dirt enthusiast
ellievsbear
tannertan36
titsay
#extradirty
Claire Keane
Today's Document
wallacepolsom
AnasAbdin
Peter Solarz
Keni
blake kathryn
No title available
Love Begins
YOU ARE THE REASON
d e v o n
@theartofmadeline
occasionally subtle
★
izzy's playlists!
seen from Saudi Arabia
seen from United States
seen from United States
seen from United States
seen from United States
seen from United States
seen from United States
seen from United States
seen from United States
seen from United States
seen from United States
seen from United States
seen from United States
seen from United States
seen from United States
seen from United States
seen from Türkiye
seen from United States
seen from Russia
seen from United States
@momento-s
Ói
O teu isolamento não me surpreende,
não supreende
minha forma de estar
com saudade do que te compõe,
de te ver crescendo como a natureza,
de te assistir passar como um furacão,
ou de ouvir tuas reflexões.
O teu isolamento não me surpreende,
mas por ti não tenho medo,
porque não me corrói, constrói,
e muito menos destrói.
Ah, querida, apesar disso tu sabe
que minha preocupação
é latente quando se trata do teu coração,
e por isso:
cuidado, não te autodestrói.
Babaca porque abarca vários significados daquilo que incomoda.
Eu sou o babaca. Tudo o que falo é asneira, e quem escuta se incomoda tanto que me repreende.
Desde que não falo, sinto falta de duas vidas. Desde que não falo parece tudo mais simples, e desde então calo.
Mas hoje fracassei, como sempre fracasso. Portanto está decretado: jamais calarei! Criarei silêncios inacabados.
Diário
Lá fora há um noite larga que se estende pelo horizonte e me engole, sinto a energia do sol refletida na lua, entendo o tempo do mundo, viajo em compreensão, sua antiguidade é sábia. Vislumbro mitos, vejo esqueletos, sou as tetas das bruxas que queimam, toco os mortos que me enxergam, grito pra parar. Para, não para. O mundo gira mais rápido, e me lanço na frente de meu tempo, me torno miséria dos que sobreviveram à contaminação, aos desastres naturais, à fome. Os homem morreram de si. E tudo é quebradiço, e vira pó, e se desfaz. Os átomos se dissolvem em uma geleia que brilha, e eu nem sou quem um dia já fui. Minha matéria é líquida, gelatinosa, invisível. Nada me vê, nada me toca. Desapareço porque tomo nota.
Putrefato.
Me esqueci lá atrás do mundo e da vida que tive.
Botei na cabeça que não sou gente e me esqueço de beber água: a pureza da língua é fracasso vergonha é tão simples quanto um co[r]po quebrado.
Não tenho sequer mais espaço, não sei um metro quadrado do que um dia fui e nem quero voltar a ser.
A partir daqui é tudo morte do que já está morto, é tudo acaso e transformação. E nada faz sentido.
Um dia fez, hoje não. E amanhã, talvez seja dia de novo.
A morte em percepção
Nunca havia notado o quão fácil é morrer. Descobri hoje cedo que posso morrer se eu me jogar na frente de um caminhão. A morte certa dependeria não só da velocidade da máquina, mas do jeito que meu corpo se chocaria com a lata. Desde cedo já sei que a morte indolor só pelo gás de cozinha, poético, como representou Torquato Neto. Todas as outras formas de morrer são medíocres, mas melhor medíocre do que amaldiçoado. A mais cruel das maldições é a vida eterna. Você vive e vive e nada, portanto morrer é o remédio. Mas morrer como? Por minhas mãos, pelas do meu irmão, ou cruelmente assassinado por desumanos. Morrer de mãos atadas, a covardia. Uma overdose também mata, mas morrer de uma vez ou aos poucos com os fármacos e alimentos industrializados. Em agonia, de corpo aberto. Ouvi dizer que uma garota foi estuprada por quatro indivíduos até a morte, e que havia um corpo lá no rio, nunca me esqueci do menino que sumiu e nem da professora baleada. Certamente não iria querer morrer de qualquer jeito, mas mesmo na velhice é de qualquer jeito que se morre. E de repente parte pra longe, tão longe que dá fome, fome de tanto vazio que há dentro de mim. Cheio do vazio, desapareço, amanheço, entardeço, anoiteço. Viro memória. Mudam-se as horas, vezes sol, chove, mormaço. Tudo continua, em seu ritmo, fluxo, é contínuo. Hoje já não existo.
Ressurja
Ouça o vento sussurrar ruídos que roem as folhas, dilacerando-as em aspecto velho, subsistindo na intensidade em que morrem e fazendo barulho de vento que passa e faz flutuar.
Flutua com o vento, bem em cima das folhas quase mortas.
Acima das árvores tudo voa, por baixo, tudo nasce
e refloresce só pra que alguém possa arrancar e levar pro ar: levantar pra que voe.
Voa junto, abre tuas asas que parecem inexistentes e sente a corrente da brisa que te quer levantar, bem alto, tão alto que a luz que bate na copa das árvores também te ilumina o rosto.
Não chora, bem, o medo de cair passa quando a gravidade é zero e a certeza de não passar do chão é certa.
Lembra? Debaixo das árvores tudo nasce.
DAURUÃ
Senti o peso do tempo de como tudo pode morrer e virei poeira.
Me desintegrei pra talvez reintegrar: algo que não sei.
Sou velhinho, e meus amigos me chamam de Dau, tias e tios, Ruan, expresso a voz e me chamo Dauruã, um velho.
Velho jogado aos restos que não querem mais restar. Velho em cima do mundo que já não quer mais andar. Não tem força, nem disposição, há voz falha de tanto fumar.
Assim, morro pela boca. Me desintegro, viro abstrato imerso ao real no ápico do ireal: Hoje morro, pois tenho vida e sou eterno.
Inquérito
Há dois ou três dias estava eu fumando no canto onde sempre costumava cantar quando não fumava,
e achei que o assobio não iria soar lá de dentro da mata, que me mata de vontade de cantar.
O assobio veio e com ele um vizinho, todo franzido e desregrado ao bocejo chega perto de mim e me olha feio
- Não acha que hora de parar de fumar?
Poeta.
O poeta jamais escreve sua dor, porque poeta não sente,
é fingidor
Finge dor alheia de dor que não sente, só vê quem sente sentir.
E quando escreve que sente mente, mas não há vergonha mentir.
Mas que minta bem, que faça sentir, porque se não sente,
Quem é realmente o fingidor aqui?
quem mais ouviria minhas teorias loucas de conspiração? sem me achar meio paranoica, metódica, insana? quem se atreveria a ultrapassar meus escudos de proteção? quem mais se aventuraria comigo e se jogaria em queda livre no meu abismo sem fundo? quem mais ousaria me olhar nos olhos por mais de cinco segundos, sem mudar de direção? sou grata a qualquer tipo de ser maior que te guiou até aqui o meu peito andava pequeno demais até você chegar.
obrigada por trazer luz e me ajudar a expandir por respeitar meu jeito atípico de ver amor em tudo e pela sua capacidade de me enxergar além.
Aconteceu.
Tudo roda
tudo tudo tudo
Tudo gira
tudo tudo tudo
Sabe-se da inconstância do giro: vomito lembranças de tanto girar.
Sibilo.
Retorno ao meu fumodrómo, lugar de pensar e morrer,
e tento não morrer mais do que penso, só que não me contento
e lamento morrendo.
Morrendo de um sentir de aperto, afaga e sufoca o meu corpo inteiro.
É um íntimo, um desfeito do que nunca se imaginou estar feito: feito está!
Ergue o concreto, e quebra-o: com creto e amizade, ainda é concreto.
E o corpo sofre, a mente mais ainda: o bom é que tudo está completo
(há mais pra se imaginar)
Vai-te com os deuses!
Ontem me despedi de um velho amigo que ainda não morreu, ele saiu, tardezinha, com o neto dele, o mais velho, o mais novo ficou em casa dormindo. Pois saíram e se depararam com um mundo nocauteado de objetos não massivos, eram todos uns nada sem quase algum sentido, era uma natureza frívola de embrulhar o ouvido.
Tenho muita pena deste que viveu tudo isto, mas o que posso fazer? Sou só um resmungão que dá umas cachimbadas vez ou outra pra sentir-me vivo. E eu mal sei disso ou daquilo que outra vez, o neto desse meu velho amigo, correndo, me encontrou lá pelo quintal de casa e disse: teu velho amigo, que era meu avô, levou um tiro.
Naquela hora, quem levou um tiro fui eu! Me disparei caminho à fora pra encontrar o sem vergonha que pôs em risco essa alma petulante desse meu amigo que não morre, e nem se faz de vivo!
Cabra safado! Me deu um susto, ele e o neto endiabrado!
Freud
A carnificina do meu cheiro, que só se sente na presença do meu eu disfarçado em perfume, colabora com essa apresentação.
Acordei esta manhã numa cama de uma casa que não era minha; Sentei, senti o chão gelado, e caminhei até o banheiro pra olhar no espelho o sono em olhos vermelhos, e sentir gotículas na barba rala: - Onde eu estou? - Em quem eu estava?
Arranquei da pia um espelho, pra usar como amuleto, e caminhei em direção à sala: no teto, dependurados, corpos esquartejados, umedeceram com cheiro de morte, de vermelho tapete sangue, meu corpo, alma, e todo o resto da casa.
Acordo há três meses nesta cama que não é minha casa; e todo dia que me volto para a sala, surgem cipós de corpos e sangue, e me debruço à santificar a casa. - O que posso fazer Seu Padre, se não sei mais quem sou? - Em quem eu estava?
[Você é você; e no teu sonho, em mim tu estava].
Quebra cabeça de mim, saudosismo de minha terra.
De todas as luas, a da minha rua é a mais bonita.
De todas as terras, a minha é a mais melada, vermelha de pedra, e cheia de galhos atravessados em florestas.
E por mais que eu tente me enterrar, o matadouro me deu vida, e morte aos gados que jamais me alimentaram.
Hoje, neste último ano do dia, certamente me tenho completo sem mentiras, de todas as maneiras que me vejo e enxergo.
Mundo
Olho todos os olhos do mundo, os encaro e esbravejo um silêncio profundo de olhos gritando, agonizando um excremento de corpos, pernas, pelos suando bem no avesso dos olhos do mundo.
Fuma, ó Nazareno!
Tenho uma mania muito errada de procurar corpos em caixões e violar sua privacidade interna, ali dentro da madeira, debaixo da terra, com as calças no chão.
Depois fumo um baseado, lá mesmo no cemitério, junto do Diabo, e vejo Jesus, o Nazareno, debaixo do sereno, brigando pra fumar.
