(y) & 'L,'

Hi. Poésie. Nouvelles. (mm)

[quepouvonsnousfaire]

Aux passants

Dans les lumières égarées Qui meurent plus qu'elles ne fuient S'engagent d'un pas infini De mystérieux Écorchés. Bien qu'ils furent des Somnambules Aux battements irréguliers, Tout leur sommeil inhabité Périt dans un lourd crépuscule, Sempiternellement vaincues, Ces épouvantables chimères Sont faites d'ennui, de poussières Des souffles vitement vécus. Mais elles sont seules virtuoses Vêtues de bibelots semblables, À pouvoir défier le Diable Et toutes ses métamorphoses.

[poesiedusale]

Surplomb

Du sommet de ma tour s'écoule le taga Déversé dans les gorges des boloss hagards Leurs illets-bi s'agitent, se pressent vers ma poche Mais les shtars apeurés, eux jamais ne s'approchent

[quepouvonsnousfaire]

Du taga, du sale et des lettres.

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Souvenir soluble

  La courte sieste m’a alourdi. Mes sens sont engourdis, le réveil m’assomme. Je crois bien qu’il n’y a que ce marc de café qui soit au repos.   Le soleil a eu le temps de s’installer dans la pièce. Il est froid comme le souffle d’un mort et comme la tasse de café. Il s’écrase sur les carreaux pour s’échouer sur ma tête et me force à m’effacer dans les minces pénombres de ma chambre. Il prend plus de place que moi, jusque dans mon lit où il semble rester comme un défunt dans son cercueil. Ses reflets, fatigués par l’hiver, ternissent mon bureau de bois brillant et la couverture de fourrure posée sur mes cuisses. Les rayons, vieillis par la poussière, stagnent dans l’air de la pièce comme un souvenir. La couleur rougeâtre des murs se dissout quand on les regarde. La pendule de l’horloge chasse sans conviction cette lumière blafarde. Il est seize heures.   J’aimerais pouvoir fermer les rideaux, mais ils sont trop loin. Encore dans un état de torpeur, tout semble être à une trop grande distance, aussi bien dans la pièce que dans ma mémoire. J’essaye de porter mon attention aux objets qui m’entourent pour me souvenir d’évènements sans importance. La tasse de café, comme un mémorial, me rappelle que j’ai mangé avant de m’assoupir. Je l’aime beaucoup cette tasse, on me l’a offerte un jour, j’y tiens véritablement. Sans le filtre pâle du soleil, je crois qu’elle porte un noir profond et de délicates rayures pourpres. De peur de me brûler par le café bouillant, je ne la saisirai pas pour m’en convaincre. De toute façon, je n’ai pas encore mangé.   Sous quelques feuillets, j’aperçois un papier glacé. Lentement, je le déplace sur le côté pour le rendre visible. Les feuillets, en équilibre sur le fil de la lampe blanche du bureau, laissèrent apparaître le papier dentelé. Il s’agit d’une photographie d’avant-guerre qui passerait pour une antiquité aujourd’hui. Dessus, on peut observer un jeune couple qui n’est d’autre que le mien. Ma jeunesse se laisse découvrir sur mon visage ancien. Celui de mon épouse est peuplé d’un sourire extraordinaire et de deux grands yeux bleus, comme ma tasse. A l’époque, un amour était jeune et nouveau sans être primitif, et une vie plus tard celui-ci est encore présent, assis dans un fauteuil à côté du nôtre, ou dans une souvenance chaleureuse. Le mien est sur cette photographie, prise il y a peu. Je lui montrerai quand elle rentrera d’Amérique.    En déposant la photographie sur le bureau, quelque chose me trouble. Ma main m’est étrange. Je la trouve abîmée, ancienne. L’homme de la photographie dans laquelle je m’identifiais un moment auparavant ne me semblait pas avoir tant vécu. Je n’ai pas tant vécu. Pourtant, ma main semble si mourante ! Une angoisse profonde s’installe en moi. Fuyant cette main inconnue, mon regard croise brutalement à ma gauche celui d’un vieillard dans un miroir à la forme grossière. Mes yeux crient et se ferment.   Quand j’ai ouvert les yeux, je me suis senti alourdi par cette courte sieste. Le soleil a eu le temps de s’installer dans la pièce. Il est froid comme le souffle d’un mort. Ses rayons, vieillis par la poussière, stagnent dans l’air de la pièce comme un souvenir.

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Fluctuat nec mergitur

La Haine est le violon des orchestres malades Qui crachent leurs notes dans les âmes rompues, Et dans un long toujours lentement se baladent Aux portes des yeux aussi rouges que les rues ; Et les heures se brisent comme un lourd frimas. La Paix est le navire et ses guerres vécues, Il est battu par les flots, mais ne sombre pas.

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Haiku #22

L'automne installé

Recouvre le grand ciel vide

De ses larmes mortes

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La fenêtre

Miroir profond où tout se garde Comme un écrin pour cent saisons Le temps s'adosse à la rambarde Là meurt le bruit de l'horizon

Jardin du voleur paresseux De s'évader de sa cloison Croit-il encore être amoureux D'une fenêtre sa prison

Dans les oiseaux partent les heures Vitement sont-elles passées Par la fenêtre quelques fleurs Et ton passage inoublié.

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Haiku #21

La lune éclaircit Le vitrail des feuilles jaunes Où l'araignée monte.

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Louis Armstrong haiku

Bda dubida pa Wap wep bobdolo Pawap PEH badu

[greg--photo]

Great Sand Dunes National Park - 6/6/2015 - Gregory Blanpied

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Haiku #20

Heures enterrées Sous les arbres silencieux Du nouveau pays.

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Haiku libre #19

AAA AAAA AA A AAA AAAAAAA A A A AAA A AA AAAAA A AAA PU-TAIN

[quepouvonsnousfaire]

J'aime tes poemes! J'apprends le francais a l'ecole, mais je parle l'anglais. Je suis desolee, mais je n'ai pas des accents! Je ne sais pas que dire en francais... check out my writing account called sixforastory! You can ind it in my profile :)

Merci beaucoup !+ I will check your work

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Ivresse II (le Rêve)

Je dors les sinistres minutes Au creux des hanches du miracle Des songes assoupis qui luttent Contre les laborieux spectacles ;

On chasse les orgues funestes Du cortège, où l’homme se vit ; Puis rideau pâle, et lentes siestes, Deviennent l’appeau des envies.

Paysage soudain peuplé, Le jour a l’odeur d’un visage, Le Soleil pleure ses rosées, Cristaux aux longues lueurs sages !

Je cueille l’ivresse aux couleurs, Et la torpeur au lit des eaux Où l’oeil du ciel pense les heures Aux mouvances de ses faisceaux.

Architecte de mes palais, J’ai élevé des murs d’argent Dans les confins de ces secrets Faits de silences éclatants,

Et j’ai dompté de vastes astres Au coeur de l’univers, sonnant Et résonnant comme un long lustre Fait de pierreries et de temps ;

La jarre céleste déverse, Dans le regard des étangs d’or, Le soir gardant les joliesses Des longues caresses sonores.

L’aube devient éternelle âme Et couche en son sein les reflets Des insouciants, et prestes charmes, Des féeriques feux follets,

Et sur le sol, cent océans Aux douces danses se miraient Dans les glaces, aux hauts séants, Ancrés partout où ils m’iraient.

Bleu ou ambré, royaume aux nues, Champ des chuchotements sans trêve, Jetée aux ondes décousues ; Nulle étoffe ne fait le rêve !

Et, enivré des harmonies, Du noir miroir, du blanc peut-être, Tombant en cascade infinie, Mêlées aux arches du paraître,

Il pleut les voix de ces tableaux Aux monologues si parfaits, Que dans leurs majestueux mots, Je vis l’envers des jours d’été.

Mais le cadre fait le présage, Et l’on sait, encore une fois, À l’horrible odeur du mirage, Que ce pays n’exista pas.

Ténébreuse averse, criarde, Pas laborieux du soleil noir Dans la ville funèbre ; s’évadent Les mornes pleurs par l’encensoir.

‘L,’

[thusspokefriedrichnietzsche]

Nitetzsche Batman

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NieNieNieNieNieNieNieNieNieNieNieNieNieNieNieNie NIE-TZSCHE

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Haiku #18

Et les hautes lunes Par leurs pâleurs éphémères Sont toujours nouvelles.

[dailynietzsche]

“There is a grain of contempt in all speech. Language, it seems, was invented only for average, mediocre, communicable things.”

—F. Nietzsche, Twilight of the Idols, “Skirmishes of an Untimely Man,” §26 (excerpt).

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u got nietzsched

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Haiku #17

Le printemps se plait A emplir les airs légers Dans l’écrin des jours.