Os pássaros cantam lá fora enquanto eu - sentado aqui na cama que não me levou ao sono essa madrugada - tento escrever um poema procurando palavras que rimam e que sirvam com encanto na composição tediante de cada canto que cuspo.
Mas não consigo, cheguei a abrir a porta do quarto para que o frio sereno da manhã me diga palavras de conforto ou melancolia para que eu escrevesse, mas como se ele soubesse que no final eu levaria o crédito por tais palavras, nem ao menos um burburinho solta no canto de meus ouvidos.
Saio do meu quarto, e fico atento para que meu avô não me veja caso ele acorde…Olho o verde vivo que a chuva deixou em meu quintal, tiro uma foto do orvalho no mesmo caqueiro que tiro sempre e que nunca posto, pois sempre é mais uma entre as centenas de fotos desse mesmo tipo, desse mesmo orvalho e dessa mesma planta que tiro sempre que chove.
Os pássaros cantam menos assim que termino de olhar fixamente enquanto pensava mil coisas. Nas árvores na beira do rio que passa aqui perto, um urubu parece vigiar algo com suas asas negras e sua cabeça enrrugada interessantemente feia. “Nunca mais” eu sussurrei com uma voz clichê de filme de terror olhando fixamente para ele soltando um pequeno riso logo em seguida.
Penso em pegar um café, mas me lembro que não há mais, penso em comer algo, mas me lembro que estou gordo demais para ver meus próprios pelos da virilha e desisto.
Os pássaros começam a cantar novamente, os galhos da goiabeira que minha mãe plantou escondido no quintal balançam derrubando as gotas que tinham se perdido durante a chuva…
Me perco mais um pouco sendo carregado pela ambedo… mas meu poema não chega, meu Moleskine ainda está em branco e meu bloco de notas não contempla nenhum pensamento ou idéia.
Meus dias de escrever acabaram, minha musa e maior amor já não é nada além de uma dor do passado… e que quase não sinto mais.
[decidi não terminar esse texto]
O riso esconde o pranto; Edvaldo Brito de Oliveira Neto, Floresta Azul, Bahia.
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