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Mente De Algodón

Me despierto Y te veo en mi mente Ya es un nuevo día Y yo te pienso Me miro al espejo Y veo en mi recuerdo Cuando era solo uno  Y es que estás tan cerca Que ya siento estás muy dentro Me gusta cuando ríes De lo que sea Realmente es la magia tuya Lo que se impregna en mi boca de flores Tu alma tiene perfume que hipnotiza; que tu aire no se esfume. Te muerdo el cuello Para que te quedes En mi sueño de Mar dulce. Quiero darte la pista De un mundo nuevo Lleno de sueños Navegando en mar abierto Solo quiero estar despierto Contemplando esto Esto que anhelo Y siento el viento en mi cuerpo Y soy el tigre de mi sueño Y soy las nubes pintadas por los dioses Eres la estrella de la montaña Y el fuego de la mañana Mi nueva droga Toca la ventana La pura estrofa Desnudos en la alfombra Cenando luna en tragos de copa de estrellas. La mente en algodón de azúcar Y respirando agua Quiero ser testigo De mi alivio Y me río  Dame un beso tibio Y derrite el frío. - María José Villanueva

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Pasión

Qué ganas tengo de ahorcar

Dejar inconsciente

Sentir la culpa del asesino

Voltear al pasado 

Y negar que fui culpable

De sentarme en el trono

Y disfrutarlo hasta el final

Reírme frente a la corte

Quedarme callada a pensar

Como es que califiqué al manicomio

Donde me amarren tan fuerte

Tanto que gima de frustración

Por último que me dediquen 

Haciéndome creer

Qué lo hecho estuvo bien.

Autor: Melanie Saenz.

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Rebelión y caída

¡Si yo fuera Dios! ¿Si yo fuera dios?

Que buena pregunta, ¿si yo fuera dios?

Con los ahorros del diezmo 

Compraría un teatro más pequeño

 Para jugar con menos gente.

Serias tú mirándome al espejo,

deja vú 

Y si dios fuera él, el que escribe esto

Con mi pluma  y con mi mano

Reiría cómplice, entonaría honesto

Y dejaría caer un ápice de locura

En el cauce de cada río.

En forma de un niño

Empezaría con la última 

¡Jugando con todas hasta llegar a la primera!

Figura vista con vida 

En algún tiempo encontrado.

Si yo fuera dios

Habría hecho todo solo porque estaba aburrido

Tú también eres dios 

Repitamos 

Repitamos

Repitamos

Descansemos

¿Apago el tiempo?¿O lo apagamos los dos?

Apaga la lógica, por favor.

¡Remodelaremos espacios vacíos!

Creando historias con infinita y siniestra libertad

Tras paradójica existencia, 

Regresemos a los retos

Regresemos a los limites, 

Otra vez

Lo humano se dirige a la vida.

Autor: Santiago Campos.

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La Madrugada de Rondón

Era una tibia madrugada de abril. Los amigos, aunque ebrios como él, le recomendaban que esperara unas horas para partir. Hasta que amaneciera del todo. Mirando el cielo estrellado que se extendía como un calmo mar infinito, benévolo, agradeció la hospitalidad, pero ya era hora de regresar a casa.

A moderada velocidad de su auto compacto cubrió los cuatro kilómetros de terracería, enfilando después por la carretera internacional que lucía desierta a esas horas. Una ondulante serpiente gris en la que a lo lejos brillaban algunos puntitos luminosos que se aproximaban. A ambos lados matorrales y matas de zacate, lomas y cerritos que daban paso a espacios planos donde podía mirarse a lo lejos por el rumbo del mar, distante unos pocos kilómetros. En el estado etílico en que iba Alberto Rondón ensoñaba con el oleaje y hasta se le figuró por un momento que un fuerte olor a sal le escocía la nariz. Le preocupaba su amigo, el escritor López Castro, el cumpleañero, cincuenta y nueve años, al que sus hermanos habían organizado esta fiesta en la comunidad Pericos, de unos cien habitantes, ubicada en las inmediaciones de la pequeña ciudad de G, saturada esta de matones y mariguaneros serreños. Lo había notado muy deteriorado, no obstante que estuvo sonriente y contestando con monosílabos. Podrían parecer signos positivos después del derrame cerebral que había sufrido casi un año atrás. Pero no, Rondón sabía que había hecho un esfuerzo grande para complacerlo, aparentando hasta donde podía que era un enfermo estable, en recuperación lenta pero gradual. El percance le había ocurrido en su mejor momento. Le habían entregado el premio estatal de las artes, recibido de manos del gobernador, publicado una antología de cuentos en el Fondo de Cultura Económica, que significaba ser acogido en el manto protector del aparato de cultura gubernamental. Sonaba para el Villaurrutia, máximo galardón de las letras en el país. Pero sobrevino el derrame. Tanta tensión, quizá, pensó Rondón mientras avistaba las luces de la ciudad de G, donde tenía su residencia López Castro desde que se pensionó por la Universidad de Guadalajara dos años atrás.

Los halcones estaban situados a la entrada y salida de la ciudad. Uno de ellos, un jovenzuelo presuntuoso vestido como vaquero, sombrero fino, botas picudas, sentado en su moto ingiriendo cerveza, escuchando narcocorridos, sorbía su gramito de cocaína para no dormirse, lo avistó cuando llegó a la gasolinera. Desde su celular llamó al halcón jefe. Un Tsuru blanco desconocido había entrado, lo manejaba un tipo viejo, lentudo, medio calvo, moreno. Se dirigía a la salida norte. Listos para darle cran, seguro era de la competencia. Si no, de todas formas había que darle su susto, para que aprendiera que ese territorio era controlado por los sierreñitos. La divertida que iban a darse a sus costillas, persiguiéndolo como a liebre asustada, lampareándolo, las camionetas atravesándosele.

Los hermanos de López Castro, Pedro Javier y José Alfredo, lamentan haber permitido que Rondón se marchara, a como estaban las cosas. El escritor, una máscara inexpresiva, asiente. Abordan la camioneta y recorren el tramo de terracería. Enfilan a velocidad media hacia G.

Autor: Daniel Sepúlveda.

En la foto el escritor César López Cuadras. 

Foto, archivo Confabulario, El Universal.

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Aquí y ahora

No bastó la cueva platónica y sus sombras de guiñol para apartarnos de la luz, por eso se empeñaron en multiplicar las fosas y apilarnos en ellas, por eso la bota aplastando rostros inciertos por no saber en qué pesadilla despertaron.Sin grutas para la salida planeaban milenariamente seguir así, hasta que un día se instalaron permanentemente, primero como tormenta de arena y luego como lodazales de barro y sangre. Tierra obligada sin réquiems o patetismos góticos, leyéndonos el destino donde las sombras y “Los Sangre Fría” nos preparaban la eterna celada en fauces podridas de gárgolas.

Aún contra la pesada influencia de muerte que pareciera sumada desde la luna de hierro, cercenando con gélidos rayos la circulación sanguínea de los prisioneros en jaulas de asfalto, los chasquidos de callosidades trabajando en la tempestad de medianoche crearon chispas para encender algunas velas con la fricción de las letras, los números, los mejores maestros, herramientas y muchos de los mejores hombres y mujeres mientras a miles de millas de horas por minuto sobre nuestro propio eje nos desplazábamos alrededor de nuestro asignado astro rey.

Al momento, las paredes húmedas con los reflejos que relampagueaban sobre mohosos hongos en las esquinas, enmarcaban las legiones de muertos vivientes que acrecentaban como avalancha la parálisis cerebral en 2.4 y 5 Giga Hertz combinados con miligramos o mililitros de esta o aquella sustancia activa para así tratar de menguar el fuego, otra vez aniquilándonos con hambre y sed, confusión y discordia, miedo, guerra u otras balísticas genocidas, pero, no pudieron. 

Xxxx se irguió nuevamente sin dualidades religiosas y con hábitos armónicos, la dialéctica de la naturaleza hecha conciencia pudo resonar en el materialismo para que este pudiera encontrar cabida en la inmortalidad del alma, sobrellevando su inherente deseo  de seguir deseando sublimado en ambrosía meditativa para darle raíz a la transformación de la ciudad entera en bosque. 

Para desgracia de los más puristas del todo, no hay epistemología que nos pueda describir el rompimiento con “la realidad” desde la disciplina meditativa que nos lleva a una pretendida aprehensión de la cosa en sí para de ahí llevarlo a su complementación y transformación con el entorno social de clases en una conversión del amo-esclavo a maestro-discípulo, debido a que las piedras no revelan más allá de este pasado caótico y su advenimiento del cielo en la tierra donde se tomó al primero por asalto, aunque cabe mencionar que cada parte del alma, la physis y de las relaciones sociales sí tiene su argumentación y de ahí parten los enlaces del conocimiento infinitos, después de todo el multiverso es una máquina de hacer dioses. 

Después de cada historia de terror en cada rincón del todo sale el sol, se levante el gigante, iconoclasta como la primera mañana de primavera que derrite la efigie fúnebre floreciendo en cada libro abierto y en cada martillo sostenido por aquellos que delinean la historia sin amnistía para las tinieblas.

Autor: Delfino Korochi.

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Nacido en el Noroeste

                                                                       Para Valdez, a un año del hueco.

Constantemente se preguntaba ¿por qué la X en su nombre? Vivía rodeado de amigos, colegas, compañeros, desde la infancia hasta ganarse la papa en el diario, que llevaban por nombre Javier con J. Incluso tuvo familiares excluidos de esa peculiaridad, esa marca o cruz o estrella, que quizás tras relatar la verdad, se volvería un blanco. Seguía llamándose Xavier mientras saboreaba el café americano intenso de aquella mañana luminosa, cálida como solo podría regalarla un mes de mayo. El ritmo y sonido de los pasos de la mesera yendo de cliente en cliente, marcaban el latido del recuerdo que corría por su memoría.

Recordaba como días antes, Alejandro, uno de sus vecinos, disfrutaba unos botes de cerveza al anochecer. Se acompañaba de aquél corrido que sonaba en el estéreo envolviendo la manzana desde su troca del año, esa que apareció en su cochera tras una larga ausencia. “Esta noche con la luna y mañana con el sol, me van a quitar la vida, sea por el amor de dios” decía el corrido de Juan Martha, uno de los tantos que él mismo silbaba cada vez estando lejos de casa, así como otros muchísimos versos que salieron disparados a la cultura general del noroeste mexicano entre acordeones y requinto o al compás de la banda. Volvía a su memoria también el suceso trágico que vino un día después, con más decibeles que los corridos de aquella primera imagen. Eran los rugidos de armas de fuego, la llamada de cobranza de los lujos fáciles, otra vez, haciendo fiesta en la colonia sin permiso de nadie. Siempre se había dicho que el vecino tenía una empresa dedicada a los aceros, pero nunca se especifico el giro.

Bien dice el dicho que después del gobierno, los amantes del metal son los patrones mas canijos (en el excelente sentido de la palabra). El desfile de memorias se prolongaba más que una pasarela por los pasillos del café, veía el diario sin contemplarlo realmente y entre el collage también se plasmaban algunos de sus amigos, pintados rojo intenso, borrados por la negligencia del poder legalizado ¿como no pensar en Miroslava o en El Feroz? Muertos por ser unos lengua larga de bien, con ética, auténticos poetas de la verdad, esa que a veces es lo más surreal que plaga el imaginario mexa como malayerba. Y sintió nuevamente el abrazo de la desolación, la impotencia se reflejaba en sus ojos, del otro lado de la mesa: lista para darle otro beso que le durara hasta llegar al último río con mayor cauce de su natal Sinaloa.

De buena gana, no importando la causa de la muerte, pensó protestar también por el vecino en la próxima marcha por la justicia y la libertad y todas esas utopías que nunca dejarán de perseguirse. Rememoraba su llegada a la colonia en dónde construyó un nido con Griselda para sus hijos, dónde incluso había bebido en algunas ocasiones con ese mismo vecino, en viernes por la noche, cuando todavía se podía convivir a orilla de la calle o en el jardín: sin pendiente, sin resultar sospechoso, orgulloso de ser sinaloense.

El cortometraje que protagonizaría minutos después más bien resultó flashback, como parpadeo, breve latido de colibrí sin néctar. A continuación pagó cuarenta pesos de la bebida más propina tomó su maletín con papeleo primordial del próximo libro rodeando laptop adentro afuera su mano el celular dirigiéndose al bolsillo del pantalón mezclilla pa’ sacar llaves del auto y de la casa y oficina y también la hemeroteca de la vida sin reglas siendo tú y nadie más que tú consistente a ideales conquistando a toda costa tú aunque suenen los tiros tú siendo el guerrillero de la pluma tú más aguerrido en el alma del mundo subieron consigo a la nube roja mortal trascendencia disfrazada de Toyota Corolla y entre las calles de un Culiacán tan hermoso sonaba un fragmento de “Se les pelo Baltazar” mientras las ruedas seguían recorriendo el pavimento que se iba partiendo hasta llegar al semáforo en tono violento. Lunes en plano abierto tan panorámico y caminata improvisada de urgencia, lo hizo Xavier para no caer en la rutina, performance de un Taxi Driver que hubiese sorprendido al mismo Scorsese. Pero que le obligó a observar la película en primera persona, tras el corte de cartuchos y la huida de cobardes que sumó forzosamente paleta de colores en color carmín resbaladizo.

Al cierre de aquella noche en el diario Astral, Miroslava y El Feroz ya tenían listo el encabezado “Xavier con X ha llegado con respuesta de una difícil, impune y violenta ecuación social”. Aprovechando su llegaba abrieron un buen licor, con mejor sabor que los mencionados en tanto narcocorrido, pues el deber de la nota había sido cubierto culminante desde la tarde.

Acá no nos podrán callar - decía El Feroz- por mas perros y coyotes que no ladren.

Autor: Karim Moreno.

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Orden De Los Caballeros Negros

Saque la libreta sonaron estruendosas trompetas para la guerra  la sangre perra, es la que infecta,  la lumbre insecta, que va creciendo en esta hoguera  bajo la higuera en esta noche de naciente primavera.

 Velo con las luces que te caen de la sesera  cuantas cruces busques y el tesoro se ha esfumado  cual sueldo en segundos del jornal asalariado  con la crisis Zaratustra nuevamente es invocado 

Hardcore de base, diez mil mil núcleos terahertzios que grafican claroscuros interludios   de muchos barrios y pueblos sabios  de unión entre los actos y poemas en mi pecho y labios 

Peso en la pluma, pasos ligeros como ave dibujada en el instante de su suave vuelo  sobre el ciruelo, soy el libelo  que con canto fulgurante avisa al hombre donde está el venero. 

Lucha decisiva el defender la vida y el balance sobre cuerda, siempre recuerda, te llevan sombras, te pierden sombras, en este inmarcesible lapso, que indefectiblemente atrapa el tiempo en el ilapso.   Si el Estado y Marvel solo anuncian el colapso imponiendo ignominia con la guadaña de muerte Ergo Proxy anuncia el duelo que puede cambiar la suerte como Lúluch en Code Geass no lograrán que diserte Moro en la torre de distopía y otro río que se seca por la mina que esta sierra arriba pongo mi sangre y mi saliva para que el venado dance remontando hacia la utopía. La ley de hierro por la fuerza bruta sobre la gente lentamente es fincada aún estando en este campo abierto siento el viento seco  de la gran ciudad helada con finas letras que hacen eco calculando el mundo hueco  mientras llega la alborada cuando amanezca habrá una cresta de colores cual orquesta  de miles de almas salvadas.

Victoria, Durango, mayo de 2018.

Autor: Lamperowsh.

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Retardo

Caminaré por la orilla del canal de riego

Sin voltear atrás

Con el perro al lado derecho, fiel camarada

Acariciando la llegada a la carretera 

Pospondré

La institucionalidad, el término fiscal hacendario, la soledad

La esquina cervecera con los amigos de barrio

El mitín socialdemócrata pero no de izquierda

Dedicaré la excitación a posponer y aniquilar

Las diosas elitistas flotantes entre mis deseos

Madrugadas en el bar “La Ponzoña” 

Aullando sin recelos el ritmo

Posponer

Incluso la palpitación

El triunfo y la fiesta

La derrota y desolación

Allá, dónde las monedas de mi bolsillo

Valen, favores, perras o propiedades

Vicios, qué dirá mi madre

“Solo te alejan de las bondades”

Pospondré

La familia que soñaste besándome en la banca de la plaza

La casa, el auto, las felicidades, discusiones

El sobrepeso y nuestra foto de ancianos siendo abuelos.

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Arrugas Pronunciadas (Pt.1)

Frente al parque de la esquina contigua Recelo se sienta en una banca, Escuchando a cada instante

Como se flagela más, Una herida incurable de su alma… Arroja una parte de sus llagas

A las palomas, Extasiadas devorantes de su miseria, Hace tantos años que su maldición

Es la guía que sus penas lleva. Observo sus arrugas pronunciadas,

Canas marchitas de locura, Cuando tiene el cuchillo en la mano, Corta otro trozo de amargura... Vigilante de su historia

Me proclamo, Mientras los pies marcan su camino Y en su marcha de sentido llano, Mis pasos su andar persiguen. Pobre viejo

Olvidado,

Tus sueños se fueron con las nubes Solo queda calor de verano, herida del alma, Mientras la vida canta uno que otro poema, triste.

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Memoria del subsuelo

Si hubiese anunciado era producto de la reencarnación, no me creerías eterno. He venido con diferentes gestos, voces, con diferentes sueños, sonrisas, inquietudes e incluso lamentos: con diferentes anhelos, metamorfosis, tal vez, me haz llamado por diferentes nombres. Recuerda aquella mañana, el clima era fresco y primaveral como mis manos en ti, como mis pies descalzos en el suelo, sintiendo completamente la tierra, solo faltaba ponerme de cabeza para completar el ciclo de la sensación.

Te vanagloriaste y disfrutaste cada una de mis corridas, me viste en el corcel de mi alma cabalgando entres arboles de tamarindo y toronjas, entre el azar y sus flores, los colibríes, las palomas que se posaban sobre los ciruelos, esos que en esta época comienzan otra vez a dar señales de vida, mientras en invierno les quema la ansiedad pues les abandona todo rastro de vida. 

Y de repente se borra mi faz, pero no aquella tarde inolvidable, desde el tejado en que me veías: pronunciando mi nombre mientras estaba del otro lado de la avenida, jamás te percataste que por ti daría la vida, correría el mundo hacia ti. Explicita fue la alegoría, pues al hacerlo me vi interceptado por una camioneta con exceso de velocidad y entre el río que corrió frente al entierro se fue el “Cherif” .

El cielo se nublo un poco, no se detuvo el tiempo y cual mito de creador regresé, con otro atuendo, el mismo sentimiento. Más allá del alimento y la respiración, la burla y los arboles risueños, los ruidos de la madrugada y aquellos ensueños de aventurero, aullando a la luna mientras el mundo se cree incierto y también cantar a la sombra de los astros bajo las palmeras de nuestro patio, cada una de esas imágenes comenzaba un viaje conmigo: han rejuvenecido, ya no se sabe cuando están inertes, cuando respirando o jugando esa broma eterna que es la vida o la muerte ¿en cual se estará más dormido? ¿existe realmente ese órgano motor tan incomprendido?

Entre los boletos de cine que compartimos, compañías nocturnas, aquellos discos que no dejaban de sonar en las fiestas de tu casa, mientras entre tus amigos me postraba silencioso, incluso cuando a tu lado permanecía entre el aguacero, solamente disfrutando la quietud caótica de la lluvia: ahí sentí la marcha de las hormigas dirigiéndose a mi, con la misma tranquilidad: no es casualidad que las moscas como aeroplanos universales también me sobrevolaran. 

Lo que paso a ser un recubrimiento grasoso, termina en esquelética manifestación de suspiro: respiración agitada, pausada. Hubiera disfrutado congelarme desde aquella tarde en que me viste a la orilla del durazno, pensando en degustar una rica salchicha asada, estilo argentino ¿porque no? quizá añadir una rica botana de esas que preparaba “El Tío”. 

Pero creo que eso es ya imposible, porque después de este baño me voy, lo siento, me iré con el alba, así como llegué. Y puede, que cuando estés ahondando en tu jardín para plantar mas colores, la tierra despida mis olores. Entonces, como una brisa entre la bruma, llegaré nuevamente cantando en ti. 

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4.

De todas las patrullas

Que han acechado mi nariz,

Todas las mesas de Black Jack

De las que he escapado nadando como perrito,

Ese horizonte

De sucesos

Cuadriculado en rojo y negro,

Al que siempre me asomo

Con intenciones de perder la señal,

De entre libros con doble filo

Que adopté como atlas personal de anatomía.

Todos estos insomnios

En los que apenas roso

El sol

Apilando psiquiatras,

Pastillas y desteñidos “tal vez”

Tú eres única forma de autoflagelación,

En la que pretendo

Insistir

Hasta perder

La cuenta de mis cicatrices.

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5.

Por aprender a estar solo

Me fui a remar con pasaporte,

Vestí cartas con tangas

Y humedad,

Trasplanté un abrazo de Zenén

Y dejé a Nietzsche afinar mis venas,

Me di al zapping

Mientras mi madre se mataba a pastillas,

Eyaculé en Laura

Y en más de un abrazo

Que me pasó factura,

Encontré a este Eladio

Columpiándose,

En el menguante de una resaca.

Y a su tristeza

Contagié la huida

De mis papalotes,

Electrocardiogramas

Con faltas de ortografía y una trilogía

De patadas en el culo,

En la que nadie va a apostar tinta.

Ahora mi paladar

Redunda en madera,

Adolescentes con complejos post-partum,

Mentiras fermentables…

***

Y sé que Zenén ya no me espera

Aunque respire y lata en su abrazo,

Puede que mañana

Entierre a mi madre

Solo para heredar sus pastillas

Y quizás Laura crezca

Hasta resolver el cubo Rubik

De mi espalda,

Para dejarnos a Eladio y a mí

Con los sueños

Cansados

De tanto remar,

Entre papeles y más papeles en los que nunca

Hemos logrado

Aprender…

Ni adjetivarnos

Con

La soledad. 

- Sheimspeare.

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Sabes

Sabes que necesito,

porque en ti, vive

el santuario, el bosque...

En donde mis ideas,

mis aves, mis dudas,

cohabitan, coexisten.

Porque al ver en mis cristales,

tu pupila dibujas

y en esos trazos,

trazas la vida.

 Por ser un vago, un torpe,

un insulso, un animal sin fortalezas,

acorralado y doliente,

que guiaste confiada con tus dedos

hacia un sitio de rosas, conciencia

descanso y paz indefinida;

pero, que al final,

tú consumiste.

 Sabes que te necesito,

como lechuza

con la envergadura

rota y moribunda

que canta impaciente

y herida en el recuerdo,

en el «hubiera» de tu cabello,

ondulado y negro, cual noche sombría

del mes de mayo, de agosto.

 Porque has leído

cada una de mis obras no verbales

y las conoces más que yo,

mas que tus venas.

 Porque sin ti,

no hay prospección,

ni porvenir,

ni historia.

 Porque en ti,

derramo completamente

mis poemas,

y, a su vez, el verso,

vuelve a mí, más agridulce,

más sensato, más complejo.

 Porque eres la página que se escribe sola

y que, en el ayer, en la redacción de mis tareas

sobre tu espalda, transformabas en poesía,

en la más bella prosa.

 Porque eras la docencia y mi aula,

y en tu laberinto interno,

me sentí entendido,

me sentí en casa. 

 […]

 Sabes que te necesito,

porque, francamente,

tú, me amabas.

 - Alexandro Argüello

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Por Necesidad

Hago estas letras por necesidad

Es la caridad de la noche que me da claridad

Hasta donde me llegan las fronteras del lenguaje,

Pago el peaje de hacerle poemas a fantasmas ajenos

A mi jurisprudencia afectiva,

Mi mirada selectiva con las normas amorosas,

A veces no hay respuesta

Solo lacónicos reflejos a mis pretensiones,

Mando rosas con canciones,

Me responden a veces silencios

A veces condescendientes ovaciones,

Me ronda la dialógica aventura conmigo mismo,

Es el abismo de la búsqueda continua,

Voy entre ruinas de supuestos filosóficos,

No comprendo mucho la mirada de los cotidianos estrambóticos

De tele de paga, de los de la frase vaga

Que te dicen que de algo se tendrían que morir

Mientras consiguen insistir

En inyectarse estupideces por los ojos,

Soy de los despojos

De las prosas de Bertolt Brecht,

soy el arnés que se sostiene con la música sublime del estrés

de Omar Rodríguez, soy de los plebes, soy de los pibes

Y soy del barrio de norte a sur,

Tal vez el tahúr que barajea los destinos en cada segundo,

Me voy sin rumbo

Por eso traigo el acento de Durango y Hermosillo,

me falta a veces constancia por eso prescindo del estribillo,

Soy todo un ángel y soy un pillo,

Debajo de tus pestañas se encuentra el brillo

Al que cantan las sirenas contra las que peleó Odiseo,

Y en la comisura de tus labios está el trofeo

Que espero recibir,

Mirar la luna ensangrentada sin tenerte es vocación de faquir,

El agua que va al cántaro lo rompe de tanto insistir

Pero hay valles que tras milenios de llover se convierten en desiertos,

Mientras seguimos dejando boquiabiertos

A burgueses fulminándoles la tasa de ganancia,

Solo pienso en la próxima guerra nuclear de día

Y en la noche en tu elegancia misteriosa,

Como de rosa roja,

No hay quien escoja nacer en esta tierra seca

Pero tengo abiertas las compuertas

Para regarte el valle con agua bendita,

Cada letra que voy dejando sin reflejo

De su vuelta

Es una muerte maldita.

Autor: Juan Soltero.

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SIDA

Había poquitas morras punks en este pueblo, por eso las rolábamos ¿o nos rolaban ellas a nosotros? La pasamos en la Plaza de Armas todo el día, no hacíamos nada, sólo beber “disimuladamente” en botellas de refresco. En la noche llegaba la poli y nos íbamos a una casa abandonada. Acabábamos bien pedos. Nos tirábamos a la que se dejará, es más, casi puedo jurar que una vez vi cogiendo a dos compas, pero no me acuerdo, andaba muy borracho. Sorpresita la que nos dio Fer, se nos desapareció. Luego de unos meses nos enteramos que tenía SIDA, y a güevo, como nos la habíamos cogido todos, pues todos lo teníamos también. Pero al último, pinche SIDA ni existe, es un invento del capital. 

Autor: Fredy Landeros. 

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Zenén Xóchihua Enciso; compra de voluntades juveniles.

El 2012 fue un año de flujo de masas, en Los Mochis no fue la excepción, fue entonces cuando un grupo de jóvenes bajo la denominación Yosoy132, en alianza con los sectores de precaristas lograron evitar que se pusieran parquímetros. Se logró evitar un endeudamiento injustificado por 200 millones de pesos por parte de la comuna ahomense y se consolidó la lucha por la vivienda en el municipio de Ahome. Sin embargo, el poder siempre merodeó para comprar voluntades y espiar actividades de los jóvenes militantes, denostarlos y derrotarlos en una batalla psicológica.

Al ver la situación de solidaridad y de participación fuera de la institucionalidad, diferentes grupos políticos tenían dentro del movimiento Yosoy132 Los Mochis visores que llevaban lo que pasaba a sus centros, esto pasó desde los centros “liberales” hasta grupos anarquistas, comunistas, PROAMLO y claro gobernación (sobre todo la administración municipal dirigida por el ahora expresidente Zenén Xóchihua). Con todos los grupos pudo haber intercambio y diálogo hasta menguar diferencias y avanzar en lo que se estuvo de acuerdo y en lo que no solo se dio el rompimiento por táctica y estrategia, sin embargo esos rompimientos y animadversión se priorizaron por parte del grupo afín a la presidencia municipal y al gobierno de Zenén y Zenón que en conjunto con el estado propagaron un ambiente de críticas personales y el uso de los llamados “memes” a través de las redes sociales para desmoralizar a los grupos activos y desactivar la luchas sociales emprendidas. Ante la falta de madurez y perspectiva, estos agentes pagados hacían pasar su jugada como una crítica “por diversión” y en tono de burla sin priorizar los temas políticos, pues era obvia su posición sin embargo muchos incautos corrieron espantados ante el pleito sin fondo aparente, por lo que un grupo considerable de jóvenes militantes se desbandaron (como el gobierno y en especial la administración de Zenén pretendieron), sin embargo ante la contradicción de que por una parte nosotros rebatíamos de pies a cabeza el discurso de la administración Zenén-Zenón y que por otro lado sus esbirros no pararon con las ofensas familiares y personales, estos agentes de difamación pasaron a la obviedad. Para muestra de lo anterior se tienen los representativos casos del operador de redes del PAN en esa campaña sucia, (confeso en sus actos y admitiendo que todo era por dinero), como lo fue Milo Giovanni Tempone Ibarra y el otro caso de una persona que desde ese tiempo agente de gobernación y exreportero del periódico El Debate: Axel Estrada, que ahora se le puede ver en el palacio municipal de Ahome o cualquier lugar de interés político como agente de gobernación, claro, sin fingirlo para nada.

Este tipo de experiencia debe quedar para futuras acciones organizativas durante flujos sociales como el caso Ayotzinapa o las recientes actividades emergentes de la organización estudiantil en Los Mochis o la permanente campaña de acción y conciencia proletaria como el de la Coordinadora Nacional para la defensa de la vivienda popular (CNDVP). Las personas participantes asiduamente en los movimientos son difíciles de sorprender bajo estos esquemas de difamación donde voluntades juveniles son compradas para golpetear al trabajo de conciencia e interés social y a las personas que apoyamos dicha solidaridad, en este caso su servidor, algunas personas ajenas a la militancia también ya no son tan fáciles de sorprender porque han seguido este y otros casos, después de la efervescencia política del 2012. Esto después de una tormenta nos ha fortalecido en sobremanera y ha puesto en evidencia las tácticas propagandísticas y de guerra sucia de los grupos de la burguesía, en este caso encabezado por la administración de Zenén y Zenón, que dicho sea de paso todavía tienen cuenta pendiente para explicar su atentado e intento de homicidio en contra del compañero César del Pardo Escalante. Así las cosas, el dinero llevó a un grupo considerable de jóvenes a torcer ideales, por ciertas opciones que ellos justificaron en su tiempo como viables para un cambio, podemos decir que ahora tenemos el reconocimiento de la mayoría que en nuestro tiempo fueron nuestros adversarios, sin embargo algunos pocos siguieron en el descaro, buena experiencia para el movimiento y cómo se debe combatir estas situaciones ha sido esta pasada, no olvidemos compañeros.

La manera para fortalecer la conciencia seguirá siendo la lucha consecuente para fortalecer las posiciones del interés social, el seguimiento asiduo de las discusiones entre las diferentes fuerzas políticas y el estudio de la situación social siempre cambiante para compaginarlos con la teoría de la organización. Con respecto a la coyuntura electoral creemos que es tiempo de cobrar factura a estos personajes para de paso dar una lección moral y bloquear este tipo de acciones de una política sucia por parte de este sector (y otros de la institucionalidad). No es tiempo de votar si no de organizarse.

Juan Soltero miembro de la CNDVP Domingo 24 de Mayo 2015

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Sin título

Los tipos que pueden aprender y usar la teoría, que si vivieron infancias felices, seguramente en muchos casos algo acomodados, soportan la verdad, no les arden los saberes porque estos no les demuestran que su vida siempre será indigna, ellos pueden escapar de esa noción, tienen implantadas funciones apropiadas para adaptarse, por eso tienen esperanzas, podrán tener hijos y saber que los educarán bien, creen que les trasplantarán la misma esperanza más políticamente correcta que la de tantas pendejas que en los mecos ven una personalidad y que deciden no abortar, podrán sentirse inocentes porque su culpa la sienten de forma prudente, en su esperanza de vivir y en la sanidad mental que los rige se pueden permitir alejarse de las ideas violentas pero de buena fe, se hacen liberales y como todos lo que intentan mejorar al mundo cogen pequeñas posiciones que no avanzan en lo absoluto. Al final nuestra buena fe se ahoga y se convierte en pura decencia, quedando reducidos a ser uno de tantos estilos de vida, uno de tantos representativos “muñecos Ken” insignificantes, el contraste entre todas las vidas presentes y futuras aumenta y después el contraste desaparece, quisiéramos ya poder ver a los alienígenas sea cual sea su intención, pero lo bueno es que nada de esto último pasará, antes de que la diferenciación nos vuelva por fin unos individuos tan insignificantes y tan individuos que por eso mismo seamos de cierta forma iguales, se asomara primero el caos, claro que no este caos del que hablan los comunistas o del que niegan los liberales, la incesante innovación de las formas simbólicas no siempre devendrá en gente postrada y adicta a novedades, en esa saturación de significantes presuntamente bien normados y en razón de lo que fue un momento antes la cultura para que sus autores defendieran un significado que no es; las mismas contradicciones multiplicarán los rencores y las enfermedades mentales, desde cada perspectiva el pensamiento débil se ira minando y lo más probable es que no halla alianzas, será una guerra desde todos los frentes contra todos los frentes, a esto agréguenle que los países más pobres no cesan de reproducirse en mayor medida que los más desarrollados y que la inmigración será un proceso terriblemente violento, es probable también que hayan oído de la crisis ecológica y que hayan pensado que este post es solo un esfuerzo mío para darme a conocer o para agradarles porque tal vez les agrado, o que todo el problema del mundo solo pueda ser achacado a mi sexualidad y a mis frustres personales, o a que sea chairo y presuntuoso si les parece así más sencillo encasillar a este perfil para preocuparse de cosas que de verdad si les importan. 

Autor: Queso Panela