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Flor de Lantana;
encarna destellos de un verano,
florece como un pequeño incendio.
Una jaula sin pájaro; pétalo marchito subordinado,
al peso y la fragancia de las hojas de un ocre.
Te propongo resignificar,
y tal como decía Lacan:
“El pasado es un presente historizado”.
Y entre significantes bajo un tiempo coagulado,
podríamos concluir que soy porque te invento,
y no soy espejo, si no veo tus ojos.
A un poeta triste;
Heme aquí,
escribiendo sobre flores,
sobre lunas y marfiles en una tarde de augurio.
Portador de calamidades,
fiel incoherente agravado por la oposición.
Heme aquí;
bajo sábanas de tabaco,
reproches irremediables,
actos intrépidos.
Heme aquí;
bajo un siete de espadas,
incongruente defensor,
de empatía que proclama contradictoriamente narcisismo.
Heme aquí;
escribiendo sobre pájaros,
sobre novas y objetos nocturnos.
A un poeta triste,
que intento escribir un verso feliz.
Ante la ausencia de un eclipse.
Lúgubre tiempo, efímero retorno concedido por las sombras;
un corazón despojado de su caja torácica,
un par de costillas como jaula de un pájaro extinto.
No seremos más que una penumbra perpetua;
y desde moradas ajenas contemplaremos nuestro reflejo en la huella de una estrella,
bajo el firmamento de aquello que alguna vez fue,
diseminando la ruina en los confines de un presente agonizante.
Resignificar el pasado es historizar un presente.
Y lo que encarna un eclipse,
hoy es el infortunio de nuestras almas,
que no son sol ni luna,
sino la condena de habitar la noche;
un martirio.
Aspasia - La extensión de tu silencio
He olvidado su rostro; mira mi mente inconclusa.
Como un hoyo a medio pintar.
Veo sus manos jugueteando con un papel;
escribiendo en el computador.
Frenéticas, a la hora de buscar algo en su bolso;
acariciando mi cabeza, rutilantes en son cordial.
Puedo ver sus piernas andando graciosamente por el parque;
trepando escaleras infinitas, pateando cosas poseída por la rabia.
Tropezando sobre sabanas desconocidas;
moviéndose al compas de una música en noches entrañables.
Hinchadas luego de tanto caminar por horas;
separándose de tanto en tanto.
Puedo ver su cabello jugueteando con el viento;
reposando sobre sus hombros, enredado entre mis dedos.
Esquivo cuando quiere conservar su forma;
dócil por las madrugadas, rebelde por las mañanas.
Veo su espalda con comezón, su vientre cálido.
Sus pies cansados, sus brazos cariñosos y violentos.
Pero no puedo recordar su rostro, y llora mi mente inconclusa;
como una canción sin coro, como una fotografía molida;
como un árbol sin pájaros, como una fiesta sin alboroto;
como un poema sin sentimientos, como un muelle sin barcos;
como un espacio sin tiempo, como un espacio sin tiempo.
Siamés.
Sea eterno el océano de tu mirada, faro de luna resplandeciente.
Para ser estrellado el manto nocturno, que se burla de un cuerpo afligido.
Suave y fina figura, donde la ausencia será pulsión de Tánato ante el sol que brilla en tu sombra.
Será ruido el silencio, y agobiante el odio ante el Eros.
Para maldecir un reloj de arena, que supedita el duelo.
Manto de hojas moribundas, ya no eres más que azul en cada pestañeo de una afligida ojeada.
Te contemplo en mis ayeres, escuchando tu suave ronroneo, en una brisa que hoy es antónimo de sosiego.
Aborrecimiento.
Cuál puñado de estrellas me encadena el goce versátil que produce el vacío.
Habré de levantar el pasado que solo es un presente en ausencia.
Tu amnesia será la luna que rodea mí espalda,
enmarcando retrasos de sol que alguna vez fueron un ósculo;
Ser digna de tu ignorancia es escribir una jerga inexacta para explicar este remordimiento.
Mirar el cielo hecho sin agua,
y la tristeza convertida en Nova.
Para proclamar lo ordinario que fueron tus actos intrépidos,
vulgares,
y carentes.
Tal será la poesía,
(Exclamó un sabio)
que es inmortal y pobre.
«La muerte es abrumadora. Al final, todos morimos. Las estrellas se desvanecen y se tambalean confundidas, el tiempo pasa en la ceguera, los ríos fluyen sin conocer su curso, solo la muerte es cruelmente segura.» — Nosferatu (1979), escrita por Werner Herzog
Kafka sobre la soledad.
“La soledad es mi único objetivo, mi mayor tentación, mi posibilidad y, si se puede decir que he "organizado" mi vida, entonces la he organizado para que la soledad se sienta bien.”
Cuervo y lechuza.
La hostilidad no es una metáfora anclada al aborrecimiento,
y menos cuando se sustrae la noción del vestigio.
El mirar desde distintas bóvedas estrelladas es el complemento de una desarmonía que solo late en silencio.
Mientras que en el murmullo es sólo un deseo latente corrompido por un Otro,
en la soledad del pensamiento el afecto sigue intacto.
De la unión nace la escisión,
y de la escisión,
la memoria.
— Franz Kafka. Cartas a Felice. (1912-1917).
“En julio de 1913 hace un largo y consciente balance de los pros y los contras de su posible boda. «Ineptitud para soportar la vida solo, escribe, esto no quiere decir ineptitud para vivir solo, al contrario, incluso es improbable que pueda vivir con alguien, pero soy incapaz de soportar solo el asalto de mi propia vida, el ataque del tiempo y de la edad, la vaga influencia de mi desmayo de escribir, el insomnio, la cercanía de la locura. Solo, soy incapaz de soportar todo eso, aunque he de añadir inmediatamente quizás. Mi unión con Felice dará fuerza y resistencia a mi vida». Pero a continuación señala: «Necesito mucho la soledad. Todo lo que he logrado no es más que un éxito de la soledad. Odio todo lo que no concierne a la literatura, me aburren las conversaciones y el hacer visitas; las alegrías y las penas de las personas de mi familia me aburren hasta el fondo de mi alma».”
Condenados.
Ya no habrá velo por la carne que compone un espacio metafísico,
una reminiscencia.
Y entre eso,
algún modo vulgar habrá para explicar tal acto salvaje que implica la nostalgia;
pero no alcanza el castellano,
mucho menos el latín.
Nos quedamos a ser,
para no seguir siendo.
Coagulación como el deseo y la percepción del sujeto puede “solidificarse” en un punto concreto al confrontar la mirada del Otro.
La interacción con la mirada del otro puede producir un efecto de fijación psíquica.
Amapolas.
Corola de amapola que gravita al compás del fragor y el murmullo.
En el pulso incandescente de la algarabía, dos miradas confluyen,
y en esa caja mundana irrumpe un ímpetu velado.
El decurso se coagula: se anula el antes, se disuelve el después,
subsiste únicamente una forma fija, suspendida en el éter,
donde cada figura queda cautiva en la efigie del otro.
En esa inmovilidad palpitante, la beatitud se eterniza,
y la imagen se torna perenne.
Del amor al odio.
Tanto para Lacan y Freud el amor y el odio no son opuestos absolutos, sino que están intrínsecamente relacionados; la estructura de deseo desencadena en devorar al otro como un goce opuesto complementario al deseo.
La pulsión no distingue entre abrasar y abrazar, solo busca satisfacción a través del objeto de deseo que se manifiesta en un fantasma mnémico. Cuando no puede arde, y cuando arde, hiere.
Fele Martínez as Chema in 'Tesis' (1996)
“Porque —oh viejo hermoso Sigmund Freud— la ciencia psicoanalítica se olvidó la llave en algún lado: abrir se abre pero ¿cómo cerrar la herida?”
— Alejandra Pizarnik, Poesía completa
Reprimir, encadenar, liquidar.
No hay cometido que asuma la falta,
serpentea la ausencia en escalones de culpa que fallan en el juicio a lo moral.
La suavidad a veces no promete dulzura,
y la violencia encarna una representación ineludible.
Tomo su mano porque no alude a lo perdurable,
entonces es más fácil mentirse que concluir que existe la pureza ante los actos.
Lo perecedero a veces es sinónimo de aceptación posmoderna,
no hay problemas cuando se menciona a la falta como estructura de seguridad.
Un corazón es una nueva casa que habitar,
más no un contrato estable.
Por eso el sujeto posmoderno no ha de ser del pasado,
un tiempo anterior al presente no es más qué un recuerdo difuso de lo que alguna vez fue.
Más ese momento,
no habita en la actualidad.
No es más qué,
un significante.
