Rutinas Matutinas

¿Creerán que soy real?

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Lo Rojo se encuentra olvidada entre la luz y lo oscuro de la calma del día. #sol #rojo #palabras

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Invisible - Los libros de la buena memoria

Album: El jardin de los presentes Año: 1976 Que nunca oíste la hojarasca crepitar..

-Lo que se escucha del allá. 

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Allá

En un día - puede ser hoy- conté ciertas miradas: algunas con ojos tristes, otras extraviadas, algunas incómodas. Las conté para recordarlas, pero sólo puedo detallar el contorno de su ojos, el lunar que se asoma por su párpado, la expresión que sale cuando sonríe; pero qué hay allá. ¿Hay algún allá?. 

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Me encontré esto mientras estaba desgastando mi cuerpo. 

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Eran las nueve de la noche, caminar con la brisa y el ruido era algo difícil, mis piernas me dolían y el gato me seguía. Caminamos por calles con puertas antiguas, con gente y algunas paredes arruinadas, agrietadas y olvidadas. El mango se me estaba cayendo,   el gato se detuvo y comió un poco, se quedó allí esperando por más y me senté en la otra acera esperando por más. Juntos esperamos por más. 

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caminar con piernas viejas

A veces creo que mi problema está en caminar. SÍ, no puedo caminar. Mis piernas se enredan, se confunden y no pueden seguir. Envío condolencias a éstas piernas viejas y torpes. Pero cuando el baile me incita ese movimiento, lo hago. Bailo de día, bailo de noche. Ya no son viejas, son largas y flexibles. Así que bailo y trato de olvidar el hecho de caminar. Este movmiento en mi cuepro es otro, me hace sentir y olvidar, puedo cerrar los ojos e imaginar, soñar. 

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Me muero. M muero de sentir a las hormigas en el estómago. Me muero y pienso en la mañana de un jueves Bogotá, tan oscuro y mojado como las calles de mi barrio.

Tengo mapas en la caja de aromas más comunes de acá, soy, pero las rosas de mi aroma se marchitan cada vez que llueve afuera, desaparezco un poco cada día.

Mi guanábana es aquella figura peluda de tonos blancos.

Me rio de usted. Soria de la alegría que se respira en el aroma de alcohol del bar.

La figura de la luna. La luna. La luna. MI MENTE.

Mis pensamientos envueltos y revueltos está soy. ¿Usted qué es?

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Se acaricia el color azul en la mano pálida de mi extraña ausencia.

Cómo morirme ante la triste ilusión de verla. Cantaré al río de mi corazón, que está encerrado en la miel espesa de mis ojos.

Forma de recuerdos bañados y no vividos. ¿Qué soy?

Acaricié una vez aquel rostro entre las yemas una figura roja. Acaricié mi vida y la de un recuerdo que muere en el ocaso.

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Medio día en el purgatorio

Recibo la nota como una premonición de mis colegas aburridos.

Patiflaca ya no será una ofensa. Falta la pachanga entre todos. Ojalá sea en este momento. Ya no siento el suelo. Me resbalo entre los sonidos sordos.

¡Fiesta!

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Día para camuflarse del sol

Señalando y marcando territorio, respectivamente.

Sombras de imaginación que no se dibujan sino debajo de cada objeto me llaman. Sólo yo sabré de tu ausencia. Hoja imaginaria saltando a la vista de los cobardes. ¿Usted la ve?

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Lentitud café en la tarde

¿Cree usted sentir lento este video? ¿Cree usted que su vida puede llegar a ser más divertida que este fragmento de vida? ¿Quiere usted estar en otro que lugar que no sea divagar por los espacios con intenciones vacías en las mentes de sus habitantes?

Si su respuesta es afirmativa, haga el favor de hacerme saber qué hace que mi vida sea tan fragmentada.

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Día felino 489

Sólo yo sabré la edad, color, sexo, amor y patas que tiene este felino.

¿Que por qué creo un enigma alrededor de este ser? Dependo de él. Seguiré siendo su confidente por el tiempo que me lo permita. ¿Usted depende de otro ser? ¿Cree en el apego? ¿Cree en el no apego?

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En un lugar más, es un día como otro que no fue. 

Pienso que la madera juega con la vista. Juega con mi sueño mientras reposo el almuerzo. Es una tarde fría, el agua dulce se llama: La cocha. 

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Autorretrato primavera 19

¿Quién dice que no es un autorretrato?

¿Acaso usted me conoce?

Es esto el vivo retrato de mi no-conocimiento hacia mí misma o hacia cualquiera que me rodea.

Soy más rayas que líneas.

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Es otro día sin llorar: 

No Más. 

No mas olvidar.

Mi día de otoño ya no existe. En Bogotá las calles son de frío, y el abrazo de la sombra no reposa en el faro de luces que ilumina transeúntes vacíos y sonámbulos. Adiós mi querida amiga sombra. 

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Lunes de mi baile

Baile. 

Baile junto a mi el humo efímero de mi boca. 

La noche se ilumina con la fiesta de un pueblo. No soy de acá, pero mi abuela vive en aquella casa de ventanas verdes, espera mi llegada con aromática y queso. Su mirada me espera junto a la cama de flores. Mi zapatos son de flores. 

¿Qué piensa de esto? 

¿Qué piensa del humo? 

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Martes 13 de otoño

Entre lo amargo de mi día, digo el nombre de mi sueño. Los nombro para que no venga el olvido y se vayan. 

Este sueño se llama: La Línea delgada de mi brazo.