Mancheck

mais le tapis n'est pas loin

[manchec]

Pour quelques temps, indéfinis et immanquablement déniés d'ici une poignée de jours sans doute au profit d'une autre lubie, n'écouter que ce qui se trouve entre les dix années séparant l' House of the Rising Sun des Animals du Montana de Frank Zappa – pour l'heure c'est, après le furibard Got Live if You Want It ! des Stones, le premier des deux grisants Roxy Music avec Eno.

[manchec]

Conversation entre deux seniors chipée tandis que la Guinguette Éphémère touche à son terme humide, sous forme de surenchère enthousiaste et référentielle SF N&B : « ah non ! Planète Interdite c'est en couleurs, tu confonds avec Le Jour où la Terre s’arrêta !». Et s'ils avaient bien le nom de Robbie le Robot à l'esprit, impossible d'y convoquer celui de Klaatu le visiteur, pourtant abondamment décrit. Je ne volerais pas à leur secours.

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Il n'est tout de même pas fortuit que, de toutes les adresses familiales de mon enfance yvelinesque - s'il on veut bien ignorer les versaillaises rues Hoche et de Bretagne (où demeuraient mes grands-parents, dans des appartements de styles et d'us fort différents) -, les plus prégnantes en ma mémoire soient celles honorant deux victimes de la bêtise accusatrice des franchouillards de début de (XXème) siècle : la rue Alfred Dreyfus et l’avenue Santos-Dumont.

Mon peu d'enclin au drapeau, mon embarras national, devaient-ils naître de ses trottoirs bambinement foulés jadis comme je foulerais bientôt, d'un même pied à peine grandi (je ne chausse que du 41), la stupidité crasse et belliqueuse de mes vils et moches compatriotes tricolores ?

[manchec]

Dans le canal me collant un Costello à cliché tout continuant à caresser les boutiques obscures, suis carrément bien calé dans ma quarentenale coquetterie.

[manchec]

M’administrant, de 78, un Magazine tout en manipulant un Modiano de même année, mène monomaniaquement ma manière du moment.

[manchec]

Vois Le Crabe-Tambour, cet Apocalypse Now à nous (et avant l’heure !).

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C’est par le volume consacré à l’Occultisme que j’entrais dans cette belle anthologie classique et thématique de Goimard et Stragliati (tiré benoîtement des piètres rayons d’une modeste bibliothèque municipale d’Eure-et-Loir tenue par de vieilles institutrices à la retraite pérorant et vous faisant “remplir les fiches de prêt” à la main avant de les glisser dans le “dossier” qui vous était attribué - je me souviens avoir aussi saisi, peut-être le même jour ?, Les trois jours du Condor, de James Grady).

Mais c’est dans celui-ci que se tient une de mes nouvelles (du genre) préférées: La famille du Vourdalak (de Tolstoï, mais pas Léon).

Un texte remarquable, terrifiant et envoûtant, fait (du genre) unique de son auteur et écrit directement en français. Je frissonne à chaque relecture.

[manchec]

Je ne l’écoutais pas lorsque j’avais 16 ans.

Ce matin, en me passant le 33rpm, allongé sur le parquet, la tête dans les enceintes, le goût du café encore dans la bouche, je les retrouve cependant. Ces 16 ans.

[manchec]

Découvre, tardivement et au détour d’un honteux auto-googling, que le 24 décembre 2014, les Studios Christine (Paris VI, salle culte des rats de cinémathèques et des souris de rétrospectives) avaient utilisé un des textes d’ABORDAGES pour présenter La blonde et moi (Tashlin) dans le hall de leur salle.

Fierté vaniteuse et orgueil pincé à la fois: on ne m’avait pas demandé mon avis alors ni même averti (soit, je ne l’aurais pas fait non plus à leur place), mais seule ma signature apparaissait, sans sourcer le blog (alors que Télérama et DVDClassik étaient tracés, eux !).

Occasion biaisée une fois de plus de me dire que, décidément, je suis, à un moment, passé à côté de quelque chose.

La seconde marche m’aura toujours échappé et je n’aurais jamais, pusillanime, su tout mettre en oeuvre pour la gravir non plus.

http://eightdayzaweek.blogspot.fr/2012/05/la-blonde-et-moi.html

(NB: moindre mal ? le texte n’est cependant pas de moi mais d’un collaborateur dument choisi, à côté d’autres, à l’époque pour écrire dans la page...)

[manchec]

Bon, ben on s’tait et on écoute en grand.

Et si ça picote dans la nuque, c’est pas la méningite.

[manchec]

Même si les planches de Chapeau Melon et Bottes de Cuir (période “Tara King” - que je préfère quant à moi à celle, partout louée, dite de “Diana Rigg” !) ne sont pas parmi les meilleures (comprenez “les plus drôles”, parce que techniquement c’est toutefois de haute volée), les deux tomes de Cinemastock, par Gotlib et Alexis (1974-1976), m’apparaissent malgré tout, au titre de la bidonske (irrépressible) et de la mise en boîte d’une certaine culture classique populaire (Hugo, Dumas, Shakespeare, Gogol, Ségur), rien moins qu’incontournables.

Comme il en va de l’oeuvre complète de Marcel ? Vous me l’ôtez de la bouche.

[manchec]

¨Pas par là que j’étais rentré.

Mais depuis j’y reviens sans cesse.

[manchec]

Bigre, quel morceau.

[manchec]

Lu au réveil, sur le site de Libé, une interview (houleuse) de Marquis de Sade pour leur reformation d'un soir, puis la nécro d'Harry Dean Stanton par Philippe Garnier (une coquille inside : l'illustre plume se mélange les pinceaux entre les rôles d'Harry et de Warren Oates dans In the Heat of the Night !).

Épluche des pommes de terre promises à la friture (siding de chicken) en écoutant Elsa Boublil sur FranceMu puis, en streaming, le A la Dérive (Aurélie Sfez), sur NovaPlanet, de Bertrand Burgalat (dans lequel il retrouve Benoît aux Catacombes).

On a connu des matinées moins bobo rural quand même.

[manchec]

Lis Les Phalanges de l'Ordre Noir (Christin/Bilal) dans la Collection Légendes d'Aujourd'hui (réédition Dargaud 1er trimestre 81) tout en me passant le 33T de la BO de Diva (Vladimir Cosma).

Rien de prémédité ni pèlerinage en prime Mitterrandie (mais enfin, what a coïncidence !) : jamais je n'aurais fait ça à 10 ans !  

[manchec]

Vador n'est pas si grand, Solo - malgré Lax - pas aussi cool (qu'on le fantasme). Les seins de Leia sont plus discrets que dans Le Retour du Jedi et pourtant plus présents. L'inverse est vrai de ses cheveux. Skywalker porte mieux l'orange que l'écru et les stormtroopers sont plus effrayants lorsqu'ils se taisent. R2D2 et C3PO ont une relation et un usage que des décennies de productions Disney ont bien balisé : les seconds rôles catchy (et vite irritants), pour accrocher les plus jeunes. Chewbacca ne sert quant à lui strictement à rien d'autre que de prouver que les shampoings démêlants se perfectionneront dans le futur et les lointaines, lointaines galaxies. David Prowse a un meilleur look que dans Orange Mécanique. Mais de peu. Si Carrie Fisher n'avait pas été retenue pour jouer la princesse, elle aurait pu retenter sa chance pour l'opus VI et camper une Ewok. Quant à Mel Brooks, il a bien réussi son coup : on s'attend, au détour de chaque plan, à voir un peigne géant ou Rick Moranis soulever son casque noir et brandir son schwartz. Les ellipses surabondent enfin et surtout. Elles hachent de la sorte un récit qui, toutefois, ne manque pas de longueurs tant il veut dérouler un épuisant bestiaire et assimiler scrupuleusement toutes les mythologies lui ayant précédé. Je revois régulièrement mais n'apprécie sans doute pas "sincèrement", "viscéralement", La Guerre des Etoiles, lorsque j'y réfléchis bien (contrairement à Indy, Mad Max et quelques autres séries). Ma relation au film ne découle que d'une équation générationnelle, n'est que le fruit d'une coïncidence socio-contemporaine. Star Wars ne m'est qu'un durillon nostalgique, un brin d'acné jamais nettement disparu : ça fait partie de soi, ça nous dessine même en en sens. Mais on en n'est pas spécialement fier non plus. Non plus.

[manchec]

N'ayant pu démêler le mystère de mon abonnement fantôme aux Inrocks (je ne suis pas prélevé et aucun pourvoyeur n'est en mesure de m'identifier dans ses bases d'envoi), je persiste à recevoir – gratuitement – l'hebdo avec lequel je ne partage plus grand chose depuis fort longtemps.

Ce coup-ci une « nouvelle formule, nouvelle époque », sans doute pire, que je n'ai pas plus demandé que les autres et précédentes.

Occasion d'atteindre ainsi là un point de non-retour : je suis enfin rigoureusement - voire même hostilement - étranger à cette publication autrefois (il y a 20-25 ans) si formatrice.