Ela dá uma última passa da ponta do cigarro que ela deseja que não acabe, atira-o para o chão e delicadamente - como se esmagasse um insecto que a repugna, mas não tem culpa e por isso fá-lo devagar - calca a ponta que rapidamente se apaga, tal e qual como a vontade que ela tem de voltar para a casa. Na verdade, e embora ela não queira chegar à quela casa, fica aliviada por isso acontecer, os encontros sociais que frequenta têm piada ao inicio e durante a embriaguez, até cair em si e perceber que não pertence. Retira a chave do bolso e silenciosamente tenta abrir a porta para não acordar quem se encontra do outro lado. Tiveram mais uma discussão e ela não hesitou em fugir mais uma vez para um falso abrigo. Depois de fechar a porta, já dentro da sala, respira fundo e tenta descobrir réstias de coragem para se ir deitar ao lado de quem ama mas parece não querer fazê-lo. Antes de continuar, concentra-se e pensa em algo relaxante, na tentativa de impedir mais um ataque de pânico. Quando finalmente o consegue, ela desloca-se até à casa de banho e, como um ritual, desmaquilha-se e observa-se ao espelho odiando a face que a olha de volta e pensando como conseguiu descer até à quele inferno profundo. Já não se reconhece, parece que trocou de corpo e ficou cá dentro um feijão que ainda age como ela agia. Subitamente, ela decide deitar-se no chão frio daquela divisão, porque embora haja um tapete, ela sente uma descida de temperatura que se manifesta também no seu coração. A sua mente, no entanto, não congela e forma imagens e pensamentos à velocidade da luz, de forma a pensar em tudo mas não pensando nada. Se ao menos ela conseguisse permanecer sempre assim, sem se odiar, sem construir legos mentais que desabam... Ela já tentou arranjar uma explicação para os outros daquilo que sente, mas ela sente de tal forma, que não é capaz de intelectualizar esse ato de forma a transcrevê-lo em palavras... Se calhar não as existe capaz de descrever, ou ela não as conhece. Por causa disso, as pessoas reparam nas suas atitudes desviatórias e tomam-na por doida, por amuada, por "trombuda", porque simplesmente não quer estar bem. Mas o problema é esse mesmo, não quer estar bem porque não está bem. Ela respirou fundo mais uma vez. Sabia que talvez fosse para sempre assim... Ela iria viver naquele ciclo entre a felicidade momentânea (real) e o ódio próprio que atinge proporções maiores que o seu próprio corpo. O pior é que ela, provavelmente, iria suspirar pela última vez sem saber o porquê. Tentou chorar para, de alguma forma, purificar o seu interior, mas nem isso. Também já não se lembra da última vez que chorou e de quando isso a fez sentir-se aliviada. Finalmente, levantou-se, lavou a cara e dirigiu-se para o quarto. Ele dormia profundamente, ou pelo menos dava a entender que sim, ela sabia que não estava a dormir. Ele não consegue fazê-lo enquanto não sentir o outro lado da cama quente, mas não o dá a admitir. Ela sentou-se na borda da cama e abraçou os joelhos. Era como se ainda estivesse na casa de banho, mas agora, sim, agora, podia procurar o calor humano na tentativa de consertar o seu coração frio. Mas não o fez... Ela acha que tem de perceber primeiro o que se passa e só depois procura uma cura para isso. Mas se ela passar o resto da vida a tentar perceber, já não vai ter tempo para se consertar. Deitou-se, evitando olhar para ele. A sua face estava do lado oposto da dele, e mal ela colocou os lençóis por cima do corpo, jurou sentir o mais pequeno movimento do outro lado da cama, como se suspirasse de alÃvio por ter chegado a casa sã e  salva. Fechou os olhos e só voltou a abrir-los quando a claridade invadiu o quarto e a convidou para mais um dia que, certamente, ela iria evitar enfrentar.
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