#prosa lirica

[punti-disutura]

Resta con me. Serra la porta. Nascondi la chiave. Scioglimi la benda, rompi le mie fasce. Spalanca la finestra. Fa che io ribeva con te il filtro, in una coppa d'aria, questa sera.

Gabriele D'Annunzio, “Notturno”.

[coniferano]

Irripetibile.

Sei come l'ultimo raggio di sole al tramonto, dannatamente attraente e debole. E fuggi rapidamente, dietro a l'orizzonte. Irripetibile come ogni singolo attimo.

[cactus-psicotico]

Sueño billar cerveza ganar perder musica ruido bullicio voces risas gritos vueltas y vueltas y vueltas y vueltas y vueltas y vueltas y vueltas y vueltas y cama senos jadeos almohadas suspiros cabello sudor sabanas extasis rasguños mordidas y al frente hacia atras al frente hacia atras al frente hacia atras al frente hacia atras al frente hacia atras al frente hacia atras y silencio soledad angustia terror oscuridad perdicion desenfreno ansiedad odio negacion y derecha a izquierda derecha a izquierda derecha a izquierda derecha a izquierda derecha a izquierda derecha a izquierda derecha a izquierda derecha a izquierda y puerta ventana pasillo bombilla paredes alfombra losetas pasos escaleras y arriba abajo arriba abajo arriba abajo arriba abajo arriba abajo arriba abajo arriba abajo carretera luces destellos motor madrugada gasolina acelerador precipicio horizonte hacia al frente hacia al frente hacia al frente hacia al frente hacia al frente hacia al frente...

[livsk]

Pasado de moda.

Sucios de alcohol en la pared del de vicio mirábamos sin amor a esas damas con prejuicios. Como esperando algo que nunca iba a pasar. Los artistas están pasados de moda. Nadie ama al escritor, es el escritor quien ama. Arrepentidos, anclados en el pasado, viéndolas pasar, obscenamente esperanzados, huyendo de algo que solo es real para nosotros.

[2minutospoucomais]

Tentativa 5

“Antes de adormecer” Queria poder parar o tempo para poder estar sozinho.. E fazê-lo andar para poder estar contigo.. Só vale a pena avançar de mãos dadas, se não, é apenas uma existência arrastada. Se é para não estar só, não quero que nada ande embebido na quietude que a vida parece ter as seis da manhã de um dia seco de inverno. Envelhecer só para ti.. Envelhecer sozinho é amadurecer na podridão, mas contigo.. Contigo é estar no ponto. Não sei como não tens medo de tudo o que é verdadeiro, nunca fugir da eterna realidade da mesa onde comes. De que servem as coisas afinal? Estas garras que fizemos por necessidade, verdadeiros objectos do nosso intelecto! Para além de esse uso, o que são? Uma regra? Um ditado? Uma realidade? Não sei.. Só não percebo como as suportas! Como as queres inovar e melhorar! Tudo nessas coisas me enerva e me arranca suores frios como se enfermo estivesse. Como não tens medo? Se estivesse tudo entregue á brisa fria e austera que banha o rosto as seis da manhã de um dia seco de inverno… Mas é o tempo que segura as rédeas e nós ladramos atrás. Alma minha.. Se é para enfrentar a persistência incessante do tempo… Vens comigo?

The Zé Bernardo

[findinglucca]

-"Todas aquellas personas que hayan encontrado a miedo, que levanten la mano."

Una sala de asambleas repleta de 1537 personas levanta la mano. Cuarenta y ocho de ellas deja la mano sin levantar. Fernando Gutierrez no ha levantado la mano.

Fernando Gutierrez es un mentiroso. O simplemente no le apetece admitir a 1579 personas lo que sea que no quiere admitir. Comprensible. Pero Fernando si que ha encontrado a Miedo. Cada noche. Cada puta noche. Le corroe. Miedo le quita la sangre y le satura las venas. Es su mejor amante y su peor descuido.

Fernando guarda a Miedo en una cajita de metal de dos clavijas en su mesilla de noche. La cajita cruje cuando la abre cada noche. Dos veces exactamente. Cuando la abre, y cuando la cierra, horas después.

Fernando no levanta la mano ante las 1579 restantes. Conoce a Miedo, ha memorizado cada curva que la define. Cada destello que la compone. Cada brecha que la constituye. Es capaz de saborear su cuerpo meramente con cerrar los ojos. Fernando conoce a Miedo. La conoce de muerte.

[decrocherlesetoiles]

Sobre los que pierden la realidad de ellos mismos

Cada uno de los niños que me rodeaba tenían secretos que les corroían por dentro. Secretos de esos que salen solos, sin darte cuenta. En forma de historia tristemente melancólica, o melancólicamente triste. Esos secretos que son más fáciles de contar a extraños que a amigos. De esos que entierras bajo 10 metros de arena y cemento, esperando que nunca revivan. Todos y cada uno, sufrían por sus secretos. Lo que no sabían, es que los llevaban tatuados en su cuerpo. Y claro, en esta casa, no hay espejos.

[decrocherlesetoiles]

Y me encuentro entre todos los niños perdidos. Aquellos que cayeron de la cuna y nunca encontraron sus padres. Nos hemos construido una pequeña cabaña entre todos. Donde todo esta bien. Donde las noches son la patria y bandera, y los días son para los que duermen. Si es que duermen. Donde reina el humo mientras María nos cuenta mil historias. Donde la Música nos tiene aferrados, nos deja rendidos, ella tan inolvidable. Donde algunos sucumben a Katia y otros seducen a Molly. Donde algunos otros se consumen ellos solos, sin ayuda de nadie. 

Pero claro, tanta mujer hace que se difuminen las lineas y desaparezcan, borrosas. Estamos entrando en un tunel y desde donde estamos no se ve el final -aunque sabemos que hay uno-. Nadie sabe lo que pasa al final de la historia, porque esto no es una puta película. Y yo no veo a Peter viniendo a rescatarnos, porque sospecho que esta entre nosotros. Ya enviaremos un equipo de auto-rescate, de momento, seguir caminando.