Eu tinha uma amiga que era meio depressiva. Não com a doença do século, mas ela gostava de romantizar a tristeza. Para ela, ficar sozinha em seu quarto, com as janelas fechadas, usando preto e ouvindo músicas indie-sad era a coisa mais legal do mundo.
Compartilhar fotos de lápides e citações de filósofos que discorriam sobre a dicotomia vida x morte era seu passatempo. Gostava de ver filmes com uma pegada noir, com temáticas mórbidas ou sobre psicopatas.
Há alguns dias essa amiga me enviou um link com formas de se cometer suicídio. Pensei “pronto, é agora que ela vai se matar”, mas isso não chegou a acontecer. Não com ela. Eu sempre lhe falava “nossa, essa sua tristeza não é tão legal”, “vamos sair, tomar um ar, se divertir”, “você precisa de uma prainha”, mas ela não me escutava. Sempre ficava presa em casa em seu mundo particular, cultivando a tristeza, mas acontece que ela era feliz assim.
Eu, por outro lado, com todo esse positivismo, e querendo animar ela, eu era triste. Não demonstrava minha tristeza. Eu achava que isso era ser fraco e como versava Vinícius de Moraes “é melhor ser alegre que ser triste”, então eu sempre tentava ser alegre. Mas eu não era. Eu não era feliz. Eu nunca fui Feliz.
Quando ela me mandou aquele link, um gatilho foi puxado na minha cabeça. Era isso. Eu já não aguentava mais fingir felicidade e precisava dar um basta nisso. Hoje eu ainda não sou feliz, mas não tenho mais com o que me preocupar, não tenho mais que fingir, porque eu não existo mais.
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