No me atreví a nada,
ni a lanzarme del acantilado,
o jugar con las llamas de sus ojos,
tal vez es demasiada la cobardía que ruge en mi pecho,
(miento, que calla)
y que me encierra en esta casa de paredes frías.
A veces me pregunto, ¿si fuera otra, me habrías amado?
Así como aman las estrellas a la noche,
besándose en una exhalación fugaz de oxígeno,
de nitrógeno,
de lo que sea que habita en el espacio y nos hace tuyos y míos,
pero que cuenta,
porque de eso habrían sido nuestros besos
(los míos, los que te daría con labios temblorosos y manos ansiosas,
con el paladar repleto de un deseo profundo, de quererte para fundirme en esos recovecos donde la luz no llega, llenos de todo lo que te da miedo, de lo que te hace tú y mío, en el sentido más triste donde no se posee nada y se ama todo).
Tal vez, ¿habrías querido a este cuerpo lleno de trizas? De heridas más profundas de lo que dejan ver las cicatrices,
que quizás habrías querido amanecer un día rodeado de esta tristeza vagabunda,
besar los párpados de una soledad tardía y pasar el resto de segundos contemplando una sonrisa llena de huecos
(que tienen alegría y nostalgia por igual).
A veces, se me ocurre, que habrías dicho sí.
Y te miro, por ese efímero segundo en que nuestras pupilas se encuentran y el mundo, para mí, cobra sentido; y sé la respuesta a mi pregunta.
No,
¿quién querría, después de todo, a alguien tan hueco?
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