marta sofia

♡

[itzsofthyuk]

Quando o vi entrar pela porta principal do salão soube que ele trazia problemas. Usava uma camisa branca e uma gravata feia no estilo anos 80 que lhe ficava estupidamente bem. Os cabelos compridos e os olhos negros eram dois abismos de mistério. Ele riu de um jeito sugestivo e disse-me que eu tinha o bâton borratado. Ofereceu-me uma taça de champanhe quando o garçon passou por nós e um cigarro. Eu disse que não fumava. Ele elogiou o meu vestido e perguntou o meu nome. "Eu não acredito no amor", respondi. Ele riu daquele jeito. "Esse é o teu nome?" Sem me deixar responder guiou-me até ao exterior e fumou o seu cigarro. Jogou os cabelos compridos para trás e soprou fumo cinza pela boca cor de cereja. As calças do fato assentavam-lhe bem nas pernas longas e quando ele ria exibia os caninos pontiagudos. Ele destoava da multidão e eu não sabia dizer porquê — ou talvez soubesse. "Tudo bem não acreditar no amor. Ele não serve para nada, mesmo", disse, pisando o filtro com a sola do sapato social. O meu coração acelerou e senti-me traída pelas minhas próprias palavras, ainda que soubesse que aquilo estava longe de ser amor. Ele pareceu notar e riu mais uma vez. "Mas por esta noite podemos fingir que sim", rematou. Deixei que ele se aproxima-se e me tocasse com os dedos gelados no rosto. Ele cheirava a perfume e cigarro e beijou-me com gosto de champanhe caro. Naquela noite fingi ser amor e está tudo bem fingir de vez em quando. Eu nem sei o nome dele, afinal de contas.

— marta em "Sobre (des)encantos". (2022)

[itzsofthyuk]

há pedaços meus em tudo o que escrevo — vestígios de alguém que se esconde dentro de mim. sou feita de pó e memórias daquilo que os outros me deixaram e escrevo para mim sobre eles. sou a anti-romântica que escreve textos de amor e nem sabe que são de amor.

— marta, 2022

[itzsofthyuk]

Chove uma chuva que molha mas não lava a alma.

Quase chove no alpendre, onde o fumo espirolado de um cigarro sobe e desaparece no ar. Dissipa, não existe mais.

A noite engole o barulho das ruas mas agita corações. Traz ansiedade com tremores de dedos, palpitações e suores frios. Traz noites mal dormidas com medo do escuro e das sombras que se geram — não só nos cómodos mas também no seu interior oco e sombrio. Vazio, vazio, vazio.

Ele discutiu com a mãe mais cedo e até chorou um pouco. O vazio ainda tem espaço para sentimentos...ou talvez ele não esteja assim tão vazio quanto julga. Talvez esteja cheio. Cheio de tristezas, cheio de arrependimentos, cheio de mentiras, cheio de fracassos. Estar vazio e estar cheio, de repente, parecem-lhe a mesma coisa.

No trabalho foi despedido (lá se vai o sonho de sair da casa dos pais) e ele tem aspeto de quem não dorme há três noites seguidas. Solidão só é boa quando sabemos que existe alguém do nosso lado. Solidão solitária é assustadora e angustiante.

(Se ao menos a chuva que chove lavasse a alma...)

— marta em "Chuva em Osaka". (2021)

[itzsofthyuk]

Chove uma chuva que molha mas não lava a alma.

— marta

[itzsofthyuk]

— Ele ainda se lembrava de ti? — Alguém perguntou do outro lado da mesa.

Ele lembrava, sim, mas não o reconheceu à primeira vista. Isso fê-lo questionar se havia mudado muito desde o tempo do secundário ou se ele apenas não era parte significativa daquela época para ser recordado com tamanha facilidade. Yuta também podia estar drogado e a avaliar pelo cheiro doce e fumo de cigarro que ele trazia impregnado nas roupas isso não seria de estranhar. Sicheng também se lembrava das escapadelas atrás do balneários de educação física onde Yuta habilmente enrolava cigarros de erva antes das aulas de coreano e matemática.

— marta, 2022

[itzsofthyuk]

Arranco as pétalas de um malmequer e ele diz-me que Hayato bem-me-quer.

— marta em "Cherry Blossom". (2021)

[itzsofthyuk]

“Tu fazes o que tu quiseres “, disse Johnny enquanto se baloiçava descuidadamente sobre o parapeito da janela, vendo Yuta deitado sobre a cama desfeita do quarto partilhado.

“Pois, mas isso só funciona assim na teoria.”

— marta, 2020

[itzsofthyuk]

e roía as unhas e tomava café; rabiscava palavras aleatórias que mais tarde se tornavam poemas que colava na parede do quarto enquanto ouvia yoo jaeha, lembrando-se das vezes em que, bêbado, jinhwan lera alguns deles com a língua presa pela bebida.

— marta, 2020

[itzsofthyuk]

Jung Jaehyun cheira a amor — aquele tipo de amor descomplicado de quem gosta de caminhar de mão dada, se desfaz em sorrisos cúmplices, fica com as pupilas dilatadas e não passa despercebido aos olhos de ninguém. Ele sorri e o mundo fica mais bonito; tem cheiro de coco e há uma música jazz que toca como uma banda sonora com a voz de Sinatra. Jaehyun desliza os pés descalços pelo chão com as meias brancas puxadas para cima e as pernas depiladas enfiadas nuns calções velhos. Cheira a amor — aquele tipo de amor preguiçoso de domingos de manhã enroscados um no outro, com o som confortável do vinil, beijos roubados e gosto de morango e café nas línguas. Ele tem cabelo macio, olhos bondosos e paciência em dobro para aturar os meus dramas; tem cheiro de casa, mãos fortes, aperto de quem me quer por perto para sempre. E lá vem ele a trautear uma músiquinha jazz e com um sorriso quase impercetível nos lábios. Finjo ler; espreito, porém, por cima das lentes dos óculos e vejo-o andar de um lado para o outro, distraído e lindo. Quando percebe que o fito sorri sem jeito e fica com as orelhas vermelhas. Volto à leitura, mas logo não resisto em espreitar novamente por cima das lentes dos óculos. E lá anda ele a deslizar as meias brancas puxadas para cima pelo chão encerado e a trautear pelos cantos. Jung Jaehyun cheira a amor — aquele tipo de amor que é para sempre.

— marta em “La vie en rose”. (2020)

[itzsofthyuk]

Sob as luzes neon dos grandes outdoors da cidade eles correm de mão dada em direção à liberdade. Não sabem com o que ela se parece, mas o ar frio da noite que lhes enregela os ossos e os risos estridentes parecem um pedaço prometedor dessa infinidade do desprendimento total. Naquele momento não têm responsabilidades e vagueiam sem rumo sob a luz da lua. O coração está pesado, mas a bebida parece ter aliviado os seus fardos. Ao longe parece ouvir-se Cigarette Daydreams dos Cage the Elephant, a música preferida de Baekhyun. Ele para de correr e começa a cantar. Sehun para do seu lado e admira a beleza de Byun Baekhyun. Oxalá fossem apenas eles na rua e dançariam juntos até ao amanhecer. Oxalá fossem os donos do mundo e não houvesse ciúme a atrapalhar. Oxalá não se deixassem desmoronar como uma pilha de folhas secas que o vento varreu. Afinal, de que vale a liberdade?

— marta em “City Lights”. (2019)

[itzsofthyuk]

chorar não lava a alma, entope-a.

[itzsofthyuk]

Era pequenino como a palma da minha mão e vivia entre as flores. Belo elfo com o poder da terra, guardião da chave do jardim mágico, visitava o meu jardim todos os dias, saudando dálias e petúnias com sorrisos carinhosos e olhinhos de berlinde brilhantes.

Quis guardá-lo num potinho, engraçadinho como era e com medo que os males do mundo o levassem; mas o pequenino disse ter grande missão e que a chave do jardim mágico não podia ficar perdida para sempre dentro de um pote de compota.

Quando perguntei onde ficava esse tal jardim ele riu primaveras, deixando os olhos quais duas meias-luas encantadas.

“Humanos não o podem encontrar.”

“E porque não?”, quis saber.

“Porque têm a tendência a destruir tudo onde tocam.”

E se eu prometesse não colocá-lo num potinho de compota, ele prometia vir todos os dias com uma flor banhada pelo luar, as quais eu deixava numa jarra de porcelana, e elas não murchavam nunca. E a salinha rápido de tornou num jardim de begónias, jasmins, hortências, lírios e crisântemos, paredes revestidas de trepadeiras em flor. E quando me trouxe dois brincos-de-princesa falou bem perto do meu ouvido:

“O teu próprio jardim mágico.”

— marta em “Hávarðr, elfo guardião do jardim”. (2020)

[itzsofthyuk]

No crepúsculo o encontro: belo, sozinho.

Fuma um cigarro e os olhos cósmicos refletem o negrume da noite: perigosos, sedutores.

O vento norte sacode-lhe os cabelos e traz pó estrelado que se entrelaça nos fios loiros.

Ele é lindo ali sentado no chão sujo de areia e despercebido de tudo. O rosto sério de quem pensa — e pensa demais, por isso é que é triste. Os olhos têm o brilho de estrelas cadentes mortas porque um dia a esperança lhe foi roubada e agora só tem sonhos que julga nunca realizar.

E fica lá, quieto, tal qual um quadro: bonito e triste.

Ouvem-se uns acordes de uma música (deve ser o vizinho) e o trautear de uma estrofe. Ele ainda pensa e o vento fuma-lhe o cigarro. Foi levado para outro lado (o lado de dentro) e lá se demora por cinco ou seis minutos.

Depois sacode as cinzas para o chão, dá um último trago e piso o filtro com a sola de borracha da bota. Desiste de pensar e vai embora.

O vizinho ainda tenta os acordes e ouço-o cantarolar enquanto se afasta, à medida que as luzes amarelas dos postes se acendem e lhe desenham a sombra pálida no chão.

Ele parece de outro mundo.

— marta em “Crepúsculo”. Perspetiva de quem observa um desconhecido pela janela. (2020)

[itzsofthyuk]

Ele adorava fazer anos porque para ele a vida era fácil e leve. Acordava cedo e bebia café, lia as notícias no jornal, cantarolava enquanto se vestia para o trabalho. Vivia um dia de cada vez e mesmo dos piores momentos tirava algo de bom.

Ele era a felicidade, as meias brancas no piso de madeira encerado enquanto dançava despreocupado nas manhãs de domingo, o doce de morango no pão e o cheiro do café por toda a casa. Ele era t-shirts larga e calções de ganga; cabelos compridos e sorrisos de estrela.

E ele era lindo.

— marta, 2020