Mi sono avvicinato al tizio che se ne stava lì davanti all'ingresso con l'aria di essere qualcuno di importante e non soltanto un povero coglione come tanti messo a far selezione all'entrata di un locale. Gli ho chiesto che gente ci fosse dentro e mi ha risposto, ammiccando, che c'era "gente a posto". Ok, mi son detto, il luogo giusto per uno come me, troppo giovane per starsene tappato in casa ma troppo vecchio per andare nella prima discoteca che incontra. Ho aspettato pazientemente il mio turno fumando un paio di sigarette, poi quando lo stronzo ha ritenuto giunto il mio momento, sono entrato. La "gente a posto" era un agglomerato eterogeneo di persone obiettivamente in là con gli anni, donne di mezza età vestite come diciottenni e uomini dai trentacinque in su. Ho individuato il bar e ho pensato che il modo migliore per spendere i venti sacchi che avevo messo a budget per la serata fosse di spararmi un paio di Vodka-Redbull ed ho provveduto. Cazzo, però, troppi soldi per non arrivare nemmeno ad esser brillo! Ho tentato un paio di abbordaggi sfoggiando il mio miglior accento americano, qualche volta funziona ma ieri proprio non voleva saperne. Così, ne ho approfittato per guardarmi attorno e prendere appunti mentali sulla fauna che avevo davanti. Arzilli cinquantenni con spalle larghe, tipi orgogliosamente calvi, donne strizzate in abiti troppo stretti, altre con la mercanzia in fiera evidenza. Dio, ho pensato, quanto è facile scrivere sugli esseri umani, sulla loro miseria, sulla pochezza delle loro vite. Molto più complicato sarebbe invece scrivere di un cane. Sono uscito dopo un'ora circa, ho fumato un'altra sigaretta e mi sono detto ok, a rimorchiare proverò un'altra volta, ora è tempo di rimettersi al lavoro.
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