#alexandrin

[dix-mille-avenues]

ALEXANDRIN CHAGRIN

D’ici je regardais la grisaille des dalles Rêvant du ciel cendré, orange, après l’Espagne Où s’échouaient les flocons du feu sur ton châle Couvrant d’un long manteau tes épaules de flammes Au matin le bruit bleu de l’eau contre les doigts De tes mains abîmées jusqu’au bout des phalanges Je m’éveillais heureuse dans la chambre en bois Avec le charme absent de toutes peurs étranges Par les volants roulants une lumière pâle Hachurait le plafond et le papier à fleurs Lorsque mes yeux s’ouvraient lentement et sans mal Accueillis par les sons, les dessins, la chaleur D’ici je retrouvais tes formes en secret Un paysage entier sur la terrasse blanche Et chaque jour depuis ta voix claire est cachée Dans un fleuve paisible où ton âme s’épanche

[myosotisvalentin]

L’Odyssée de l’Homme.

Un jour l'Homme est né, entre des branches verdoyantes ;  Sautant des frondaisons, s'est alors redressé,  Pour observer la savane rougeoyante.  En premier le feu, puis le cheval furent dressés. 

C'est là qu'à commencée, l'exode permanente,  Qui laissa son cœur meurtri, et son corps blessé.  Mais l'esprit émergea des vertus immanentes,  Que cachait son ignorance, alors délaissée. 

Grâce à cela il put rêver de bien plus grand ; Convoiter des lieux auxquels il n'avait accès.  Mais s'est condamné a rester toujours errant.

Alors, éperdu, il s'est jeté en avant ;  Sans s'arrêter, son horizon, a dépassé.  Et conquit l'Univers par des calculs savants. 

[azy-arty]

- First part -

Finally had time to do the next part of the Buttercups roleplay I do with Mart !

Naya belongs to them and Ashy to me *.+

[le-poetoblogue-blog]

Alexandrin en Salade

Un petit alexandrin

Se balade

Puis il reçoit l'ordre d'Alexandre le Grain

D’être une salade

 Il s'est tut

Et est devenu une laitue

Arrosé par un poète

Qui avec la salade fait la fête

 Il rencontra ensuite un octosyllabe

Qui revenait de Calabre

Où il avait mis debout

Un infini tout doux

 Enfin il rencontre une feuille

De laitue ou de papier

Où sa forme sera gravée à jamais

Dans un grand recueil

[un-jour-je-serai-grand]

Hiver

Je n’entends que le son de ton cœur, qui n’est plus.

Seulement le silence, une musique vide :

Le cri des machines de ton départ avides.

Je ne vois que l’hiver qui sur toi est venu.

J’abhorre le destin, qui m’a privé de toi;

Et je sens dans mon dos une ombre que je pense

Être un de ces fantômes qui hantent ton absence.

Ton sourire me suit comme un fantôme froid.

Pâle mais élégant, et sérieux et grave,

Triste comme la nuit, et sombre et seul et brave,

Tu traverses le Styx et moi je reste au bord.

Miséreux, malheureux, ni fort ni bon ni grand,

Mauvais comme le deuil, suffoquant, haletant,

Je ne peux plus aimer, amour, toi tu es mort. 

[toutenprose]

Et ce gris sur le sol Qui recouvre ma ville, De béton et d'asphalte: "La nature s'habille".   Car la ville est ainsi Qu'elle a détruit le vert Et les autres couleurs Qui jadis formèrent,   Un visage délicat Et de vastes prairies; Maintenant demeur là, Sous des murs, endormis.   T.M.     Peinture: Camille Pissarro, Port de Rouen, Saint Sever, 1896.

[toutenprose]

Que les rythmes dissonent Que les corps s'empoisonnent,   Mais qu'il reste à la fin Juste assez de plaisir,   Pour jouer les catins Sans brûler ni souffrir.   Ô crois-moi qu'elles frissonnent Et se plaisent à nous lire.   Pour jouer des quatrains Il faut être bien pire...   T.M.   Peinture: Giorgos Rorris, Androniki, 2013.

[toutenprose]

Et vous qui êtes là,   Parlez-moi de ces choses Parlez-moi de ces gens, Ils sont l'ardeur du monde Le précieux du présent.   Sans eux je ne suis rien Et je ne puis écrire, Que la prose n'est rien Sans le verbe souffrir.   T.M.   Peinture:  Eva Gonzalès, Une loge aux Italiens, 1874.