ponctuel

All I ever wanted was to pick apart the day & put the pieces back together my way

[ponctuel]

Je voudrais écrire un livre qui s'appellerait "Pour en finir avec la communication". Parce que c'est terrible, c'est une mécanisation totale de l'esprit. Une conversation, un échange entre nous, c'est une sculpture. C'est une sculpture comme ce bouquet de fleur, ces deux bouteilles d'eau. C'est quelque chose qu'on crée entre nous à deux. Et particulièrement en creusant, en creusant les mots, en cherchant les mots et les contre-mots. Il y a en quelque sorte un drame du langage qui est extraordinaire.

[ponctuel]

There is no point in trying to forestall the apocalypse. The bomb has already gone off. We are now living in the midst of its aftermath. The question we should be facing isn’t how we might avoid this. Rather, the question is: How can we live with this knowledge with grace and kindness, knowing that the end has already come?

Leonard Cohen

[gacougnol]

Ragnar Axelsson (Icelandic, b. 1958)

Jökulgil, Landmannalaugar, Iceland, 2001

[yama-bato]

via

[thephotoregistry]

Balanced Rock, Garden of the Gods, 1908

William Henry Jackson

[gacougnol]

Adrianna Mjw

[ponctuel]

Pure technique is the spider's web without the spider - it glitters and catches but doesn't kill

Charles Wright - quoted by Sally Mann in her book On the creative life

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Il faudrait multiplier les écoles, les chaires, les bibliothèques, les musées, les théâtres, les librairies ; il faudrait multiplier les maisons d'études, pour les enfants, les maisons de lecture pour les hommes ; tous les établissements, tous les asiles où l'on médite, où l'on s'instruit, où l'on se recueille, où l'on apprend quelque chose, où l'on devient meilleur, en un mot ; il faudrait faire pénétrer de toutes parts la lumière dans l'esprit du peuple, car c'est par les ténèbres qu'on le perd.

[ponctuel]

C'est un moment de naïveté que rien ne doit venir troubler. Il exige une délicatesse, une maîtrise de soi difficile pour nous autres occidentaux et qui consiste, au royaume de Descartes, à retenir l'aigle de la raison pour laisser un peu plus longtemps gambader la proie.

Wajdi Mouawad, Épiphanie du verbe être - tirée des leçons au Collège de France

[ponctuel]

Contrairement à ce que dit Boileau, il ne faut pas savoir les choses pour bien les écrire. Il faut à peine les connaitre un peu, les imaginer."

(Giono, rapporté par David Bosc dans Il faut un frère cruel au langage)

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"Couchée près de lui dans l'obscurité, j'entendais la sombre campagne parler de l'amour de Dieu, de Sa beauté, de Son péché. J'entendais l'obscurité sans voix où les mots sont les actions et les autres mots, ceux qui ne sont pas des actions, ceux qui ne sont que les vides dans ce qui manque aux gens, descendent comme les cris des oies, ces cris qui, dans les terribles nuits d'autrefois, descendaient des ténèbres sauvages à la recherche des actions, comme des orphelins à qui on montre deux visages dans une foule en leur disant : Voici ton père, voici ta mère."

William Faulkner, Tandis que j'agonise

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Des années plus tard, quand le souvenir de ce jour devait être tout aussi vivant, le pope dirait une chose d'une grande importance à Iochka, devenu vieux. Ici commence le ciel, dirait alors Iochka, presque sûr de cette vérité. Non, le ciel n'est pas ici, il ne commence pas, lui aurait répondu le pope, après un instant de réflexion. Le ciel est partout et depuis toujours, mon ami. Faut pas en douter. Le ciel est comme toi et toi tu ne peux pas dire où tu commences et quand, tu es là, tu existes, un point c'est tout.

Cristian Fulas, Iochka

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Quatre hommes se taisaient autour de la table dont ils fixaient le plateau comme s'il n'y avait plus de mots et que chacun d'eux venait d'être investi par le mutisme à l'instant même. Le contremaître, plus silencieux encore que les autres, a fait finalement les gestes nécessaires en allant à l'armoire d'où il a sorti une bouteille avec un tremblement des mains remarqué par tous les autres, a rempli les verres et a fait tomber quelques gouttes par terre, respectueux du rituel. Ils l'ont tous imité, rien n'a été dit, il n'y avait rien à dire, ils restaient chacun dans leur rêve car il n'y avait pas d'issue, il n'y avait qu'une énorme amitié qui les liait par les fils invisibles du silence et qu'il fallait respecter avant tout et à tout prix. Il n'y a eu que cinq paroles prononcées par le contremaitre, cinq, mais qui ont résonné dans la cabane comme le tonnerre : - On va boire un coup.

Cristian Fulas, Iochka

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Nous sommes vivants, nous campons sur les rives et parlons aux fantômes. Et quelque chose dans l'air, les histoires qu'on raconte nous rendent tout à la fois modestes et invincibles.

Patrick Boucheron & Mathieu Riboulet, "Nous sommes ici, nous rêvons d'ailleurs" (Verdier, 2022)

[ponctuel]

Tu fais semblant de dormir, t’essayes de tromper la vie. Tu te dis que si tu respires lentement, très lentement, tu arriveras peut-être, à la fin d’une expiration, à te passer d’oxygène. Définitivement. Prenant une décision radicale pour ton être, ton corps en planche sur le matelas s’enfonçant sous les draps, à travers les couches de mousse, coulant sous le lit, dans le lino, le béton armé, chutant étage après étage, s’immergeant dans les strates du sol, de l’humus à la roche mère. Volontairement se noyer. Mais tu n’as pas de pierres assez lourdes dans tes poches. Et tu sais nager. Et tes poumons traîtres te ramènent à la surface, inlassablement.

Diaty Diallo, Deux secondes d’air qui brûle

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(…) Voici que je suis devant toi Mère, soldat aux manches nues Et je suis vêtu de mots étrangers, où tes yeux ne voient qu'un assemblage de bâtons et de haillons. Si je te pouvais parler Mère ! Mais tu n'entendrais qu'un gazouillis précieux et tu n'entendrais pas Comme lorsque, bonnes femmes de sérères, vous déridiez le dieu aux troupeaux de nuages Pétaradant des coups de fusil par-dessus le cliquetis des mots paragnessés. Mère, parle-moi. Ma langue glisse sur nos mots sonores et durs. Tu les sais faire doux et moelleux comme à ton fils chéri autrefois. Ah! me pèse le fardeau pieux de mon mensonge Je ne suis plus le fonctionnaire qui a autorité, le marabout aux disciples charmés. L'Europe m'a broyé comme le plat guerrier sous les pattes pachydermes des tanks Mon cœur est plus meurtri que mon corps jadis, au retour des lointaines escapades aux bords enchantés des Esprits. Je devais être, Mère, le palmier florissant de ta vieillesse, je te voudrais rendre l'ivresse de tes jeunes années. Je ne suis plus que ton enfant endolori, et il se tourne et retourne sur ses flancs douloureux Je ne suis plus qu'un enfant qui se souvient de ton sein maternel et qui pleure. Reçois-moi dans la nuit qu'éclaire l'assurance de ton regard Redis-moi les vieux contes des veillées noires, que je me perde par les routes sans mémoire. Mère, je suis un soldat humilié qu'on nourrit de gros mil. Dis-moi donc l'orgueil de mes pères!"

Leopold Sedar Senghor, Hosties Noires (1948)

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Serge Poliakoff