunde die auf dem Heimweg warten. Witzig ist auch der Marinestützpunkt mit einem Boot, kaum größer als ein Ruderboot. Für die fünf Soldaten sollte es auf jeden Fall reichen.
Ich bin also bei der nächsten Gelegenheit mit einem Boot auf die Nordseite der “Isla del Sol” gefahren, um diese zu erkunden und in Richtung Süden zu laufen. Angekommen im Hafen, bin ich gleich weggerannt von all den weiteren Touristen, um die Insel möglichst ohne Menschen zu erleben. Und es hat geklappt. Auf dieser Insel sollen die Inka geboren sein, was man anhand von Ruinen erahnen könnte. Diesen Geist konnte ich aber nicht spüren, denn auf Grund der atemberaubenden Aussichten blieb mir keine Zeit über die Inka nachzudenken. Aber über deren Vorfahren, die mich alle Stunde zu Kasse gebeten haben, damit ich weiterlaufen konnte. Im Hafen hieß es noch, es sei alles mit dem Eintritt abgegolten. Wenn du aber erstmal oben auf dem Berg bist und du musst die andere Seite wieder runter, dann überlegst du nicht wieviel es kostet. Natürlich alles für den Erhalt der Insel. Pah, dafür bauen die Einheimischen immer mehr Restaurants und Hotels auf die Insel. Tourismus ist manchmal ein blöder Kreislauf, allerdings bin ich selber im gleichen Hamsterrad.
Von Copacabana bin ich dann mit dem Bus in Richtung La Paz aufgebrochen. Der Bus war natürlich wieder viel zu klein, aber was soll es. Ich steige also ein und ziehe den Blick eines typischen deutschen Ehepaars auf mich. Er, garantiert Sportlehrer und Sie, mit Sicherheit, Hausfrau. Dem Anschein nach haben sich Beide bei dem Reiseausstatter gut beraten lassen, was die Kleidung und notwendige Ausrüstung für einen Südamerika-Trip angeht. Der Verkäufer hat das Geschäft seines Lebens gemacht. Beide sitzen mit Ihren Moskito-Dschungel-Hüten im Bus. Wer auf 3800 m Malaria bekommt, der wird Namensgeber einer neuen Krankheit.
Das Erste, was Ihr zu meiner Erscheinung eingefallen ist: “Wenn hier noch mehr solche Riesen reinkommen, haben wir bald keine Luft mehr zum atmen.” Freundlich wie ich bin, habe ich die Beiden auf Deutsch begrüßt, damit Sie beim nächsten Satz genau überlegt, was als nächstes Geistreiches gesagt werden kann. Als ich gesessen habe, meinte der Mann nur zu mir, mit einem dummen Lächeln: “Wenn sich noch ein so wohlgenährter Junge zu dir setzt, wird es eng.” Doch das Grinsen sollte ihm schnell vergehen, denn eine Sekunde später stand mein Sitznachbar neben mir und war mein Pendant aus Holland.
Der Mann lachte und der Holländer fragte was so lustig sei. Daraufhin hab ich ihm erklärt das wir in den Augen von “Schliemanns peinlichen Erben” sehr wohlgenährt seien. Er fand es natürlich nicht lustig und ich musste die Situation gleich entschärfen, in dem ich ihm einfach sagte: “Alles ok, der Deutsche Mann meint damit nur, das seine Frau Wasser ankochen lassen kann und glaubt das ein Tetrapak Milch am Baum herunter hängt.” Der Holländer konnte vor lachen nicht mehr und tippte dem Mann auf die Schulter und sagte dem Typen das es ihm leid tue das seine Frau nicht kochen kann. Damit war erstmal Ruhe.
Aber nur bis zur Überfahrt, über den Titikakasee. Alle müssen aussteigen und der Bus wird dann separat von den Leuten überführt. Auf der anderen Seite steigen alle wieder ein und weitergehts. Nur das Paar fehlte. Die Beiden standen hilflos draußen und bemerkten nicht, das unser Bus schon losfahren wollte. Ja, ich habe gezögert. Aber dann doch mein Bestes gegeben. Also habe ich das Fenster geöffnet und in Richtung der Beiden immer wieder gerufen das sie doch kommen sollen. Keine Reaktion und so fuhr der Bus los, ohne die Beiden und die “Wohlgenährten” hatten mehr Platz. Manchmal glaube ich schon an Schicksal.
In La Paz hatte ich mich für ein Party-Hostel entschieden, da jede Erfahrung zählt. Aber Alleine im 8-Bett-Zimmer verspricht nicht die beste Party zu werden. Also ab an die Bar und gucken was passiert. Dort habe ich zwei Dänen kennengelernt, mit denen ich zusammen den Barkeeper beschäftigt habe. Dieser war im Übrigen jeden Tag betrunken. Einer muss ja für Umsatz sorgen wenn schon niemand da ist, der mit zieht. Es war ein sehr lustiger und feuchtfröhlicher Abend.
Es gab auch einen Korsikaner, der seit 13 Jahren reist, allerdings hatte der sein Programm schon vor dem Mittag erfüllt. Zum Frühstück zwei Kurze und ein Bier.
Die Stadt mit ihrem chaotischen Flair, der besonderen Lage und dem Mix aus kolonialem und modernen Stil hat mir sehr gefallen. Es ist nicht die schönste Stadt, aber es herrscht eine bestimmte Atmosphäre, die es mir angetan hat. Viele kleine Gassen und uralte amerikanische Klapperbusse tragen dazu bei. Im Prinzip bin ich nur gelaufen um die Stadt zu entdecken und ohne die vielleicht wichtigen Ecken vollkommen zu entdecken. Es ging mir darum die Stadt zu erleben und nicht eine Liste abzuarbeiten.
In La Paz wollte ich mir eine “GoPro” - Kamera kaufen, um Videos aufzunehmen. Beim Rafting in Arequipa hatten wir ja eine dabei. Bei uns überall erhältlich, gab es in La Paz aber nur einen einzigen Laden. Also bin ich hin und wollte diese kaufen. Es gab eine Einzige und der Preis war ok. Allerdings wollte der Verkäufer das Geld in Dollar. Kein Problem, dachte ich. Ich hab ihm gesagt das ich gleich wiederkomme um die Kamera und all den Rest zu kaufen. Für ihn war es nämlich ein schlechtes Geschäft und er wollte die letzte Kamera mitsamt Zubehör nur noch loswerden. Nach zwei Stunden kam ich wieder, aber ohne Dollar. Es war schlichtweg nicht möglich Dollarnoten zu bekommen. Demnach wollte ich es mit “Bolivianos” versuchen.
Ich betrete also frohen Mutes den Laden und im gleichen Moment kauft ein Bolivianer diese letzte Kamera. Er konnte in Bolivianos bezahlen. Der Typ hatte weniger bezahlen müssen und kaufte nicht ein einziges Zubehörteil. Ich hab geflucht und dem Verkäufer zu verstehen gegeben, das dies das wohl dümmste Geschäft seines Lebens war. Ich hätte ja glatt 150 $ mehr investiert. Tja, “um die Ecke denken” gilt hier nicht als Spezialität.
Also ging es ohne Actionkamera auf die “Death Road - die gefährlichste Straße der Welt”. Man startet auf 4700 m Höhe und fährt runter auf 1200 m. Die ersten 20 km sind normale Straße und danach geht es auf die 3m breite Schotterpiste. Ich hatte mich für die teuere Variante entschieden, um auch gutes Equipment zu bekommen. Dem war auch so. Es hat viel Spaß gemacht, obwohl es auch anstregend ist. Bevor der ganze Spaß jedoch los gehen kann, wird erstmal “Pachamama” (Mutter Erde) gehuldigt. Am Besten geht das mit dem 96% Alkohol, den die Einheimischen an Feiertagen schmerzfrei verkosten. Erst bekommt Mutter Erde einen Schluck, dann das Bike und zu guter letzt muss man selber nippen. Nippen reicht in dem Fall für den ganzen Tag.
Eine Regel lautet, man solle dem Vordermann zu verstehen geben, falls man diesen überholen möchte. Also laut rufen. Ich wollte unseren amerikanischen Gruppensenior auf dem befestigten Abschnitt überholen, bei ca. 60 km/h Downhill. Die physikalischen Gegebenheiten meines Körpers lassen es einfach zu, den Berg ohne große Mühe herunterzurollen ohne eingeholt zu werden. Ich habe Steve einfach überholt nachdem er nicht reagiert hat. Beim ersten Stop kam er gleich zu mir um mich zu rügen. Ich verteidigte mich und sagte ihm das ich gerufen habe. Er sei schwerhörig, meinte der 65 jährige Steve daraufhin. Toll, dachte ich mir. Da kannst du so laut schreien wie du willst, aber einen schwerhörigen Vordermann bei ca. 60 km/h gegen Fahrtwind zu rufen, ist eine Begabung die ich nicht habe. Also bin ich möglichst vorne gefahren. Ich dachte zu erst, es gebe keinen Verkehr mehr, aber da irrte ich.
Es gibt eine neue Strecke damit keiner mehr diese Todesstraße fahren muss. Aber diese wird wohl nie fertig gestellt, denn der letzte Abschnitt kann aus geologischen Gründen nicht fertig gebaut werden. Blöd, wenn man dies nicht vorher weiß. Also kamen doch einige Fahrzeuge den Berg hinauf und es wurde gehörig eng. Viele Menschen haben ihr Leben gelassen in den ganzen Jahren. Unsere Gruppe hat es überlebt und dies mit einem Schwerhörigen, einer Fahranfängerin namens “Bambi” und einem Einarmigen. Bambi ist im Übrigen genauso gefahren, wie man sich ein Reh auf dem Fahrrad vorstellt. Augen zu und runter!
Nach dem Belohnungsbier und dem obligatorischen “Überlebens-Shirt” ging es zum Essen in die Eco-Lodge. Dort ging es unter die Dusche, rein in frische Klamotten und an die Tafel. Die Rückfahrt ging dann mit dem Bus über die gleiche Strecke. Ich hatte zum Glück keinen Fensterplatz. Der Engländer hatte erst wieder Farbe im Gesicht als wir zurück in La Paz waren.
Die letzten Tage hatte es geregnet in La Paz und ich hatte mich entschieden dann weiter nach Cochabamba zu fahren.
Meine erste Nachtbusfahrt in Bolivien. Es war megakalt und der Bus auch nicht der Beste. Es ging nur mit dem Schlafsack. Cochabamba war nichts für mich. Zwei Tage krank, aufgrund mangelnder bolivianischer Hygiene. Was anderes war aber wichtiger. Ich lernte Andre, die kölsche Frohnatur, Chris und Dani aus Berlin sowie Dion aus Australien kennen. Wir haben uns zusammen in Sucre getroffen.
Andre und ich sind einen Tag später mit dem Nachtbus nach Sucre gefahren. Welch ein Erlebnis. “Semi Cama” bedeutet man hat im Bus die Möglichkeit den Sitz weit nach hinten zustellen um zu schlafen. Wir hatten die letzten Plätze, ganz hinten. Zwei links, zwei rechts und der Mittelgang sollte freibleiben. Sollte, wohl gemerkt. Der Bus war voll und ein Einziger stand im Gang. Alle fragten spöttisch ob er die zehn Stunden Nachtfahrt stehen will. Der tat mir leid. Aber dann kam der Busfahrer und zeigte auf die Kiste ganz hinten zwischen den letzten Plätzen. Somit wurde kurzerhand aus einer Viererreihe eine mit fünf Sitzen. Die ganze Fahrt über, ist er immer wieder schlafend in den Gang gerutscht und zerrte sich an mir wieder hoch. Zu allem Überfluss flog mir mehrmals sein Gepäck in den Nacken. Erholsam sieht anders aus. Natürlich sind wir dann auch wieder zu früh im Hostel angekommen.
Das Hostel “Kultur Berlin” in Sucre war das nächste Ziel. Dieser Ort sollte es in sich haben. Die komplette Anlage ist super schön, mitsamt dem Hof, dem Garten und dem gemütlichen Restaurant. Hier haben wir alle wieder zusammen gefunden. Auch einige bekannte Gesichter aus den vorhergegangenen Wochen habe ich dort wieder getroffen.
Sucre ist die Hauptstadt von Bolivien, allerdings sitzt die Regierung in La Paz. Es ist eine schöne kleine und saubere Stadt die zum Verweilen einlädt. Man sollte allerdings zum Wochenende dort sein, damit es nicht langweilig wird. Will man jedoch auf einen Trek gehen um Dinosaurierspuren zu sehen, ist es der richtige Ort. Wir haben allerdings die meiste Zeit im Hostel verbracht, Karten gespielt und getrunken.
Welches Highlight man aber nicht auslassen sollte, bevor man im Hostel versackt, ist der riesige Friedhof, mit gestapelten Grabanlagen. Wir waren zur richtigen Zeit dort, da gerade der “Tag der Toten” war. Menschenmassen tummeln sich dann auf dem Friedhof, um der Toten zu Gedenken und Opfergaben zu bringen. Opfergaben können sehr vielseitig sein, wie man hier lernen kann. Teurer Whiskey oder Rum, Cola, Zigaretten und Brot gehören zu den Häufigsten. Eine Tour durch die Stadt musste reichen um nicht ganz als Kulturbanause durchzugehen.
Im Hostel habe ich Steve aus der Schweiz wieder getroffen. Wir lernten uns in Arequipa kennen. Beim Fussball im Colca Canyon spielte er sich um seinen Rausch. Sein Motto lautet “Eine gute Story beginnt nicht mit einem Salat.” Wer den Blog verfolgt, müsste sich erinnern. Mit der Truppe aus Cochabamba hatte ich schon am ersten Abend die Mojito-Happy Hour ausgenutzt und dementsprechend lange geschlafen. Und dann kam die Halloween-Party.
Traditionell ging es vorher in den Supermarkt, um günstig in den Abend zu starten. Mit Vodka und Ginger Ale sollte das auch gelingen. Ein paar Stunden und Trinkspiele später, ging es ab in den Hof zur Party. Leider fehlen mir die Stunden auf der Party. Erst um 3:00 Uhr in der früh setzt das Erinnerungsvermögen wieder ein. Eigentlich war ich mir sicher, nichts mehr getrunken zu haben. Das konnte leicht revidiert werden. Ein 1-Liter-Glas mit Bier haben wir wohl selbst öfter nachgefüllt, Steve hat Zigarettenasche konsumiert um Freibier zu bekommen, wir haben anscheinend die norwegische Beate Uhse kennengelernt und ein paar Iren haben mit unseren Köpfen “Bongo” gespielt. Danach sind wir in irgendeinen Club gefahren. Wir waren zu viert auf der Rücksitzbank und ein Ire lag auf uns. Natürlich sind wir im ersten Club gescheitert und im Zweiten ging das Licht an, als wir reingegangen sind. Also die gesamte Truppe zurück ins Hostel. Weiter ging es auf dem Dorm-Zimmer. Allerdings fühlte sich ein Pärchen stark gestört. Waren glaub ich auch die Einzigen, die der Party getrotzt haben. Unser Motto lautete hingegen “It is Halloween.”
Was dann allerdings passierte, war für die Beiden nicht so lustig. Sie sind genervt abgehauen und wollten eine Runde um den Block drehen. Dabei wurde den Beiden dann dummerweise die Kamera geklaut. Glück ist was anderes.
Am Morgen danach konnte Balu aus Ungarn, übrigens ein Kerl wie ein Baum, kaum die Treppe hochlaufen, die Iren haben standesgemäß ihren Flug verpasst und ich habe mich gefragt wo das Glitzer in meinem Gesicht herkam.
Der Besitzer Klaus hatte, glaube ich, mächtig gefallen an unserer Truppe, nicht zuletzt weil alle viel getrunken und gegessen haben. Wir haben eigentlich den ganzen Tag zusammengesessen, getrunken und das berühmte Kartenspiel “Arschloch” gespielt. Habe ich vorher nicht gekannt, ist aber scheinbar weltberühmt. Wer übrigens verliert, der muss die Karten neu mischen. Soviel sei verraten, ich habe 90% der Spiele gemischt.
Zusammen mit Dion und Andre hab ich dann doch gleich zum Mittag den Halloween-Abend gekontert. So ging es in Runde zwei. Die lustige Runde wurde dann nach und nach mit den Leuten vom Vorabend aufgefüllt. Pünktlich zum Abend waren wieder alle auf dem gleichen Level. Dieses mal sollte der Club-Abend länger dauern. Hat auch gut geklappt.
Bevor es allerdings draußen hell wurde, waren wir wieder zurück im Hostel. Und auf einmal stand eine Gruppe Franzosen vor der Tür. Die haben wir dann reingelassen. Ich habe ihnen die Zimmer gezeigt und Betten gegeben in denen sie schlafen konnten. Die Rezeption war ja noch nicht offen und bevor sie ausgeraubt werden, war es die einzige Lösung. Dann haben wir gemeinsam im Garten dem Morgen entgegen gequatscht und gelacht. Der Ball verleitete dann noch kurz zum Fussballmatch, quer durch den Garten. Später sind Balu und ich noch kurz auf die Straße, um für ihn Zigaretten zu organisieren, gab aber keine. Das Einzige was wir gefunden haben war ein besoffener Bolivianer. Wir waren wieder zu lange unterwegs und zu betrunken. Am nächsten Tag hatte Klaus uns erzählt, das er alles mitbekommen hat. Aber er fand es sogar lustig. Die Einzige, die es nicht lustig fand, war eine Holländerin, deren Bett wir vergeben hatten. Klaus meinte nur ganz trocken: “Besser eingecheckt, als ausgeraubt.”
Der Abschied fiel schwer, aber es war gut das wir weitergezogen sind. Unsere Leber brauchte Ruhe. So schleppten wir uns zum nächsten Taxi und es ging Richtung Bus. Potosi heißt die nächste Station.
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