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@laprosedadeline
Tentatives d'écriture
Hello ! Comme Tumblr demande de s'enregistrer pour lire les textes je suis passé sur le médium un brin ringard mais néanmoins pratique du blog.Il reste un petit problème de typographie qui m'agace (l'espace initial qui disparaît ou réapparaît sans raison), mais à part ça, le blog est accessible et attend avec impatience vos commentaires.
Je suis illustratrice. Je préfère ce mot à dessinatrice car au moins on ne me demande pas si j’ai un travail à côté. J’illustre des albums pour enfants, je fais des couvertures de livres. En ce moment je prends pas mal de commandes de bannières ou de PP, ça ne rapporte pas beaucoup mais l’argent arrive vite, et comme la trésorerie est souvent à sec, ça fait du bien. Et bien sûr, quand j’ai fini le travail, je commence le vrai travail. Je prends mon bloc et mes crayons et je parcours la forêt de Chantilly en quête de jeux d’ombres et de lumières à saisir. Je dessine beaucoup de branches et de racines également. La multiplicité de leurs formes me fascine. Gorki m’accompagne dans toutes mes promenades studieuses. Il adore poursuivre la faune locale, totalement inconscient du ridicule d’un petit boudin à grandes oreilles courant derrière de gracieuses biches. Souvent je le dessine aussi mon adorable de Gorki, mon corgi d’amour.
Enfin, je le dessinais. Le panneau prévenant de la traversée d’animaux sauvages ne prévoyait pas que le chevreuil bondissant serait poursuivi par un long chien-saucisse. Mon Gorki m’a quitté ce jour-là, sur l’autoroute A1 qui coupe la forêt comme une immense cicatrice toujours à vif. Je ne vais pas vous mentir, ça a été horrible. Je l’avais depuis 11 ans, c’était le compagnon de tout mes instants. Sa chaleur le soir quand il montait sur le lit malgré mon interdiction formelle me manque. Ses poils, qui envahissaient tout, me manquent. Ses aboiements à chaque passage de l’ascenseur me manquent. Les groupes de jeunes filles qui gloussaient à sa vue et demander à le caresser me manquent tout autant.
Cela fait du bien, d’un certain côté, de ne soudain plus ressentir cette douleur. Pour être exacte, je ne ressens plus grand-chose. Ma tablette est tombée à terre, je suis affalée sur mon fauteuil. J’entends une voix « ALLEZ, IL FAUT PARTIR MAINTENANT, ON VOUS ATTEND ». Je n’ai pas envie de partir. Pourquoi ne puis-je pas rester assise tranquillement là, à mon bureau ? « C’EST LA RÈGLE. ET PUIS VOUS VOUS ENNUIERIEZ, AU BOUT D’UN MOMENT ». Alors je la suis. Sur le côté d’un sentier forestier un petit garçon me fait des signes de la main. Son visage m’est familier. Younès, le petit Younès, qui était dans ma classe. Rupture d’anévrisme. « VOUS AUSSI. » Quoi ? « VOUS AUSSI C’EST UNE RUPTURE D’ANÉVRISME ». Ça ne fait pas mal. A l’endroit où le chemin bifurque je prends le GR, comme d’habitude. Mamie Jacqueline et Papy Gérard m’attendent : « Tu es devenue si grande ! nous ne t’attendions pas si tôt. » Et puis voici Inès et Amel, deux sœurs, deux amies, parties dans un accident de la route. Elles sont assises sur le tronc couché à côté du sentier. « Tu vas voir, l’accueil est excellent. »
Le décor ressemble de moins en moins à la forêt de Chantilly. A gauche, une file d’attente est délimitée par un ruban, et un panneau annonce « Nouveaux résidents avec ange ». A droite, son jumeau appelle les « nouveaux résidents sans ange ». J’hésite. Je me dirige vers la droite « ALLONS, VOYONS, VOTRE ANGE VOUS ATTEND ». J’entends un jappement, et pour la première fois de ma vie je dois regarder vers le haut pour trouver son émetteur. Tout rondouillet entre ses deux petites ailes, mon Gorki tient ma tablette à la patte et m’invite à le suivre hors du hall d’attente. De nouveau des arbres. De nouveau, un sentier, la sensation de tenir mon bloc à la main, mon matériel de dessin dans ma pochette. Et mon chien, comme sorti d’une de mes illustrations. Mon corgi. Mon ange. Qui me montre le chemin. Qui ne me quittera plus jamais.
Crédits image : inconnus
Aurore avait donné l’alerte : « Il n’a pas fermé la porte en partant ! » Ce fut un tourbillon de jupons dans l’escalier vers l’atelier. Ses sœurs Célestine et Rose, ses cousines Amélie et Renée, et Aurélie, la bonne amie de cette dernière, la suivirent derrière la porte aux lourds voilages.
Le tableau en cours était décevant. Une vue d’Étretat au soleil couchant, rien qu’on ne leur eût interdit de voir. Mais l’atelier contenait un autre trésor : sa bibliothèque. D’après leur oncle, des traités sur la perspective et les couleurs, la théorie de l’art. Mais Aurore soupçonnait qu’il y dissimulait aussi des ouvrages plus intéressants. Rose fut la première à faire une découverte : Les Fleurs du Mal. Elle s’assit sur la banquette et commença la lecture : « La très chère était nue… » mais fut interrompue par sa jeune cousine qui riait déjà. Elle prit une mine sérieuse : « Cette édition n’est pas censurée. Je me demande pourquoi oncle Gustave en conserve un exemplaire. » Mais Amélie mit fin à sa réflexion d’une exclamation : « Regardez, des romans ! La Nouvelle Héloïse, Paul et Virginie, Le Lys dans la vallée… » Les titres étaient des promesses d’histoires d’amour et de sentiments romantiques. Le simple fait que la lecture de romans leur fût interdite les faisait bouillir de curiosité. Elles les attrapaient les uns après les autres, cherchaient les déclarations d’amour enflammées, riaient beaucoup, avant de poser négligemment par terre l’ouvrage effeuillé.
Renée et son amie Aurélie, plus âgées, s’étaient assez vite lassées de ce jeu et profitaient d’un moment d’intimité à côté de la fenêtre, quand soudain Célestine, assise par terre dans une attitude des plus négligées, poussa un cri. La porte venait de s’entrouvrir et laissait voir le visage austère de Madame Matthieu, la gouvernante. Les jeunes filles se turent, dans l’attente de réprimandes qui ne pouvaient tarder.
Madame Matthieu regarda les livres à terre, puis Célestine, et demanda : « Y a-t-il des romans de monsieur Dumas » ? Aurore, la première à retrouver ses esprits, parcourut rapidement la bibliothèque et répondit : « Il y a Le Comte de Monte-Cristo »
Madame Matthieu finit d’entrer dans l’atelier et ferma sans un bruit la porte derrière elle. « J’en ai entendu le plus grand bien. C’est, paraît-il, riche en passions et en aventures. Mademoiselle Aurore, poussez-vous un peu je vous prie, que je puisse m’asseoir et lire avec vous. »
crédit image : Alexander Mark Rossi, Forbidden Books
Mon nom ? Serais-je assez fou pour donner mon nom à une étrangère ? Crois-tu que c’est en commettant ce genre d’imprudences que je suis parvenu sur ce trône ? Écoute donc l’histoire de ma vie, humaine, et puisses-tu t’en inspirer.
L’histoire de mon père, je l’ignore totalement. Celle de ma mère, que puis-je en dire ? Une chatte des campagnes, qui mit bas dans une cave. J’avais sans doute des frères et sœurs, mais quand ma génitrice ne voulut plus de nous moi seul fut fait prisonnier par la vieille humaine qui logeait au-dessus. Elle me nourrissait peu, des restes de pâtes, un os de poulet, ou tout autre relief de ses repas quand elle y pensait. Je dû apprendre très jeune à gagner ma vie seul. Par chance, les mulots n’étaient pas rares dans le champ adjacent. L’humaine était très vieille. Anubis l’emporta six mois après ma capture. Anubis ? De quoi t’étonnes-tu, humaine ? Nous les chats côtoyons encore les anciens dieux, ceux auprès de qui nous étions vénérés à notre juste place.
On se disputa violemment l’héritage de la vieille. Mais de moi, personne ne voulait. Bien qu’encore jeune j’avais déjà perdu l’aura magique des chatons, celle qui rend gaga tous les humains. On fit une petite annonce et une petite humaine m’emporta avec elle. Je ne la connaissais pas. Elle mit ses mains dans ma fourrure. En un éclair le coup de griffe partit et elle éclata en sanglots, pleine de larmes et de morve. Le géniteur de l’humaine tenta de me frapper du pied, mais j’étais déjà parti.
Dès lors, j’ai mené une vie de vagabond, comptant sur mes talents de chasseur. Les humains, je savais qu’on pouvait vivre un temps à leur crochet, sans s’attacher, surtout. C’était bien utile en hiver quand le froid se faisait mordant. Je connus trois ou quatre maisons, mais pas de foyer. Chaque printemps je repartais. Je passais le mois d’avril, cette année-ci, dans une petite ville humaine. Beaucoup me regardaient, je griffais ceux qui voulaient me toucher. C’est à cette époque que j’ai compris que j’étais beau. Cela aussi me conférait une sorte de pouvoir sur les humains. Un jour l’un d’entre eux me fit une offrande de croquettes, dans une petite coupelle de porcelaine. Je l’acceptai. Il revint le lendemain, puis le jour d’après. Le quatrième jour il me dit son nom, Haru. Touché par cette marque de confiance je le laissai passer sa main sur mon dos. Une fois. Il ne faut pas trop en demander quand même.
Les offrandes de Haru continuèrent. C’est tout naturellement que je décidai, l’hiver revenu, de le passer chez lui. A cette époque je le considérais presque comme mon écuyer. Il avait le droit de me grattouiller la tête, et je dressais la queue à son approche. La maison d’Haru était parfaite. Il y avait une boîte à litière, une gamelle pour l’eau (que je n’utilisait naturellement pas, l’eau se boit à la source dans l’évier), et une gamelle pour la pâtée. Un jour, Haru s’approcha de moi avec son portable et commença à me montrer des images d’un chat roux, photographié sous tous les angles. Cet animal n'avait clairement ni pudeur ni prudence. « C’était Ron » dit Haru. Et il se mit à pleurer. J’approchai mon museau du sien et j’absorbai les larmes dans mon pelage épais.
Haru se leva soudain, sorti de l’appartement, puis revint en portant un gros paquet. « C’était à Ron. Je le gardais à la cave ». Il défit le paquet, et je me jetai sur le papier journal, dont le crissement était irrésistible. Quand j’eu réglé son compte à l’emballage, je regardai le contenu. Un trône. Un véritable trône avec un revêtement polaire et un coussin moelleux. C’était alors que je compris qu’Haru était mien pour toujours, et que sous sa protection je pouvais enfin dormir les deux yeux fermés, sur le trône que j’avais gagné.
crédits photo : @Harutensai7
Cela faisait des mois qu’il lui faisait la cour, en parfait gentilhomme. En « nice guy », comme diraient les jeunes. Il l’avait plusieurs fois emmenée manger dans ce petit resto au bord du fleuve. Il s’était bien comporté. Comment aurait-il pu faire autrement sous le regard du futur beauf ? Car il était persuadé que celui-ci ne perdait pas une miette de la conversation. Il lui avait dit qu’elle été belle, en vers et en prose. Il lui avait même composé une petite sérénade pour flûte de pan. Il lui avait offert des fleurs, les premiers crocus du printemps puis des narcisses. Ce n’avait pas été une bonne idée, les narcisses. Elle avait pleuré. « Je le connaissait bien, avant. C’était un bon ami ». Il n’avait pas osé lui prendre la main pour la consoler. Il passait des heures à l’écouter parler de ses amies et des rivalités de cour d’école entre elles, tentait de retenir qui d’Ida ou de Callirrhoé avait le meilleur sens de la mode, qui de Tritée ou d’Eunoé nageait avec le plus de grâce. Toute la diplomatie compliquée des relations amicales d’une jeune nymphe dont le plus gros problème dans la vie est de trouver un cadeau d’anniversaire pour sa meilleure amie. Il pensait qu’elle commençait à vraiment l’apprécier. Quelle drôle de paire quand ils marchaient côte à côte le long de son père le fleuve, elle la gracieuse Naïade à l’allure ondoyante et à la beauté saisissante, et lui le Satyre, sa petite taille et ses pieds de bouc !
Et c’est là que l’autre beau gosse a débarqué. Blond, les cheveux ondulés. Athlétique, et juste assez vêtu pour ne pas offenser la pudeur des nymphes. Le nez grec, le torse marmoréen, beau comme un dieu. Évidemment. Mais tout de même, il y avait des dieux laids. Héphaïstos par exemple. Pourquoi n’avait-elle pas tapé dans l’œil d’Héphaïstos ? Pourquoi avait-il fallu que ce soit ce coureur d’Apollon ? Il a essayé de l’embrasser dès le premier jour. Toujours, elle s’est refusée et lui a échappé comme de l’eau entre ses doigts, mais cela ne faisait que l’exciter davantage. Et bien sûr, ça a mal fini.
Elle sortait de son bain. Il l’a attrapée par derrière avant qu’elle puisse se rhabiller. Elle avait crié. Il ne l’a pas écouté. Et elle a fait ce que toute nymphe aurait fait : des feuilles ont poussé de ses doigts, ses pieds se sont enracinés dans la terre, sa peau s’est épaissie en une écorce protectrice. Daphné s’était changée en laurier pour échapper à son violeur.
Il a été tellement heureux de voir qu’elle le repoussait lui aussi, tout dieu qu’il était. Il a éclaté de rire, un rire strident de satyre. Funeste erreur. Apollon se retourne : « Foutu satyre, tu m’espionnes ? Devient donc un arbre toi aussi ! ». Et paf. Tous ces efforts pour ça, toute sa gentillesse, toute sa courtoisie de gentleman. Le voici figé en un arbre dans une attitude grimaçante, à deux pas du beau laurier qui avait été Daphné. Pas plus près de la conquérir que l’autre salopard, et pour l’éternité
crédits photo : @Coradude
La Crique-aux-Singes, à l’origine, était de jour un modeste village de pêcheurs, de nuit un repère de naufrageurs qui complétaient leurs revenus en faisant échouer les navires marchands sur les récifs de l’anse. Les habitants en avaient gardé un caractère aventureux. Aussi quand on apprit que la petite ville si pittoresque avait été choisi pour la plus spectaculaire séquence d’action du prochain James Bond, ce fut l’effervescence. Au café du port, la nouvelle alimentait toutes les conversations. En particulier, le dédommagement pécuniaire évoqué par les producteurs intéressait bien des habitants. « Et les retombées sur le tourisme, vous imaginez ! » s’exclama Monsieur Durieux, le buraliste voisin « La Crique va faire venir des fans du monde entier ! ».
Dans les eaux du port, les poissons n’en pensaient pas grand-chose. Ils étaient en général indifférents aux choses humaines. Protégés des courants par les récifs qui fermaient la baie, ils menaient une vie indolente, loin du fracas de ce monde. Les trois derniers pêcheurs de La Crique ne parvenaient pas à perturber leur paisible population.
Au-delà des récifs, la pointe du Museau refermait l’anse. Dans ses rochers, quelques poissons-clowns happaient avec enthousiasme les miettes de pain éparpillée par une petite fille maigre, assise en tailleur, qui distribuait son casse-croute sans y penser, l’esprit occupé, elle aussi, par le blockbuster à venir. Il fallait, à tout prix, qu’elle se fasse recruter pour le tournage. L’occasion était trop belle. On a peu de chance de faire carrière dans le cinéma quand on vient de la pointe du Museau, une étoile au guide vert, « vue imprenable sur La- Crique-Aux-Singes ».
Elle logeait chez son père, le gardien de phare, pour les vacances. Elle passait le reste de l’année en pensionnat au collège des Minimes, dans le chef-lieu du canton. La séparation était dure, mais inévitable et prévue de longue date : passé la primaire, plus moyen d’être scolarisée sur la côte. C’est lors d’une sortie scolaire qu’elle avait vu son premier film, Pirates des Caraïbes. Était-ce la résonance particulière de ce film pour une habitante d’un littoral tropical, ou le charisme de Johnny Depp, ou bien le contraste des folles séquences d’aventure avec sa vie paisible ? Elle avait été chamboulée. Retournée. Toutes ses idées, toutes ses priorités d’enfant de 14 ans étaient sans dessus-dessous : elle voulait vivre là-dedans, elle voulait appartenir à ce monde, elle voulait, elle aussi, faire rêver les petites filles.
Son plan initial était d’arriver sur le tournage, de conquérir le directeur du casting par sa beauté juvénile, et de prendre la place de la James Bond girl. Elle avait émietté la moitié de son casse-croute quand elle se rendit à l’évidence : il était assez peu probable qu’une adolescente locale remplace au pied levé une star internationale.
Un poisson-clown goba une miette juste à ses pieds dans un « plop ».
Il allait falloir trouver un autre plan.
Image : concept art du film Luca (Pixar)
«Les migrations animales, humaines, et nos migrations intérieures comme une ouverture au monde et au partage »
Nous sommes un 21 février. Madhavan l’ignore mais c’est la Journée internationale de la langue maternelle. Il y a soixante-et-onze ans dans un petit pays d’Asie, l’armée tirait sur des étudiants qui manifestaient pour le droit de parler leur langue.
Aujourd’hui Madhavan est énervé. Il a crié, jeté par terre ce qui se trouvait sur la table. S’il avait eu conscience de la date il aurait peut-être gardé pour lui sa colère. Car ce qui l’a mis dans tous ses états, c’est d’entendre une fois de plus sa femme parler à leur enfant en tamoul. Comment espérer que Marc s’exprime en français si elle s’obstine à s’adresser à lui dans sa langue maternelle ? « Mais je ne connais pas de comptines en français », s’est-elle justifiée. « Demande à tes amies, celles qui ont des enfants. » avait-il répondu. « Je n’ai pas d’amie française », avait-elle pensé très fort. Elle ne comprend pas son mari. Quand son frère aîné avait quitté le Sri Lanka, il s’était installé à La Courneuve, à côté du seul cinéma de France qui passait des films dans leur langue. Les voisins parlaient tamoul. Dans les commerces on marchandait en tamoul. Sa belle-sœur vit encore toute sa vie en tamoul, cinq ans après leur arrivée, et ne s’en porte pas plus mal. Mais Madhavan s’était établi dans une cité où l’on parlait toutes les langues du monde, sauf la leur. Il avait bien fallu apprendre le français, cette langue si difficile. « Je ne veux pas que Marc parle tamoul, répète-t-il, cela ne lui servira à rien et il aura un accent quand il parlera français. Ne comprends-tu pas ? Regarde comme nous avons galéré. Nous pouvons lui offrir une vie plus facile, en français. »
Il avait acheté les Fables de La Fontaine, qu’elle avait déchiffrées à grand peine, avant de sourire des ressemblances entre ce classique français et les fables de son pays. Les Français étaient si fiers de leur fabuliste, mais il n’avait pas inventé grand-chose. Les histoires voyagent elles aussi. « Mon fils apprendra la vie avec ces fables. Je veux que tu les lui lises. Plus tard, il devra les connaître par cœur, comme tous les autres petits Français. » Mais elle a apporté avec elle les vieilles berceuses du Sri Lanka, et c’est avec celles-ci qu’elle l’endort tous les soirs.
Ils avaient fui leur pays quand l’armée avait lancé l’offensive contre les Tamouls. Depuis des années déjà leur langue n’était plus reconnue dans leur propre pays. Elle avait espéré, par cet exil, sauver un peu de cette identité tamoule que les Cinghalais voulaient faire disparaître. Mais son mari ne veut pas que son fils soit tamoul. Déjà ce prénom, Marc, quelle idée ? Quand ils étaient seuls elle l’appelle Murugan, comme son grand-père.
Madhavan continue de pester en français. Elle se sent plus démunie que jamais, obligée de laisser derrière elle sa langue et sa culture.
Dans un film de son pays, c’était l’exact moment ou la musique commencerait. Habillée de son plus beau sari elle danserait dans un décor de montagnes enneigées et chanterait son amour pour Paul à travers la voix d’emprunt d’une chanteuse de playback. Leur histoire, elle le sentait, approchait de son entracte. Le duo allait s’achever et un rebondissement inattendu laisserait le public, le souffle coupé, se rendre aux toilettes ou acheter un samosa. Les rebondissements possibles ne manquaient pas. Le père de Paul ne voulait pas d’une belle-fille sans diplôme ni fortune. Son propre père allait certainement faire une crise cardiaque en apprenant qu’elle convolait avec un Blanc. Que ferait-elle dans ce cas ? Laisserait-elle Paul pour protéger le cœur bien fragile de son père, ou bien romprait-elle, définitivement, avec sa famille ?
Toute à ses pensées, enveloppée de la douce chaleur qui émanait de Paul, elle ne voyait pas que le second acte se jouait déjà en arrière-plan, dans le magasin fermé. Comment aurait-elle pu imaginer que le gérant avait déjà averti de sa présence Monsieur Anderson, et que celui-ci les regardait froidement, son fils et elle, totalement imperméable à l’aura de romantisme qui se dégageait de leur couple ? Si elle l’avait su, elle l’aurait convaincu, dans une scène bouleversante rythmée par les coups de tonnerre d’un orage bien opportun, oui, elle l’aurait convaincu qu’elle n’en avait pas après son argent, qu’elle était la seule capable de rendre Paul heureux. Et Paul se serait enfin confronté à son tyran de père, aurait pris sa place, enfin, d’adulte libre de ses choix.
Mais elle n’en savait rien. Elle ne savait pas que la caméra ne la filmait plus, mais avait zoomé sur la fenêtre. Que le public contemplait en gros plan le visage tordu de haine de Monsieur Anderson. Que l’on entendait à présent le déclic d’une arme que l’on charge. Et que ce n’était pas le premier acte, mais bien le film, tragiquement court, qui était sur le point de s’achever sur son corps criblé de balles.
Crédits image : Jack Vettriano OBE, The Innocents, 1995
« Aujourd’hui je manifeste »
Aujourd’hui je manifeste avec mon frère et son amie. C’est la première fois que je la vois. Petite, rousse, elle semble déterminée à faire tomber le gouvernement. Mon frère et moi, plus modestement, sommes venus dire « non » aux violences policières. Néanmoins nous nous imprégnons de l’atmosphère révolutionnaire qui se répand sur Barbès. Le trajet de la manifestation est étrange : de petites rues au nord de Paris, loin des République-Bastille-Nation auxquels je suis habituée. A peine descendus du métro, nous commettons notre première infraction : la sortie est en effet barrée par de la rubalise dont personne ne tient compte et qui, après avoir été enjambée par les premiers manifestants finit par céder devant l’avancée de la foule. Nous voici donc dehors, sous la neige qui tombe dru. Amélie, l’amie de mon frère, part repérer dans quel sens va le cortège. Quelques minutes plus tard elle nous appelle : « Adeline, Martin, ils ont besoin de bras pour porter une banderole devant, vous venez ? » Nous slalomons entre les manifestants. Il y a étonnement peu de présence policière. J’agrippe le P capital de « LA POLICE TUE » et le cortège se met en branle. J’ai bientôt les mains gelées malgré mes gants.
La manifestation longe un chantier abandonné. Un groupe de jeune très remontés y récupère des barres de fer pour en découdre. Mais avec qui ? Pas le moindre agent de police à l’horizon. Nous cheminons dans des rues de plus en plus étroites. Le mouvement de la foule nous plaque contre les excités aux barres de fer. Je commence à sentir l’anxiété monter. C’est alors que je repère Gaston, un collègue qui ne manquerait pour rien au monde une manifestation, « en groupe, en ligue, en procession », comme dit la chanson. Il m’informe que Philémon, du bureau d’a côté, est quelques mètres derrière, au niveau de la banderole « ACAB ». Trois manifestants sur dix bibliothécaires : je suis soudain très fière de mon équipe.
« On se les gèle, ces trucs-là sont glacés. Je laisse tomber. » Devant moi un jeune homme lâche à regret sa précieuse barre de fer, bientôt imité par ses camarades. Finalement cette manif va peut-être bien se passer. Comme pour confirmer mon impression un joyeux Bella Ciao monte du cortège et nous massacrons tous les paroles en italien. Nous sommes cependant frigorifiés. Mon frère m’annonce qu’il renonce à aller plus loin et rentre avec Amélie. Gaston et sa copine sont également repartis. Me voici seule dans la foule, mais la ligne d’arrivée approche.
Toujours pas de lacrymogène ni de charge de police. Toujours pas de police, en fait. La manifestation se disperse paisiblement. « Tu le crois, il ne s’est rien passé ! Une manif contre les violences policières sans violence policière, c’est n’importe quoi ! » lance une voix vaguement déçue. Moi, je suis soulagée.
Le lendemain sous mon bonnet on aperçoit le haut de ma tête derrière la banderole qui fait la Une de Libé. La consécration.
« J’ai rendez-vous avec Flore au café mais rien ne se passe comme prévu. »
Patrick la main sur mon épaule. Younes qui clope, à la même table que nous.
J’avais rendez-vous avec Flore au café mais rien ne s’est passé comme prévu.
Elle est arrivée cinq minutes après moi. Le serveur avait déjà apporté le camion d’apéritifs. Flore a regardé avec dégoût les petits bonshommes couverts de sel. Il faut dire qu’ils n’avaient pas l’air très croustillants et dégageaient comme une odeur de rance. J’ai voulu lui faire la bise mais elle m’a dit « Ah ! gestes barrière ! » et on s’est salué du coude. En me rasseyant j’ai renversé le camion de bonshommes apéritifs qui se sont mollement écrasés par terre. Elle a fait signe au serveur, pour nettoyer.
Je tournais dans ma tête un compliment pour remettre ce rendez-vous sur la bonne voie. C’est alors que Younès s’est pointé. « Flore ! Tu es sublime aujourd’hui ma belle ! a-t-il dégainé avant moi. Ça ne te dérange pas que je t’emprunte Henri deux minutes ? Il faut qu’on parle business. Qu’est ce que c’est que ça ? » a-t-il ajouté regardant d’un air dégouté le tas de petits bonshommes écrasés par terre tels une bouse couleur chair. « Mais tu manges comme un porc, Henri ! »
Je me suis senti rougir : « Ça ne peut pas attendre ? On était occupé. » « Non, non, a coupé Flore, je t’en prie Younes, viens t’asseoir ». Il ne se l’est pas fait dire deux fois. Une fois sur la banquette il a voulu me taxer une clope. J’en avais pas. Flore lui en a filé une.
― Mais tu fumes, Flore ?
― Un mois qu’on se connait et tu n’avais pas remarqué ? a-t-elle dit d’un ton faussement détaché.
Décidément, ça s’engageait mal. Et Younes a embrayé sur l’atelier de réparation de vélos. C’était son projet, et comme d’habitude il était intarissable sur le sujet. Je pouvais presque visualiser le hangar où s’activaient les mécaniciens. Flore, apparemment, ne visualisait rien du tout. Un ennui poli se dessinait sur son visage. Son regard tomba de nouveau sur les bonshommes toujours aplatis au sol :
― Je vais y aller je crois.
― Attends, prends au moins un verre, Younes va partir.
― C’est bon j’ai eu ma dose, a-t-elle répondu d’un ton cinglant.
― Bon, a dit Younes après une courte pause, puisque t’es libre maintenant, j’appelle Patrick. Il faut qu’on parle du financement.
La robe rouge de Flore disparaissait rapidement dans le flux des touristes et je l’ai perdue des yeux. Je me suis affalé sur la table. Patrick devait être dans le coin, il s’est ramené presto. Il s’est assis à côté de moi et m’a demandé ce qui se passait : « Tu as l’air déprimé, Henri. Et c’est quoi par terre ? » Comment lui expliquer que c’était la troisième fois que j’avais rendez-vous au café avec Flore, et qu’à chaque fois elle était partie avant même de prendre un verre ?
crédits image : Jörg Immendorff – Readymade de l’histoire dans Café de Flore, avec Max, Otto et Ernst, (1987)