nothing brings me pleasure any longer.

, ugly angels spoke to me : i am condemned to be a saint or a monster — unable to be one, unwilling to be the other.

[privetbaby]

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[slaughterbathory]

as i whisper in your ear “i want to f*cking tear you apart.”

[pinkfairyarmadillo]

no one gets horror like girls

[type-666-negative-deactivated20]

It’s hot when you stalk my blog

[gutterbaby]

Imagine if her name was Lauren Palmer. No one would have given a fuck! Sad but true

[punti-disutura]

“Si guardava allo specchio, esaminava la figura, i vestiti - pantaloni, giacca, camicia, cravatta - e provava l'impulso di rompere tutto. La superficie riflettente insieme all'immagine riflessa. C'era una specie di rabbia fredda in quell'impulso. Per quella banale superficie; per quella figura intera - la sua nello specchio - così diversa da quello che aveva dentro. Schegge, frammenti, vapori, lapilli incandescenti, ombre, bagliori. Urla improvvise. Abissi dove non si poteva nemmeno guardare. Quella mattina provò lo stesso impulso, violentissimo. Voleva rompere lo specchio. Per vedere la sua immagine riflessa nei mille frammenti sparpagliati.”

— Gianrico Carofiglio, “Il passato è una terra straniera”.

[shymonkichi]

[mournfulroses]

Marcel Proust, from a story featured in "The Complete Short Stories of Marcel Proust," originally published in 2001

[slut4margiela]

[punti-disutura]

“Avrei voluto disfarmi della mia persona, togliermela di dosso con rabbioso sollievo: era come se fossi stanca di portare un pesante travestimento.”

Alba de Céspedes, Quaderno proibito.

[mpdrolet]

[derangedrhythms]

I am getting more obscure day by day.

Dylan Thomas, The Love Letters of Dylan Thomas; Pamela Hansford Johnson, 9th May 1934

[bandagedthoughtsblog]

[terrorignitis]

Anaïs Nin, to Henry Miller, d. March 26, 1932, from A Literate Passion: Letters of Anaïs Nin & Henry Miller, (1932-1953)

[bloodstainedgf-deactivated20251]

[bugsinpinkcum]

[shisasan]

May 15th, 1933 Virginia Woolf, “A Writer’s Diary” (1918 - 1941)

[blrandav]

“Il mondo taceva per me. Non trovavo più parole per descriverlo, non avevo più delle parole che mi dessero molto piacere. Non possedevo più nulla. Provavo a ricordare lo specchio, ma anche questo era morto in me. Portavo dentro di me un carico di cose imbalsamate, facce mute e parole di cenere, paesi e voci e gusti che non vibravano, che pesavano morti nel mio cuore.”

Natalia Ginzburg, Le piccole virtù