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Game of Thrones Daily
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@ngc-3034-blog
Que todo esse medo descabido não me consumisse ou inflasse e que nua e descalça pudesse me esconder nas dobras mais íntimas do teu coração - aqui mal respiro o mundo me esmaga as costelas e o sonho a memória, o som, o poema.
E eu sei que o escuro é mesmo um suave escuro se sobre minha pele percorrem somente os dedos de tua mão.
Claudia
“Because there’s nothing more beautiful than the way the ocean refuses to stop kissing the shoreline, no matter how many times it’s sent away.”
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Como um fantasma que se refugia Na solidão da natureza morta, Por trás dos ermos túmulos, um dia, Eu fui refugiar-me à tua porta! Fazia frio e o frio que fazia Não era esse que a carne nos contorta… Cortava assim como em carniçaria O aço das facas incisivas corta! Mas tu não vieste ver minha Desgraça! E eu saí, como quem tudo repele, — Velho caixão a carregar destroços — Levando apenas na tumba carcaça O pergaminho singular da pele E o chocalho fatídico dos ossos!
Solitário,
Augusto dos Anjos.
O homem recusa o mundo tal como ele é, sem aceitar o eximir-se a esse mesmo mundo. Efectivamente os homens gostam do mundo e, na sua imensa maioria, não querem abandoná-lo. Longe de quererem esquecê-lo, sofrem, sempre, pelo contrário, por não poderem possuí-lo suficientemente, estranhos cidadãos do mundo que são, exilados na sua própria pátria. Excepto nos momentos fulgurantes da plenitude, toda a realidade é para eles imperfeita. Os seus actos escapam-lhes noutros actos; voltam a julgá-los assumindo feições inesperadas; fogem, como a água de Tântalo, para um estuário ainda desconhecido. Conhecer o estuário, dominar o curso do rio, possuir enfim a vida como destino, eis a sua verdadeira nostalgia, no ponto mais fechado da sua pátria. Mas essa visão que, ao menos no conhecimento, finalmente os reconciliaria consigo próprios, não pode surgir; se tal acontecer, será nesse momento fugitivo que é a morte; tudo nela termina. Para se ser uma vez no mundo, é preciso deixar de ser para sempre. Neste ponto nasce essa desgraçada inveja que tantos homens sentem da vida dos outros. Apercebendo-se exteriormente dessas existências, emprestam-lhes uma coerência e uma unidade que elas não podem ter, na verdade, mas que ao observador parecem evidentes. Este não vê mais que a linha mais elevada dessas vidas, sem adquirir consciência do pormenor que as vai minando. Então fazemos arte sobre essas existências. Romanceamo-las de maneira elementar. Cada um, nesse sentido, procura fazer da sua vida uma obra de arte. Desejamos que o amor perdure e sabemos que tal não acontece; e ainda que, por milagre, ele pudesse durar uma vida inteira, seria ainda assim um amor imperfeito. Talvez que, nesta insaciável necessidade de subsistir, nós compreendêssemos melhor o sofrimento terrestre, se o soubéssemos eterno. Parece que, por vezes, as grandes almas se sentem menos apavoradas pelo sofrimento do que pelo facto de este não durar. À falta de uma felicidade incansável, um longo sofrimento ao menos constituiria um destino. Mas não; as nossas piores torturas terão um dia de acabar. Certa manhã, após tantos desesperos, uma irreprimível vontade de viver virá anunciar-nos que tudo acabou e que o sofrimento não possui mais sentido do que a felicidade.
Albert Camus.
1 4 5 1 1 8 #art #portrait #drawing #hexygen
Why do I feel this alone? Basically, because I’ve always been alone. I’ve always been alone. And alone I’ll be. It’s about time I become aware of it and never forget it.
Andrei Tarkovsky
Você tem a idade das estrelas. Quando teus olhos tremem e você confessa e chora, você tem a idade das estrelas. Quando chove e eu te abraço e ninguém intervém no nosso laço - porque, nessa cidade, todos dormem antes das quatro -, e você soluça e eu só digo, como sempre digo, da maneira mais sincera possível sobre o que penso ser o amor e a vida, a distância e a partida e toda a desculpa do que, em nós, são milênios e re-encontros. Eu te reconheço no cheiro em minha blusa, na umidade dos meus cabelos, nos quatro livros deixados para trás pelo excesso de bagagem e nas memórias do cinzeiro. Eu te reconheço nos traços do papel, feitos com carvão, esboçando meu rosto. Esboçando meus olhos. Esboçando minha agonia e minha paz - sempre extrema, sempre extensa -, quando te vejo entrar em desespero e repito que as coisas hão de ficar bem, e você não para de desenhar e eu não paro de querer te transmitir a amplidão de tudo. Você capta. Eu digo do segundo em que a gente se atravessa, sem qualquer composição carnal, do segundo em que a gente se admite e se pertence como pedaço de uma história muito maior, maior do lado de dentro, maior na verdade absurda que só é capaz de suportar o centro do osso. Eu digo do segundo que acredito na alma. Baby blue, eu deixo um terço da minha coluna cervical no teu próprio esqueleto porque sei que você sempre se curvou e sempre se encolheu e nada disso pode te caber mais, e sei que vai te doer deixar de ser e refazer a si, mas me sente, na dor do que é doado, na dor do que é também teu, dentro do teu renascimento, me sente. Que minha força fica nesse instante e eu quero, mais do que tudo o que algum dia ousei querer, que essa força pulse em teu pulso e você erga as costas. E que você saiba que existe energia compartilhada entre nossos espíritos e sonhos e que você perceba sua existência como parte da minha felicidade e que você encontre a si em si e suporte toda a responsabilidade que é a sua vida. Que você não a deposite nas mãos de ninguém como eu não a deposito nas mãos de ninguém, porque é cruel para o outro e para consigo não tomar conta da própria liberdade, que você encaixe sua boca em outras bocas porque isso é um canal e nada em nós é um porto - mas âncoras -, que você aceite a solidão de ser um ser consciente e encare qualquer polo ou meridiano. Tudo o que vibra nesse universo - nosso universo - é imenso. Você vibra noventa e oito vezes a cada minuto.
Que hoje eu te amo, e no futuro esse hoje ainda terá existido e eu terei te amado, e isso fará com que você compreenda que nada foi ou é em vão, porque nós tocamos. Porque nós tocamos. Que hoje eu te amo e hoje eu te lembro, e todos os dias eu haverei de lembrar, num relance, numa cor ou num parapeito, eu haverei de lembrar, e a cada lembrança - a cada simples lembrança, baby blue - eu pedirei, com o resto de fé que tenho, pelo teu bem estar. Mesmo sem te anunciar, eu pedirei. Mesmo sem te encontrar, eu pedirei. Nesse minuto, e nos futuros minutos, toda as bençãos e toda a luz convergindo para um ponto em ti. As rezas que faço são sempre humanas. As rezas que faço envolvem sons e horas e auroras. Nas rezas que faço, repousa teu nome.
Clau
Ver as coisas até ao fundo… E se as coisas não tiverem fundo? Ah, que bela a superfície! Talvez a superfície seja a essência E o mais que a superfície seja o mais que tudo E o mais que tudo não é nada. Ó face do mundo, só tu, de todas as faces, És a própria alma que refletes.
Álvaro de Campos
Leaving is not enough. You must stay gone. Train your heart like a dog. Change the locks even on the house he’s never visited. You lucky, lucky girl. You have an apartment just your size. A bathtub full of tea. A heart the size of Arizona, but not nearly so arid. Don’t wish away your cracked past, your crooked toes, your problems are papier mache puppets you made or bought because the vendor at the market was so compelling you just had to have them. You had to have him. And you did. And now you pull down the bridge between your houses, you make him call before he visits, you take a lover for granted, you take a lover who looks at you like maybe you are magic. Make the first bottle you consume in this place a relic. Place it on whatever altar you fashion… Don’t lose too much weight. Stupid girls are always trying to disappear as revenge. And you are not stupid. You loved a man with more hands than a parade of beggars, and here you stand. Heart like a four-poster bed. Heart like a canvas. Heart leaking something so strong they can smell it in the street.
Frida Kahlo to Marty McConnell by Marty McConnell
Quando não posso contemplar teu rosto, contemplo os teus pés.
Teus pés de osso arqueado, teus pequenos pés duros.
Eu sei que te sustentam e que teu doce peso sobre eles se ergue.
Tua cintura e teus seios, a duplicada púrpura dos teus mamilos, a caixa dos teus olhos que há pouco levantaram vôo, a larga boca de fruta, tua rubra cabeleira, pequena torre minha.
Mas se amo os teus pés é só porque andaram sobre a terra e sobre o vento e sobre a água, até me encontrarem.
Neruda
Rasgo II
Aconteceu. Estou espalhada por aí, mein Kind. Espalhada em qualquer lugar desde que ele não seja teu. Fiz mil juras a mil sóis para que isso não me ocorresse, mas só mandaram dizer que não sou dona de mim, que mal mereço as chances que tenho. Ao pé da letra, não sei o que sou e muito menos se choro ou agradeço por isso. Depois dos trezentos e sessenta e cinco dias e todos os seus ímpares e inebriantes finais de semana, minha validade finalmente venceu. A gente tenta ser inofensivo, não tenta? Mas talvez, ou definitivamente (who knows?), eu não tenha nascido para preservar. O que é perene seca em mim.
L.
Há um grande cansaço na alma do meu coração. Entristece-me quem eu nunca fui, e não sei que espécie de saudades é a lembrança que tenho dele. Caí contra as esperanças e as certezas, com os poentes todos.
Fernando Pessoa - sob o heterônimo Bernardo Soares, in: “Livro do Desassossego”
Rene Magritte, The Lovers, 1928
Magritte’s mother was a suicidal woman, which led her husband, Magritte’s father, to lock her up in her room. One day, she escaped, and was found down a nearby river dead, having drowned herself. According to legend, 13 year old Magritte was there when they retrieved the body from the river. As she was pulled from the water, her dress covered her face. This later became a theme in many of Magritte’s paintings in the 1920’s, portraying people with cloth covering their faces.
quando eu sinto a paz
Porque eu acho tudo bonito demais e amar exige que os nossos olhos enxerguem fundo, mesmo que dure uma vida, três anos ou um dia. Enxergar dentro do outro o que pesa nos ombros e nem mesmo o silêncio diz. Porque certas coisas nós apenas sentimos e tudo se torna bonito demais. Penso que, talvez, se eu não te procurasse em cada brecha, a vida seguisse mais sã, mais amena. Eu sempre te encontro e aí que eu sorrio sem perceber, porque cada brecha é um espaço preenchido por tudo que eu nem explico. Quando a ingenuidade me faz ver a esperança e não preciso de mais nada além de um pouco de paz. Que começa em mim e termina na minha vontade insaciada de abraçar o mundo. Tudo tão grande, lá no universo onde todas as estrelas repousam e o céu é apenas um minúsculo sopro de azul infinito. Sempre azul mesmo na escuridão, meio blue meio dark. Podem me dizer que a beleza faz parte da minha ingenuidade e eu vou acreditar que sou toda a fragilidade, porque a inocência não é maior que a realidade cruel do mundo. Mas eu acredito na salvação. “A prisão não transforma as pessoas, o que transforma são as relações”. Eu fiquei me perguntando o que fazer quando as relações não são suficientes, porque todos nós precisamos dessa salvação interna e não é assim que se alcança, sabe? Não é simplesmente o alcanço que nos faz chegar, é preciso um caminho e uma calma que os meus passos não conhecem. Cada palavra que escrevo é um passo e nem sempre cabe no parágrafo. Por isso, eu volto a escrever. E eu até choro lendo os escritos dos outros, porque tudo me toca tão fundo e eu nem sei da realidade dessas pessoas. As relações, mesmo que indiretas. Mesmo que você não fale sobre seu amor e eu te digo que sempre sei. A gente precisa de algumas certezas, num é? Algumas certezas e mesmo assim, tudo ainda é bonito porque eu acredito. Às vezes, eu acho até que a minha fragilidade pode me levar além.
Zainab Nader.
I would just like to be where you are; I would just like to trust you and love you and be with you. Only with you. Inside of you, around you, in all conceivable and inconceivable places. I would like to be where you are.
Frida Kahlo, from The Diary Of Frida Kahlo: An Intimate Self-Portrait
Jacobina era um mendigo do bairro a quem me afeiçoara havia muitos anos. Todos os dias trocávamos algumas palavras: conselhos recíprocos, novidades, palpites sobre o tempo. Dava-lhe dinheiro com regularidade, que ele aceitava quase como o pagamento de uma dívida. Ele vivia com Coronel, um vira-lata em cuja pelagem indefinida convergiam muitas linhagens de cães. O bicho não era dado a expansões, mas aos poucos cedeu a meus afagos. Jacobina e Coronel passavam o tempo todo juntos. À noite dormiam colados um ao outro, em meio ao ninho de papelão e cobertores baratos que os agasalhava. A morte de Jacobina não me deixou escolha: levei Coronel para casa e procurei ocupar o lugar que o mendigo tivera em sua vida. O animal recusou-se terminantemente a dormir na área de serviço do apartamento: arranhava a porta, gania. Resolvi então arrumar sua cama ao pé da minha. Por uns dias ele aceitou a nova situação. Um dia, despertei com o cachorro a meu lado. E não houve jeito de reconduzi-lo ao lugar anterior. O pior porém ainda estava por vir. Em pouco tempo Coronel teimou em voltar para o chão e não sossegou enquanto não lhe fizesse companhia. Soube responder estoicamente às novas circunstâncias e em poucos dias já me sentia à vontade na acomodação precária. Poucos meses depois comecei a perceber mudanças no comportamento de meu companheiro. Sentia-o intranquilo, como se os limites de meu apartamento o oprimissem. O animal não tinha sossego e rodava pelos ambientes à procura de uma saída. Uma manhã, ao retornarmos do passeio matinal, mal pude contê-lo. Coronel queria voltar à rua de todo modo. Tornara-se até violento. Não foi uma escolha fácil. Por fim cedi a seus apelos. Hoje vivemos sem nada, à mercê da caridade alheia. Tratamos com afeto aqueles que nos ajudam. Não me arrependo um só momento pela decisão tomada. Entendo o ar de compaixão dos homens e mulheres que zelam por nós. E nossas faces maltratadas pelo tempo quase não deixam transparecer o que sentimos por eles.
Teoria do Cão, Rodrigo Naves. [A Calma dos Dias]
