Oráculo dos Basbaques

…respostas, críticas, crónicas, verdades infundadas, teorias, encontros, paródias, conspirações, chalaças, ramboiadas, lágrimas, venenos, gentes, vícios, valores, palavras, perguntas, solidões, comunhões, fobias, frenias, neopatologias, actualidades, mundialidades, portugalidades. Ou só insignificâncias. Desde 2003.

[oraculodosbasbaques]

nós, à volta

Ela carpe ao morrer

E nós, à volta.

Os que deviam estar calados, cochicham

Os que deviam falar o dobro, calam-se

Os que estão a queimar passados, cantam

Narinas pretas,

narizes brancos,

olfactos mestiços.

Imaculados ou fungando.

Todos acordando seus epitélios que,

mal se apanham a saborear os óleos essenciais desse pequeno bosque desbastado e tangente à civilização, nos ejectam de pára-quedas do nosso avião-adulto e nos fazem aterrar instantânea e confortavelmente nos vales escuros das memórias dos nossos verdes anos.

Anos Verdes, claro.

Anos Verde-Eucalipto.

Ela carpe ao morrer

E nós, à volta.

Pouco secos, não maduros, murmurando.

Quase como ela, crepitando-nos.

Aço das cordas trinado,

metacarpos calejados.

Metade das nossas forças, evaporada.

A outra metade de nós, condensada,

ali sob o tecto comum celeste,

uma abóbada que nenhuma capella dei scrovegni consegue repetir.

Ela carpe ao morrer

E nós, à volta.

Numa mistura de orvalho e cansaço.

O de lenhar.

O de talhar.

O de atar.

O de carregar.

O de improvisar.

O de guiar.

O de encher.

O de serrar.

O de puxar.

O de temperar.

O de escavar.

O de atear.

Ignizámo-la,

pulsou vermelha.

Rubra, clamou.

Consumiu-se-nos.

Afastámos as nossas já ferventes coxas para não ardermos.

O seu ventre ferveu,

as suas entranhas estoiraram.

Nunca deixámos de fitar quem nos fita.

E agora ela carpe ao morrer

E nós, à volta.

Entoando os dois baixinho.

Leve assobio.

Melancolia (a das que aquece).

Calor que se transforma em morte,

fim que se transforma em luz.

Quase apagada,

ela chora e canta.

E nós, à volta.

Essa Madeira que nos deu um dia abrigo e fogão e mesa oferece-nos esta noite notícias de um lugar misterioso que não conhecemos. Por pouco, muito pouco, e durante pouco, muito pouco, quase que entendemos as letras da sua balada final.

Ela carpe ao morrer

E nós, à volta.

As brasas são transístores do núcleo da Terra.

Do fundo de nós.

Do fim de nós.

Do início de nós.

Do fundo de nós.

No fundo, de nós.

Transístores que carpem ao morrerem

E nós, à volta,

Escutamos.

Gonçalo Fontes

(para todos os Escuteiros meus amigos, com quem já partilhei fogueiras)

[oraculodosbasbaques]

BEM PODIA

Enquanto estás preocupado com os imigrantes que não te fizeram nada, não mataram ninguém que conheças e não te tiraram nenhum emprego;

Enquanto fingires que te importas com o feminismo das afegãs, quando nem o da tua namorada e mulher apoias assim tanto;

Enquanto tiveres medo de “paneleiros” que nunca tornaram nem vão tornar alguma vez os teus filhos noutros “paneleiros” ou em mais “paneleiros” do que eles já são;

Enquanto passares horas do teu dia na Internet a odiar metade do país que é menos conservador que tu e pensa de maneira diferente de ti;

Enquanto vais achando que a Democracia significa que todos deveriam pensar o mesmo que tu e que a solução para a tua qualidade de vida miserável reside em leis que protejam os portugueses de bem de uma insegurança que estatisticamente sabes bem que era maior há 30 anos;

Enquanto isto tudo te acontece e te passa pela cabeça e pelos teus polegares, toda esta raiva contra os que moram na tua rua e no teu facebook e no teu insta e no teu tiktok, enquanto ferves, os partidos de direita PSD, CDS, Chega e Iniciativa Liberal, estão neste momento na tua cara e com o teu voto, a aprovar um orçamento cujas soluções para a tua vida miserável consistem em dar-te migalhas ao fim do mês e, por exemplo, a padaria quase toda a diretores de empresas que tenham bónus chorudos, ou a panificadora a residentes não habituais que sejam já ricos e qualificados e que vão comprar e alugar as casas melhores da tua cidade.

É isto que tornará o teu rendimento melhor, a tua sala de estar melhor, a tua fila de espera no Hospital menor: mais escandinavos nas tuas ex-tascas, menos imigrantes nas tuas mercearias, menos muçulmanos nos teus tapetes e menos casas de banho mistas na tua empresa.

Na tua cara e com o teu voto, enquanto te insurges contra vizinhos anónimos. Ou achas que aqueles cartazes todos nas rotundas da tua aldeia, ou a presença da maioria de comentadores de direita em todos os jornais nacionais, ou a publicidade aos salvadores da pátria através de reels e tiktoks multiplicada artificialmente, se iam pagar sozinhos se não foste tu, nem ninguém que conheças, que os pagou e paga?

Enquanto lês isto, também pensarás porventura “ah e os outros”, que a culpa disto tudo é das instituições e da Democracia e do xuxalismo, contando uma mentira a ti próprio, zangando-te contra metade do teu povo, com a outra parte, também humana como tu, do teu país e com quem já soubeste conviver em paz. Mesmo quando tudo era pior que agora.

E, enquanto cantas a moda de Cante alentejano “Ceifeira”, com convicção porque é bem portuguesa e é bem nossa tradição (e ao que parece não foi escrita por nenhum CEO), finges esquecer a sabedoria da estrofe que inicia com “bem podia.. ”

Gonçalo Fontes

[oraculodosbasbaques]

RIP MTV

O requiem da MTV está marcado para 31 de Dezembro e com ele desvanece também uma parte da memória colectiva da nossa adolescência. A memória exacta do dia em que vimos e ouvimos Smells Like Teen Spirit, por exemplo. Tantos, tantos outros exemplos de descobertas, se revelam em segundos. Graças a uma parabólica nova no prédio, o mundo abriu - se para nós, os putos da preparatória. Aqueles separadores artísticos fascinantes e as publicidades a coisas que nunca víramos à venda. Acho que o primeiro videoclip que vi na vida, no dia em que os meus pais sintonizaram o canal, foi o êxito dos 4 Non Blondes, cuja vocalista morreu 80 vezes depois. (saudades também dos mitos urbanos dos anos 90 que os irmãos mais velhos, Polígrafos humanos, desmistificavam).

Horas e horas de música nova infinita, sem algoritmo, o nascer e morrer do Grunge, os Unpluggeds, o Beavis and Buthead. Sobretudo o longo tempo, o tempo do tempo mesmo livre, aproveitado a descobrir e beber desses novos músicos criadores de uma América que, vista de um sala de um apartamento nos subúrbios de um país ainda tacanho e cinzento, nos era great.

Restar-nos-á a Música, que essa é memória que o tempo mais dificilmente mata. Do nada, lembrei - me nao sei porquê, de Leonard Cohen, de quem nunca vi um videoclip.

Internet killed the videostar.

Gonçalo Fontes

[oraculodosbasbaques]

abismo

Dois anos de monstros . Nas catacumbas, um Monstro que agrilhoa inocentes sequestrados, torturados, alguns ladeados pelos  esqueletos dos que amam, privados de toda a dignidade, em sofrimento infernal. 

E dos céus (sem mas), sobre as trevas marchando , alguém que também decidiu ser Monstro para combater a Monstruosidade. Terraplanando famílias inteiras, espalhando a fome, proibindo as gentes de pescarem ali no mar, tão perto, porém tão muro. Um Monstro que, para derrotar o seu Monstro gémeo, executa  almas velhas sobreviventes de mil tréguas e almas novas que nunca saberão quem foi Abraão ou Maomé, jazendo em  incubadoras desligadas. Tifão desalmando famílias-bicho inteiras, despindo-as da última derme de dignidade humana. 

 Ali, o Berço de Religiões é caixão do Homem. 

E nós aqui, divididos, escolhendo lados, "o meu camião funerário sempre vem mais pesado do que o teu". Nós aqui medindo o pau das nossas bandeiras. Usando o tempo de liberdade e de  paz e de sol que temos há tão pouco e por tão pouco tempo, para nos corcundearmos nestes ecrãs manipulados, querendo ter mais razão, almejando a taça dos campeões mundiais da bondade, o cinturão negro da humildade, o doutoramento em deteção de narcisistas. 

Dois anos de dois monstros a alimentarem - se um do outro e o sangue dos justos a tornar-se fronteira. Ódio a mirar os olhos do ódio, só que a acertar no amor de Shiri Bibas ou de Wissam Hamada . “Se olhares longamente para um abismo, o abismo também olha para ti”. 

Gonçalo Fontes

[oraculodosbasbaques]

toranjas

Na rádio do carro aquela canção dos Toranja que consegue pôr "planeamento estratégico da sincronização" na mesma respiração. Passou-me ao lado. Penso no trabalho que findou. Hoje terminámos mais uma Semana Ubuntu com alunos de 9° ano. Na dinâmica "I have a Dream", que marca a sexta-feira desta metodologia, quatro amigos entre estes 30 alunos, através de um trabalho individual e sem terem combinado, apresentaram à vez e para toda a turma, os seus sonhos pessoais para a sua comunidade, para o mundo. Esses desejos passaram pela “reintrodução da pena de morte em Portugal”, “o aumento da segurança que possa diminuir o aumento da criminalidade em Sintra”, “a diminuição da ajuda aos sem-abrigo que são sem-abrigo porque não querem trabalhar" e a “diminuição da prostituição”. Muitos outros alunos têm como sonho serem investigadores forenses devido à “grande quantidade de homicídios”.

Pensei que qualquer um destes temas não é discutido em nenhuma das dinâmicas de autoconhecimemto, regulação emocional, resolução de conflitos, comunicação, perseverança ou liderança servidora, característicos desta semana de capacitação intensiva. Mas eles estão aí, como medos reais e presentes. E sabemos que não estão postos aí nas mesas de debate público pelos pais e ou pela família. Não são ideias próprias. Estão postos sabemos por quem e como. Por aqueles cuja ideologia reciclada, não podem dela inspirar nomeações em voz alta, pois isso é uma afronta. Por aqueles que dela enfiam o capirote para gritar “não me insultes, tu é que és.“

A rapidez com que as nossas crianças compram estas opiniões sem as regatear é assustadora. Também ouvimos, segunda - feira e dos mesmos alunos, que “dançar é coisa de gays” e que havia o direito a ter essa opinião. Hoje, alguns adolescentes, sobretudo rapazes mas não só, têm a opinião de que 2+2=5 e proclamam mais orgulho em ser livres para dizer imbecilidades como essa, que vergonha em ser imbecil por dizê-la.

Há mais de 40 anos, na Irlanda, doze vendedoras recusaram-se a vender toranjas vindas da África do Sul enquanto o Apartheid estivesse em vigor. Essas mulheres sabiam o que era justo. Não sabiam é que teriam papel importante na mudança do mundo. Foram gozadas, perguntaram -lhes o que tinha a Irlanda a ver com Nelson Mandela, com as leis de outros países, com a vida dos brancos e dos negros sulafricanos. Com toranjas.

Têm tudo e temos tudo a ver. Uns com os outros. É por isso que nos unimos quando Timor foi massacrado. É por isso que boicotamos a Rússia e em Kiev ainda se fala resistentemente ucraniano. É por isso que chorámos pelos israelitas inocentes assassinados pelo Hamas a 7 de Outubro e nos condoemos pelos que ainda estão a ser torturados nos túneis . É por isso que exigimos o fim de um genocídio na Palestina, declarado, à letra, por todos os responsáveis do governo israelita e pelo dono-de-casinos-falidos-e pedófilo-cor-de-Cheetios-que-preside-os Estados Unidos.

É porque temos empatia e compaixão. Ainda somos humanos. Há um limite para querermos ficar calados ou parados perante a injustiça, mesmo que ela aconteça a milhares de quilómetros de distância das nossas salas de onde mandamos estes posts de pescada e ficamos muito indignados com quem arregaça mangas por aquilo em que acredita.

Quando alguém decide matar directa e deliberadamente crianças inocentes em tendas de refugiados, bebés em incubadoras ou mães grávidas, essa gente cega de ódio tem como único objetivo eliminar um povo, achando que o mal se corta pela raiz assim. Por isso, é importante que nos unamos cá longe contra isso e pelo Direito Internacional. Pelos Direitos Humanos, que foram projetados e aprovados por pessoas de vários países, etnias e num avanço extraordinário de civilização humana. Porque também por nós se uniram advogados ingleses quando dois portugueses foram presos por brindar à Liberdade durante o Estado Novo e assim nasceu a Amnistia Internacional.

Nós somos a mudança que queremos ver no mundo e humilhar e diminuir as vendedoras irlandesas, as Rosas Parks que se recusaram a ceder a brancos por obrigação legal o seu lugar nos autocarro racistas ou as meninas Malalas que através de blogues denunciaram a violência medieval talibã, diz muito mais sobre quem achincalha, que sobre estas pessoas que decidiram mexer-se.

Enquanto novas senhoras deixarem de vender toranjas vindas de novas Áfricas do Sul porque, no teu entender, “querem protagonismo”, “querem é publicidade, falso altruísmo” e “embarcar em modas passageiras”, tu estarás a defender o quê e quem, no conforto do teu Instagram e do Facebook que te dá tanta pica ao veres subir o número de likes e de comentários?

Come lá as tuas toranjas saborosas, fascista. "A melhor fruta come - se mais tarde "

Gonçalo Fontes

[oraculodosbasbaques]

E quando Marcelo visitar um Festival de Favaios, uma Mostra de Pisa, uma Bienal de Cognac, um Meeting de Champagne, um Certame no Perú, Dia Nacional dos Camarões, as Comemorações de Tequilla? Vai Ventura ridicularizar-se outra vez?

Gonçalo Fontes

[oraculodosbasbaques]

Charlie Kirk

Um jovem adulto, pai de duas crianças, que defendia abertamente a violência e o uso de armas de fogo, morreu às mãos dessa violência que ele sustentava para o mundo e que dizia ser imperativa para que existisse liberdade.

Que evento triste e cobarde. O uso de armas de fogo é cobarde. Fomentar o uso de armas é uma cobardia. Matar um cobarde (que em tempos celebrou a tentativa de homicídio de um familiar de uma política rival) e que agora apenas estava a discursar livremente, ainda mais.

Defender a violência deste assassinato é, também, defender o que o assassinado defendia. Fazê - lo, torna-nos hipócritas.

O evento chamava-se "Prove me I am Wrong". Fosse mais difícil o acesso a armas de combate e houvesse uma política de pacifismo e compreensão do outro pelo diálogo, talvez este rapaz estaria agora vivo. Errado, mas não morto.

Em tempos defendeu que "não suportava a Empatia, que era uma invenção dos tempos modernos, que provoca danos" . É tempo de nós a usarmos com a sua família que o viu morrer ao vivo. Com as pessoas que gostavam dele.

O ano não terminou e já aconteceram 48 tiroteios em escolas. Os Democratas já tiveram os seus senadores assassinados no Minnesota . E agora este líder juvenil republicano no Utah.

Merica, live by the gun, die by the gun. Sad.

Gonçalo Fontes

[oraculodosbasbaques]

ensino da falácia superior

Um Ministro que além de político é da Educação devia estar familiarizado com o conceito de falácia. Se ele não está, é grave. Se está, então ainda mais grave pois está a querer fazer de nós ignorantes (como tantas vezes líderes com argumentos populistas o tentam fazer) . É por isso que estudar retórica e filosofia talvez seja importante e o pensamento crítico sirva para alguma coisa nas nossas vidas tão útil quanto o empreendedorismo e as aulas de cidadania financeira...

O Ministro foi descaradamente falacioso porquê?

Porque usou a Falácia do falso dilema (ou falsa dicotomia) como se houvesse apenas duas opções: ou os estudantes pagam as propinas (modelo atual) ou toda a sociedade paga pelo ensino superior de quem o frequenta (que ele classifica como "privilegiados"). Ignora que há múltiplos modelos possíveis, como por exemplo o ensino gratuito financiado progressivamente pelos impostos (quem tem mais paga mais, quem tem menos paga menos); bolsas, isenções e apoios direcionados; financiamento misto (estado + estudantes) ou a diferenciação por rendimento.

Reduzir o debate a um dilema binário distorce a realidade.

O Ministro também é falacioso porque usa a Falácia do espantalho: Ele simplifica e distorce a posição a que se opõe: quem defende a redução/eliminação de propinas geralmente argumenta em nome da igualdade de oportunidades e não apenas para “dar privilégios a privilegiados”. Ao pintar o ensino superior como exclusivo de uma elite, constrói um espantalho fácil de atacar, em vez de enfrentar os argumentos reais (igualdade de acesso, justiça social, benefícios colectivos do ensino).

O Ministro é falacioso porque usa a Generalização Apressada. Parte da ideia de que quem frequenta o ensino superior já é, por definição, “privilegiado”. Mas com isso ignora: estudantes de famílias pobres ou de primeira geração no ensino superior, políticas de mobilidade social que dependem do acesso ao ensino, casos em que o esforço das famílias é enorme para garantir esse acesso.

Nem todos os estudantes universitários são privilegiados — assumir isso é uma generalização sem fundamento.

O Ministro é falacioso porque usa a Falácia da Falsa Analogia. O argumento que usa sugere que financiar ensino superior público é injusto porque a sociedade estaria a pagar “privilégios individuais”.

Porém, a analogia não se sustenta: A Educação (tal como saúde) é um bem público, que gera benefícios coletivos: mais produtividade, mais inovação, mais coesão social, menos desigualdade. O raciocínio poderia ser usado contra qualquer serviço público: saúde, estradas, tribunais, polícia (“porque só alguns usam mais do que outros”).

O ministro é falacioso porque utiliza a Falácia da inversão moral (ou culpabilização da vítima)

A lógica é quase de “se conseguiste chegar ao ensino superior é porque já tinhas privilégios, logo, não deves ter apoio público”.

Isto inverte a moralidade: em vez de reconhecer o ensino superior como um instrumento para reduzir desigualdades, trata-o como um privilégio a ser punido.

Assim, reforça desigualdades já existentes.

O ministro é falacioso porque usa a Falácia Económica do Zero-soma. Assume que se a sociedade pagar pelo ensino superior de uns, isso será uma perda para os outros. Ignora os retornos sociais e económicos que beneficiam todos:médicos, engenheiros, professores, investigadores…Todos saem da universidade e contribuem para a sociedade.A visão é assim de curto prazo e limitada: trata o investimento em educação apenas como despesa, não como investimento.

O ministro é falacioso porque faz um apelo implícito ao ressentimento (falácia ad populum negativa). Sugere que os universitários são “privilegiados” e que seria injusto para o resto da sociedade pagar por eles. Este argumento tenta mobilizar ressentimento social contra um grupo, em vez de discutir os méritos do financiamento público.

O Ministro foi mais retórico do que racional. Foi sobretudo falacioso. E nós percebemos todos como porque podemos usar o pensamento crítico e a Internet para tentar analisar, setôr.

Gonçalo Fontes

[oraculodosbasbaques]

quem sempre quis acabar com a Democracia e quase o conseguiu, merece.

[oraculodosbasbaques]

Primeiro, cria-se desigualdade e pobreza através de políticas injustas. A pobreza gera insegurança social, violência e medo. Depois, os mesmos que criaram o problema apontam para essa insegurança como justificação retroativa das suas medidas iniciais, dizendo: "Estão a ver? Precisamos de segurança." Assim, legitima-se a continuação do mesmo ciclo perverso. — Loïc Wacquant

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white mirrors

Precisávamos de mais ficção utópica para reconstruir outra vez realidades utópicas. Há um mundo ainda bonito de pessoas sobretudo boas, essencialmente belas e a maior parte das vezes verdadeiras. Paradoxalmente, as narrativas iluminadas dessa gente não têm sobre si os focos dos jornais diários ou do tempo que os scrolls nos roubou à vida. Esse mundo não é enaltecido. Não vende. Não engaja. Apaga-se e nós julgamos que o espelho do mundo é sobretudo outro, aquele obscuro, escondido pelas cores berrantes do sucesso, que é como todas as coisas e seres, passageiro e acidental.

Deitando-nos à espera de mais um amanhã, sentimos o peso dessas imagens tenebrosas do mundo moderno atingir-nos como o de cascatas violentas no peito. As imagens de velhos conhecidos a envelhecerem racistas, polarizados, cínicos e embrutecidos pelas mentiras dos seus algoritmos. As imagens da violência episódica em pleno trânsito das nossas cidades, que nos fazem acreditar que ninguém cede passagem e já ninguém agradece. A imagem do Leonardo Di Caprio a tentar esconder a vergonha da sua hipocrisia com um boné preto. A imagem do Ventura a odiar crianças em plena Assembleia. A imagem das crianças israelitas a serem raptadas e condenadas a viver em túneis de Gaza. A imagem das crianças palestinianas a verem os seus irmãos e pais assassinados perversa e ludicamente na fila pelas migalhas dos seus falsos salvadores, tudo acontecendo sobre esses mesmos túneis. A imagem do hospital de Kiev destruído. As imagens da morte no Sudão, no Iémen. Dos viciados nas ruas de Chicago. Dos novos campos de concentração da Florida. A imagem dos fóruns onde cada vez mais rapazes apoiam o nazismo. A imagem vampirizada repetida ad nauseam do choro da família enlutada do Diogo Jota. A nossa imagem, quando o telemóvel perde a bateria e estamos nós, sós, cansados, reflectidos no seu ecrã partido.

Eu não sei se mais gente já se viu a comover com o que recebe deste mundo que nos é gritado em todas as telas. Que se emocionou mesmo não estando a passar por tragédias pessoais. Nessas horas em que a angústia chega, em que o medo encomendado à app da desesperança já se aproxima da nossa localização, eu tento ainda ser estóico e acreditar que a nossa espécie vai deixar de seguir estes líderes humanoides. Que todas as vezes que os muito ricos arranjarem novas formas de propaganda para perpetuar a sua existência e a nossa divisão, nós utilizaremos essas mesmas formas para os defenestrar. Que a poesia é a distância mais curta entre duas pessoas e que ainda podemos todos pertencer ao mesmo projeto comum de mundo e não nos estatelarmos para sempre em valas comuns radioativas.

Há dias em que não é fácil acreditar nessa opinião esperançadora. Não é fácil.

É aí que a cabeça sangra mas não curva. E olhamos para tantos outros prismas. É aí que vemos os putos a criar laços, a desligar os telemóveis, a voltarem a entender o grunge. É então que o nosso espírito redefine um brilho através beleza das folhas ao vento como no poema-filme Dias Perfeitos. Que ouvimos o som solene da chula nas dezenas de bombos que homenageiam uma Professora líder, construtora de pontes ímpar. É quando sabemos que somos muitos e vamos ainda ser mais a ensinar e a aprender o que é dar ao mundo. E que para darmos ao mundo, precisamos de mais gente a reconhecer que é capaz de dar. E que só sabe dar quem é pessoa. E que só é pessoa quem existe. É que só existimos se não formos invisíveis.

Quantas destas pessoas que hoje tornam este mundo muito menos suportável, seja no Kremlin, na IC19, na Casa Branca ou no Guichê da Segurança Social, foram invisíveis em algum período importante das suas vidas? Esquecidos pelos pais. Pelos vizinhos, pelos colegas de escola, pelos seus amores? Mas quantos e tantos outros tiveram alguém que os viu e lhes deu um sentido, os fez existir e estão hoje a oferecer aos outros? É sobre esses ou sobre outros inventados assim que deveríamos contar histórias. São as suas vozes tamanhas as que devem ser ouvidas e escritas. Para serem modeladas e repetidas.

Era só as plataformas de streaming serem menos cobardes… Todo o mundo sabe que o mundo todo precisa de mais White e menos Black Mirrors.

Gonçalo Fontes

[oraculodosbasbaques]

canto inferior esquerdo

Quando desço a Sudoeste, não sou só eu que desço. Descemos na diagonal os quatro que já fomos, descem os meus primos, descem os meus tios. Descem os meus amigos da faculdade quando éramos novos. Descem os amigos dos amigos, descem os holandeses com quem jogávamos Uno e ao Presidente no relvado que ainda ladeia a piscina, descem todos os que vivíamos lá esses dias plácidos de verão azul.

Cá em baixo, vejo o sinal de cruzamento antes do Pont’a pé que um de nós virou com uma patada adolescente sem sabermos que o presidente da câmara de Aljezur vinha atrás de nós. Cheiro o doce dos corações quentes do Serrão. Oiço os grilos e os sapos na estrada de cabras que nos leva à Amoreira. Salgado do mar da Arrifana nos lábios. Mão gelada das Sagres. Toy Toy Toy Toy Toy Toy Toy gamado aos White Stripes. Toalha de praia atada em capa de super herói. Carreirinhas, corsas vermelhos, carrapateiras, cante, kazoos, couros-campeões da Champions, carraspanas, calor e quimeras. This is the pointing game. Dj MaracuDjá. A Família do Sousa. Medieval. Rotundas até às estrelas.

O algarve vicentino é uma miragem de um país que nunca foi e ainda é tanto Portugal. Ou outra coisa: esse canto inferior esquerdo no mapa vai além de um país. Um outro lugar cujas fronteiras são os nossos verdes anos, os tocados na guitarra pelo Tiago e os que passaram entre os pedidos do Chico para ser enterrado na areia. És tu, com quem desço hoje. É a minha mãe a chamar-nos para jantar. É o meu pai feliz a cuidar de ver os putos e os outros felizes. Quando desço a Sudoeste, não sou só eu que desço. Gonçalo Fontes

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Post de meia idade # 789

Um dos maiores flagelos que assola a sociedade portuguesa é a quantidade de pessoas que não diz “com licença” quando quer passar no meio da multidão de um concerto, de uma discoteca, nos Santos Populares. É inacreditável como existe apenas uma minoria de pessoas que o faz. Como é possível que não saibas que se pedires com educação para passar, chegas mais rápido ao destino, não incomodas em efeito dominó dezenas de pessoas que se estavam a divertir e que estás a criar uma cultura de civismo que vai ser útil para ti mesmo, para não teres tu de levar constantemente com encontrões?

São duas palavras, só. Não é uma password com 50 letras, algarismos e caracteres especiais.

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A aldeia já pode abrir os olhos, é de dia.

Outra aurora de boa cepa. Dos dias em que esquecemos as más novas do mundo. (Ou nem tudo isso: numa berma escondida do fornix, ainda expostas estão as fotos do genocídio e dos sequestrados, o fumo de alguns crematórios de empatia, o travo agridoce da inteligência artificial, o aceno hipócrita dos adultos).

Largos minutos a tentar não entornar da tampa para a barba o néctar compal de laranja original do Algarve. ( A desesperança pingada destas tampas, obrigatoriamente presas ao resto do seu corpo plástico. As garrafas tornaram-se, nesta inverosímil década de vinte dos dois mil, escravizadas pelas suas próprias tampas. Quantos de nós as libertamos? Quantas quotidianamente terão alforria nessas manhãs burocráticas europeias ? Quantas deixarão de ser voluntariamente tapadas, quando quebradas das suas amas?) Quantos parvos se sujam como eu?

Minutos subsónicos de viagem mental sob os coqueiros de Itapuã, sobre a baía de Bai Tu Long, à sombra em Petra, no mergulho de boca no feijão tropeiro da D. Isaura.

Mãos num volante gasto de rotas alteradas pelo destino e pela vontade sem waze.

Mantras estóicos (“não somos o que nos acontece, somos sim a opinião que temos sobre o que nos aconteceu”). Palavras aprimoradas,

muitas.

Mentes?

Mantos sagrados arrumados por derrotas rivais.

Mentos para o céu bocal esfriar.

Montes.

Bué crianças a perguntar se a professora trouxe os testes. A mim, se há transístores para falar com os deuses e com os que já partiram.

Bué perguntas até ninguém saber outra vez mais nada.

Três cavalos brancos negando - se a serem cilindrados pelos engarrafamentos, pelo futuro cálido do progresso. Podia ser um sonho freudiano, mas é um monte que se chama Abraão. Estaciono.

É de noite, a aldeia pode fechar os olhos, os lobos escolhem alguém para matar. Ninguém morreu.

É de dia, podem abrir os olhos. Discutam e decidam quem morre.

A aurora é outra, de boa cepa.

Gonçalo Fontes

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