Antología Del Rock And Roll @manomanomanowar - Tumblr Blog

Letanía de las que no regresan

Que se levanten los muros del silencio, que se agrieten las puertas del olvido, que el aire aprenda otro lenguaje donde el miedo no sea el único sonido.

No nacimos para bajar la mirada, ni para habitar la sombra del peligro; nos crece una fuerza antigua en la garganta cada vez que nombran a una sin abrigo.

Hay ciudades que esconden sus heridas bajo luces que fingen normalidad, pero en cada esquina queda una memoria pidiendo que alguien la vuelva a escuchar.

No son cifras lo que arrastra la noche, son historias que no regresan a casa, son zapatos que quedaron esperando una voz que nunca más avanza.

Y, sin embargo, seguimos en la calle, con el pulso firme de lo colectivo, tejiendo nombres, bordando verdades sobre el mapa roto de lo vivido.

Que no se acostumbre el mundo al vacío, ni al expediente sin rostro ni piel, porque cada ausencia abre un abismo que no se cierra con papel.

Nos quisieron frágiles, dispersas, calladas, pero el miedo aprendió a retroceder cuando muchas manos se encuentran unidas y se niegan, de nuevo, a ceder.

Si una cae, se levanta la calle; si una grita, responde la voz, porque en cada una late la otra como un mismo latido feroz.

No hay perdón sin verdad completa, ni justicia que nazca incompleta; no hay futuro si el nombre se pierde en la lista de lo que no regresa.

Traemos memoria en la piel encendida, traemos rabia que sabe cuidar, traemos cantos que no se apagan aunque quieran hacernos callar.

Y que tiemble el aire donde se encubren las manos que intentan desaparecer, porque lo que fue ocultado en la sombra tarde o temprano vuelve a nacer.

No pedimos permiso para existir, ni permiso para nombrar el dolor; pedimos un mundo donde la vida no dependa del miedo ni del control.

Y así seguimos, firmes, despiertas, con la dignidad como dirección, con cada nombre convertido en fuerza y cada ausencia en revolución.

—Luis Barreda/LAB Glendale, California, EUA Diciembre, 2017.

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La República del Lobby

Dicen que la democracia estadounidense nació entre campanas, constituciones de pergamino, juramentos solemnes y promesas de libertad.

Pero en los pasillos donde no llegan las cámaras, donde el mármol escucha más que los ciudadanos, camina el lobby con zapatos de cuero brillante, maletines llenos de cifras y sonrisas que cuestan millones.

Mientras la trabajadora madruga, mientras el trabajador cuenta monedas para llenar el carro de la compra, las corporaciones levantan rascacielos sobre montañas de beneficios.

Ciento cinco mil millones de dólares flotando sobre la nación como un sol dorado, y sin embargo, cuando llega la hora de contribuir, la caja pública recibe silencio.

Silencio contable. Silencio legal. Silencio perfectamente redactado por ejércitos de abogados.

No es magia, aunque parezca un truco.

No es un error, aunque duela creerlo.

Es la maquinaria. Es el mecanismo. Es el engranaje invisible que transforma privilegios en leyes y leyes en privilegios.

Las corporaciones no hablan, dicen algunos.

Pero hablan.

Hablan mediante cheques. Hablan mediante donaciones. Hablan mediante fundaciones, consultoras, bufetes, grupos de presión y campañas electorales.

Hablan tan fuerte que el ruido del dinero termina ahogando la voz de la calle.

En algún despacho iluminado, un ejecutivo sonríe.

La democracia estadounidense ha aprendido un idioma nuevo.

Ya no se escribe con tinta.

Se escribe con balances financieros.

Se escribe con acciones bursátiles.

Se escribe con contratos.

Se escribe con lobby.

Y cada palabra cuesta más de lo que una familia gana en toda una vida.

Los multimillonarios observan desde las alturas de cristal.

Abajo, las ciudades respiran humo, tráfico, deudas, alquileres imposibles y facturas médicas.

Arriba, los beneficios crecen como árboles alimentados por un río de exenciones fiscales.

Los discursos siguen hablando de igualdad de oportunidades.

Los anuncios siguen hablando del sueño americano.

Pero el sueño parece distinto según quién duerma.

Para algunos, es una casa modesta pagada durante treinta años.

Para otros, es una ley escrita a medida.

Para algunos, es trabajar dos empleos.

Para otros, es deducir millones.

La palabra libertad recorre los escenarios.

La palabra mercado recorre los informativos.

La palabra competencia recorre los congresos.

Sin embargo, cuando el dinero entra por la puerta principal, la competencia suele salir por la trasera.

Las corporaciones construyen influencia como quien construye imperios.

Ladrillo sobre ladrillo.

Dólar sobre dólar.

Elección sobre elección.

Y el edificio crece.

Cada ciclo electoral añade nuevos pisos.

Cada contribución añade nuevas ventanas.

Cada reunión privada añade nuevas habitaciones.

Hasta que el palacio del poder termina siendo tan grande que apenas queda espacio para la ciudadanía.

Entonces aparecen los nombres.

Gigantes financieros.

Gigantes energéticos.

Gigantes tecnológicos.

Gigantes farmacéuticos.

Gigantes de las criptomonedas.

Todos ellos girando alrededor del mismo sol:

la influencia.

Porque quien controla las reglas controla el tablero.

Y quien controla el tablero no teme a los dados.

Los ciudadanos votan.

Las corporaciones invierten.

Los ciudadanos esperan.

Las corporaciones negocian.

Los ciudadanos confían.

Las corporaciones calculan.

Y entre la esperanza y el cálculo se abre una distancia enorme.

Una distancia hecha de privilegios.

Una distancia hecha de puertas giratorias.

Una distancia hecha de despachos donde el interés público compite contra presupuestos infinitos.

La historia continúa.

Año tras año.

Administración tras administración.

Partido tras partido.

Los nombres cambian.

Las campañas cambian.

Los eslóganes cambian.

Pero el dinero permanece.

Paciente.

Persistente.

Disciplinado.

Esperando siempre la próxima oportunidad de convertirse en influencia.

Y mientras tanto, en las calles, la gente sigue levantándose temprano.

Sigue pagando impuestos.

Sigue cuidando hijos.

Sigue atendiendo hospitales.

Sigue enseñando en escuelas.

Sigue construyendo carreteras.

Sigue sosteniendo el mundo.

Porque el verdadero país no está en los despachos.

Está en quienes trabajan.

No está en los balances.

Está en quienes producen.

No está en las fortunas.

Está en quienes las hacen posibles.

Tal vez algún día la democracia vuelva a recordar que nació para servir a las personas y no a los balances.

Tal vez algún día el lobby deje de escribir capítulos enteros de la historia colectiva.

Tal vez algún día las corporaciones descubran que prosperar no significa dejar de contribuir.

Y tal vez entonces la palabra democracia deje de sonar como una marca registrada y vuelva a sonar como una promesa compartida.

Hasta ese día, las banderas seguirán ondeando.

Los discursos seguirán resonando.

Y la pregunta seguirá flotando sobre avenidas, capitolios, mercados y pantallas:

¿quién gobierna realmente, la ciudadanía o el dinero?

El viento no responde.

Pero las cifras, a veces, hablan demasiado.

—Luis Barreda/LAB

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Cómo Amar al Invisible?

¿Cómo Amar al Invisible?

Dice el hombre con fervor: —Yo amo a Dios con el alma y el corazón—, mas pasa de largo, sin compasión, ante el hermano que implora amor.

Levanta sus ojos al cielo azul, pronuncia plegarias con devoción, pero niega abrigo, pan y atención al pobre que tiembla bajo el abedul.

¿Cómo amar al Dios eterno, al Padre santo, sublime y fiel, si el prójimo vive su cruel invierno y no le comparte ni un poco de miel?

¿Cómo besar la mano divina que nunca sus ojos pudieron mirar, si desprecia al niño que en una esquina con hambre y frío suele esperar?

No es el amor una bella palabra, ni un canto vacío que el viento llevó; es llama que sirve, es puerta que se abra, es pan compartido, es agua y calor.

Dios no habita solo en las alturas, ni vive encerrado tras nubes de luz; camina entre humanas desventuras cargando en los hombros la misma cruz.

Está en el anciano de paso cansado, en la viuda triste que llora su ayer, en el rostro humilde y abandonado que espera una mano para renacer.

Mentira es decir: —A Dios adoro—, si el odio florece donde debe haber paz; si guardo egoísta mi falso tesoro y al necesitado le doy la espalda además.

Porque el amor que al cielo se eleva debe en la tierra primero nacer; como río puro que todo lo lleva, debe en los hermanos crecer y correr.

Quien ama al hermano descubre a Dios, aunque no contemple su inmenso esplendor; pues ve en cada vida, en cada voz, un reflejo vivo de su Creador.

Y el día final, cuando el velo caiga y brille la aurora de la eternidad, no valdrá la lengua que mucho diga, sino la obra hecha con sinceridad.

Entonces dirá el Señor de la gloria: —Ven, porque en el pobre me supiste hallar; escribiste amor en la humana historia, y amando a tu hermano me llegaste a amar—.

Por eso que nunca tu fe sea apariencia, ni eco vacío de una religión; que sea ternura, justicia y clemencia, latido de cielo en tu corazón.

Porque quien al prójimo abraza y perdona, aunque no pronuncie una larga oración, lleva ya en su corazón la luz que corona al verdadero amor de Dios.

—Luis Barreda/LAB Tujunga, California, EUA Noviembre, 2022.

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Océano Indomable

Hay noches en las que me miro al espejo y desconozco a la mujer que me devuelve la mirada. Trae los ojos cansados, la sonrisa torcida por decepciones viejas y una guerra escondida debajo de la piel.

A veces se me olvida que nací con alas incendiadas, que no vine al mundo para pedir permiso, ni para mendigar cariño en mesas donde mi nombre nunca tuvo lugar.

Se me olvida que fui tormenta antes de convertirme en ruina, que hubo un tiempo en el que mi voz hacía temblar paredes y mis pasos no conocían cadenas.

Pero una se rompe, carajo… una se rompe intentando salvarlo todo.

Y qué difícil es seguir siendo fuerte cuando el corazón parece una casa saqueada, cuando llegan personas con promesas envueltas en miel y terminan dejando veneno en la boca.

Qué agotador resulta ser refugio para quien solo viene a descansar, ser abrigo de inviernos ajenos mientras, por dentro, una se congela lentamente.

Porque sí, también me derrumbo. También lloro en silencio cuando nadie mira. También me canso de fingir que no duele que me quieran a medias, que me busquen solo cuando les falta algo, que me abracen con manos tibias y me olviden en cuanto vuelve el sol.

Estoy harta de los amores cobardes, de la gente intermitente, de quienes llegan como huracán y se marchan como si nunca hubieran destruido nada.

Cansada de ofrecer el alma y recibir migajas. De dar mi tiempo, mi fuego, mi lealtad, para terminar siendo un recuerdo conveniente en la memoria de otros.

Pero aprendí algo: no todo el que se queda ama, ni todo el que se va abandona.

Hay ausencias que liberan más que una presencia vacía.

Y, aunque me cueste admitirlo, también tuve culpa por insistir donde no florecía nada, por regar desiertos esperando milagros.

Dios… cuántas veces me traicioné a mí misma solo para no sentirme sola.

Qué ironía.

Al final, la soledad no era estar sin nadie; era dejarme a mí misma de último.

Pero ya no.

Hoy quiero reconstruirme sin pedir disculpas por mi carácter, sin suavizar mis cicatrices para que otros no se incomoden.

Tengo el genio salvaje, sí, la boca llena de verdades incómodas y un corazón demasiado intenso para esta sociedad que le teme a sentir.

Porque ahora todos quieren cuerpos, pero pocos saben sostener almas.

Todos saben desvestirte la ropa, pero casi nadie sabe desnudarte los miedos.

Confunden deseo con amor, costumbre con compañía y placer con conexión.

Nadie entiende ya lo profundamente erótico que es quedarse.

Mirarse el alma. Tocarse las heridas sin romperlas más. Hacer el amor con las ideas, con las conversaciones a medianoche, con los silencios que no incomodan.

Porque sí… follar la mente es un acto revolucionario en tiempos donde todos solo quieren piel.

Y yo ya no quiero medias tintas, ni afectos tibios, ni personas que entren a mi vida como turistas emocionales.

Quiero algo que arda, pero que también permanezca.

Aunque, mientras llega… me tengo a mí.

Y eso debería bastar.

Así que hoy recogeré mis pedazos, uno por uno, aunque me corten las manos.

Haré arte con las ruinas. Construiré alas nuevas con cada traición superada, con cada lágrima escondida, con cada noche en la que sobreviví sin que nadie lo notara.

Y entonces volaré.

No para huir, sino para recordar quién soy.

Volaré tan alto que las voces que intentaron destruirme se volverán diminutas.

Tan alto que el pasado no podrá alcanzarme.

Tan alto que volveré a encontrarme en algún rincón del horizonte donde aún exista esperanza para esta mujer cansada, pero jamás vencida.

Y cuando vuelva a caer —porque caeré—, ya no me quedaré en el suelo preguntándome por qué no fui suficiente.

Porque entendí, al fin, que nunca tuve que ser menos intensa para caber en corazones pequeños.

Yo nací océano, y quien le tema a la profundidad, que no intente navegarme.

—Luis Barreda/LAB Glendale, California, EUA Mayo, 2018.

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LA I M P E R F E C T A MUJER QUE VIVE EN TI.

Ella tiene más historias que años.

Carga consigo más decepciones que aciertos, más heridas que trofeos y muchas más soledades que abrazos.

De los quinientos defectos que tiene, cuatrocientos noventa y nueve le pertenecen, el otro resto es inventado; pero no le pesan, porque aprendió a quererlos, a mejorarlos, a llevarlos, como lleva la sonrisa en la boca aunque le duelan los labios.

Ella es un sueño de carne y hueso, un ángel de fuego, un universo con alma, un planeta extraño.

Es la que le puso coraje a todo cuando el mundo le dio la espalda.

Ella, la que está dolida y baila, la que está hundida y viaja, la que tiene miedo y acelera; la que se mantiene fiel y no cambia. Perfectamente imperfecta, nada de belleza estándar.

Distinta a todas, loca, furiosa, rebelde, apasionada.

Esa a la que le apagan la luz y más brilla, a la que le tapan el sol y más renace, la que puede ser semilla, árbol, flor y primavera.

Ella es la lluvia que inunda cuando llora, grita su dolor en forma de Borbonets fuerte, irradia, impone y del sufrimiento ella surge.

La mujer que carga con un cuerpo que a veces no soporta, la que se tiñe de defectos y se inventa en un sólo día la rabia de labios rojos que desafía todas causa de derrota.

Completa, rota, partida, agria, así toda imperfecta, se ondea con cautela frente a los ojos del mundo, se estremece en las manos del mismo infierno, dura, áspera, hostil, voluble un día y amante por meses.

Grandiosa como la mires, en ruinas como el mayor de los derrumbes.

No necesita las manos de nadie pero si la abrazas sabrás de qué está hecha.

Impredecible, así es ella, mujer libre, mujer con sueños, fantástica, única.

Esa mujer que vive en ti, en mí, esa maravillosa mujer imperfecta que repara cuando sonríe, que es magia, que es arte...

Date permiso de estar más en el presente, sin tanta preocupación, no te pierdas de vivir y disfrutar TU VIDA.

🌼 🍀 🌼 🍀 🌼 🍀 🌼 🍀

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mariadelrefugioquintana