Livsnekad

Y qué.

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XV

Qué tonto fui al creer que lo había superado. Por mucho que intente evitarlo, el pasado sigue ahí, llamando a mi puerta. Trato de ignorarlo, pero solo consigo impacientarlo, y temo que acabará derribando la puerta. Y después no sé qué pasará.

Echo de menos tu cuerpo, tu pelo, todas esas tardes que pasamos juntos. Echo de menos tus palabras, tus silencios. Te echo de menos.

Te quiero de vuelta, si es que realmente alguna vez estuviste.

Sigo escribiéndote. Sigo llorándote. Sigo haciendo todo lo que antes hacía, salvo besarte. Y qué difícil se me hace, qué difícil.

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Pasado de moda.

Sucios de alcohol en la pared del de vicio mirábamos sin amor a esas damas con prejuicios. Como esperando algo que nunca iba a pasar. Los artistas están pasados de moda. Nadie ama al escritor, es el escritor quien ama. Arrepentidos, anclados en el pasado, viéndolas pasar, obscenamente esperanzados, huyendo de algo que solo es real para nosotros.

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XIII

Creo que ha llegado un punto en el que no soy consciente ni de mi propia persona. Me siento alienado, fuera de lugar. Siento que la piel bajo la que me cobijo no me pertenece. Ni siquiera mi mente me pertenece. Es todo tan extraño... Quiero volver a ser el mismo.

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XI

Callad. Todos. Callad por un minuto, por una hora, por cuanto más podáis. Cerrad vuestras putas bocas, solo callad. Dejad de hablar, hablar y hablar; comenzad a escuchar.

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X

Vamos a atrevernos a hacer uno. Vamos a atrevernos a saltar, a olvidarlo todo y no volver a recordar. Juguemos a que no somos nosotros, juguemos a ser felices. Juguemos, que otra cosa no podemos hacer.

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IX

Escribir desahoga -dicen-. Pero también hunde. Puede ser como esa soga que une a tu tobillo una enorme piedra cuando estás a punto de darte tu último chapuzón

de realidad.

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VIII

No me creo apto. Para nada. Haga lo que haga, obtendré las mismas miradas de desaprobación como respuesta. Y si no las obtengo, ya me encargo yo d echármela encima. La cruz del fracaso.

Recuerdo mi niñez. Fue todo tan bonito... Pero ya pasó. Ya no soy el ojito derecho de nadie. Ahora soy esa cuenca vacía que todos miran con asco y nadie quiere. He pasado de ser la más grande de las promesas a la más cruel de las mentiras...

¿Por qué?

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Soledad.

La soledad es buena -a veces-. Como una manta en un día de frío. El problema es cuando te haces dependiente de ella. La soledad te oprime. Te asfixia y no puedes quitártela de encima. La grandeza de un hombre se mide en la cantidad de soledad que es capaz de aguantar. Qué grande eras, Nietzsche, y pensar que hasta contigo pudo la soledad. No sé si podré aguantar mucho más.

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Solo

Hoy estoy solo. Realmente solo, sí. Acompañado de treinta y ocho personas, pero solo. Distanciado de todos y cada uno de ellos, o de vosotros. Alguien se me acerca. La misma que diez minutos antes me dio la espalda. Así es el mundo, así somos todos: damos la espalda en los malos momentos y la mejor de nuestras sonrisas cuando nos conviene.

Os aborrezco a todos.