Dos perros vagaban por la ciudad vacía. Uno negro, el otro blanco. Caminaban sin entender por qué no había rastro de vida. No había personas, ni pájaros en el cielo, ni insectos en el suelo. No había olor a carne, a fuego, a putrefacción. Solo un silencio absoluto que oprimía el aire.
Las calles estaban limpias, pulcras como si el mundo hubiera sido lavado y dejado a secar bajo una luz demasiado blanca. Los edificios se alzaban impolutos, las ventanas relucían, las puertas parecían cerradas con meticulosa precisión. Todo estaba en su sitio, todo era hermoso… pero muerto.
Ambos perros avanzaban con cautela, sin rumbo, impulsados únicamente por la necesidad. Hambre. Sed. Vida. Cualquier cosa que los asegurara de que no estaban atrapados en un sueño sin despertar.
Entonces, el negro se detuvo. Sus orejas se aguzaron, su lomo se erizó. Olfateó el aire con violencia, como si de pronto hubiera encontrado algo que su instinto rechazaba. Gruñó, un sonido bajo, amenazante. Luego, sin previo aviso, salió corriendo.
El perro blanco lo vio desaparecer entre las casas, moviéndose con una velocidad casi desesperada. Intentó seguirlo, pero su cuerpo temblaba. El miedo, una emoción que apenas conocía, se aferró a su piel como un peso invisible.
Siguió caminando, más lento esta vez, con pasos indecisos. Entonces la vio.
Era como las demás: perfecta, inmaculada, sin signos de abandono ni de presencia. Pero su puerta estaba entreabierta. Una grieta oscura en medio de la blancura.
El perro blanco se detuvo en el umbral. Su hocico tembló al olfatear el aire, esperando encontrar algún indicio de comida, de agua, de algo. Pero no. No olía a nada. No había rastros de vida.
Dio un paso adelante, luego otro. Su cuerpo bajo, la cola recogida.
Adentro, la casa era igual que el exterior: impecable. Los muebles estaban en su sitio, las paredes sin una sola mancha, los adornos ordenados con una precisión inquietante. No había polvo, ni huellas, ni señales de que alguien hubiera vivido ahí. Parecía un decorado, una réplica perfecta de un hogar… pero sin alma.
El perro gimió bajo. Algo estaba mal.
Un golpe sordo, seco, proveniente de otra habitación.
El perro se tensó. Levantó las orejas, olfateó de nuevo. Nada.
Avanzó con cautela, con el cuerpo pegado al suelo. Se asomó a un pasillo largo, donde varias puertas cerradas parecían observarlo en silencio.
Pero esta vez… no fue un golpe.
El perro blanco se quedó quieto. Su respiración se volvió más rápida.
No era un idioma. No eran palabras. Era un murmullo indefinido, como viento filtrándose por una grieta, como hojas secas arrastradas en la distancia. Pero no había viento. No había árboles.
El perro quiso retroceder. Algo dentro de él gritaba que huyera. Pero su cuerpo no obedecía.
Algo lo veía. Algo lo esperaba.
La puerta al final del pasillo se abrió sola. Lentamente.
Más allá del umbral, solo había oscuridad.
Y entonces… dos ojos se abrieron.
Eran ojos blancos, sin pupilas, como si fueran de mármol.
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